Даниил Константинович Диденко
На штыке прозы и поэзии
Инсценировка жизни
На днях поняв искусственный, ненужный
Характер своего существованья,
В руках держал я пистолет послушный,
Чтоб выкинуть его на зло терзаньям.
Я долго в страхе заметал следы,
Судьбе кричал: «Я жив!» и «Все в порядке!»,
Но знал, что жизнь моя есть полбеды,
И смерть пытался обойти украдкой.
Я вдаль смотрел и очень долго мялся,
Потом, любому страху вопреки,
Инсценировкой жизни я занялся,
Стал маски мерить, грим и парики,
В прическе предпочел другой пробор,
Общался с проходимцами лениво,
Что для меня, конечно, перебор;
И брани крепкой предпочел я пиво.
Мне было скучно, очень неприятно!
Вещей хотел купить, пусть денег ноль,
Чтоб выглядеть хоть сколь–нибудь опрятно.
Я каждый раз гасил тупую боль.
Меня хвалили, я хвалился тоже!
Но патокой ленивые слова
Лились ручьем по серебристой коже,
И только я смекал, к чему хвала.
И несмотря на то, что жизнь – игра,
Я все глядел на глянцевое небо.
Как дерево скрывавшая кора,
Я был другим, собой ни разу не был.
Я сохранял свою натуру в тайне,
Но и фальшивой показать не смел,
И в этом пограничном состоянье
До наших дней я как–то дотерпел.
Все кончиться могло и, только свистни,
В мгновение очей перемениться.
Я занялся инсценировкой жизни,
Пускай лишь смертию хотел упиться.
Я с укоризной вглядывался в лужи,
Плюясь в свое кривое отраженье.
Быть может, пистолет мне был так нужен,
Но смерть была сравнима пораженью.
2 декабря 2020 г.
Воскресенье
Стеклянным снегом обрамилось Рождество,
И я воскрес! И во груди и сердце бьется,
И вместе с тем внутри явилось божество,
И в темный день я жду ее скорей, чем солнце.
В краях степных внезапно оттепель вернулась,
И так звенит в ручьях холодная капель,
И от рождественского снега разогнулась
Лесов величественных ель.
Ведь я сначала был лишь смертию объят,
И денно–нощно я лежал тогда могилой,
Теперь меня единолично вдохновят
Объятья милой.
И для меня отныне самый лучший сон –
Сердец влюбленных биенье в унисон…
18 декабря, 2020 год.
Заварка и вода
Твой взгляд все больше прежнего отчаян,
Ты ждешь чего–то, смотришь в никуда.
Садись за стол, попьем сегодня чая!
Что нужно нам? Заварка и вода!
Садись за стол. Давай заплатишь ты?
Не вынимай бумажник, я шучу.
Чтоб отдохнуть от этой суеты,
За посиделки сам я заплачу.
Как день прошел? Что нового? Как сам?
Стряслось ли что, раз ты вот так растерян?
Опять молчишь, как чертов партизан!
Хотя, так даже лучше, я уверен.
Погода – дрянь, противнейшая морось,
Такая чепуха, хоть в гроб ложись.
Давай–ка расскажу я лучше новость,
Немного про свою простую жизнь.
Сегодня у меня к раздумьям тяга.
Что нужно нам для счастья, капитал?
Но где тогда тот богатейший скряга,
Который в тихом счастье умирал?
Чего мы ищем? Славы и печали?
Нам первого достать не удалось,
Второго же по горло нахватали,
Пока любовь искали, словно кость.
Расслабься, друг. Чего еще желать?
Ты по годам здоров и коренаст,
В твоей походке мужество и стать,
А мне никто и руку не подаст.
Взгляни в окно: лишь морось и ненастье,
Но разве морось не была всегда?
А для обыкновеннейшего счастья
Что нужно нам? Заварка и вода!
11 декабря, 2020 г.
И ни единой бабочки
Разверил я в себя давно,
Мне чужды чувства, парочки.
О, как безумно все равно!
И ни единой бабочки!
Занять бы самых лучших мест
С прекрасной девушкой в кино,
Смотреть, пока не надоест,
Но как безумно все равно!
Сейчас бы в парк, в субботний день
Сидеть и ждать на лавочке,
Туда, где блажь и дуба тень.
Любовь, вы думали? Мигрень!
И ни единой бабочки!
Во мне горит лихой огонь,
Горит и сходит на оно.
Пока другим бороться лень,
Мне просто все равно.
Я б ради смеха мертвым стал.
Долой лекарства, скляночки!
Чтоб вскрытия процесс сказал,
Мол, ни единой бабочки.
Вот ты грустишь, а мне смешно,
И чуть не каждый вечер
Мне так безумно все равно,
И миг безумья вечен.
Я мог гулять под цветом лип,
Играть с судьбою в салочки.
Прости, мой друг, но я погиб,
И ни единой бабочки!..
18 ноября 2020 г.
Свободный человек
Свободный человек расправил крылья!
Упав с горы, он с гордостью взлетел
Из темноты от грязного насилья
К простой мечте – слиянию двух тел.
До этого, пришибленный землею,
Он жил, изнемогая от бессилья,
Теперь кричит: «Кто хочет ночь со мною?»14
Свободный человек расправил крылья!
Отныне он не гладит брюк с утра,
Рубашку в кипятке не поласкает.
Свобода – быстротечная пора,
Которая, как снег под солнцем, тает.
Свободный человек не может быть
Зависимым и быть кому–то должен.
Свободный – значит в одиночку пить,
Иначе говоря, в одну лишь рожу.
Еще тебе не важно: то ли плесень
В углу повисла, то ли паутина,
И ты внезапно всем стал интересен,
На задний план вдруг отошла рутина.
Свободный человек шагает гордо!
В его походке – мужество и стать,
Ступает по земле легко и твердо,
Как только победитель мог ступать!
И он отныне делает, что может,
Остановив свой беспощадный бег,
Ведь он теперь не ломовая лошадь,
А молодой, свободный человек!
На нем сияет аура свободы!
Он рад всему и без обиняков
Принять готов напастия природы
От шрамов до набитых синяков.
Ему черты свободные привиты,
Он аккуратен и всегда умен.
Пославши к черту разные кредиты,
Расправил свои крылья резко он.
Свободный человек до боли счастлив,
До боли, что взрывается в груди.
Внутри себя депрессию умаслив,
Он знает – будет больше впереди!
Свободу он впитал в себя с пеленок,
Как прочие дела, иммунитеты.
Свободный человек – всегда ребенок,
Которому неведомы запреты.
В нем брызжет свет, и молодость, и сила,
Он сам себе порой втыкает клинья.
Пока его обратно не прибило,
Свободный человек расправил крылья!..
24 декабря, 2020 г.
11.05
Склонилась ивушка и плачет у реки…
Как тяжело, когда отцов хоронят дети,
Когда детей хоронят наши старики.
И лента черная, как орден, на портрете.
Роняя слезы, каждой веткою кренясь,
Склонилась ивушка. И в водном отраженье
Она увидела, как жизнь оборвалась,
Исчезла в миг, как приведенье.
Быть может, это был кошмарный сон,
В котором бесновался темный бог.
Как только колос под цепом склониться мог,
Склонился перед горем отчий дом.
И этот мир отныне не такой, как присно,
И скорбь тяжелая над всем живым нависла…
11 мая, 2021 г.
Заборы
Русского поля просторы,
Ясных лесов благодать.
Деньгами тешится знать,
Ну а скоту – заборы!
Кланятся тварям в ноги,
Падают статуи реплик,
Крошится черный поребрик,
Ну а скоту – налоги!
Деньгами тешатся воры,
Русскому нечего жрать.
Сволочам можно бежать,
Ну а скоту – заборы!
Видим грозу из оптик –
Движется сильная буря,
Нервные люди курят,
Спит безмятежно синоптик.
Заборы стоят немало!
А истина сколько стоит?
Но чья бы корова мычала?
И чью же до смерти доят?
Русское сердце плачет
От вот такого добра!
Русское сердце – кочет
За скотной стеною двора!
Торгуем пространством пастбищ,
Несчастным, унылым скотом.
Стройте заборы, товарищ,
А жить с вами будем потом!
1 марта, 2021 г.
Элегии
Хватит писать элегии,
Мертвые, мертвые души.
Камень дробите лучше!
В гору толкайте телеги!
Нашим стальным языком
Можно ломать преграды!
Хватит стесняться, гады,
Слово поэта – закон!
«Вот мой торговый знак!», –
Вам этот гимн знаком?
Бейте «стальным кулаком»15 –
Гражданскою одой в грудак!
Челюсть стирается в клочья,
Льется чугунный бас
Молотом слов на вас –
Я поэт, гражданин и прочее!
И никто мне скажет, знаю,
Мол, мне кажется, девочки, скучно.
Ведь я бью своим слогом кучно,
Декламируя стих и читая!
И это моя привилегия!
И пока тянет крейсер на дно,
Я скажу вам хотя бы одно –
Хватит писать элегии!
2 февраля, 2021 г.
Материальные
Падала манна небесная,
Вороны манну клевали.
Черные, гиблые дали
Были покрытые бездною
Водною. Тихое плещется
Море, земной океан,
Солью смочившее ран.
Нынче мне также мерещится,
Будто бы скоро конец.
Люди, вошедшие в храм
Мира – тот самый Хам,
Все остальное – Отец.
Время, как будто бы вечное,
Дарит случайные связи,
Материальные мр*зи
Ходят повсюду беспечные.
Люди страдают за дело,
В смертных конвульсиях корчатся,
А бездуховное общество –
Почти бездыханное тело.
5 февраля, 2021 г.
Щелочи
Подкараулил в темном проулке
Меня Твой железный взгляд.
Поджилки трясутся и руки,
Рассудок на месте распят.
Я сам свои мысли порою,
Не поверишь, наверное, тоже,
То медом, то матом крою,
То кровлей, то сажей, то кожей.
Стою пред Тобою, как грешник,
Двери в петлях заварены к раю.
Точно черт, весь в грязи лобешник,
Ото всех пощечины получаю.
А от кого? Не люди – щелочи!
В лицо – «привет», «как дела?»,
А за спиной и «сволочью»,
И покрепче бывают слова.
Судят по лохмотьям, по модной бирке,
Кичатся чего–то, вроде,
А на них взглянешь, так эмбрионы в пробирке,
И те умнее по природе!
А о себе и говорить нечего.
Как с утра вышел на улицу,
Так брожу по ней до вечера,
Бедный, глухой, на распутице…
4 ноября, 2020 г.
Малый этюд отчуждения
Труп судьбы растерзан в клочья,
На куски распался век.
Этой дивной звездной ночью
С неба падал темный снег.
Я смотрел в окно прямое,
Свет луны на лик мой пал,
Словно дивный шум прибоя
Он меня к себе позвал.
Блеск стекла и легкий трепет
Вдруг по коже пронеслись.
Будто кто–то душу треплет,
Будто в сердце смотрит высь
Королевой величаво.
Как вопит глухой кулик,
Так тоска во мне кричала,
Если то, конечно, крик.
Тишина тогда стояла,
И на кухне был лишь я.
Без конца и без начала
Грусть окутала меня.
Я тогда, наверно, спятил,
Но луны кровавый серп
Над грядой висел распятий,
Были то опоры ЛЭП…
В доме пусто оставалось.
Пустота внутри меня.
Но судьба не знала жалость,
А боялась, как огня.
Было сонно, был то вечер,
Звезды падали в дали.
На мои прямые плечи
Думы тяжкие легли…
14 октября, 2020 г.
Костел
В лесу горит торжественный костер,
На гниль седой листвы садится иней.
К огню свои мечтания простер,
Приблизился я мыслями своими.
Широкого ковра и одеял
Травы и падших пихтовых иголок
Покров туман загадочный поднял,
Поднял до гнезд затихших перепелок.
Стоит, как храм, как пламенный костел,
Багряного огня в дыму маяк.
Куда же ты меня во тьме привел,
Пронес меня сквозь сумеречный мрак?..
22 октября, 2020 г.
Особняк
Я особняк!
Манифест слепого труда,
Но бедный. На роскошь голяк.
Внутри лишь мебель иногда.
Камин… и тот не горит,
А как горел, как горел!
А теперь что? Ни плит,
Ни стен не греет, ни человеческих тел,
Ни сердец людских тоже.
Кому–то это в радость,
А меня режет, гложет,
Хотя и веселит малость.
Я ведь подумал на досуге:
Это у меня не все дома, выходит?
Смешно! Захотят – придут и друзья, и подруги!
Но не приходят.
Да и не больно надо,
Я не сильно обмяк.
Меня ни в прайд, ни в стадо,
Я особняк!
Да еще какой!
Меня рабочий мужик
Молотом да киркой
Возвел без всяких книг.
А в душе трепет,
Как взгляну в эти девичьи лица.
Но у меня то крыша едет,
То скрипит половица.
Да, я беден!
Я беден снаружи,
Стеною бледен,
И мало кому нужен
От стрелки до стрелки,
От весны до весны,
От гниения до побелки,
До возвращения белизны.
Но ты выходишь с зловонной улицы,
Из шумных баров–клоак,
А тут я! И возле меня уже не пьется, не курится,
Ходишь вокруг и так, и сяк,
И ждешь чего–то, и заглядываешь в холодные синие окна,
И чаешь лишь внимания знак.
А я молчу, в кулаке сжимая арматуры волокна.
Я особняк!
30 октября, 2020 г.
Родина–мать
Помни, друг–поэт!
Заходя в храм искусства
И туда, где искусства нет,
Где, казалось бы, пусто,
Вытирай обувь от грязи.
Иной раз дурной поэт
Хуже случайных связей
И чем волчий билет.
И даже если море по колено,
А сердце кричит – помни!
В наши дни подслушивают стены –
Недалеко от соцсети до каменоломни.
28 октября, 2020 г.
Я вороном серым хожу по полям…
Я вороном серым хожу по полям,
Клюю золотисто–багряную рожь.
Гоняю воров (нет покоя и тлям),
На хлебных местах засидевшихся рожь.
Плююсь от притворства и режу сплеча.
На кухоньке летней я окна закрою,
А то, не дай бог, залетит саранча
Не парой, не кучей, а чертовым роем!
От шума ее закипает башка.
Жду ночи, чтоб как–то немного поспать.
Включаю светильник, и сразу мошка.
Не пара, не десять, а целая рать!
На утро, как раньше, пускаюсь в поход
Средь черных дорог и пшеницы густой,
По пояс травы и темнеющих вод,
Как будто бы Пан и владелец лесной.
В полуденный зной бесконечного лета
На кроне тенистой сижу без контроля,
Как птица–отшельник, на дереве этом,
Взирая на танцы прощальные поля.
Я вороном серым хожу по полям,
А в горле комок, сердце стонет: «Дыши!»
Но тот, кто по жизни, как буйвол, упрям,
Закончит свой путь в улежавшейся ржи…
18 июня, 2020 г.
Упавшие деревья
В саду лежат упавшие деревья
С осенней разрушающей поры,
Не знавшие блаженства потепленья,
От центра умертвившись до коры.
В траве с утра замерзшие плоды,
Во льду блистают лучики светила,
Во тьме хладеют капельки воды,
Во мне погасла и явилась сила.
Душе и сердцу – счастья и печали.
В саду лежат остатки лучших дней.
На плитке холода нарисовали
Следы ушедшей юности моей.
22 октября, 2020 г.
Тишина!
Тишина! Тишина!
Говорит поэт!
Не считайте меня глупцом!
Загадка жизни решена.
Проливая на тайну свет,
Стою пред вами лицом.
Вы ведь ждали, что кто–то прольет,
И я пролил!
Не считайте меня глупцом!
Мне кричали: «Не лезь, убьет!»,
А в итоге никто не убил
В подворотне, назвав подлецом.
Разгорается нынче печь,
И наши с вами сердца
Снова в деле.
«После прочтенья сжечь!» –
Мы напишем на теле.
Не примите меня за глупца!
Вот и смысл мой –
Декламировать и любить!
На стеклянном гробу своем,
Где прискорбный вой,
Одинокому – пить.
В райском саду нужна
Моя лирика только мне.
Моя лирика – бред.
И кричу в тишине:
«Тишина! Тишина!
Говорит поэт…»
28 сентября, 2020 г.
Век гуманности
О, век гуманности, сверх меры ты истек
Кровавыми следами от побоев.
Мы ждем, но что? Видение? Свисток?
В знаменьях предначертанных героев?
Поет теперь луна, и солнце ждет.
Во тьме ль всегда безумия творятся?
О, вы, кто думал, Бог вас не найдет
В ночной пурге средь злата и фаянса,
Не за богатства страх держите ныне,
Ведь в бронзовой ореха скорлупе
Гниет среди притворства и гордыни
Запревший мякиш в вязкой похвальбе…
24 августа, 2020 г.
Цена поэта
Кому продать кусок души поэта?
Пилить ее, изрезать, истоптать.
Сияли вы, когда учили Фета,
А на меня лишь жаждете роптать.
Я маски мерил в частности и в целом,
Стоял пред вами, душу извернув,
Меня терзали критики прицелом,
Но я остался, лестности минув.
Не пустотою зала был влекомый,
Когда во тьме кулис слонялся я,
Не шумом этой публики знакомой,
Когда к истокам подошел ручья.
Меня терзали мысли дней суровых,
Искать навек оставивши ответы,
Вопрос тогда лежал среди которых:
«Кому продать кусок души поэта?..»
19 августа, 2020 г.
Гнойная рана
Эта рана кричит и гноится –
Реки крови в оазисе счастья.
Это больше вам не заграница,
В дверь стучится «чужое» несчастье.
Вот бы тряпкой накрыть и забыться
Этих тел охладевших ряды,
Пострадавших немытые лица
И на спинах побоев следы.
Это гнойная, ржавая рана,
Эти брызги на стенах, вокруг.
Повзрослеть можно поздно и рано,
Через годы внезапно и вдруг,
Повзрослеть можно резко и странно,
Потеряв все на свете за раз,
Скорбный звон услыхав не с экранов,
А на кладбище здесь и сейчас.
Эта рана кричит и молит
В пелене грозового огня!
За повязкой не скроешь крови
И за маской не спрячешь себя.
Эта боль на устах застыла,
Головы мой затылок креня.
Этот бой не глубокого тыла,
А внутри и снаружи меня…
10 августа, 2020 г.
Этим темным февральским днем
Этим темным февральским днем
Я приду, а потом исчезну,
И в отчаянном сердце твоем,
Может быть, поутру воскресну.
Прежде ваш, а теперь ничейный,
На прощанье жмет руку крепко
Идиот, гражданин идейный,
Человек....человек–однодневка…
Но не верю, что может поэт,
Как твердят мне несносные лица,
За тяжелую выслугу лет
Лишь в могиле любви добиться.
Я не верю! не верю! не верю!
Хоть отправьте меня на Юпитер!
Хоть за мрачной чугунной дверью
На замок и на цепь посадите!
Этим темным февральским днем,
В хлад крещенский и снежную бурю,
Светлым садом в раю пленен,
Теплым ветром тебя обдую,
Обещая, что лучше точно
Скоро жизнь для тебя начнется,
На ногах ты уж встанешь прочно.
Путь тебе освещаю солнцем
Между сопок и гор скалистых,
Виноградною кистью терпкой,
Пузырьков этих вин игристых.
На прощанье жму руку крепко…
1 августа, 2020 г.
Гуси–лебеди
Бойся продажных сзади, бойся продажных спереди!
Льют, словно в сказках, нам грезы в уши
Гуси–лебеди, люди–нелюди!
В ход идут даже мертвые души!
Бейся за правду смолоду! Бейся, хоть руки в наледи!
Бейся, хоть горло душат
Гуси–лебеди, люди–нелюди!
Пусть заметят живые души!
Выйду, спрошу народ я: «Люди, чему вы верите?!»
Тут же ответят, что служат
Гусям–лебедям, людям–нелюдям!
А народу никто не служит…
1 июля, 2020 г.
Храм
Ночной мой храм, прибежище, святилище,
Полнощная мечтаний цитадель,
Души моей последнее вместилище,
Которую с утра тревожит трель.
Она сама, бывает, понемногу
В открытую мою заходит дверь.
Любой бы тут уже поверил в Бога,
А я внутри лишь чахну, верь не верь.
Во сне моем, как ночь, полно метафор:
На камень расколовшийся мудрец;
Сочится кровь из тел побитых амфор;
Во тьме слегка светящейся ларец.
Роятся в голове следы сомнений…
Я глуп? Я трезв? Я…пьян? Сплошной протест.
Но образ отгремевших сновидений,
Как волк овцу, всегда мой разум ест.
Сегодня я один, и в доме пусто,
Лишь ветер из окна ко мне стремится,
Раскачивая маленькую люстру;
И белоснежный тюль парит, как птица.
Бывает, что ко мне заходит друг,
И мы садимся в зале у камина,
Слова перебивают треск и стук
В огне горящей темной древесины.
Дымится чай, приятель в миг тревожный
Вопрос задаст: «Что нового? Как сам?»,
Ловя смешки мои и тик нервозный,
Сигару поднося к своим устам.
На лик усталый мой ложится свет
Свеченьем очага в единый путь.
«Хотел, мой друг, сказать тебе секрет…» –
Но вновь шепчу, как раньше, – «А, забудь…»
26 июля, 2020 г.
То ли
Я сегодня ни хмур, ни весел,
Мысли болью бросают в пот.
Мне уюты элитных кресел
Не даруют проклятый комфорт.
Скрипнут зубы, и нервы шалят,
Око бегает зорко под бровью.
За окном то ли листья шумят,
То ли земли пропитаны кровью,
От того–то, наверно, так сильно
В поле ветер по мертвым плачет
По ночам, будто звон могильный,
Завывая в несчастья паче.
Мне кукушка года считает,
Видно, скоро наступит мой день…
За окном то ли град летает,
То ли стрелы собрались в тень.
Я черчу на полу молитву,
Утром с Тьмою воюет свет,
Словно воин на славну битву
Выступает в былинах лет
Против полчищ монголо–татар.
За окном то ли в рог трубят,
То ли где–то случился пожар,
И сирены машин вопят.
Существуем под сонм мелодий,
Только разум пускает в тираж
Не пленительный звук рапсодий –
Похоронный печальный марш.
Скрипнет древо от ветра песен
И смолу, словно слезы льет.
Я сегодня ни хмур, ни весел,
Мысли болью бросают в пот.
27 июня, 2020 г.
Торговый знак
Вот мой торговый знак –
Сердца разбитого части!
Все на потеху зевак,
Выложил все, как здрасьте!
Вот моей лиры герой –
Ярости грубой заложник!
Вам бы клише долой,
Вам бы поэт–сапожник!
Эго поток стихий –
Жгучий фонтан кипятка.
Я бы свои стихи
Все распродал с молотка!
Хватит ненужных фраз,
Мне не нужны слова.
Мрачная лирика – раз!..
Мрачная лирика – два!..
Был я души батрак –
В бизнеса ныне власти,
Вот мой торговый знак–
Сердца разбитого части…
6 июня, 2020 г.
Воспаленный
А в мою закаленну стопу
Впился ржавый, токсичный гвоздь,
И теперь я любую тропу
Прохожу, опираясь на трость.
В положении странном моем
Мне не нужно какой–то поддержки.
Может, завтрашним даже днем
Вы найдете меня на пробежке,
Может, даже и утром рано
С вами встретимся раз на раз,
И больную свою я рану
Не замечу, отведши глаз.
Но не будет уже, как раньше,
Залихватская юная прыть
Удивлять вас. В потоке фальши
Станет гвоздь под ногою ныть,
Накаляться от дикой боли,
Разрывая собою плоть,
От печали ужасной то ли,
То ли с горечи жгучей колоть.
Я пожму вам, конечно, руку,
Вы кивнете невольно в ответ.
Я, уняв нестерпимую муку,
Улыбнусь… вы, конечно же, нет.
Вы сегодня известны сильно,
Вам сегодня почет и хвала,
Ложь стекает, как пот обильный,
Ну а правда, как будто смола.
А в мою закаленну стопу
Впился ржавый, токсичный гвоздь,
И теперь я любую толпу
Обхожу, унимая злость.
1 июня, 2020 г.
Перед бурей
Ночи томящая тишь,
Летняя близится буря…
Что ты угрюмо сидишь,
Брови сурово нахмурив?
Многое было: ненастья,
Пасмурных дней череда.
Где долгожданное счастье?
Где притаилась беда?
Трудно за пройденный путь,
Годы и долгие леты,
Чувств твоих не обмануть,
Память не бросить по ветру.
Ясной ночи́ монолог,
Горькие мысли раздумья.
Я бы забыл, если б смог,
Наше с тобою безумье.
В этот тоскливый момент
Росы печальные плачут.
Скоро ль наступит рассвет,
Что принесет нам удачу?
В небе скрываются тучи,
Может быть, прямо сейчас,
Чтобы бездонную кручу
Молньей пробить между нас.
Только не видно пока что
Пламенных вспышек зари.
Счастье бывает однажды,
Солнце взывая внутри…
26 мая, 2020 г.
