Спиманк
Человек, разговаривающий с Богом
Фрагмент 15. Эпитафия
"Он был дурак и многого хотел".
От жизни, от смерти, от себя, от людей и тем более от Бога.
Хотелка большая,а могилка маленькая.
– Замах сторублевый, куда вывернешь?
– Ты же знаешь, я без претензий.
– Сам веришь?
– Нет. Просто мне стрёмно.
– Я знаю.
– Я тоже
"В чем сила, брат? " Да уж не в тебе. И не в правде. Нет у тебя силы и правды ты не знаешь. Засунь свою правду в отверстие, как учила нас фаза полёта киянки, выпущенной рукой трудовика, Тора, Зевса, ушлепка, в общем.
Сила.
Ты и сила. Не смешно?
Всегда найдётся кто-то сильнее, кто-то, кто был сильнее, кто будет сильнее, просто ты кусок дерьма во времени, засыхаюший кусок.
Сила есть только у Бога, если он есть.
А если его нет, есть ли ты?
С кем ты говоришь, если не с Богом?
А ты всё пыжишься, стараешься опровергнуть родителей, которые всех убеждали, что ты Софокл, с лёгкими мотивами Эйнштейна, в теле Геракла. Коньяк хрензнаетскольколетний!
Да нет, конечно!
Ты же не такой.
Ты умный и красивый. Лучший!
Упс. А мама про что?
Не важно! Я! Я! Я!
Дебил?
Нет, этот цвет не красный, а яркий!
Дебил.
-Куда отправишь, лес валить?
– В универ или в академию. В институте таким не место.
Лес. Валить. Китайцы. Ужас.
А может сесть в самолёт и пролететь от Владивостока до Москвы. Посмотреть 9 часов на тайгу, бескрайнюю зелень, где нет городов, дорог, цивилизации на тысячи километров в право и в лево. Задуматься мякитью.
Спрессовать опилки в кучку, скукожить трепанга в башке, если его ещё китайцы не съели для поддержания эрекции и производства двухмиллиардного потомка хунвейбинов.
И вперёд!
Светлый, не затуманенный путь!
Сколько ж чудес за туманами спрятано!
Земля реально большая! (Я устал её объезжать по параллелям и меридианам).
Но суть в другом. Леса, поля, тайга, реки, живность и зелень. Тупорылая, жадная сволота всё это сожрет и выпьет! Надо грудью встать, не допустить!
А с чего ты, человек дорогой,решил, что Земле или Богу угодны эти зелёные дебри, трава, зверюшки, ты и твоя родня – люди?
Чем пустыня Сахара хуже? А Гоби с динозаврами, которых уже нет?
А! Ты так решил. "Это же все знают"!
Всё твоё убогое представление о мире, природе, о себе – это всего лишь твоё.
Пластик, отходы, углекислый газ, прочая и будущая лабудень. Да, это ты делаешь. Но кто ты?
Ты часть этой экосистемы, как флора, фауна, вулканы, океаны, мантия и ядро. Ты никто и ничто, ты часть природы, которая тебя произвела и заставила делать из земли металл, а из газа твёрдый пластик. Ты насекомое, паразит, который должен вырубить Амазонию и Сибирь, загадить всё окружающее пространство, превратить Землю в мусорную пустыню. Так надо. Может в этом твоё предназначение. А может нет.
Ты понятия не имеешь, кто ты, что ты и зачем.
Заткни свою гордыню в отверстие, эколог хренов, царь природы.
А сверху за всей этой чушью наблюдает он.
– Мне похер, развлекайтесь.
Фрагмент 16. Пустота
– Опять-таки природа, Пришвин, Бианки, что-то там про рысь, Виниту, индейцы, такого же цвета октябрь в Пенсильвании, фениморщина… Не? Ты же вывел недавно формулу из трёх приоритетов, трёхмерный мир – мир природы, мир людей, твой внутренний мир. Всё, пчёлы тоже фигня?
– Слишком много всего. Цвета, света, темноты, людей, вещей, барахла. Меня много. Пусто.
Обрывки чего-то. Воспоминаний, разговоров, желаний, жизней, жизни… Затихающие всплески камня, зачем-то брошенного по воде…
Что-то оборвалось, порвалось. А может прорвалось? Вырвалось и пошло куражиться? 36 лет назад. До этого ведь тихо было или я помню?
Природа, люди, я где-то рядом. Трёхмерный мир, три литра водки. Хорошо с людьми да на природе водочки накатить, камушки блинчиками по озеру запустить. Голой тушкой карасей распугать. Пленэр!
Закаты, рассветы. Сайгачишь по свету в поисках красного марева, а оно в тебе, глаза закрой и полыхнет пожар.
А теперь уже всё и наяву горит. Или это фантомные боли и кругом только пепел?
Куда дальше? Пепел в озеро и шлакоблоки? Будем заново отстраивать, превратим себя в монолит? Или памятник на Родине героя? Может надгробный.
Или птица Феникс!
Финикс, штат Аризона. Красная заря над красной пустыней! Снова индейцы, бизоны, охота! Всё, как мы любим. Так мне охота!
– Ну вот. Бодрячком!
– Или!
Фрагмент 17. Тримурти
Святая троица моего сознания. Память, фантазия и самое таинственное, непонятное и иллюзорное – действительность, сущность, перманентно переходящая из фантазии в память.
Кто есть кто понятно, если реальность наиболее загадочна и эфемерна, как суть Святого Духа, то фантазия это мечта, как правило светлая. Ну а память, как и моё прошлое, штука довольно тёмная,злая и жестокая.
Триединая личность, трёхликая явь, сотканная из обрывков временной шкалы, слепленная по образу и подобию.
Где я иду по этой расчерченной линейке, не знаю. Куда и не узнаю. И не хочу, наверное. Не хочу знать, не хочу идти.
А дорога растягивается, как резинка, умные люди говорят, что даже если конечный отрезок удлиняется быстрее, чем ты бежишь, ты всё равно дойдешь до конца, вот только времени прогулка займёт изрядно, простой циферкой степенной не выразить – формула нужна, вроде как дольше, чем математическая жизнь Вселенной.
Да, child in time.
Взять бритву Оккама и полоснуть по этой резинке, чтобы не плодить идиотизм. Отсечь всё нахрен! Только хрен оставить, пусть будет.
Child in time…
Есть ли он, этот тайм?
В детстве время течёт медленно, учебный год – эпоха!
Потом ускоряется. Или восприятие меняется. А что за физическая величина, которая зависит от твоего отношения к ней – девка какая-то, блудливая, Психея.
И вот, год прошёл и незаметно.
Оно то тянется, то сжимается. Время коварно, sweet child in time, оно рано или поздно хлестанет тебя наотмашь, резинка лопнет и ты останешься без трусов and wait for ricochet!
А время бежит и ты уже не школьник. Ты знаешь всё про резинки, рогатки, пугачи, отдачу и рикошеты. И не только.
Ты готов. Тебя не пугает. Ты привык. Ты ждёшь каждый день.
Страшно первый раз, потом меньше и наконец ты уже рад. Но нет. Резина рвётся, бьёт тебя, живого места нет. А ты опять шагаешь. И даже можешь присесть, ножки свесить в бездну – ты знаешь, что не упадешь, некуда.
С дыркой возле сердца, с просверленной головой, с перебитым хребтом, отъезжая в классическую световую трубу, путешествуя Там бесконечно долго, ты возвращаешься назад, на свой Путь. Причём через мгновенье. Минуты, секунды против вечности. Всё вместе. Ты видел это.
И улыбаешься, когда кто-то хочет " раз и всё! " – не получится, пуля будет лететь, ползти через мозг вечно и ты навсегда останешься в этой доле секунды. Или нет. Не от тебя зависит и не от пули.
Время, есть ли оно? Есть ли оно у тебя? Есть ли ты?
Время, ты, ты во времени.
Ещё один тройник.
Подумай, пока пуля мозг не вынесла. А я пойду пока, не болей! Мне надо в Ангкор, где улыбчивые, добрые кхмерки ничего не понимают из этой болтовни, и к лучшему! Где Тримурти молча смеётся над моей ахинеей.