Бланш Блейк 7 июля

— В городе было что-то... — она осмотрела коридор так, будто видела его впервые. — Или не в городе. Не знаю. Иногда мне кажется, что я что-то забыла. Что-то важное. Или наоборот — что-то помню, чего не было.

Она шла медленно, осторожно, каждое движение выглядело как сделка с болью. Говорила — и будто сама не до конца понимала, зачем.

— Ты про город или про что-то ещё? — спросил я.

Она моргнула, посмотрела на меня — и на секунду в её взгляде мелькнуло что-то потерянное.

— Я не знаю. Прости. Я запуталась.

И замолчала. Я не стал давить. Что-то в ней изменилось. Рэйвен, которую я знал, была резкой, грубоватой, быстрой на слово. Эта Рэйвен звучала так, будто её мысли бродили где-то далеко, а здесь осталось только тело — и то с трудом.

— Назад пути нет, — сказала она наконец. Без интонации, как факт.

— Возможно, той реальности больше нет, — добавила она тише. — А может, её никогда и не было.

— Что за философия? Предсмертная? — попытался пошутить я.

Она не усмехнулась, даже не взглянула. Просто продолжала идти, глядя перед собой, и молчание её было тяжелее любых слов. Шутка провалилась в пустоту, и я вдруг почувствовал себя идиотом — не потому что сказал что-то не то, а потому что попытался говорить с ней как с прежней Рэйвен. А прежней Рэйвен здесь не было.

Она остановилась. Подняла руку — на ладони темнела кровь. Смотрела на неё долго, будто пыталась вспомнить, откуда она взялась.

— За дверью смерть, — сказала она тихо. — Я чувствую. Не как страх. Как... неизбежность. Будто я уже там была.

— Рэйвен...

— Я не знаю, что со мной, — перебила она. Голос дрогнул, и это было страшнее всего — потому что раньше он не дрожал никогда. — Я не знаю, что происходит, Калем. Я пытаюсь держаться, но... — Она выдохнула, сжала кулак, и кровь с ладони капнула на пол. — Иногда мне кажется, что я уже умерла. Там. Или здесь. Или что я умру — скоро, неизбежно, и ничего нельзя изменить.

Она подняла глаза — и в них была не слабость.

Отчаяние.

— Просто... не дай мне умереть. Пожалуйста. Я не хочу. Я не готова.

Голос сорвался на последнем слове. Она смотрела на меня и ждала — не слов, не утешения, а обещания. Такого же отчаянного, как её просьба.

Я не успел ответить.

Свет вспыхнул.

— ...Что за чёрт, — выдохнул я.

И она исчезла быстрее, чем я успел понять смысл её слов.