Александр Михайлович Кротов
Чёрно-жёлтая весна
– И я не знаю, – вздохнул Кас. – Мало мне осталось. Я даже обследования в больнице проходил. Короче, я весь состою из онкологии. С такими диагнозами, как у меня, не живут. Похоже, так умирают жители Резервного мира от недостатка нахождения в нём. Не справедливо. Интересно, правда ли, что когда мы умираем, то от нас не остаётся даже праха здесь?
– У меня вообще не осталось денег, – пожаловался Иваныч, будто не слушая собеседника. – Я ел последний раз только вчера.
– Слушай, – обратился к нему Кас. – У меня заначка есть. Возьми её. Там хватит, чтобы поесть. И попить. И пожить ещё немного. Только похорони меня. Похорони меня, как человека. Не хочу просто в горстку грязи превратиться. Хочу памятник. Не большой. С хорошей такой эпитафией. Только ничего в голову не лезет оригинального…
Иваныч отпрянул в сторону, привстав со скамейки. Ему показалось, что Кас начнёт умирать прямо здесь.
– Что так дёрнулся? – Кас обиделся от такой реакции.
– Не знаю, – сказал Иваныч. – Обратись к Гжельскому, вдруг он тебе поможет. Видел его афиши в городе, он, оказывается, даёт изредка какие-то лекции. Или концерты. Чем-то помогает. А про меня забудь. Я тебе не помощник. Я себе-то не помощник…
Кас сказал:
– Так и ты обратись к этому самому Гжельскому…
– Не, – Иваныч сморщил лицо в отвращении. – Как-нибудь без него. А ты береги себя. Плохо выглядишь. Ну, бывай!
Он ушёл, а Кас остался сидеть на лавочке. Он действительно оставил последние силы на этот разговор.
