Игорь Александрович Боженов
Прогулки со Смертью
Прогулки со Смертью
ЧАСТЬ 1. ВСЕЛЕННАЯ
Я.... умер?
Такой вопрос я задал себе, когда с трудом разлепил веки, пытаясь быстро подняться, и различить хотя бы что-то в темном потоке безраздельной пустоты, окружившей меня полностью. Казалось, что я в ней просто растворен, и ничего больше не существует, настолько вокруг было тихо, и ощущение общего вакуума не покидало мой внутренний мир.
Я попытался ощупать руки и ноги. Они были на месте, по ощущениям, как если бы я проснулся снова, опустошенный, но внешне живой, внутри своей однокомнатной квартиры на окраине Города.
Кто-то бережно потрогал мое плечо чем-то очень холодным. Чутьё подсказало мне, что я ощущаю прикосновение стали.
– Вставай, поэт. Не время валяться на потолке мироздания.
– Понятно… снова ты. Мне казалось, что дальше меня уже ждет покой. Пустота, пропаганда атеизма своей собственной судьбой, и нирвана вне времени и пространства. А теперь, – поэт встал, и отряхнулся от несуществующей пыли. – Я снова слышу твой скрипучий бас. Мне одному так везёт, или это путь для каждого?
– Не для каждого. Некоторых я бросаю на полпути. Но иногда – поэт увидел, как мрак, окружающий его, понемногу светлеет, обретая формы светотени, – я решаю ответить своему очередному спутнику на любые интересующие его вопросы. И могу это делать три дня.
– Три дня?
– Да. Ну, по-вашему, люди математики и логики, трое суток, или семьдесят один час и пятьдесят минут. Секунды не считаю, слишком мелко.
– А может ты просто забыл, сколько остается секунд в каждых сутках?
– Черт. А ведь правда, забыл. Но достаточно обсуждать мою память. Некоторая форма склероза для меня простительна. Спрашивай все, что хочешь. Это состояние посмертия позволяет тебе и порефлексировать, и помечтать, но ни в коем случае не предаваться прокрастинации. Времени очень мало. Нам нужно дойти.
– Куда?
– Потом скажу. Придумывай уже вопрос, мне скучно.
– Хм. Ладно, не люблю долго думать над очевидным. Где мы?
Смерть посмеялся. Показалось странным, как в этой пустоте можно различить четкий звук. Но он был, и поэт решил не обращать внимания на привычные законы физики. Логика не работала еще несколько дней назад. Не работает и теперь. Подумаешь, проблема. А ведь когда-то он мог поклясться, что потерять привычную картину мира – все равно что умереть.
– Ты в состоянии посмертия. А оба мы, в то же время – над миром. Не удивляйся. Я не зря сказал, что ты лежишь на потолке. Это не было метафорой, а сейчас – поэт услышал негромкое топтание, – мы на нем стоим.
– И от чего этот потолок? И почему мы стоим на потолке, а не на полу?
– Много, много вопросов за раз… хотя, за то я тебя и люблю!
– Польщен.
– Если быть немного точнее, мы стоим на верхней плоскости потолка. Именно потолка. Представь, что Вселенная – это большой, огромный куб. На его верхней грани мы и стоим.
– Понятно. Из этого проистечет мой второй вопрос – я могу заглянуть внутрь "куба"?
– Безусловно. Но масштаб изменился, мой друг. Ты увидишь лишь это.
Взгляду поэта предстали мириады звезд и скоплений, образующие галактики и туманности. Их было так много, что от света тьма сразу рассеялась, и сначала было похоже, что собеседники провалились внутрь куба, и теперь подвешены в пространстве.
– Видишь? Всё это – в твоем разуме. Хотя нет, не так. Я хотел сказать понятным для тебя языком, но искажаю смысл. Скажу как есть – это твоя душа.
– То есть?
– Понимаешь… ваши ученые долго бьются над тем, как объяснить некоторые процессы в человеческом организме, и многие из них, конечно, они уже успешно расшифровали. Но не все.
– К чему ты клонишь?
– Ты никогда не задумывался об истинной функции мозга?
– У мозга много функций.
– Не перебивай. Я не закончил вопрос.
– Прости.
– Так вот.. ты никогда не задумывался, почему электрические сигналы, столь хорошо распознаваемые вашей аппаратурой, зарождаются в мозге? Почему они имеют разную скорость у разных людей, сообразуясь с некоторыми законами физиологии?
