Роберта Вустерова
Тазик замка Оливье
– Как не подавали?! – вскричал граф. – Этого не может быть.
– А вот и может. У ваших лохов поваров весь зеленый горошек скис. Вместо оливье картофельный салат раздали. Такая гадость… – Блогер дернул плечом. – Совсем по чуть-чуть раздали – для готовки большой тары не понадобилось. Стоит, похоже, эта ваша посудина в кладовке, скучает, а вы тут саблями машете.
…Граф с тазиком вылетел на морозный воздух. Взглянул на замерзшую речку под горой, на которой стояли развалины, поднял глаза на звезды. Небо на востоке уже начинало сереть. Но он успел. Успел! И до восхода солнца опять совершит то, о чем мечтал целый год. Как в далеком детстве.
Он вспомнил детство на брегах Невы, и месье, что водил его гулять в Летний сад, и няню, покупавшую ему у Казанского леденцы на палочке. И любимую бабушку. Каждое лето в этом самом поместье она варила в медной емкости вишневое варенье и давала Сашеньке лизнуть пенку.
А однажды в новогоднюю ночь она научила его тому, что он теперь проделывал каждое первое января.
Граф перевернул таз. На дне в рассеянном свете сиял его вензель: буквы А и М в венке из роз. Граф коснулся роз голубоватыми пальцами, сел в тазик, оттолкнулся саблей и с криком «Йяааа!» покатился по заснеженному склону вниз.
