– Братья, нет силы терпеть! Мы устали Биться за жизнь, эту жизнь нищеты и печали! Красного солнца хотим мы, душистых цветов, – Да, это богу угодно, – мы требуем: «Восемь часов!»
Всюду на фабриках, в доках в собраньях взывайте народных: Восемь часов для труда! Восемь для сна! Восемь – свободных!» Наши воды, что пасутся, покончивши труд, Птицы небесные, звери – счастливей живут.
О, если так… для чего же душа в нас живзя? Сдвинемся, братья, сомкнёмся! Всюду, от края до края! Если молчать будет голос нужды и труда, Камни немые начнут вопиять от стыда!
Верьте: не темная сила – дух правды и света Нас призывает стоять, не страшась перед богом ответа. Тот, кому образ свой вечный с любовью он мог даровать, – В прахе, как червь бессловесный, не должен лежать!
Пусть же звучит и в полях, и в собраньях народных: «Восемь часов для труда! Восемь для сна! Восемь – свободных!.»
1898.
«Радость, влюбленная в солнце и смех…»
Радость, влюбленная в солнце и смех, Льнет к золоченым палатам; Горе людское, в сторонке от всех, С видом стоит виноватым.
Радость криклива: ей нужен исход, Ей в одиночестве тесно. Мышкой пугливою горе шмыгнет, Скроется в норке безвестной.
В темных подвалах, в мансардах глухих, Миру незримые, льются Слезы несчастных, голодных, больных, – Силы последние рвутся…
Если же к радости шумной с мольбой, Полною трепетной муки, Горе людское протянет порой Тощие, бледные руки, –
Взгляд ему злобный она подарит, Оскорблена безгранично: «Что за навязчивый голос и вид! Горе должно быть прилично».
1899.
Первый дождь
Грустят поля под бурыми снегами. Раздетый лес окован мрачным сном… Нет сил страдать! Как узник за стенами, Томится мир в затишьи ледяном! И ночь сошла, как крыша гробовая… Вдруг, странный шум раздался в тишине, – Как будто птиц неслась большая стая, Огромных птиц в незримой вышине. Сильней, слышней… С тревогою тяжелой Блуждает взор по темным небесам… И первый дождь, как молодость веселый, Могучий дождь ударил по полям! Как он хлестал! Как налетал он шумно, За строем строй кидая звонких стрел! С каким огнем и радостью безумной Он песнь борьбы, не уставая, пел! ………………. Всю ночь, гремя, стихии бушевали… Под утро смолк нестройных голосов Сердитый спор; лишь капли лепетали. Как вздохи умирающих бойцов. Блеснул рассвет… Где ж бурый снег? Стыдливо, Как юная невеста под фатой, Глядит земля с улыбкою счастливой, И льется трепет жизни молодой…
