Николай Николаевич Лисин
Я вижу Свет… Лирика
Мёртвый Город
В Мёртвом Городе – тишина,
запустение, холод, тьма,
лишь бродячих собак Луна
сводит здесь по ночам с ума.
В Мёртвом Городе больше нет
никого, в том числе – и нас.
Уходя, выключайте свет.
Уходя, закрывайте газ.
Одиночество – бог и царь.
Одиночество – главный враг.
Ни начала нет, ни конца.
Запустение. Холод. Мрак.
Мёртвый Город – голодный зверь,
изнемогший от многих ран.
Уходя, закрывайте дверь.
Уходя, закрывайте кран.
Здесь весною росли цветы,
здесь лежала в траве роса;
а теперь у домов пустых –
окон выбитые глаза.
Мёртвый Город. Полночный бред
тихо бродит в пустых дворах…
Уходя, выключайте свет.
Уходя, оставляйте страх.
2018 г.
Отсыревшие дни
Эта осень своими дождями сведёт нас с ума.
Отсыревшие дни – вот и всё, что нам видно из окон.
Эта осень прочна, но она – это только лишь кокон,
лишь укрытие, где наливается силой зима.
Будет воздух свежей и прозрачней лесного ручья,
а короткие дни – чище дистиллированной влаги,
и снега основательно лягут, белее бумаги,
и растают, и вновь на круги всё вернётся своя.
В этой странной игре нам Ведущим определена
роль статистов всего лишь, а это, конечно, не много –
но понятно и так, что зима – это только лишь кокон,
лишь укрытие, где наливается силой весна.
2018 г.
Цирк Уродов
Ах, до чего порой обманчива природа,
Как любит пошутить с людьми она подчас!
К нам в Город Дураков приехал Цирк Уродов,
Чтоб показать себя и поглядеть на нас.
Событие для нас достаточно большое:
Уродов повидать удастся ли когда?
И я вам доложу – вот это было шоу!
Ещё никто из нас такого не видал!
Уродов было тех невероятно много –
Огромный весь они заполонили зал.
Все были, как один, ужасные, ей–богу,
И пялились они на нас во все глаза.
Дистрофиков тела, дегенератов рожи;
И мимика, и смех – дебильные весьма.
Их сплющенные лбы – с мартышкиными схожи,
А в мутных их глазах – ни проблеска ума.
Плеваться будем мы, покинув помещенье,
Ведь зрелища вовек не видели дрянней.
И много раз потом припомним с отвращеньем
Увиденное там – в зеркальной той стене…
2018 г.
***
Осенний лист, не падай! Погоди,
сумей остановить своё паденье,
на миг, на лёгкий выдох из груди
преодолей земное тяготенье.
Запомни этот миг. Возьми его
туда, где ждёт осенняя, сырая
земля. Есть ты – и больше ничего,
что отделяло бы тебя от края.
Вбери в себя по капле мир вокруг,
оставь себя в нём вечным отпечатком –
небрежно сброшенной с костлявых рук
ветвей – промокшей жёлтою перчаткой;
останься в этом мире, уходя
из мира, став осенним сновиденьем;
возьми с собою мир – и миг спустя
соединись с отброшенною тенью…
2018 г.
***
Я каждый день с Судьбою поутру
всю жизнь играю в странную игру:
своей рукою из Её руки
тяну билет из множества других.
Тяну – а вся душа горит огнём…
Вот вытянул билет – а что же в нём?
А в нём – надежды призрачная тень
на новый день.
Всего лишь новый день.
На новый день, мной проведённый здесь –
обычный самый день, в котором есть
рассвет, и пробуждение, и чай,
след солнечного на столе луча,
есть облаков по небу лёгкий бег,
жара – а может быть, мороз и снег;
есть суеты дневной круговорот
и есть вечерний отдых от забот.
Но главное, что в выигранном дне
есть также те, кто очень дорог мне,
кого хотел бы рядом видеть я:
мои родные, близкие, друзья.
Они все есть.
Пускай и не со мной,
но в новый день шагнули всё равно,
и правильно билет я выбрал свой,
коль всяк из них пока ещё живой!
…А кто-то вытянул не тот билет,
и в наступившем дне кого-то нет…
Уходит кто-то каждый день от нас:
с билетом не везёт всего лишь раз.
А мне везёт. Везёт до сей поры:
я выхожу достойно из игры,
я каждый день на протяженьи лет
вытаскиваю правильный билет.
Тяну билет – и словно бы тону.
Как будто бы уже иду ко дну.
Как будто бы повестку на войну,
тяну билет.
Дрожу весь.
Но тяну…
2018 г.
***
Очнись. Задумайся. Взгляни,
людское ветреное племя,
на что свои ты тратишь дни,
своё растрачиваешь время.
На неприятных нам людей,
что с нами рядом – но не вместе.
На суету текущих дел.
На бесконечный бег на месте.
В круговороте дел сплошном
находим снова миг и снова,
чтоб у кого-то за спиной
сказать о ком-то злое слово.
Всегда мгновенье улучим
мы даже в самой страшной спешке
кого-то в чём-то обличить,
ярлык навесить, не помешкав.
Способен каждый без труда
понять, что истинно, что ложно,
но все мы делаем всегда
не что хотим, а то, что должно.
На это времени, увы,
всегда полно. Но почему-то
на то, что хочется самим,
нам не хватает ни минуты.
На разговоры по душам.
На полюбившиеся песни.
На то, чтоб делать не спеша
то, что и вправду интересно.
На смех и споры до зари
с тем, с кем всегда легко и просто,
когда о чём ни говори –
всё не наговоришься вдосталь.
На чтенье книжек перед сном.
На содержательность общенья.
На интересное кино
и на былые увлеченья.
Есть время, чтобы потужить,
как быстро время пролетает –
а для того, чтоб просто жить,
нам целой жизни не хватает…
2018 г.
Я свой строю мирок…
Может быть, это просто подходит назначенный срок,
может быть, это зрелого возраста призрак маячит,
но я строю так нужный мне маленький тёплый мирок –
своё личное царство, где всё совершенно иначе.
Я могу быть озлоблен, чрезмерно несдержан и строг,
я могу быть тяжёлым в общеньи, не нравиться многим –
но котёнком мурлычу я, в свой возвращаясь мирок,
оставляя невзгоды прошедшего дня за порогом.
Я себя часто вынужден крепко держать в кулаке,
и молчать, и быть вежливым, и улыбаться, где надо…
Тем приятней потом мне в своём оказаться мирке –
в тёплом свете уюта, умиротворенья и лада.
Мой мирок защищает меня от житейских атак,
он – защита моя от невидимых стрел её острых.
Он – мой дом. Мой приют. Моя крепость. Мой маленький остров.
Я свой строю мирок.
Но пока ещё – только в мечтах…
2018 г.
***
Под приглядом и защитою Луны,
до тех пор, пока не гаснут фонари,
на кошачьих мягких лапках бродят сны
от вечерней и до утренней зари.
Зябко кутаясь в цветной пушистый плед,
невесомый и прозрачный, как туман,
сон плывёт, легко ступая по земле,
заходя во все квартиры и дома.
Весь облитый тёплым лунным молоком,
сон укроет нас, прозрачно–невесом –
и задышат люди мирно и легко,
и увидит каждый свой волшебный сон.
Сном окутанные с головы до пят,
в бестревожной загустевшей тишине,
позабыв про всё на свете, люди спят.
Люди спят и улыбаются во сне.
На востоке разгорается заря.
Свет фонарный всё короче и бледней –
и, кивая на прощанье фонарям,
ночь уходит прочь. И сны идут за ней…
2018 г.
***
Мой сад уже на полпути к зиме.
Ещё не замели его метели,
но листья на деревьях пожелтели,
и зимний холод прячется во тьме
предутренней. Мой сад пока что в теле,
но не совсем в своём уже уме.
Всему живому, видно, суждено
весной родиться, наслаждаться летом,
к поре осенней – стать живым скелетом,
зимой же кануть на забвенья дно.
Весь смысл, вся суть существованья в этом,
и никому иного не дано.
Но только лишь весной снега сойдут,
водою землю с щедростью наполнив,
как сад мой в глубине расправит корни –
и на деревьях листья прорастут…
Так мир, закону времени покорный,
меняя облик, будет вечно тут.
2018 г.
***
Луч света под немыслимым углом
в окно полуоткрытое влетел –
но, врезавшись в оконное стекло,
рассыпался на семь своих частей.
Похожим на бесцветную стрелу
был луч, пока несчастье не стряслось.
Теперь лежат осколки на полу –
семь разноцветных радужных полос.
При жизни свет никто не замечал,
хотя пронизывал он всё вокруг,
останки же погибшего луча
богатством красок заиграли вдруг.
Мог любоваться красочной игрой
часами я, не отрывая глаз…
Каким прекрасным может быть порой
привычно незаметное для нас!
2018 г.
***
Давай мы с тобой осторожными будем, давай мы
не станем секреты свои выдавать никому.
Давай сокровенное прятать от всех за словами,
любыми словами – ведь нас всё равно не поймут.
Они не поймут нас. Вернее – поймут, как им надо.
Всегда неправдива людская о ком-то молва.
Давай будем прятать мы от постороннего взгляда
себя – за пустые, но гладкие с виду слова.
Слова – для других, кто нас может случайно подслушать.
Кругом посторонние, всех не прогонишь взашей.
Слова – это то, что услышит имеющий уши;
имеющий душу – пропустит их мимо ушей.
Слова те же самые всяк понимает иначе,
поэтому слово так много имеет личин…
Давай же от всех за словами заветное спрячем
и наедине наконец-то вдвоём помолчим!
2018 г.
***
Я стану нем. Мне нечего сказать.
Мне не о чем ещё поведать миру.
Я не умею словом, как рапирой,
сердца людей внимающих пронзать.
Блаженная, святая немота!
Твоя примеренная мной личина
меня молчащих слышать научила
и говорить, не раскрывая рта.
Я стану нем, как рыба – но не глух.
Отнюдь не глуп средь болтунов молчащий:
чем реже открываешь рот – тем чаще
в тебе твой разговаривает дух.
Я стану нем. Основа из основ –
не говорить, но слушать в разговоре.
Безмолвен будь – и убедишься вскоре,
что понимающий поймёт без слов…
2018 г.
***
И чай остыл, и разговор погас.
Погас, и вновь никак не разгорится.
Уже всё в прошлом, видимо, для нас,
всё в прошлом, и пора остановиться.
Не стоит гнать пургу и лошадей,
из уголька раздуть пытаться пламя.
Мы опоздали всюду и везде –
и мы, и всё, что было между нами.
Остыло всё. Всё – пепел, прах и тлен.
Лишь верный символ отношений наших –
остывший чай из чашки на столе –
горчит на языке. Горчит и вяжет…
2018 г.
Рождается Слово…
И снова, и снова,
влиянием скрытых причин,
рождается Слово
в глубокой бессонной ночи.
Из мира иного
однажды приходит на свет
особое Слово,
подобных которому нет.
Оно – Откровенье!
И, милостью Слова храним,
весь мир на колени бы
должен упасть перед Ним.
Из мира иного,
быть может, раз в тысячу лет,
приходит к нам Слово,
подобных которому нет.
Послание Свыше
Оно! Но, скорее всего,
Его не услышат,
как тысячи Слов до Него –
и ночью бессонной,
когда в мир явилось Оно,
непроизнесённым
Ему умереть суждено.
Слова умирают,
и Их не услышит никто.
Такое бывает,
и нету вины ничьей в том.
Слова, что могли бы
весь мир осчастливить, увы –
под каменной глыбой
лежат. Неизвестны. Мертвы.
А мир не заметит,
что с ним приключилась беда…
Но тысячелетье
пройдёт – и, быть может, тогда
опять повторится
слияние тайных причин,
и Слово родится
в глубокой бессонной ночи…
2018 г.
***
Пчела, прости – мне снова нужен мёд.
Взгляд виноватый опускаю кротко:
вот–вот простуда вновь меня возьмёт
за горло, чуть пониже подбородка.
Прости меня, о труженица сот,
что мёдом дань уже плачу зиме я,
но лишь твой сладкий дар меня спасёт
от неминуемого онеменья.
Горячим растворённый молоком,
мёд ляжет согревающе и вязко
поверх простуды – там, за кадыком –
и расплетёт голосовые связки.
И съёжится, скатается в клубок
простуда, и проступит через кожу
солёной влагой… Ты, пчела – мой бог,
на бога совершенно не похожий!
Пчела, твой улей будет разорён.
Исчезнет всё, что под печатью воска
хранится сладким, терпким янтарём –
твоих трудов осенним отголоском.
И закричит, зажмурится тоска,
по улью закружится, чуть не плача,
забьётся нервной жилкой на висках…
Прости, пчела. Но только – как иначе?..
2018 г.
***
Спокойно спи. Всё будет хорошо.
Пусть нависает крышкой гробовою
над нами небо – нас под небом двое,
и всяк из нас другим вооружён.
Спокойно спи. Всё будет хорошо.
Спокойно спи. Не слушай, не внимай
тому, что сердце глупое пророчит.
И будет жизнь, и будут дни и ночи,
за осенью опять придёт зима…
Спокойно спи, и сердцу не внимай.
Оставь свои тревоги в стороне.
Я от любых невзгод тебя укрою.
Когда-нибудь, когда нас будет трое,
мы вспомним эту ночь наедине
с улыбкой на губах. Доверься мне.
Всё будет хорошо! Ты потерпи –
и мы уйдём беззвучными шагами
по росным травам утренней степи…
Боль вспыхивает красными кругами
в глазах.
В последний раз.
Спокойно спи…
2018 г.
Я пью эту ночь…
Дела и заботы откину до завтра, поставлю на паузу споры.
Темнеет, сгущается воздух ночной – и неспешно, глоток за глотком,
я пью эту ночь, я смакую её чёрный байховый чай из фарфора
тончайшего – чай, чуть разбавленный лунным, так нужным к нему молоком.
От звёздного сахара россыпи щедрой напиток ласкающе–сладок.
Ветвями деревьев его постоянно помешивает ветерок.
Крепчает настой, и чаинки листвы выпадают неслышно в осадок,
и вверх поднимается дымкой тумана густой ароматный парок.
Но вот покрывается ночь, отстоявшись, остыв, мутной плёнкой рассвета.
Навязчивой горечью скулы мне вяжет предутренняя тишина.
Разлит на востоке растопленный мёд, шоколадные тают конфеты
на западе… Делаю вдох – и на выдохе ночь допиваю до дна.
2018 г.
***
До выстрела – лишь мгновенье, лишь только шаг.
Пустая гильза вот–вот упадёт в траву.
Тяжёлым дулом упрись в висок, не дыша,
и дай войти в себя пуле. А лучше – двум.
Холодный ляжет свинец на холодный пот.
Блажен, кто верит. Блаженнее – кто спасён.
…И мир взорвётся, и Свет будет только Тот,
и ты сожмёшься до атома. Вот и всё.
И дальше – всё вдаль и вглубь, в темноту метро,
в ничто, вернув пустоте себя – пустотой.
…До выстрела – миг. В обойме – один патрон.
Тяжёлый. Тусклый. Красивый. И холостой.
2018 г.
***
Мне снится сон, где я опять живой.
Где нет холма, поросшего травой
под перпендикулярами креста.
Где мной ещё не пройдена черта.
Мне снится сон, волшебный сон, где я –
часть неотъемлемая бытия,
а не распятый на кресте портрет.
Мне снится сон – чудесный сладкий бред.
Пусть мне не всплыть из сонной глубины,
но я не мёртв. Я сплю и вижу сны.
Я вижу сны, а значит – я живу.
И всё равно, во сне иль наяву.
2018 г.
***
Петлёй стянула горло немота.
Слов косяки проходят мимо рта
богатым, мной упущенным уловом.
Я стану нем. Слов дребезжащих жесть
вполне заменят мимика и жест –
физическое воплощенье слова.
Ещё храню безмолвия печать,
наедине с собой учусь молчать.
Когда же обрету дар речи снова –
словесный отстоявшийся раствор
застынет, и начнётся разговор
на языке ином. За гранью слова.
2018 г.
***
"Ответь, Господь, за что Своим вниманьем
меня упорно обделяешь Ты,
мои к Тебе упорные воззванья
о стену разбивая глухоты?!"
Я ждал ответа, сердцем пламенея,
но мне была ответом тишина.
И вот внезапно в этой тишине я
ответ безмолвный получил сполна.
Ты не молчал, мой Бог! Ты отвечал мне –
но, будучи у суеты в плену,
единственно лишь как Твоё молчанье
упорно понимал я тишину.
И только лишь теперь я понял это,
и никаких сомнений больше нет:
в раскатах грома Бог не даст ответа,
лишь тишина есть Господа ответ…
2018 г.
***
Из прочих истин – та права,
что не облечена в слова.
Но рубленая чёткость фраз
понятней и милей для нас.
И мы, у суеты в плену,
ничуть не слышим тишину.
И истина обречена,
коль словом не облечена....
2018 г.
***
Мой Бог, молю – не оставляй меня!
В беде и счастье, в радости, в печали,
во мраке ночи и при свете дня
дай ощутить Тебя мне за плечами!
Пусть мне порою будет нелегко –
я вынесу, мой Бог, любую муку,
лишь дай своей мне чувствовать рукой
Твою мне помогающую руку!
Пусть упаду, споткнувшись о беду,
коварно мне опутавшую ноги, –
я снова встану и опять пойду,
коль буду знать, что Ты – со мной в дороге.
Пусть горе вдруг на голову мою
осыплется холодным крупным градом –
безропотно я всё перетерплю,
коль буду знать, что Ты со мною рядом.
Пускай несчастья ополчатся вдруг
и смертной на меня пойдут войною –
не опущу я малодушно рук,
коль буду знать, что Ты, мой Бог, со мною.
Объятый темнотой и тишиной,
как в глубине бездонного колодца,
я буду верить в то, что Ты – со мной.
Мне больше ничего не остаётся…
2018 г.
***
…И снова – по бездорожью, ветрам навстречу,
назло метелям и вьюгам наперекор.
А время бьёт по лицу, не щадя, калеча;
а жизнь проносится мимо лавиной с гор.
И смерть накроет не хуже, чем та лавина:
прощайте, кофе и пряники по утрам!
Полжизни – мимо. А там – ещё половина,
и вновь – метелям навстречу, назло ветрам.
И смысла вроде бы нет (или есть, но спрятан);
и непонятно, какой и кому в том прок:
за годом – год, и так – десятилетья кряду –
брести куда-то без смысла и без дорог.
И это всё понимаешь отлично вроде…
И всё ж, беспечный насвистывая мотив,
бредёшь упорно куда-то назло погоде,
не зная даже, что ждёт тебя впереди.
И только что-то внутри – в сердцевине, в сути,
чему, наверно, и имени не найти –
упорно шепчет, что всё не напрасно будет,
и ждёт дошедших награда в конце пути.
И будет отдых и тёплое солнце Юга,
и пляж, и море, и сладкий фруктовый сок…
Пока же – по бездорожью, навстречу вьюгам,
назло снегам и метелям. Ещё разок…
2018 г.
***
…Я дом покину на исходе дня –
и ноги сами приведут меня
неведомою прежде мне дорогой
туда, где сердцу дышится легко,
где с обрамлённых золотом икон
Спаситель на меня посмотрит строго.
И взгляд Его перевернёт до дна
всего меня.
…И будет тишина,
и будет еле теплиться лампада,
когда мою заполнят пустоту
Его глаза…
Однажды я приду
к Нему – и буду знать, что так и надо.
2018 г.
***
Вернулся я в родимые края.
Мой Город, здравствуй! Это снова я.
Шагнув сквозь километры и года,
я возвратился вновь к тебе сюда.
Но в колыбели детства моего
уже не смог я встретить никого,
кто помнил бы меня, каким я был.
Меня, увы, мой Город позабыл.
Не встретить вновь знакомых мне людей,
не те дворы, и улицы не те,
чужие в чуждых окнах огоньки…
Мой Город, я не знал тебя таким!
Я улицы шагами измерял.
Я твёрдо верил в то, что всё – не зря,
что за ближайшим ждёт меня углом
воскреснувшая сказка о былом.
По Городу, поросшему быльём,
я со своей шёл памятью вдвоём,
но выползала явь из–за угла –
и память мне помочь тут не могла.
На Город детства опускалась ночь,
когда я уходил отсюда прочь,
но здесь осталась часть моей души –
и я себя не ощущал чужим…
2018 г.
***
Однажды – в марте, уставшем от злых метелей,
на льду, под ветром, в полночном глухом краю
весна себя обретёт в обновлённом теле,
ей снова давшем трёхмесячный свой приют.
Вздохнёт. И встанет, стремительно тень отбросив
на снег, что талой водой обернётся вмиг.
И будет так далека, невозможна осень,
как миф о прошлом из пыльных забытых книг.
Потом размякнет, зайдётся в дождливом плаче,
смешная в своих попытках не быть смешной.
И всё вернётся – но будет уже иначе.
Не так, как было. Но, видимо, – как должно.
2018 г.
***
Не бойся! Пусть для других это блажь и небыль –
они не знают. Они не бывали там.
Вдохни. Зажмурься. И сделай шаг прямо в небо,
не веря слухам о том, что там – пустота.
И небо ляжет послушно тебе в ладони,
волной подхватит тебя, унесёт в зенит,
прозрачной синью на дне твоих глаз утонет.
Лети и слушай, как ветер в ушах звенит.
Лети – и впитывай небо, вбирай всей кожей,
блаженно жмурься от солнечных тёплых брызг.
Всё выше, выше! И, скомканный, он отброшен –
твой бывший мир, уходящий назад и вниз.
Пускай другие твердят: ничего не выйдет,
Земля притянет, и выхода в небо нет… –
лети! А те, кто остался, потом увидят
небесной синью облитый твой силуэт.
2018 г.
***
Я однажды уйду. Пусть не скоро, но это случится.
Этой участи не избежит ни один человек.
Я однажды уйду – и померкнет, в себе затаится
огонёк мой мерцающий, но не погаснет навек.
Я уйду. Я отправлюсь в одно из космических странствий,
совершая вращенье души в Бытия колесе,
и погаснет мой свет, растворившись в бескрайнем пространстве.
Свет угаснет – но мой огонёк не исчезнет совсем.
Будет время легко брать любые барьеры с разбега,
будет жизнь брать своё, сотворяя миры и круша,
но по-прежнему, словно горячие угли под снегом,
будет тлеть огонёк мой, неся через вечность свой жар.
Донесёт – и когда-нибудь, где бы я ни был затерян,
как бы ни был в пространстве и времени след мой затёрт,
я опять проявлюсь где-нибудь в новом мире и теле,
и тогда огонёк мой опять превратится в костёр.
2018 г.
***
Все споры тщетны: надежда умрёт последней.
Пускай стара она, дышит уже едва,
пускай посулы похожи её на бредни –
жива надежда. Оставлена – но жива.
Надежда умрёт последней. Закон природы.
Когда уже не останется ничего,
последний вдох будет смерти за грошик продан –
надежда будет, всему вопреки, живой.
И даже тем, кто уходит от нас навеки,
кого уже не спасут никакие "вдруг",
отнюдь не смерть, но надежда закроет веки
последним прикосновением тёплых рук.
2019 г.
***
Мне раз приснился странный сон:
в нём все дышали в унисон,
и каждый на других людей
как на товарищей глядел,
от них не ожидая зла…
И жизнь прекрасною была,
и было всё не так, как тут.
Я видел в людях доброту,
я знал, что всяк любому – друг.
Там улыбались все вокруг,
прекрасны телом и душой.
Там было очень хорошо.
И я там был в своей среде.
Я просыпаться не хотел –
и, в горле чувствуя комок,
я отдалял рассвет, как мог.
Но явь нахлынула волной –
и сном всего лишь сон стал мой.
И закрутилось колесо…
Но не забыл я этот сон.
И часто думается мне,
что я сейчас живу во сне,
что всё вокруг – один сплошной
кошмар прилипчивый ночной,
и в нём душа моя живёт…
Но я проснусь, проснусь вот–вот –
и канет прочь кошмарный сон,
где всяк глядит голодным псом;
и станет ясно мне, что все
друг в друге видят лишь друзей,
не делая другому зла;
и жизнь прекрасна и мила,
и все открыты и просты,
полны ума и доброты,
прекрасны телом и душой;
и всем друг с другом хорошо…
И канет прочь в ночную хмарь
пригрезившийся мне кошмар!
2019 г.
***
Стопой в случайный угодив ухаб,
он растянулся, телом не владея,
но не придал значения паденью:
"Подумаешь, какая чепуха!
Упал – так что же? Разве на беду?
Такое с нами происходит тоже.
Я встану и продолжу путь… Но позже,
лишь только дух чуть–чуть переведу.
И так немало вёрст я одолел!
Я полежу. Я отдохну немного.
Шагать мои давно устали ноги
по твёрдой, будто каменной, земле.
Мне спешка – лишь помеха на пути:
я силою налит, я свеж и молод –
так пусть же сердце, что стучит, как молот,
немного успокоится в груди!
Я всё успею, всё ещё смогу,
ведь мне не так уж много и осталось.
Из тела моего уйдёт усталость –
и тело не останется в долгу!.."
И силы испарились, словно дым.
И жизнь прошла унылым, тяжким бредом.
Он прожил много лет, стал дряхлым дедом,
не ведая, что умер молодым…
2019 г.
***
Снег уснул: не слышен скрип его.
Спит мороз, не ослабев во сне.
И спустилось тихо Рождество
на планету в сонной тишине.
Я мгновенье пробую на вкус,
чистое, как детская слеза.
В этот миг родился Иисус
в колыбели – много лет назад.
В небе загорается звезда.
Хочется поверить всей душой
в этот самый миг, как никогда,
что теперь всё будет хорошо,
что и на Земле, и в Небесах
в эту ночь вершится волшебство…
Так легко поверить в чудеса
в Светлое Христово Рождество!..
2019 г.
