Наталья Шемет
Пожелай мне СНЕГА
В дверях её окликнула сонная хозяйка.
– Дашка, ты куда? Рано ж ещё!
– Ага, рано. Но я домой пойду, к родителям собиралась.
Даша шла по заснеженному безлюдному городу и думала о том, что у него-то снега нет… сейчас бы пофотографировать да ему отправить – а нечем.
Она пришла домой, когда разрывался стационарный телефон. Не успела! Пока разувалась-раздевалась, зазвонил снова. Даша зависла на полчаса, параллельно поставив на зарядку мобильник. Как только он ожил, тут же, не отрываясь от разговора, зашла во ВКонтакт, обратила внимание, что на стене куча фотографий. «Поздравляторы, надо же», – подумала и с грустью отметила, что от него ни слова.
А он в сети был недавно.
Пока добралась до компьютера, был уже день деньской.
Открыла свою страницу и похолодела.
Тогда только и увидела, что друзья опубликовали фотки с празднования.
У неё на стене. Зачем?!
Несколько минут Даша тупо пялилась в экран. На фотографиях всё выглядело совсем не так, как было на самом деле. Она, извивающаяся в танце – и поймали же момент: чьи-то руки на её талии, рядом кто-то вытанцовывает, а она эротичненько изгибается. Глаза прикрыты, губы приоткрыты призывно. На другой хохочет во весь рот. А вот танцует в паре с кем-то. Это ж Кирилл, Машки, подруги, муж. Вот чёрт! Объятия, почти поцелуи. Да блин! Что за!.. Это так, оказывается, выглядит со стороны? Да на месте Машки… но чёрт, чёрт, чёрт – они просто танцевали, и это не поцелуй, музыка орала, он что-то говорил на ухо. Даже Машка не ревновала!..
А он… что он подумал, если… Тёмка видел. Наверняка должен был видеть это!
Дашка в истерике кинулась писать, но вовремя спохватилась.
«Это не то, что ты думаешь!» – глупо. Звучит как оправдание, оправдываться – значит, признаться. Он, может, ничего не думает. Он, может, и не видел! А как узнать, видел или нет? Не пишет же… и в сети нет. Может, она зря переживает… Дашка схватилась за голову и мысленно повторяла: «Только не это, только не это».
Что «не это» – сама толком не понимала.
А если… поэтому и не написал… господи, как страшно-то. Только бы не начался год так!
Насколько легче общаться в реальности – можно прийти и закатить скандал, можно вытребовать признание, можно поластиться – любая ситуация проще решается по эту сторону экрана.
Можно посмотреть человеку в глаза.
Тут в глаза не посмотришь.
Даже если она напишет, даже если он ответит, что можно прочитать между строк? Разве именно то, что он думает? Как понять, что у него на душе?
Может, она всё придумала. Может, мысли бродят и не складываются из-за суеты предновогодней, самого праздника, послепраздничного отходняка… теперь переживает, что он не пишет – отсюда всё…
Наконец-то она поняла, чего боялась. Даша боялась того, что Тёмка решит, что ей без него хорошо.
Даша решила успокоиться и подождать.
Он пришёл поздно вечером, когда она уже извелась. Сотню раз проверяла телефон, подбегала к компу на каждое «ква». Звук сделала на всю громкость, чтобы не пропустить. У родителей сидела как на иголках, ушла рано.
– Ну, как отпраздновала Новый год? – cпросил. Ни привета, ничего.
– Хорошо, а ты?
– Нормально.
– И я нормально.
– Ага, судя по фото.
«Видел», – Даша похолодела.
– Это не то, что ты думаешь, – все-таки не выдержала она.
– Да я не думаю ничего.
– Нет, ну, правда… не ревнуй, – сквозь слёзы написала Дашка, надеясь перевести в шутку. – Я же тебя не ревную, вот правда-правда, ни капельки не ревную… наверное… ты ж тоже, наверное, веселился… как встретил?
– Даша, мы свободные люди и ничего друг другу не должны.
– Не должны, – эхом повторила Даша. – Тёмка…
– Что?
Холодное, пустое «что».
– Я люблю тебя.
Никогда не говорила, а тут не выдержала.
– Не надо, Даш, а? – и, помолчав, добавил: – Ты очень хорошая.
Значит, все слова…
«Тогда что это было – разговоры, признания, рассказы друг другу обо всём, любовь, ласки?» – хотелось кричать. Вовремя спохватилась.
– Слова.
И поставила кучу скобочек.
– Именно. Просто слова.
Она практически видела, как он пожимает плечами.
Зажала рот руками, чтобы не закричать. Зажмурилась. Открыла глаза, несколько раз вздохнула-выдохнула. Спокойно… Ради бога, спокойно…
– Чего ты хочешь на Рождество? Загадал желание?
На этот Новый год она загадала желание увидеть его. И, хоть не сильно верила…
– Я хочу снег.
Даша снова закрыла глаза и мысленно взвыла:
«Я хочу, чтобы у него пошёл снег! Пусть у него пойдёт этот чёртов снег, и больше ни-че-го!»
И вышла из сети.
Нет, невозможно, невыносимо. Как тесно! Лететь хочется, к нему, укрыть крыльями от холода в душе, вылечить, беды отвести, а крыльев-то и нет, ну почему же у неё нет крыльев – она бы понеслась, полетела к нему. Или просто – куда-нибудь. Тут невозможно, душно, всё давит, всё…
Даша набросила шарф на голову, сунула руки в рукава шубки и выскользнула за дверь.
Возле подъезда подняла лицо вверх.
Холодно. Даша, поёживаясь, прошла через дворы, вышла на проспект.
Ведь ещё можно загадывать? До Крещения, говорят, можно загадывать… Желание свелось к мягким хлопьям, щедро сыплющимся с небес над Дашей. Ей не надо!
«Пусть снег пойдёт у него, ну сколько ж можно… Если есть в мире то, что даёт чудесам свершаться, если на что-то способна душа, ну пусть исполнится! Пусть у него будет снег», – сглатывая слёзы, думала она.
В голове что-то щёлкнуло, и фонарь, который находился в двух шагах от Даши возле остановки, стал двоиться.
…Даша выбивала перину.
Смеясь, лупила, взбивала, как тесто. Ай, весело, хорошо! Пеной вылетали не перья, а хлопья снега и сыпались на землю внизу, на город… на Дашин город.
Старая женщина с добрым лицом медленно-медленно мела пол. Недалеко с клубочком игрался чернющий котёнок. Иногда он махал кожистыми крыльями и поднимался на метр над полом, выпускал добычу и тут же с урчанием кидался за ней.
Старушка выпрямилась, поглядела на смеющуюся Дашу.
– И дался тебе этот снег, а? – спросила. А в глазах понимание, свет и чуточку грусти. – Конечно, ты можешь остаться, если хочешь. Тут спокойно.
Тут, и правда, было хорошо. Светло и спокойно, а внизу – как на ладони! – вся Земля поворачивается, словно кто-то вращает её, или это они летят – высоко-высоко, красиво! В старушкину подзорную трубу видно, чем люди занимаются, а в другую трубочку – которую к уху приставляют – слышны разговоры и желания.
– Ой, я бы осталась, правда! – засмеялась Даша. – Так хорошо у тебя!
– Ну, давай, решай. Пора тебе оставаться или ещё рано?
Даша задумалась. Что-то оставалось незаконченным. Чьё-то невыполненное желание… Девушка нахмурилась.
«Я хочу снега».
Знакомый голос… она его слышала всего пару раз и почти забыла, как звучит, но это точно он. Как же!..
– Матушка, мне пора! – взмолилась Даша. – Я не могу у тебя остаться.
– И то верно, – улыбнулась старушка. – Не время. Я никого раньше положенного не забираю, удивилась, когда ты тут оказалась. Молодец, что решила. Ну, лети. Лети!
Она летит.
Летит над полями, над лесами, над городами – как на картинах Шагала, только никто не держит её за руку. Не боялась, знала – прилетит – а там он возьмет за руку и не даст улететь. А пока – полёт и удивительное чувство, когда тела не ощущаешь, а ощущаешь… белизну. Именно – белоснежность твоего существа, нет, ты не облако – вполне материальна, вот руки, ноги, они белые, как первый выпавший снег, и руками не машешь – просто движешься по небу плавно, будто это самое естественное на свете занятие.
«Держи меня за руку, как за нитку воздушный шарик», – Дашка вспомнила чьи-то хорошие стихи и заулыбалась. Легко и хорошо.
А вот и его дом. Никогда не видела, но узнала. Тёмка там! Сердце забилось в клетке из рёбер, как птица… впрочем, она сама – большая белая птица.
Опустилась на ветку. Почему-то захотелось быть совой, и Дашка представила, что она – большая белая сова. Устроилась, уцепилась когтистыми лапами, повела головой – засмеялась, заухала. С ветки посыпался снег. Взмыла вверх – закружилась, замахала руками-крыльями – снег падал с крыльев. Взлетела выше – снегом окутало крыши домов, улицы, кварталы – весь город! Она смеялась, смеялась, снег падал, и летел, и сыпал, и вот его уже столько, что в невысокие сапожки набрать можно. Мягкий, пушистый – искрит, алмазами переливается. Снег, снег! Больше снега! И солнце светит одновременно, слепит. Потому что не облака, не тучи над городом – огромная птица-снéга, белая сова смеётся и рассыпает хрустящие холодные звёздочки из бездонных крыльев своих.
«А вот и он! Наконец-то! Сейчас, сейчас… он увидит, узнает… Я узнаю его! Конечно, узнаю, сердцем чувствую, разве можно не узнать… поймёт, что это я принесла снег. Обрадуется…»
Тёмка показался на крыльце. В простой тёмной куртке, джинсах, отросшие волосы выбились из-под шапки. Обыкновенный – и не понять, почему при виде него у Даши чуть слёзы не потекли? Разве совы плачут? Вот и Даша не должна бы, а как увидела – узнала, чуть с ветки не свалилась, даром что птица. Чуть сознание от счастья не потеряла. Крылом попыталась слезинку смахнуть, вспомнила, что птица, заухала, заохала, засмеялась, снова снегом сыпанула. Тёмка… он старше на добрый десяток лет, если не больше, ну и что…
Мужчина остановился. Засмеялся, повернулся, подставил лицо снегу. Ещё!
«Но что это, Господи… нет…»
Из подъезда вышли двое детишек, мальчик и девочка. Мальчик постарше, суровый и сосредоточенный, девочка помладше, лет четырёх. Смешная, в яркой курточке и в шапочке с огромным помпоном. Споткнулась, чуть не растянулась на крыльце, Тёмка подхватил. Следом из подъезда показалась очень худая женщина. И в куртке видно, насколько худая. Тёмка смотрел на неё внимательно и с такой любовью!..
Дети устроили возню – снег-то уже по колено!..
– Мама, мам! – закричала девочка. – Смотри, как я!
И бухнулась ручками вперед, носиком ткнулась в искрящийся холод. Женщина улыбнулась. Тёмка – её Тёмка! – стоял в стороне и смотрел то на женщину, то на детишек.
А на дереве плакала огромная белая птица. Из глаз текли настоящие слёзы. Она нахохлилась, совсем по-человечьи закрыла голову крыльями. Вздрогнула и стала уменьшаться в размерах. Вот она уже совсем маленькая, дрожит пичужка, холодно…
– Папа, папа! – закричал мальчик, птица на ветке распластала крылья, хотела взлететь и… исчезла.
Далеко-далеко в другом городе, где тоже шёл снег, в больнице очнулась Даша. Ей снился странный сон – снова. Только… Она на самом деле принесла ему снег, и она видела… видела…
Она не видела, что из-за угла дома показался мужчина. Мальчик кинулся к нему, обхватил колено и застыл, рыдая, а девочка поковыляла следом, упала в снег и тоже заревела. Тёмка подхватил её, поднял, отряхнул курточку, что-то прошептал на ухо и подтолкнул к застывшим мужчине и ребёнку.
Метнулся к женщине:
– Ну иди же, иди.
– Не пойду, – прошептала и помотала головой женщина. – Что я ему скажу, что он скажет… не хочу, не надо…
– Надо, – твёрдо сказал Тема. – Всё можно изменить, пока люди живы. Непоправима только смерть.
Он смотрел, как женщина медленно, неуверенно идёт к мужчине. Тот не мог двинуться навстречу – держали дети. Когда она подошла, сгрёб в объятия, держал крепко и всё что-то говорил, говорил, и дети вцепились обоим в одежду. Она обняла его, и все четверо замерли под снегопадом.
Тёмка вытащил телефон и отстучал, едва попадая по буквам:
«Дашка, Дашулькин-игрулькин! У меня снег пошел! Радость кругом!»
Подумал, что за последние полгода слёз, истерик и скандалов он, может быть, наконец, сможет выдохнуть. И с Дашкой поговорит. А может, бросить всё и поехать к ней? Чем чёрт не шутит? Хотя лучше она к нему – у него теперь тоже снег.
Спрятав телефон в карман, стоял и смотрел, как возятся в снегу детишки, как, смеясь, обсыпает их снегом отец, валит в сугроб, и как украдкой вытирает слёзы мать – его, Тёмкина, родная сестра.
Далеко-далеко, в белоснежной палате, Даше сняли капельницу. Повернувшись на бок, она закрыла глаза. Черно. Открыла. Бело. Нет, черно лучше. «Не могу видеть белое», – подумала Даша. Но сначала…
– Мам, подай телефон, пожалуйста.
Дежурящая рядом мать протянула Даше телефон.
Батарея была почти разряжена.
Даша увидела сообщение, открыла, прочитала, и телефон отключился. Новый провод она так и не купила. В любом случае, не собиралась отвечать.
…У него пошёл снег. Она рада. Правда. Но радость какая-то… мёртвая. Чувства словно вырезали из сознания. Радоваться – это как? Пусть у него всё будет хорошо. У неё тоже все… будет.
Всё так просто. Словно и не ссорились. Как ничего и не было. А и не ссорились же.
И ничего не было.
***
«Надо Дашке написать», – подумал Артём.
Скоро Рождество. Он видел, что Даша заходила в сеть и не ответила. Ну… и ладно. После Нового года закрутило так, что ужас просто, день за месяц! Да и не ладилось у них. Но всё-таки… Надо спросить, как она и что, нехорошо они поговорили в последний раз. Он был зол, и не очень трезв, и… У него есть повод! Снег лежит и не тает с самого Нового года!
В дверях комнаты показалась красивая высокая девушка. Она подняла холёную руку, коснулась шеи, второй уперлась в бок и повела плечом. С круглого плечика соскользнула ткань халатика.
– Тё-ё-ём, я тебя жду! – капризно протянула и пальчиком поманила.
– Сейчас, минутку.
– Кому ты опять пишешь?
– Никому, – ответил Тёмка и вышел из сети.
– Идём, я кое-что… хочу… ты знаешь, я люблю твою сестру, и племяшек твоих, но теперь, когда мы только вдвоём…
Утром сонный Артём с удивлением обнаружил, что Соня собирает вещи. Яростно швыряет всё как попало, зубную щётку – прямо в развёрстую пропасть сумки, туда же бельё, платья, косметику… Ничего не понимая, Тёмка подошёл и попытался отодвинуть сумку в сторону.
Соня взвилась до потолка:
– Ты свинья, Артём!
– Ну… я говорил, что не создан для семейной жизнь, но на этот раз что?
– Всю. Ночь. Ты. Называл. Меня. Дашей!
Когда за Соней захлопнулась дверь, Тёма сел и написал Даше.
Но она не ответила.
Прошёл год. Даша стала встречаться с мужчиной – во многом стараниями мамы. Человек хороший, надёжный. Она к нему и переехала. Правда же, ничего не потеряно, пока человек жив. Теперь всё одинаково – с закрытыми глазами и с открытыми. Так… в серых тонах.
Всё, конечно, складывалось нормально. Только вот снега ещё не было.
Хотя Новый год на носу.
И работать нужно.
Тихое «ква» ВКонтакта заставило встрепенуться.
– Привет.
Сердце подпрыгнуло, забилось птичкой в клетке из рёбер.
Тёмка.
Даша отшатнулась, как от огня, отшвырнула полочку с клавиатурой. Та с грохотом влетела до упора, компьютерная мышь соскользнула и свалилась на пол. Даша медленно полезла под стол, дрожащими руками вернула мышку на место. Поднялась, села. Руки взметнулись испуганно, замерли над клавиатурой. Ни дать ни взять птицы, распластавшие крылья над пропастью. Клавиши – острые камни, написать – рухнуть-разбиться. Что писать? Подушечками пальцев тронула чёрные кубики. Что писать…
Непослушными пальцами набрала:
– Привет.
В небе, высоко-высоко, кружила огромная птица-снéга и из бездонных крыльев своих сыпала, сыпала, сыпала, сыпала снег…
Над облаками, поверх границ
Ветер прильнет к трубе.
И понесет перелётных птиц
Вдаль от меня к тебе*.
_____________________________________________________________
Эпиграф и стихотворные вставки – «Если в городе твоём – снег…», Андрей Макаревич.
Так же в тексте есть цитата Кафки «…я завидую молодым. Чем старше человек становится…», отсылка к сказке «Госпожа Метелица» братьев Гримм и стихотворению «Не навсегда» Е.Асенчик
2014 – 2020
Наталья Геннадьевна Шеметкова (псевдоним Наталья Шемет) родилась 6 мая 1973 году в Гомеле. Будучи ученицей младших классов, впервые опубликовала короткий рассказ в газете «Зорька». Пишу на русском языке рассказы, повести, эссе, публицистику, стихи. Автор шести книг: «Из Венеции в осень» (проза, Диплом Серебряного лауреата премии "Золотое перо Руси"-2019 по итогам Международного конкурса «Национальная лит.премия Золотое перо Руси – 2019»), «Незабудки для Пьеро» (поэзия), «Здравствуй». Благовест» (поэзия), «Любовь бывает только вечной» (проза), «Вероятности любви» (проза), «Зеркало души» (проза). Книги изданы в белорусских издательствах. Некоторые доступны на ЛитРес.
Публикации в литературных журналах, периодических изданиях Беларуси: «Нёман», «Новая Немига литературная», «Метаморфозы», в журналах «Мир животных», «Алеся», в альманахе «Литературная Гомельщина», России, Украины, Австрии, в альманахах и сборниках: «Калi цвiла чаромха. Аповесцi, апавяданнi» («Мастацкая лiтаратура», Беларусь), «Синяя книга» («Дятловы горы», Россия), Гражданам детям. Сборник стихов и рассказов о детях и школе к 100-летию Б. Заходера (2018), Международного конкурса фантастики «Кубок Брэдбери-2018», «Кубок Брэдбери-2019», Городские этюды (2020) («Перископ-Волга», Россия) и др. проектах изд-ва, «Непростые истории» на ЛитРес (шесть сетевых сборников), «Иди ты в отпуск» (2019) и др.
Международный литературный конкурс «Короткий детектив» – диплом 1 степени (2017), Шорт-лист литературного конкурса «Петроглиф-2018», Литературная премия им.К.Туровского (2018, проза), II международная литературная премия «Перископ-2018» (1 место в номинации любовная проза), призер «Кубок Брэдбери-2019» «Добрая Лира-8 (2019)» (Россия) в номинациях фэнтези и фантастика и др.
Член Союза писателей Беларуси, член Международного союза писателей и мастеров искусств, член литературного объединения «Пралеска» (Гомель, Беларусь). Член жюри творческих городских и судья литературных международных конкурсов.
