Yvonne Elisabeth Reiter Die Chiemsee Elfen

Die Wan­gen des Hein­zel­chens rö­te­ten sich. Er senk­te sei­nen Kopf und ging zu sei­nem Ar­beits­platz zu­rück.

»Oh, da bin ich aber froh«, er­wi­der­te die See­jung­frau er­leich­tert, denn in der Zau­ber­welt war es von be­son­de­rer Be­deu­tung, dass kein Le­be­we­sen ohne sei­ne Zu­stim­mung rein für den Ver­zehr ge­tö­tet wur­de.

»Hal­lo, ich bin Pie­ra«, stell­te sie sich so­gleich vor und reich­te Ni­mue ihre rech­te Hand.

Ni­mue nahm sie an. »Hal­lo, ich bin …«

»Das weiß ich doch.« Pie­ra lä­chel­te vor Freu­de, Ni­mue end­lich ken­nen­zu­ler­nen. »Darf ich dich fra­gen, ob wir zu dei­ner Ge­burts­tags­fei­er kom­men dür­fen?«

Ni­mue war er­staunt über die er­neu­te An­fra­ge ei­nes ihr un­be­kann­ten We­sens. »Hmm, ich ken­ne dich doch gar nicht, wer bist du?«

»Ich bin eine See­jung­frau und lebe haupt­säch­lich im Starn­ber­ger See.«

Ni­mue spür­te die vor Neu­gier ste­chen­den Bli­cke der Hein­zel­chen auf ih­rem Kör­per. Da deu­te­te sie der See­jung­frau mit ei­ner Hand­be­we­gung an, ihr zu fol­gen. Kurz dar­auf schweb­ten bei­de aus der Kü­che in den Hof­gar­ten hin­aus. Sie setz­ten sich auf eine Bank di­rekt vor ei­nem Strauch mit ro­ten und gel­ben Ro­sen. Die­se blüh­ten be­son­ders herr­lich und so be­merk­te Pie­ra: »Schön habt ihr es hier!«

»Ja, Oma ist eine wah­re Gar­ten­künst­le­rin.«

Als sie zur Ruhe ka­men, er­klär­te die See­jung­frau: »Un­se­re Hei­mat ist im Was­ser. Wir kön­nen aber auch auf dem Land le­ben. Dort ver­wan­delt sich un­se­re Flos­se zu zwei mensch­li­chen Bei­nen. Aus die­sem Grund le­ben ei­ni­ge aus mei­ner Fa­mi­lie un­ter Was­ser und an­de­re auf dem Land.«

»Ihr lebt in­mit­ten der Men­schen?«

»Ja, das tun wir. Un­se­re Kör­per glei­chen den ih­ren, was un­se­re wah­re Iden­ti­tät ver­steckt. Nur sehr fein­füh­li­ge Men­schen spü­ren un­se­re rei­ne Ener­gie. Sie füh­len sich von uns an­ge­zo­gen, ver­ste­hen je­doch nicht, wo­her die­se An­zie­hung kommt.« – Pie­ra lach­te kurz auf – »Man­che glau­ben, dass sie sich un­s­terb­lich in uns ver­liebt ha­ben. Doch meis­tens sind es nur die Ener­gi­en, auf die sie re­a­gie­ren.«

»So habt ihr vie­le Ver­eh­rer?«

Pie­ra sah Ni­mue fra­gend an.

»So sagt man doch, Ver­eh­rer, oder nicht?«, war sich Ni­mue plötz­lich un­si­cher.

»Wir ha­ben vie­le Ver­eh­rer, ja, das stimmt. Aber wir spü­ren ganz deut­lich, ob es die wah­re Lie­be oder nur eine An­zie­hung aus er­wähn­ten Grün­den ist. So­mit wer­den es schon be­deu­tend we­ni­ger.«

»Wie vie­le seid ihr?«

»Wir sind 16 und wür­den uns alle über eine Ein­la­dung sehr freu­en.«

Ni­mue moch­te die­ses schö­ne We­sen, das in der ma­gi­schen Was­se­r­ener­gie des Rei­ches Shen­ja leicht gol­den schim­mer­te. Aus die­sem Grund fiel es ihr nicht schwer, zu­zu­sa­gen. »Gut, ich freue mich auf euer Kom­men.«

Pie­ra be­dank­te und ver­ab­schie­de­te sich.

Ni­mue blieb zu­rück und be­ob­ach­te­te ihre schö­nen, wei­chen Schwün­ge, wäh­rend sie in Rich­tung Wald schweb­te. Sie war eine wun­der­schö­ne See­jung­frau mit hell­blon­den, fast wei­ßen Haa­ren. Ihre Flos­se war kö­nigs­blau und von fei­ner Sta­tur. Ihre Brust war durch ein gleich­fa­r­bi­ges Ober­teil be­deckt, das durch dün­ne Trä­ger rund­um ver­bun­den war. Es sah aus, als ob es ein Spin­nen­netz wäre, wel­ches sich über ih­ren Ober­kör­per web­te.

Nach ein paar Mi­nu­ten ver­schwand Pie­ra im Wald. Dann ging Ni­mue auf ihr Zim­mer. Dort fing sie an, alle von ihr ein­ge­la­de­nen Gäs­te auf­zu­schrei­ben. An­sons­ten wür­de sie bald den Über­blick ver­lie­ren, denn aus ir­gend­ei­nem Grund hat­te sie das Ge­fühl, dass es noch mehr wer­den wür­den.

Nach­dem sie ih­ren Stift zur Sei­te ge­legt hat­te, be­trach­te­te sie im Spie­gel ihr Kleid mit Ent­set­zen.

»Ich habe das Kleid viel zu früh an­ge­zo­gen. Nun schau, es ist schmut­zig ge­wor­den«, be­klag­te sich Ni­mue bei der Spie­gelda­me.

»Ja, du hast recht. Das ist kein Pro­blem, Ni­mue. Willst du es zum Abend­es­sen an­be­hal­ten?«

»Ja, na­tür­lich. Ich habe ge­hört, dass es Ka­tars Lieb­lings­fa­r­be ist.«

»Nun gut. Komm nä­her zu mir an den Spie­gel her­an. Ich muss dir je­doch gleich sa­gen, dass ich das nicht im­mer ma­chen kann. Es kos­test mich viel Ener­gie, und wo­für gibt es Wel­len­schlag­ma­schi­nen, die die Wä­sche wa­schen?«

Ni­mue wuss­te nicht, was sie vor­hat­te. Sie ver­trau­te ihr den­noch und stell­te sich di­rekt vor den Spie­gel.

»Also«, wies die Spie­gelda­me sie an, »bleib in die­sem Ab­stand ste­hen und dreh dich, wenn ich es dir sage.«

»Okay, Spie­gel«, ant­wor­te­te Ni­mue, neu­gie­rig auf das, was nun pas­sie­ren wür­de.

Es dau­er­te Se­kun­den oder viel­leicht so­gar Mi­nu­ten, in de­nen nichts ge­sch­ah. Ni­mue hat­te das Ge­fühl, dass es ewig an­hielt, so still auf ei­nem Platz zu ste­hen und auf et­was zu war­ten, das sie noch nicht kann­te. Dann ging es auf ein­mal los. Die Spie­gelda­me füll­te sich mit hel­lem Licht. So hell, dass sich Ni­mue nicht mehr dar­in se­hen konn­te. Dar­auf­hin fing das Licht an, weit in den Raum hin­ein­zu­leuch­ten. Doch nur einen Mo­ment spä­ter fo­kus­sier­te es sich voll auf Ni­mue, als ob es eine Hül­le um ih­ren Kör­per bil­den woll­te. Sie dreh­te sich auf Be­fehl und schon war al­les wie­der vor­bei.

Die Spie­gelda­me er­klär­te er­schöpft: »Ui, jetzt muss ich mich aus­ru­hen.«

Ni­mue mus­ter­te ihr Kleid. Es war sau­ber, als ob sie es ge­ra­de an­ge­zo­gen hät­te. »Dan­ke, lie­ber Spie­gel.«

»Ist schon gut, hab‘ ‘nen schö­nen Abend, Ni­mue.«

So­fort schnell­ten an bei­den Sei­ten Tü­ren aus dem Holz­rah­men, so schnell, dass Ni­mue rü­ck­wärts sprin­gen muss­te, um ih­nen aus­zu­wei­chen. Sie schlos­sen sich gleich­zei­tig mit ei­nem tie­fen Atem­zug der Spie­gelda­me. Kurz dar­auf schlief sie ein.

Ni­mue war ver­blüfft über ihre Küns­te. Noch nie zu­vor hat­te sie ein Kleid ge­rei­nigt.

»Ob sie noch mehr kann, wo­von ich nichts weiß?«, wun­der­te sich Ni­mue. Da wur­de ihr plötz­lich klar, dass sie seit fast Jahr­zehn­ten mit der Spie­gelda­me in die­sem Zim­mer zu­sam­men­leb­te und nichts über sie wuss­te, zu­min­dest nicht, dass sie au­ßer ei­nem Spie­gel­bild und ei­nem all­zu oft fre­chen Mund­werk auch an­de­re Fä­hig­kei­ten be­saß. Noch nicht ein­mal die Tü­ren hat­te sie bis zu die­sem Tag ge­se­hen, die aus feins­tem Ma­ha­go­ni be­stan­den. Zu­dem hat­ten sie In­tar­si­en über die gan­ze Län­ge hin­weg. Die Holz­ver­zie­run­gen stell­ten eine gro­ße Blu­me je­weils in der Mit­te der Tür dar. Rings­her­um wa­ren klei­ne­re, die sich an den Stän­geln mit­ein­an­der ver­ban­den. Die äu­ße­ren Blu­men hat­ten die Fa­r­be Hell­li­la, wäh­rend die in­ne­re un­be­malt war.

Ni­mue mus­ter­te den ge­schlos­se­nen Spie­gel noch eine gan­ze Wei­le, bis sie be­merk­te, dass es Zeit zum Abend­mahl war. Gleich dar­auf mach­te sie sich auf den Weg zum Ta­fel­saal, denn an die­sem Tag woll­te sie auf kei­nen Fall zu spät kom­men.

Auf dem Schloss­gang fiel ihr ein Piep­sen auf, das mal lau­ter, mal lei­ser er­tön­te. Je­weils drei­mal »piep, piep, piep«, bis es ver­meint­lich die Rich­tung wech­sel­te. Ein­mal klang es, als ob es hin­ter ih­rem Rü­cken wäre, dann vor ihr, dann ne­ben ihr rechts oder mal links. Sie konn­te kei­nen Ort de­fi­nie­ren, von dem es mit Be­stimmt­heit aus­ging. Sie zuck­te mit den Schul­tern und ging wei­ter, doch gleich­zei­tig schärf­te sie ih­ren Ge­hör­sinn. Als sie das Ge­räusch in­ten­si­ver wahr­nahm, er­kann­te sie, dass dies von ei­nem We­sen aus­ge­hen muss­te und es nicht die Holz­bal­ken oder an­de­re im Gang vor­han­de­nen Ge­gen­stän­de sein konn­ten.

»Wer und wo bist du?«, frag­te sie dar­auf­hin harsch.

Nichts. Kei­ne Re­ak­ti­on, au­ßer ei­nem er­neu­ten Pie­pen.

»Zeig dich«, for­der­te sie das un­be­kann­te We­sen auf. Da ent­deck­te sie vor sich einen Licht­ke­gel, der in der Dun­kel­heit der Abend­däm­merung schwach schim­mer­te. Die Licht­quel­le schwank­te der­art stark hin und her, dass sie kei­nen Kör­per aus­fin­dig ma­chen konn­te.

»Wer bist du und war­um ver­folgst du mich? Sprich end­lich!«, rief sie auf­ge­bracht.

Gleich dar­auf sah sie ein klei­nes We­sen di­rekt auf sie zu stol­zie­ren, das je Schritt kla­rer und sicht­ba­rer wur­de, wo­bei das Licht um es her­um zu­neh­mend ver­blass­te.

»Mea cul­pa, Eure Ho­heit, ich woll­te Sie nicht ver­är­gern«, ant­wor­te­te es mit wei­cher Stim­me.

»Mea cul­pa?«, frag­te sie nach.

»Mei­ne Schuld, Eure Ho­heit.«

»Ach so, sag das doch gleich.«

»Ich möch­te mich vor­stel­len, Eure Ho­heit.«

»Das hört sich doch gut an«, be­merk­te Ni­mue nun mit ei­nem Lä­cheln.

»Ich bin ein Geist, ge­nau­er ge­sagt ein Pla­ge­geist, und kann es den Men­schen und an­de­ren We­sen oft schwer ma­chen. Ich lie­be es, sie zu är­gern und ih­nen Sa­chen zu ver­le­gen oder sie zu kit­zeln oder Din­ge, die sie tra­gen, an­zu­stup­sen, so­dass sie ih­nen auf den Bo­den fal­len.«

»Das ist aber nicht nett, Geist.«

»Na ja, wir sind Licht­geis­ter und manch­mal, da rüt­teln wir die Kör­per der gu­ten See­len auf, um im All­tag nicht ein­zu­schla­fen.«

»Was meinst du da­mit?«, frag­te sie we­nig über­zeugt von sei­ner The­o­rie.

»Wir pla­gen die Men­schen so lan­ge, bis sie an­fan­gen, ihre Wahr­neh­mungs­fä­hig­keit in ih­rer Fein­heit wie­der zu emp­fin­den, um ihre ver­meint­li­che Un­ge­schick­lich­keit zu be­en­den. Sie er­ken­nen un­er­war­tet wah­re Struk­tu­ren in oder um et­was her­um.«

»Struk­tu­ren, um et­was her­um?«

»Manch­mal ver­schließt der sich ste­tig wie­der­ho­len­de All­tag und des­sen geis­ti­ge Nach­läs­sig­keit die Au­gen vor der Wirk­lich­keit. Also, trä­ge Men­schen se­hen nicht so gut wie schwung­vol­le Men­schen. Oder Zau­ber­we­sen, de­nen geht es da ja nicht an­ders«, er­klär­te der Geist.

»Und was se­hen sie dann nicht?«, woll­te Ni­mue wis­sen.

»Die Wahr­heit in Din­gen, wie zum Bei­spiel Ver­trä­gen, Un­ta­ten von ver­meint­lich lie­ben Freun­den oder Part­nern oder, oder, oder, da gibt es so eine lan­ge Lis­te, dass wir hier noch ewig ste­hen könn­ten.«

Das war das Stich­wort für Ni­mue. Ewig hat­te sie kei­ne Zeit und wahr­schein­lich war sie jetzt eh schon wie­der zu spät dran.

»Wie heißt du und was willst du?«, frag­te sie den­noch.

»Mein Name ist Pla­go­si­us und ich wür­de ger­ne mit mei­ner Fa­mi­lie zu dei­nem Fest kom­men.«

»Wie vie­le?«

»17, Eure Ho­heit.«

»Gut, ich freue mich. Bis bald.«

Sie schweb­te zü­gig los, wäh­rend er noch sprach: »Wir uns auch. Bis bald.«

Als sie den Saal er­reich­te, sah sie mit Er­leich­te­rung, dass die meis­ten El­fen eben­falls ge­ra­de erst ein­tra­fen. Des­halb ging sie in al­ler Ruhe durch die Rei­hen zu ih­rem Tisch, der an die­sem Abend be­son­ders fest­lich ge­deckt war. Die Ker­zen hat­ten die Fa­r­be ih­res Klei­des. Zu­dem wa­ren Blu­men über­all auf dem Tisch ver­streut und schu­fen eine war­me und an­ge­neh­me Stim­mung.

Ni­mue freu­te sich, heu­te als Ers­te an ih­rem Fa­mi­li­en-Tisch zu sein. Dann sah sie Ma­rie und So­phia auf sie zu­kom­men und kurz dar­auf auch Aoi­fe den Saal be­tre­ten. Nach­ein­an­der ka­men Oona, Aar und Tan­te Ti­a­ra mit ih­rem Mann Seog und ih­ren fünf Kin­dern: Chris­ti­an, Mi­cha­el, Tagh, Clau­di­ne und Kris­tin. Alle setz­ten sich. Gleich dar­auf kam Ma­rie, die Schwes­ter des Kö­nigs, mit ih­rem Mann Ca­min und Acair, der Bru­der des Kö­nigs mit sei­ner Frau Cloet, ge­folgt von Ma­ri­es Kin­dern, Clau­di­us und Léa. Letz­te­re wur­de auf der Flucht in Frank­reich ge­bo­ren, kurz nach­dem sich ihr On­kel Ka­tar ver­lobt hat­te; des­halb be­kam sie den Na­men ih­rer zu­künf­ti­gen Tan­te.

Es dau­er­te nicht lan­ge und auch die Kin­der von Acair ka­men her­ein und setz­ten sich an den Tisch; Chri­don, Mass­mo und Spa­nie. Die­se Na­men wa­ren die un­ge­wöhn­lichs­ten am Hofe, aber Cloet lieb­te das Au­ßer­ge­wöhn­li­che. Dar­auf schweb­ten ei­lig Lila und ihr Bru­der Chri­san her­ein, Aars Ge­schwis­ter, und hin­ter ih­nen her ihre Fa­mi­li­en. Je­der sprach mit je­dem und Ni­mue be­ob­ach­te­te, wie gut­ge­launt alle wa­ren. Die Tür schnell­te er­neut auf und Ni­mue sah über­rascht, dass ihr On­kel Seoc von der Zau­be­r­in­sel mit sei­ner Frau und Kin­dern ge­kom­men war. Freu­dig lä­chel­te sie ih­rer Cou­si­ne Cara ent­ge­gen, die ihr schon von Wei­tem zu­wink­te. Sie setz­te sich ne­ben Ni­mue, wäh­rend Seoc, sei­ne Frau Hauch und ihre Kin­der Leon und Mu­sik auf der an­de­ren Sei­te des Ti­sches Platz nah­men.

Ni­mue be­merk­te zu Cara: »Su­per, dass ihr heu­te schon da seid.«

»Nur für die­sen Abend, Ni­mue.« Dann nahm Cara ihre Hand und leg­te et­was Har­tes auf die In­nen­flä­che. »Hier, das habe ich für dich mit­ge­bracht.«

Ni­mue konn­te das Ob­jekt nicht ein­zig und al­lein mit dem Ge­fühl be­stim­men und er­hasch­te einen Blick dar­auf. Es war ein Stein, ge­nau­er ge­sagt ein Frosch aus Stein oder ein Stein­frosch, wie auch im­mer man es nen­nen moch­te.

»Ich habe ja noch gar nicht Ge­burts­tag?«

»Nein, der Frosch hat mich ge­be­ten, ihn mit­zu­neh­men. Er möch­te mit dir spre­chen.«

»Ach so«, ant­wor­te­te Ni­mue, ein we­nig ir­ri­tiert über einen spre­chen­den Stein. Sie konn­te je­doch kei­ne wei­te­ren Fra­gen mehr stel­len, denn so­gleich ging die gro­ße Ein­gangs­tür auf und alle El­fen ver­stumm­ten. Kö­nig Seo­ras und Ka­tar tra­ten lang­sam über die Schwel­le her­ein in den Saal. Gleich­zei­tig hör­te Ni­mue ein »Céad míle fáil­te« ru­fen und meh­re­re wei­te­re Will­kom­mens­ru­fe dar­auf. Der Kö­nig und Ka­tar ver­beug­ten sich und gin­gen lang­sam an den Ti­schen vor­bei auf sie zu.

Ni­mue kann­te den Aus­spruch »Céad míle fáil­te.« Ihr Groß­va­ter hat­te ihr er­zählt, dass es sich hier­bei um einen irisch-gä­li­schen Aus­spruch han­del­te, der »tau­send­fach will­kom­men« heißt. Das El­fen­volk Shen­ja hat­te die­sen Will­kom­mens­gruß von ih­ren gu­ten El­fen­freun­den aus Ir­land be­reits Jahr­tau­sen­de zu­rück über­nom­men und pfleg­ten die­sen noch heu­te, wenn sie eine be­son­de­re El­fen­see­le be­grüß­ten.

Ni­mue moch­te die­sen Aus­spruch sehr, weil er Tra­di­ti­on ent­hielt, und so lä­chel­te sie vor sich hin. Da be­weg­te sich wie aus dem Nichts der Frosch in ih­rer Hand. Sie er­schrak hef­tig, wäh­rend sie sei­ne fei­ne Stim­me ver­nahm: »Hey, Ni­mue.«

Sie beug­te sich un­ter den Tisch und er­wi­der­te lei­se: »Sei still! Jetzt nicht! Nach dem Es­sen.«

Dar­auf­hin hör­te sie ein ge­dämpf­tes »Oki­do­ke« und schon war es wie­der still un­ter dem Tisch.

Als Ka­tar an ihr vor­bei­ging, klopf­te er kurz auf ihre Schul­ter: »Hal­lo, mei­ne Klei­ne.«

Ni­mue freu­te sich sehr über die­se Ges­te, denn sie zeig­te sei­ne Zu­nei­gung ihr ge­gen­über.

Léa folg­te den bei­den und setz­te sich ne­ben Ka­tar. Nach­dem alle Platz ge­nom­men hat­ten, hall­te laut das ein­stim­men­de »Sláin­te!« durch den Saal. Heu­te war es je­doch nicht wie im Hof­pro­to­koll vor­ge­schrie­ben der Kö­nig, der es aus­rief, son­dern Ka­tar. Alle er­ho­ben die Glä­ser und pros­te­ten sich zu. Lang­sam er­tön­ten vie­le Stim­men im Raum und der fest­li­che Abend nahm sei­nen Lauf.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.