Кирилл Борисович Килунин
Полетим… и мы – полетели…
Конец и начало пути 25
Иногда, когда я больше не хочу жаться в переполненном общественном транспорте по пути со службы домой, я иду пешком, мимо старых купеческих особняков и полуразвалившихся деревянных домов Разгуляя, разглядывая этот культурный слой, выхожу к Северной дамбе, где мчатся в гору красные звери – трамваи, грохоча и скрипя как живые лавины, тонкая покрытая асфальтом полоса под ногами убегает вверх в сторону небосвода, а внизу в забвении полузаброшенного кладбища и жалких лачуг течет Стикс, охраняя покой мертвых…. Мимо меня проходит древняя старуха с парой собак… огромным, но чрезмерно худым белым псом и пухлым рыжим колобком, покрытым короткой шерстью. Незнакомые собаки рвутся ко мне, но я не боюсь, смеюсь и протягиваю к ним свои открытые ладони, которые они лижут своими горячими розовыми языками… я помню, так было в детстве, только не помню когда и где…. Бабка цыкает на своих питомцев и они с неохотой отходят, я жалею до горечи во рту, что нет с собой чего то, чем бы их можно было угостить и просто отдаю им нехитрую человеческую ласку, чешу за ушами, перед тем как отправиться дальше, не видя как задумчиво смотрит на мою спину древняя старуха… и жалобно скулят оба пса…
Иногда, мне снятся странные сны… я, мо друг детства – Вовка и незнакомый бравый усатый офицер, одетый во флотский бушлат прошлого века, мчимся на старинном паровозе, который едет без рельсов, пересекая долину маков, лавовые реки и укрытые тьмой долины, над нами парят чернокрылые падшие ангелы, пуская вниз зеленые молнии и обычные стрелы из огромных луков, а мы отстреливаемся от них: усатый офицер во флотском бушлате, палит из пулемета Дегтярева, я из обычного охотничьего ружья, кажется заряженного серебром, а Вовка посылает лучи свет из своих протянутых к небу ладоней.
В похожем на викторианскую Англию городе, укрытом туманом, я сижу у могильной плиты и прошу прощения у старого фонарщика, за то, что сделал или не должен был делать…., во сне все размыто и я мало что понимаю.
– Все проходит и это пройдет, – говорит появившийся из туманного смога старик, в одеждах монаха.
Я мысленно с ним соглашаюсь.
Задрав подол своего сарафана до самых коленок с визгом и смехом ко мне подбегает девчушка лет семи, со счастливым лицом, покрытым рыжими канапушками: Ты вернулся!!! Я знала… – Она виснет на мне как маленькая обезьянка на пальме, а я улыбаюсь в ответ и нежно ее обнимаю: Конечно, вернулся, как ты могла подумать иначе…. О мои ноги трется огромный кот, с пушистой серой шерстью, мерцающей в темноте и переливающейся подобно драгоценным камням.
Я отвожу свой взгляд от этой детской непосредственности, чтобы встретить сдержанную улыбку рыжеволосой воительницы похожей на ангела с одним крылом.
Полетим? – спрашивает она.
Я обнимаю ее и мы летим…..
Во сне я помню надпись, выбитую на плите с изображением Белого ангела, и шепчу я ей на правое ушко:
"Каждый из нас ангел, но только с одним крылом. И мы можем летать, только обнявшись друг с другом".
Лучано де Кресченцо
Мы две тени в холодном осеннем небе… перелетные птицы в поисках вечного лета…
