Олег Мироненко
Этот мир. Сборник стихов
Было всё на белом свете
Было все на белом свете,
Будет все – и все пройдет.
Я не знаю, кто в ответе
За шальной круговорот.
Кто придумал действо это,
Что за странный доброхот:
То ль из тьмы в объятья света.
То ли все наоборот…
Разобраться в подоплеке
Всех нешуточных страстей
Возникал азарт у многих –
Прям ни дня без новостей.
Что же было? Было слово
От шумерских мудрецов,
Клинописный смысл какого
Не давал найти концов.
Хитроумные индусы
Подрядили души – профи! –
Вновь переживать искусы,
Пока все не станет пофиг.
Терпеливые китайцы
Разобрались в одной теме:
Слушай небо, не гни пальцы,
Не жалей своих коленей.
Христианство утвердило
Веру в Богочеловека
И отчаянно сцепилось
С почитателями Мекки.
Вывод, в общем-то, понятен:
Верить надо – и по вере
(Иногда – ох как некстати!)
И воздастся в полной мере.
Ах, как хочется…
«Ах, как хочется жить красиво,
Зависть, злобу послав подальше…»
Строил я себе перспективы,
Не успев встать с утра пораньше.
Не ругаться по пустякам спьяну,
Сор в избу не вносить по-зряшному…
Так какого же окаянного
Получается все по-вчерашнему?
Нахамили тебе – кровь в голову!
Ну, не злись, не карай обидчика.
Ты же учишься жить по новому,
Ставя вечное выше личного.
Потерял кошелёк с наличностью –
Так другому пусть будет в радость.
Ты же стать собираешься личностью
С совершенно другим укладом.
Только жаба в душе холодная
Присосалась и пьёт жизни соки…
Издевается, тварь болотная,
Хороня обещанья и сроки.
И тревожит паденье престижа,
И на старого друга усмешку:
«Мол, приятель, тебе бы на лыжи…»
Отвечаешь уж слишком поспешно.
Сила духа – хорошая штука.
Но гораздо сильнее привычка
Открывать ногой дверь без стука:
То есть делать всё, как обычно.
Пусть вмешаются высшие силы
(Лишь бы веры моей хватило),
Чтобы злая в душе лихоманка
Не будила в тоске спозаранку…
Полёт
Ни о чём не жалей понапрасну:
Журавлям не подрезаны крылья.
Высота ожиданья прекрасна
Даже в горьком порыве бессилья.
Не томись в одиночестве белом,
Засыпая под сказку вьюги.
Душу вечную с бренным телом
Очерти непорочным кругом.
Не ищи себе участь другую.
Отогрей дыханьем синицу
И пусти её в даль голубую…
Ведь полёт – это счастье для птицы.
Маета
Ночь. Окно открыто настежь.
Пьяный ветер лижет ноги…
Поскорей бы уж ненастье
Заглушило все тревоги.
Гром. В раскат, но – как-то вяло…
Нет, грозою не укрыться.
До утра ещё осталось
Время липкого забытья.
Голоса. Мужской и женский…
Где-то там, в ночном томленье.
Легкий смех, как полотенце,
Освежает на мгновенье.
Маета. О не воскресшем
Даже этой ночью странной…
Не приснится сон мне вещий.
Мну подушку… Ну и ладно.
Горизонт
Долго маялся горизонт,
Наливаясь багрянцем и пеплом…
Сон ли в руку? Иль руку в сон
Запустить мне, пока не окрепло
Роковое желание знать:
Что скрывается в толще забвенья?
Ведь, когда срок придёт умирать,
Раствориться во мгле осенней
Не получится. Есть ли резон
Для Создателя так сгущать краски?
Вот и мается в кровь горизонт
В ожидании скорой развязки…
Время
Время лижет свои леденцы…
Наша жизнь – сахарок на палочке.
Помолитесь, святые отцы
За меня: ну хотя бы для галочки.
Ведь и я молодым был когда-то,
И не знал о велении времени:
Восемнадцать – прекрасная дата
Отвергать все законы старения!
Я не верил тогда в неизбежность,
Жизнь нескладным аршином меря.
В закоулках души безбрежной
Только лишь зарождалась Bера.
Юность – сладкое бремя иллюзий;
Мир, наполненный наважденьем.
Только как же страдают люди
От химеры былых устремлений!
Повзрослеть удается немногим:
Кто сумел отстоять в лихорадке
Свое право на выбор дороги,
Как записывал в школьной тетрадке.
Я ж навек растворился в сомненьях,
В сотый раз проживая заново
Восемнадцатый свой день рождения.
Хотя что тут такого уж странного?
Только вот потеряться во времени –
Это значит предаться унынию.
Отмолите ж мои прегрешения –
Его Именем.
Ностальгия
Тихой заводи легкая зыбь
Монотонно и нервно струится.
В ожидании скорой грозы
Бродят призраки. Мне не спится.
В чехарду незнакомых мест
Память нити вплела тугие,
Чтобы вышел тугой замес
Под названием «ностальгия».
Мне не спрятаться в толще лет,
Мысли плотной закрыв пеленою.
Время, избранных амулет,
Чуть устало играет со мною.
Ночь. Рассвет. Угасанье звезд.
Над водою туман невесомый…
Хоть бы поезд меня увез
От тоски по давно чужому.
А закрытая дверь так манит…
И куда ты, паскуда, щемишься?
У безвременья паразит,
Настоящего жалкий временщик!
А под ложечкой сосет
От несбывшихся надежд…
Прожил задом наперед
Жизнь кругами по воде!
Вот, частушки уже в ход пошли:
В плясовую, гори все печали!
Не в капусте меня нашли,
А в бадье с разносолами к чаю!
Тихой заводи, мать ее, зыбь..
Помочусь щас на рыбок беспечных!
А вообще не хрен горькую пить,
Если хочешь поплакать о вечном.
Перепады
Перепады температур
Ошалевших в скитаниях звезд
Непривычны для кубатур,
Увядающих в мире грез.
Катаклизмы людских надежд,
Устремленных не высь, но в ширь,
Популярны среди невежд,
Как услады больной души.
Остролице-безликий франт,
Напомаженный от кутюр,
Вдруг подумал, что все это зря
И лишился своих купюр.
А потом, оставшись один,
Подгоняемый криком чаек,
Ясно понял, что он пингвин
И уехал искать свой айсберг.
Не родись красивым
Если ты родился охламоном,
То, считай, что крупно повезло:
Значит, будут чистыми погоны
И не у мартена ремесло.
Значит, будут девочки томиться
В ожидании случайных встреч,
И вознагражден будешь сторицей
За шальные кудри ниже до плеч.
Если же родился музыкантом –
Непростая ждет тебя стезя.
Пить придется строго по таланту:
Планку занижать никак нельзя.
Даже если скромно дуешь в дудку,
Без сомнения, ждет тебя успех,
Когда двинешь литром по рассудку
И затмишь без напряженья всех.
Если ты родился акробатом –
В будущее, не стыдясь, гляди.
Из-под купола покрой всех смело матом:
Только сгоряча не упади.
Акробат – профессия лихая,
Требует проверки на излом:
Надо, запредельно залетая,
Все залеты чувствовать нутром.
Но, конечно, выгодней родиться
Буратино – раз и навсегда.
И тогда по жизни будет литься
Ручейком под камешек вода.
Быть чтоб и простым, и тороватым,
И, под общий удивленный стон,
Загребать чтоб денежку лопатой
На удаче поле золотом.
Перроны
…И снова перрон.
И давит усталость.
И стая ворон
кружит над вокзалом,
Меня провожая
с утра-спозаранку –
Когда не играет
«Прощанье славянки».
Я не суеверен –
Они не нарочно.
И всё же растерян,
И всё же тревожно…
К чему эти крики
Летят в поднебесье –
Скорей бы на стыке
Уж спарились рельсы,
И поезд – союз
Равнодушных вагонов –
Увёз бы мою
Душу к новым перронам.
И в стуке колёс,
В неурядицах мелких
Родится вопрос:
«А кто двигает стрелки»?
