Самина Шумякова Колибри

Пролог

Меня зовут Ю На. И я не совсем человек. Вернее, я человек, но лишь наполовину, лишь в одной своей сути. В другой же – я вспышка света, трепет сердца и радужное пятно на фоне неба. Я колибри. И если в этом мире родиться с двумя ипостасями – уже редкая случайность, то родиться колибри – это приговор, означающий навсегда остаться добычей, редким экспонатом в чьей-то частной коллекции.

Охотники не спят. Они никогда не спят. Они чувствуют нас, как волки чувствуют запах крови за много лиг. И за право обладать крылатой девочкой, способной в любой момент превратиться в крошечное чудо природы, они готовы продать свои души, а заодно и мою.

Всё началось не с криков и не с пожара. Всё началось с ветра.

Я часто вспоминаю ветер в горах Кымгансан. Это был не просто ветер – это был голос самой земли. Он шептал имена забытых духов, тех, что обитали в расщелинах скал и в корнях столетних сосен. Он пел старые легенды о любви и предательстве, о войнах, которые стирали города с лица земли, и о хрупком мире, который наступал после. А ещё ветер всегда приносил запах дождя. Задолго до того, как небо успевало потемнеть. Задолго до того, как первая капля разбивалась о нагретые камни. Я родилась именно в такую ночь.

В ту ночь, когда мать в последний раз сжала мою крошечную ладошку, луна стояла очень низко. Она висела прямо над вершиной главной скалы, будто хотела заглянуть в окно нашей маленькой хижины на самом краю леса. И свет её был странным – не привычным серебристым, прохладным и отстранённым, а тягучим, золотистым и тёплым. Этот свет просачивался сквозь щели в стенах, касался моего лица, и старуха-повитуха, принимавшая роды, побледнела так, что стала похожа на призрак. Она дрожащими руками затянула пуповину и прошептала отцу всего одно слово: «Пыльца».

Он сразу все понял.

Старики потом говорили, что такие ночи случаются раз в сто лет, если не реже. В них, в эту золотую колыбель между мирами, рождаются те, кто не принадлежит ни небу, ни земле, ни людям, ни духам. Те, в ком кровь говорит на языке превращений. Те, чья вторая ипостась — не дикое животное, не хищник, не могучий зверь, а всего лишь птица.

Я не знала, что значит быть особенной. До поры до времени я была просто девочкой, которая бегала босиком по мокрой траве, собирала съедобные коренья и до крови обдирала коленки о сосновую кору. Отец учил меня отличать лекарственные травы от ядовитых, мать учила меня тишине. Я не понимала тогда, зачем мне нужна эта тишина – искусство дышать так, чтобы тебя не было слышно, искусство сливаться с тенями, искусство замирать.

Я поняла всё в день, когда мне исполнилось шесть лет.

Мы сидели у ручья. Отец чинил рыбацкую сеть, мать стирала бельё, а я, как всегда, вертелась рядом, гоняя стрекоз. Я не чувствовала ничего особенного. Никакой дрожи, ни предвестников бури. Просто вдруг солнце ударило в воду так ярко, что я зажмурилась, а когда открыла глаза, мир перевернулся. Я посмотрела вниз, на своё отражение в воде, и увидела не себя.

Я увидела тень.

Моя тень на влажных камнях не была чёрной. Она переливалась алым, глубоким синим изумрудом, как крылья редких бабочек, которых ловят в южных провинциях. А потом она начала дрожать. Не от ветра, и не от моей собственной дрожи. Она вибрировала на собственной частоте, рассыпаясь на тысячи крошечных искр, будто кто-то разбил зеркало, в котором я отражалась. Эти искры взметнулись вверх, закружились в золотистом столбе света, а затем начали собираться обратно. Но собирались они уже не в форму шестилетней девочки в грязном платье. Они собирались в форму птицы.

Это длилось всего одно мгновение, как вдруг я почувствовала, что моё тело становится невесомым, а кости превращаются в тонкие, полые трубочки. Моя кожа покрылась миллионом мельчайших перьев, а руки исчезли, становясь крыльями, которые бьются с частотой, недоступной человеческому глазу. Я видела мир иначе – огромным, размытым, но в то же время кристально чётким. Я чувствовала движение воздуха вокруг каждой травинки.

Испуг отца был диким, животным страхом. Он выронил сеть и схватил меня за плечи – уже снова меня, в человеческой ипостаси. Мое превращение длилось не больше трех секунд, но этого времени хватило, чтобы я увидела в его глазах самый настоящий ужас.

– Они услышали, – прошептал он побелевшими губами. – Духи земли услышали всплеск. А за ними придут и охотники.

И он оказался прав – они пришли в нашу деревню в тот же вечер.

Я не видела их лиц. Мать завесила окна плотными циновками и заставила меня сидеть в углу, закрыв глаза. Но я слышала их. Слышала, как по деревенской улице ритмично и уверенно стучат кованые сапоги – не как у простых путников. У них был шаг хищников, которые знают, что добыча в загоне. Я слышала, как они переговаривались между собой на гортанном наречии северных земель. Они не спрашивали. Они не стучали в двери. Они не просили разрешения. Они просто шли по следу, который тянулся за мной с самого моего рождения – невидимая нить, сплетённая из сырой магии и липкого, как смола, страха.

Я приоткрыла ладони, которым закрывала лицо и увидела, как отец бросил взгляд полный боли на мать. Ни сказав ни слова, он поднял половицу у очага и открыл сундук, хранившийся там все это время.

– Ю На, – голос его не дрогнул, хотя руки тряслись. – Ты залезешь туда. И ты будешь молчать. Не как девочка, а как колибри, когда она замирает между взмахами крыльев.

Я не понимала, что происходит. Я была слишком мала, чтобы осознать смерть. Но материнский запах трав, отцовская рука, которая мягко, но непреклонно толкнула меня в темноту сундука – всё это отпечаталось в моей памяти, как раскалённое клеймо. Крышка захлопнулась и тьма окружила меня. Я слышала, как отец задвинул половицу обратно. И наступила тишина.

Но не та тишина, в которой поют сверчки. Это была тишина ожидания. Мёртвая, ватная, давящая на уши.

Я затаила дыхание и успокоила свое сердцебиение. Заставила его биться так редко, так тихо, что, казалось, оно вот-вот остановится.

Я не знаю, сколько это длилось. Может быть, час. Может быть, вечность. Но вдруг сверху, сквозь деревянный настил, донёсся звук открывающейся двери. И голос. Чужой. Холодный. Он сказал всего одну фразу, но я запомнила каждую интонацию:

— Ты знаешь закон, старик. Отдай нам её, и мы уйдём.

Отец не ответил. И тогда началось то, что я бы хотела стереть с памяти и никогда больше не вспоминать…

Я слышала, как кричала моя мать. Как отец кидался в драку, пытаясь защитить порог нашей хижины. Я чувствовала, как пахло железом и как хрустело дерево, ломающееся под ударами. Я закрыла уши руками. Трусливо спряталась в своём маленьком мире, под половицей, в сундуке, который пах полынью и мятой. Я считала удары собственного сердца, чтобы не слышать того, что происходит снаружи. Но все равно все слышала.

А потом… наступила тишина. Настоящая, всеобъемлющая, страшная тишина.

Я ждала. Ждала до тех пор, пока золотой лунный свет, пробиваясь сквозь щели, не начал бледнеть, уступая место серому предрассветному сумраку. До тех пор, пока мои пальцы не онемели от неподвижности, а ноги не затекли. И когда я уже не могла больше выносить этой духоты и молчания, я толкнула крышку сундука, из последних сил приподняла половицу и выползла наружу.

Дом был пуст.

Я звала отца, звала мать. Но никто не ответил. Мой голос разбился о стены, которые вдруг показались мне такими чужими, такими холодными. В очаге догорали угли, на полу валялась опрокинутая миска с рисом, а у порога лежал охотничий нож отца, сломанный у самой рукояти.

Их не было. Охотники ушли. Но они забрали не меня. Они забрали всё, что у меня было.

Я вышла на крыльцо. Мои ноги подкашивались. Ветер в горах Кымгансан всё ещё дул, но теперь он не пел легенды. Он выл. Он оплакивал ту маленькую девочку, которая вышла из сундука уже не ребёнком.

Я стояла на пороге, сжимая в кулаке горсть земли, смешанной с пеплом, и смотрела на уходящую вдаль дорогу. Охотники ушли на север. Их следы были видны на влажной утренней траве.

Именно в тот момент, в шесть лет, я поняла главный закон этого мира: мои крылья — это не дар. Это проклятие, за которое платят кровью близких. Которое невозможно сбросить, как старую кожу, и которое невозможно спрятать, потому что оно сияет внутри тебя, как тот золотой лунный свет. Я стала беглянкой и охотничьей дичью, за которой будет вечно тянуться невидимая нить, сплетённая из магии и страха.

С тех пор я бегу. И продолжаю бежать уже десять лет. Через горы, через реки, через города и глухие деревни. Я меняю имена, стригу волосы, учусь не смотреть в глаза чужакам слишком долго. Но я знаю, что однажды нить натянется, и они снова придут за мной.

Потому что в мире, где мало кто может иметь вторую ипостась, колибри – это самый сладкий трофей. И охотники не успокоятся, пока не поймают меня.

Глава 1. Тень на стене

Я привыкла прятаться. Это не было талантом, не было даром, не было даже навыком, который я сознательно тренировала. Это стало моей кожей, моим дыханием. Я знала, где в каждом городе, каждой деревне, каждой забытой богами и людьми дыре есть места, куда не заглядывают стражники, потому что стражникам там нечего было делать. Я знала, где крыши домов тесно соприкасались, складываясь в узкие, пахнущие плесенью и мокрым мхом коридоры. Я знала, где можно проскользнуть, не оставив следа. И знала, как стать тенью среди теней.

Я умела становиться незаметной. Не только потому, что была маленькой и с детства научилась ходить бесшумно и дышать так тихо, что даже моя собственная грудь переставала подниматься, но еще и потому, что во мне жило нечто большее, глубинное, древнее, что позволяло мне буквально «стирать» себя из восприятия окружающих. Наверное, это была та же магия, что прятала меня в сундуке в ту ночь, когда я потеряла всё. Просто теперь я управляла этим осознанно. Я могла замедлить пульс до одного удара в полминуты, могла притупить собственное свечение – тот самый золотой свет, который, как я подозревала, охотники видели даже сквозь стены.

Но моя вторая ипостась – колибри – давала мне не только скрытность. Она давала мне скорость, которую никто из обычных людей не мог повторить. В одно мгновение я могла пересечь рыночную площадь, проскользнуть между телег, нырнуть под руку торговца и исчезнуть в лабиринте переулков. Моя ловкость была почти неестественной – я могла балансировать на перилах мостов, перепрыгивать пропасти между крышами, уворачиваться от летящих камней, и всё это без единого усилия, будто моё тело само знало, как обмануть гравитацию.

Но за всё приходится платить.

После каждого превращения, после каждого касания к своей второй сути я чувствовала себя опустошенной. Будто из меня вынули часть души и положили её на невидимые весы.

Мне рассказывали, что в южных столицах существуют аукционы, куда привозят людей с животными ипостасями, и там за них торгуются, как за экзотических птиц. Я слышала, что некоторые охотники специализируются исключительно на «крылатых» – потому что тех, кто рождается с ипостасью хищника, сложнее усмирить, а колибри… что может быть проще, чем посадить в клетку крошечную птичку?

Но никто не знал, какой ценой даётся это превращение. Каждый раз, когда моё тело сжималось, кости становились полыми, а кожа покрывалась перьями, я чувствовала, как мир вокруг меня становится огромным и чуждым. Я видела каждую песчинку, каждую каплю дождя, каждую морщинку на лице старухи, торгующей редиской, и эта острота восприятия была прекрасной и мучительной одновременно. А когда я возвращалась в человеческий облик, меня накрывала такая волна усталости, что я могла спать сутки подряд и всё равно просыпаться разбитой.

Именно поэтому я старалась избегать превращений. Я прятала свою ипостась в самой дальней комнате своего сознания. Я заставляла себя думать о ней как о проклятии, как о язве, которую нельзя вырезать, но можно прижечь холодом и безразличием. Я запрещала себе чувствовать радость от полёта. Я запрещала себе наслаждаться ветром в перьях, потому что знала: любой полёт может стать последним.

Город Чхонсон стал моим очередным пристанищем. Я пришла сюда в сезон дождей, когда небо низко нависало над крышами и дороги превращались в грязевые реки. Чхонсон не был большим, а потому не был значимым. На картах его отмечали мелким шрифтом и настолько небрежно, словно картографам было лень выводить иероглифы.

Здесь не было высоких стен императорской стражи, не было богатых кварталов с золотыми драконами на воротах. Здесь были только узкие улочки, запах жареного кунжута, который смешивался с влажным воздухом после каждого ливня, и люди, которые смотрели вниз, а не по сторонам.

Именно это сделало Чхонсон идеальным убежищем. Здесь никто не задавал лишних вопросов, потому что у каждого были свои секреты. Здесь прохожие опускали глаза, когда видели чужую беду, потому что своя беда была у каждого за пазухой. Здесь можно было исчезнуть на месяцы, и никто не заметил бы твоего отсутствия – а если бы и заметил, то предпочёл бы сделать вид, что ничего не произошло.

Свое временное убежище я нашла в доме старухи Ми Ран.

Она держала чайную лавку на первом этаже старого, покосившегося здания. Ми Ран была такой же старой, как горы Кымгансан, — по крайней мере, мне так казалось. Её лицо было изрезано глубокими морщинами, а волосы, собранные в тугой пучок на затылке, были совершенно белыми, будто их выбелил не возраст, а сама луна. Но взгляд у неё оставался молодым – острыми, цепкими, видящими насквозь.

Я не знала, почему она пустила меня. Может быть, потому что я заплатила монетами, которые заработала на рынке, помогая торговцам разгружать телеги. А может, потому что я выглядела жалко – мокрой, грязной, дрожащей от холода. Или она просто увидела во мне то, что видела во всех беглецах, – родственную душу.

Она отвела мне маленькую комнату на втором этаже, где стояла старая раскладушка и сундук, в котором можно было держать вещи. В комнате было одно окно, выходящее в узкий переулок, – идеальный путь для отступления, если придется убегать. Я проверила это в первый же день: окно открывалось бесшумно, а под ним была водосточная труба, по которой можно было спуститься за пару секунд. Ми Ран, казалось, специально выбрала для меня эту комнату. Она ничего не говорила, но она знала.

Первую неделю я просто спала. Я позволяла своему телу восстанавливаться после долгого пути, во время которого я почти не останавливалась. Я ела рисовые лепёшки, которые Ми Ран оставляла у двери моей комнаты, и пила горький чай, который пах дымом и мёдом. Я не выходила на улицу – боялась, что моя тень, которая всё ещё хранила память о моей второй сути, выдаст меня.

Но однажды вечером Ми Ран позвала меня вниз.

Чайная лавка была уже закрыта для посетителей. Деревянные жалюзи были опущены, фитиль масляной лампы горел тускло, разбрасывая жёлтые круги света по дощатому полу. Старуха сидела за низким столиком, на котором дымились две чашки. Она жестом предложила мне присоединиться к ней.

И я не стала отказываться. Я села напротив нее, стараясь держать спину прямо, руки – на коленях, а дыхание – ровным. Я видела, как она смотрит на меня, и боялась этого взгляда больше, чем взгляда охотников. Потому что охотники смотрят на тебя как на вещь. А Ми Ран смотрела как на человека.

– Ты дрожишь, – сказала она низким, с хрипотцой голосом.

– Нет, – солгала я, пытаясь спрятать руки в широких рукавах своей потертой куртки. – Я просто замёрзла.

Но пальцы меня не слушались. Они тряслись мелкой, нервной дрожью, которую я не могла контролировать. Но это было не от холода. Это была та самая усталость, что копилась во мне годами, словно осадок на дне чайника.

– Это не от холода, – мгновенно догадалась Ми Ран.

Я промолчала, потому что не могла ей возразить.

Она пододвинула ко мне чашку с черной жидкостью, над которой поднимался пар. Вдохнув горький, травяной запах с ноткой имбиря, я сделала глоток. Чай обжёг мне горло, но вместе с жаром в тело вошло странное спокойствие, будто старуха что-то добавила в напиток.

– Я не спрашиваю, кто ты, – продолжила Ми Ран, глядя на меня из-под полуопущенных век. – Мне не нужно знать твоё имя, твою историю или то, чего ты боишься. Но я скажу тебе одну вещь, и ты запомни её, даже если решишь, что я сошла с ума от старости.

Я подняла глаза. В тусклом свете лампы её лицо казалось вырезанным из дерева – жёстким и неподвижным. Но в глубине зрачков мерцал огонёк.

– Если ты будешь прятать себя так, будто стыдишься собственной тени, – сказала она, – тебя найдут. Не потому что охотники умнее или сильнее. А потому что тень всегда выдаёт того, кто боится её. Тень не терпит страха. Она начинает жить собственной жизнью, шевелится, дышит, высовывается из-под твоих ног, как язык разъярённой змеи. И те, кто ищет тебя, увидят эту тень прежде, чем увидят тебя.

Я ошарашенно застыла. Она… догадалась? Но как?

Медленно перевела взгляд на стену позади себя. Там, где масляная лампа отбрасывала свет, лежала моя тень. Она была странной. Она не была просто тёмным силуэтом, который повторял мои очертания. Она была другой. Она была живой. Я видела, как внутри неё шевелятся линии, похожие на перья. Будто моя ипостась пыталась прорваться наружу даже тогда, когда я отчаянно пыталась удержать её внутри.

Я зажмурилась и сжала пальцы в кулаки так сильно, что ногти впились в ладони. Мне хотелось разорвать эту тень, развеять её, стереть со стены, как грязь. Но знала, что это бесполезно. Тень была частью меня. Старуха права – она всегда будет выдавать меня.

– Спасибо, – прошептала я, не открывая глаз. – Я запомню.

Ми Ран не ответила. Я слышала, как она поднялась из-за стола, как её старческие кости хрустнули, когда она выпрямилась.

– Спи, девочка, — сказала она уже у двери. – Завтра будет новый день. И, возможно, он будет добрее к тебе, чем сегодняшний.

Я осталась сидеть в пустой чайной, глядя на свою дрожащую тень. Я сидела так долго, пока масло в лампе не выгорело и комната не погрузилась в полную темноту. И в этой темноте я впервые позволила себе заплакать.

Но я не знала, что это был последний спокойный вечер в моей жизни. Ведь в следующую ночь пришли они...

Я не слышала их шагов. Охотники никогда не ходили громко. Они были как тени – без страха и сомнений. Я почувствовала их раньше, чем увидела. Моя вторая ипостась, та самая, которую я так яростно прятала внутри себя, вдруг встрепенулась, как птица в клетке, почуявшая опасность. Моё сердце забилось быстрее. Я почувствовала запах – железо, пот и что-то ещё, сладковато-приторное, как снадобье, которым охотники смазывали свои сети, чтобы пойманные жертвы не могли вырваться.

В тот момент сидела в своей комнате на втором этаже, пытаясь уснуть. Окно было приоткрыто, и в щель задувал влажный ночной ветер, пахнущий рекой и прелыми листьями. Я уже почти провалилась в сон, как вдруг что-то заставило меня открыть глаза.

Я прислушалась.

Внизу, в чайной, было тихо. Слишком тихо. Ми Ран обычно ворочалась во сне – я слышала, как скрипят половицы в её комнате, когда она переворачивалась с боку на бок. Но сейчас не было ни звука. Ни скрипа, ни кашля, ни бормотания. Только тишина.

Я бесшумно встала с раскладушки. Босые ноги ступили на холодный деревянный пол. Сделав шаг к двери, которая вела в коридор, я прижалась ухом к щели и услышала голоса.

Они говорили шёпотом, но в ночной тишине их шепот был слышен отчетливо. Это были мужские голоса – грубые, хриплые, с северным акцентом, который я узнала бы из тысячи других.

– След обрывается здесь, – сказал один.

– Она не могла уйти далеко, – ответил второй. – Птичка устала. Эти твари всегда устают после превращения. Проверьте чайную. Она должна быть где-то здесь.

Я замерла. Мои лёгкие отказались дышать. Я знала этот голос. Я слышала его в ту ночь, когда мне было шесть лет, когда отец закрыл меня в сундуке, а мать… мать не успела спрятаться.

Это были они – те, кто забрал моих родителей. Те, чьи следы я видела на мокрой траве, когда вышла из опустевшего дома.

Десять лет я бежала от них. Десять лет я пересекала реки и горы, меняла имена и лица, пряталась в подвалах, на чердаках, в толпе. И всё это время они шли за мной. Непрерывно, упорно, как псы, идущие по кровавому следу.

Но как? Как они нашли меня в Чхонсоне? Я была так осторожна! Я не превращалась уже целых два месяца. Я не летала, не давала своей ипостаси вырваться наружу, я даже думать о ней боялась! Я была идеальным беглецом.

И тут я вспомнила слова Ми Ран. «Тень всегда выдаёт того, кто боится её». Я посмотрела на стену. Света в комнате не было, но моя тень всё равно была видна – она проступала из темноты, будто сама тьма была её материей. И она дрожала. Прямо сейчас. Внутри неё шевелились перья, искрились золотые искры, будто моя ипостась кричала охотникам: «Я здесь! Я здесь!»

Я зажала рот ладонью, чтобы не закричать и заставила себя дышать медленно. Я собрала всю свою волю в кулак и приказала тени замереть. И она подчинилась. Ненадолго.

Внизу послышался звук открывающейся двери. Чайная лавка Ми Ран была открыта.

– Старуха, – произнёс тот же голос, хриплый и властный. – Мы знаем, что колибри у тебя. Отдай её мирно, и мы уйдём.

Я услышала, как скрипнула половица. Это Ми Ран вышла из своей комнаты.

– У меня нет того, кого вы ищете, – сказала она спокойно. – Я всего лишь торгую чаем и травами. Здесь никого, кроме меня нет.

– Не лги, – второй голос был моложе. – Ты приютила беглянку. Мы чувствуем её запах.

Я затаила дыхание. Я знала, что должна бежать. Прямо сейчас, через окно, по водосточной трубе, в ночной переулок. Но я не могла. Мои ноги приросли к полу.

– Если вы ищете кого-то, – голос Ми Ран был твёрже, чем я когда-либо слышала, – то ищите на улице. Здесь только чай и травы. И старая женщина, которая хочет дожить свой век в покое.

Я услышала, как один из мужчин глухо рассмеялся.

– Ты умрёшь, старуха, – сказал он. – Мы не просим дважды.

Тишина повисла в воздухе. Я зажмурилась. Я знала, что Ми Ран не выдаст меня. Она не из тех, кто предаёт. Но она заплатит за это. Они убьют её точно так же, как убили моих родителей. И всё потому, что я была слабой. Потому что я позволила своей тени дрожать.

И в тот самый момент, когда я уже была готова сдаться, когда я хотела открыть дверь и спуститься вниз, чтобы сказать: «Я тут. Вы можете меня забрать, но не трогайте её», – случилось то, чего я не ожидала.

Ми Ран засмеялась.

Её смех был тонким, звонким, как у юной девицы. Он разносился по всей чайной, отражался от стен и, казалось, поднимался к самой крыше.

– Дураки, – сказала она. – Вы ищете колибри в чайной лавке. Вы ищете птицу там, где живут только сухие листья.

Я слышала, как мужчины замерли. Они явно не ожидали такого ответа.

– Что ты несёшь, старуха? – прорычал первый.

Но Ми Ран не ответила. Вместо этого я услышала странный звук – шелест, похожий на шум крыльев тысячи бабочек. А затем моя комната озарилась ярким, ослепительным светом. Я не знала, что это было. Может быть, она использовала какой-то древний оберег, может быть, у неё самой была ипостась, которую она прятала всю жизнь.

Я не стала ждать. Потому что в этот момент внизу раздался крик – не человеческий, а звериный, полный боли и ярости.

Я не помню, как оказалась у окна. Не помню, как спустилась по водосточной трубе, как приземлилась на мокрые камни переулка и побежала, не разбирая дороги.

Я не знала, куда бегу. Я просто знала, что должна исчезнуть, раствориться, стать никем. Но город был чужим, улицы петляли, как змеи, и я поняла, что если продолжу бежать по земле – меня найдут. Я слишком громко дышала, слишком тяжело ступала, и моя проклятая тень продолжала дрожать и искриться, выдавая меня каждым своим движением.

Нужно было подняться. Выше. Туда, где их глаза не достанут.

Я завернула в очередной переулок и увидела старый храм на холме. Он возвышался над крышами Чхонсона, почерневший от времени, полуразрушенный, но всё ещё гордый. Его черепичная крыша, покрытая мхом и трещинами, казалась мне единственным спасением. Я подбежала к стене, уцепилась за выступы камней и, не чувствуя боли в ободранных ладонях, начала карабкаться вверх.

Каждый метр давался мне с трудом. Пальцы скользили по влажному мху, ноги срывались с карнизов, но я не останавливалась. Я лезла, как зверь, загнанный в угол, не думая о том, что будет, если я сорвусь. И когда моя рука наконец ухватилась за край крыши, я подтянулась и перекатилась на холодную черепицу.

Глава 2. Навстречу незнакомцу

Сидя на крыше старого храма и прижавшись спиной к каменной статуе дракона, я смотрела, как внизу, на площади, мечутся тени. Охотники. Я насчитала троих, когда они вышли из чайной лавки и рассредоточились по переулкам. Они искали меня.