Владимир Смирнов
Сайгонский блюз
– Питие на Руси – веселие есть! – снисходительно объяснил Борода. И, повернувшись к Трикстеру, уточнил:
– Правильно?
– Неправильно, – ответил тот. – Бытие на Руси – веселие есть. А питие его только усугубляет.
Так говорил Трикстер.
___
продолжение следует.
или не следует
Сборник
Имперские марши
1
Равнение – направо!
К позициям – бегом!
и вбиты в землю травы
казённым сапогом,
и вновь уводят строем
в пески чужой страны
обманутых героев
бессмысленной войны.
В спасении – прощенье,
сомненья далеки,
бьют по живым мишеням
весёлые стрелки,
им выдадут награды,
а трупы сбросят в ров,
скажите, бога ради —
почём чужая кровь?
Под гусеницей танка
афганская земля,
вожди кричат – «в атаку!»
бесстрашно из Кремля,
всё дальше наши флаги
вывозят за рубеж —
зачем грустить о Праге
и помнить Будапешт?
Под серп кровавой жатвы,
в крещение свинцом
великая держава
безусых шлёт юнцов.
Равнение – направо!
Не выдайте, сынки!
Вперёд! За вами правда,
весёлые стрелки!
А если думать больно
с кем там подружка спит —
солдату перед боем
промоет горло спирт,
по кругу пустят фляги
избранники судьбы —
ждет пацифистов лагерь,
героев ждут гробы.
И смерть покроет славу,
и кровь зальёт погон,
чужие лягут травы
под русским сапогом,
и снова, как когда-то,
пройдут, примкнув штыки,
имперские солдаты —
весёлые стрелки.
2
Брат мой лёг
в песок
в далёкой стране,
враг мой
рвётся в бой
за нашей спиной —
тыловой герой подрос на войне.
Кем расплатится он завтра с войной?
3
Вернулись из окопов
мы под родимый кров,
отмыв с ладоней копоть
и спёкшуюся кровь,
бесславные увечья
нам больше не страшны,
забытые навечно —
до следующей войны.
Затих над ковылями
набат стальных лавин,
как метко мы стреляли
в собратьев по любви!
Но пулями их метить
мы больше не должны
уже до самой смерти —
до следующей войны.
В кровавой карусели
наш скорый суд карал,
обильно смерти сеял
и ждал ростков добра,
излишни оправданья —
герои прощены.
Прощайте! —
до свиданья! —
до следующей войны.
Пусть вместо флагов реют
полотнища простынь!
Забыть бы поскорее
кошмар чужих пустынь!
Пусть народятся где-то
шальных полков сыны,
успеть бы до рассвета —
до следующей войны.
Червонно отлюбили,
подняли якоря —
нам завтра на чужбине
крестами козырять,
сержант найдет на карте
угрозу для страны
в охотничьем азарте
очередной войны.
4
Я плыл в кровавой вате
с коростою белья
на крашеной кровати
по волнам забытья,
но вынырнул как будто —
сегодня повезло.
О будущем забудьте —
мечтайте о былом.
5
Свинцовую метель
омыл кровавый ливень,
свистели пули вслед,
но в темноту ушёл десант,
а чьих ещё смертей
запросит справедливость —
решают на земле,
а вовсе не на небесах!
Но глохнет бой ночной,
развеян трупный запах,
вернулся я с войны
на деревянных костылях,
только война за мной
идёт на рысьих лапах —
всё чаще снятся сны
в которых хочется стрелять!
Но снова
сквозь Санта-Камрадо,
бесшумно снимая посты,
ночного
десанта
команда
пройдёт, как сквозь лёгкие штык!
и жёстким кинжальным ударом,
внезапным, как выстрел в упор,
слепую бездумную кару
обрушит на Порт-дель-Амор!
Нас предала страна,
забыты все обеты,
есть рана и медаль,
но нет работы и семьи.
Проклятая война!
Бездарная победа!
Так сколько лет мне ждать
что зарастут следы твои!
Вчерашних школяров —
в воронку мясорубки,
на дальних островах
за справедливость воевать!
Я помню только кровь,
к одной работе руки
привыкли – убивать,
зато надёжно убивать!
Но снова
сквозь Санта-Камрадо,
бесшумно снимая посты,
ночного
десанта
команда
пройдёт, как сквозь лёгкие штык!
и вороны Санта-Либертад
к рассвету распнут на звезде
конвейером —
веером смерти
в обоймах свинцовых гвоздей!
Напев
В смутах за крамолою
красен пир расплатою,
по удалым молодцам
плачут дыба с плахою,
но ветра весёлые
отыщи-ка во поле!
скакуны осёдланы,
петельки полопались!
С посвистом да с руганью
прочь от града стольного
на простор, где стругами
пенят волны вольные!
где судьба размечена
не годами быстрыми —
песнею да вечностью
с вечера до выстрела!
Буйная головушка —
смерть вокруг да около!
коль запел соловушкой,
так ударь же соколом!
да по княжьим воронам,
да по хану-аспиду,
по варягам-ворогам,
по востоку-западу!
Что же ты, нелёгкая,
всё лютуешь-маешься?
выноси, залётные,
коль судьба пряма ещё!
обручимся с верою
в нашу волю вольную,
чтоб подняться к северу
Доном или Волгою!
Годами-невзгодами
замело дороженьки
где лихие головы
у заставы сложены,
где ветра весёлые
спят без покаяния…
Отчего ж так солоны
росы россиянные?
Пожар
Пожар в моём доме!
гранатовым соком
две алых ладони
рванулись из окон,
и вдарил по стенкам,
сбивая обои,
обрез неврастеника
с полной обоймой.
Гарь выбросит в небо
нахлынувшим ветром,
горит моя мебель,
велюры-вельветы,
а в комнате крайней
огонь, сатанея,
стирает собранье
моих сочинений.
Я запер их в ящик —
речь корчится в спазмах!
Будь проклят, хрипящий
пирариум плазмы!
Созвездие тем
перечёркнуто зверски,
и в пепле поэм
догорают повестки.
Бредовая небыль —
ночные пожары!
Цела моя мебель,
костюмы-пижамы,
нет дымного облака
пепельной хмари —
изъяты при обыске
только бумаги.
Пожар в нашем доме!
к нам время жестоко,
свет алых ладоней
пробился из окон,
но против стихий
есть немало приёмов.
Дарите стихи!
И не бойтесь погромов.
Этап
Брошу карты на пол —
больше нечем козырять!
завтра по этапу
повезут нас в лагеря,
вспомни о заветном
и не надо лишних слов,
что грустить об этом —
это всё давно прошло.
Впереди во мраке
карцер, драки,
стукачи,
длинные бараки
в долгой северной ночи,
стужа Нарьян-Мара,
беспробудная метель,
затяжным кошмаром
жизнь на вечной мерзлоте.
Пять шагов до воли,
да засовы на дверях!
Прокурор доволен —
нам сосватал лагеря,
завтра на рассвете
улыбнись судьбе назло,
что грустить об этом —
это всё давно прошло.
Трубы ты оставил —
будут воды и огонь,
длинные составы,
бесконечный перегон,
затхлые кюветы
и дорожная тоска
как преддверье в эти
вековечные срока.
Наконец свободен —
больше нечего терять!
Завтра мы с тобою
уезжаем в лагеря,
словно листья с веток
мы летим к своей судьбе,
что жалеть об этом —
всё твоё навек в тебе.
Полковая песня
Синий доломан,
серебристый крест,
не своди с ума
ты чужих невест,
Бурцев ждёт на пир —
торопись, гусар!
не обсохнет спирт
на густых усах.
Ментик на плече,
шитый золотом,
оспою свечей
ночь исколота,
всклочена ворон
злыми воплями,
утро эскадрон
встретит во поле.
Пена на боках,
хрип затравленный,
нервы седока
в шпоры вплавлены,
лихо отблистал
день без роздыха,
вспыхнет сабли сталь
в мутном воздухе.
Густо солона
к брюху чалого
кровь по стременам
струйкой алою,
медленно в седле
всадник клонится,
припадёт к земле —
успокоится.
В зелени ольхи
и смородины
развяжи грехи
ему, Родина.
Скорых похорон
скорбь короткая,
хищный хрип ворон,
мгла сиротская.
Враг со всех сторон,
скачка начата,
завтра эскадрон
срубят начисто,
вдоль дорог в пыли
мусор да зола,
пушки бьют вдали,
бьют колокола.
Реквием
Зима. Безмолвные снега.
Ночные холода.
Сомкнуло льдами берега
в замёрзших городах.
Ночь стынет в ледяных тисках,
болезненно долга,
как циферблатная тоска
в бессмысленных кругах.
Мы тонем в вязких смолах тьмы
с огарками стихов,
под крики третьих, и седьмых,
и сотых петухов,
а время замкнуто стальной
ловушкою кольца,
и кружит ночь, слепая ночь,
без цели и конца.
Но прорываются в рассвет
стихи сквозь мутный снег,
хоть запропал поэт навек
на полпути к весне,
от стыни ледяных оков,
от мёрзлых февралей,
от миллионных петухов —
до первых журавлей.
Художник
Если гаснут краски, пав на мольберт,
как зола в потухшем костре,
я тебя научу, как чувствовать свет —
просто веки бритвою срежь.
Ремесло и школа – это брехня,
так проста таланта цена —
воспалённым глазом к исходу дня
ты почувствуешь свет сполна.
Если воду из глины можешь давить,
ну а пальцы всё же слепы,
как перчатку кожу с руки сорви —
и прозреет она – лепи!
с искушеньем факел орущих рук
утопить в бинтов белизне.
Я могу научить, как чувствовать звук —
только это ещё больней.
И куда ни протянешь ладонь – пробьют,
здесь пропитано болью всё,
и куда ни метнёшься – чашу твою
Отче мимо не пронесёт.
Кто в компостер века не сунул рук,
своего креста избежал,
тем дано горшки обжигать без мук —
только их ещё больше жаль.
Осень
Ветер листья разносит
по асфальту со скуки.
Осень.
Зелёные куртки.
Осень.
В Питере осень.
У девушек листьев букеты.
После.
Здесь не до этого.
Осень.
В Питере холод.
В руки из рук – листочки.
Как листовки.
Подполье.
Осень.
В Питере что-то…
Риск.
Наплевать, не бойтесь!
Шепот – свобода…
Крик – свобода!
Осень.
Слякоть.
В Питере ливни.
Грог под сырок – застолье.
Спешка, зачёты, книги.
Листочки.
Осень.
В Питере полдень.
Пушка. На стенке лозунг.
Так тебя и запомнил —
Осень.
Питер тревожен.
Осень.
Зелёные куртки.
Хлещет ветер жестоко.
Из рук в руки —
листовки.
Осень.
Русалочка
Ты ходила – словно по воздуху,
так движенья были легки,
пританцовывая, как гвоздики,
ты вбивала в пол каблучки,
как мелькали туфельки белые! —
эта лёгкость моднейших зверств.
Кто же знал тогда, что ты бегала
по гвоздям – остриями вверх!
Я смотрел лишь вперёд, решая,
как пройти подальше от лжи,
что нас ждёт на следующем шаге,
кто готовит для нас ножи,
где дорога ещё свободна —
ведь нельзя идти по любой.
А ты знала, что и сегодня
каждый шаг – боль.
Мы опаздываем, мы бегаем,
а за нами, ног не щадя,
рвутся наши девчонки бедные —
по иголочкам, по гвоздям.
Оглянись – тут нет ли твоей вины?
Ну куда на полную жмёшь!
Наизнанку шиповки выверни —
вот тогда, может быть, поймёшь.
В суматошных своих занятиях
забываем мы всё и вся,
по кровавым гвоздям распятия
ты спешишь, свой крест пронося.
Нам идти и идти с тобою,
а судьба крута и горька.
Я готов принять твои боли.
Я несу тебя на руках.
Вильнюс
Клинки кирпичных кортиков
рванулись вверх свечами,
мне костью в горле готика —
по классике скучаю,
мне эти крыши красные —
как наши транспаранты,
когда их оптом в праздники
несут дегенераты.
Я улицами старыми
шатаюсь, полируя
бухого пролетария
ненужное оружье,
а сам он спит за стойкою
спокойно и удобно,
с опустошённой стопкою
в мозолистой ладони.
Жара. В духовке между стен
как в душегубке маясь,
ищу какую-нибудь тень,
мечусь, схожу с ума я.
И по ночам не спится.
Жизнь – вечный понедельник.
И не хватало – спиться.
Но не хватает денег.
Любовь
Тщетность преломленья трёх хлебов
пред толпою, жадной и голодной,
это называется – любовь,
или по-другому – безысходность.
Символ веры, чей собор вставал
на плите тройного отреченья.
Он свободой воли называл
горький долг забвенья и прощенья.
Хриплое дыханье всё слабей,
сохнет гной на веках воспалённых,
никнут крылья белых голубей
под орлами римских легионов,
благодарность купленных рабов
за определённость жалкой доли
кем-то будет названа – любовь,
кем-то – чаша слабости и боли.
У любви есть множество имён,
оправдать любое – не проблема,
сколько раз ты ими был клеймён!
как легко стирались эти клейма!
забывались радость и восторг,
старый день мутнел под ночью чёрной,
и включал неоновый восток
новый день, чьё имя – обречённость.
Мечемся в судилище слепом —
от плевел неотделимы зёрна,
жатва под безжалостным серпом
падает устало и покорно,
но среди камней и остюгов,
под осями колесниц походных
прорастает горькая любовь,
имя у которой – безысходность.
Служба спасения
Как легко я нравился женщинам!
как легко расставался с ними!
но слетались новые грешницы
в золотое сиянье нимба,
не ко мне – просто так, скучая,
что им свет мой! – и что они мне!
через год столкнёшься случайно,
скажешь – здравствуй! – не вспомнишь имени.
От Прибалтики до Сибири
чьи-то окна в ночах синели,
подо мною девчонки бились,
