winter
Песчаный берег и уличные коты
Вероятно, ее воздухом стала бы корица. Или запах сырого теста, пока она лепит небольшие рулеты. Она предпочитает выпекать, месить тесто для сладких изделий и запекать пончики, нежели тратить целые вечера на жарку курицы, приготовление пасты или чего-то жидкого. Ей нравится ощущать крупицы сахара меж пальцев, возиться с мукой, очищать полдня потом столешницы от остатков липкого теста и добавлять ягодные начинки с ломтиками молочного шоколада.
Она любит мелочи, которые кажутся для всех обыденностью, а для нее это – вся жизнь.
Ведь в самом то деле, жизни она не видела. Человеком, как остальные вокруг, она не была.
Не имела тех же чувств и взглядов, той же истории или планов. У нее было только это все.
Детали, верность в которых видела только она, ценность в которых создала самостоятельно. Может, это и есть «судьба»? Может, это и есть та самая любовь, о которой твердят все писатели, драматурги и режиссеры?
Она любила писать дневники, просыпаться рано, разговаривать с незнакомцами в кафе, улыбаться собственному отражению и любила свои кеды, подошва которых была в крови.
И она умрет за то, что любит.
И она умерла, дорогие друзья.
– winter
