Софья Сергеевна Маркелова
Коллекционер Историй
Я устроился поудобнее на лавке и, вытянув ноги, стал наблюдать за тяжелым небом, затянутым черными тучами, как если бы оно носило траур по кому-нибудь. Курить хотелось нещадно, но одинокая сигара, приготовленная на лучший день, была моим последним и единственным сокровищем в этой жизни, поэтому я решил хранить её до самого конца.
– Что-то погода сегодня не праздничная, – хмуро сказал бородатый бродяга, сладко потягиваясь после сна. Я, засунув руку в карман плаща, перебирал пальцами холодные монеты и думал о предстоящей грозе:
– А почему она должна быть праздничной?
– Да хотя бы потому, что сегодня мой День Рождения! – возмущенно воскликнул бородач и пересел на лавку, плотнее запахивая грязное пальто.
– Вот как. Поздравляю вас, – тихо ответил я, снова вернувшись к наблюдению за мрачным небом.
– Да что уж тут! – он неожиданно как-то по-доброму рассмеялся, и я перевел на него удивленный взгляд. – Меня в жизни довольно редко поздравляли с Днем Рождения, но я никогда не расстраивался. А знаете почему?
– И почему же? – с любопытством вопросил я, надеясь услышать историю о судьбе этого бродяги. Он заинтересовывал меня с каждым мигом все сильнее и сильнее.
– Да потому, что за всю свою жизнь я узнал столько различных историй о людских судьбах, что все мои беды и проблемы кажутся просто песчинками, по сравнению с теми катастрофами, что случались со многими из рассказчиков.
Определенно, я не ошибся! Этот бородач мог поведать мне что-нибудь новенькое и интересное.
– А вы не могли бы пересказать мне какие-нибудь из этих историй? – с надеждой в голосе обратился я к бродяге.
Он, хитро сощурив глаза, усмехнулся и присмотрелся ко мне внимательнее. С неба хлынул холодный ливень и принялся усердно стучать по широким зеленым листьям молчаливых деревьев, отбивая свой особый барабанный ритм.
– Нуу… Если вы подарите мне, конечно же, в честь Дня Рождения, сигарету, то я отблагодарю вас одной очень увлекательной историей.
На миг я задумался: отдавать какому-то незнакомому человеку в парке свою последнюю сигару или уйти, не услышав, возможно, один из самых занимательных во всей моей жизни рассказов о чьей-то судьбе? Сигару было очень жалко, но любопытство взяло своё. Я вынул из кармана моё последнее сокровище и отдал его в руки безызвестного бродяги посередине парка прямо под бушующим небом. Яркая белоснежная молния осветила эту сделку века, а через секунду оглушающий раскат грома заставил задрожать землю.
