Кирилл Борисович Килунин
История моего моря
Я тогда рассмеялся, разглядывая в одну секунду вытянувшиеся лица «моих командиров».
Было за полночь, меня оставили убирать оставшийся кавардак, и все разъехались, довольные удачной сделкой. Я убирал до часа ночи, а потом отправился домой, общественный транспорт уже не ходил.
Благо дом мой был не так далеко, всего пять или шесть остановок на трамвае, если бы эти красные звери ходили и ночью. Сыпал ласковый снег, спрятав яркие зимние звезды, я шел погруженный в полную тишину и безлюдье, думая, что все это похоже на сон. Я – снюсь. Шагая сквозь сон, я протопал три остановки, и оказался у Северной дамбы, там, где начиналось старое кладбище. Здесь мне не повезло. Из частного сектора выпорхнула стайка шпанки, лет пятнадцати – шестнадцати – самый отмороженный возраст. Так говорил дядя Коля, полжизни проработав в милиции, начав участковым. Я сунул руку в карман, и достал нож-бабочку – подарок старого друга, раскрутил и пару раз перекинул лезвие, так, что оно блеснуло в свете одинокого уличного фонаря. Шпанка перешла на другую сторону дороги. А я продолжая держать руку в кармане, походкой матроса проследовал дальше. Тогда на дамбе не было света. И пройдя половину пути, я услышал шаги за спиной. Я решил, что мне показалось, но спустя еще пять минут подъема в гору, снова: топ-топ. Я остановился и долго минут десять смотрел назад, в сгустившуюся тьму. Никого. Потом снова: топ-топ. Но, я уже больше не оглядывался. Дошел потихоньку до дома, через Цирк, где в окнах домов горели одинокие огоньки, мимо ДК Ленина, который печально посмотрел мне в спину и, через парк, мимо стадиона Молот. Там – в обитаемом мире, не было места мертвым шагам. Может быть, это был мой ангел хранитель, мой страх, а может быть смерть, до сих пор я гадаю, хотя не желаю знать точно…
16. До сих пор я гадаю, хотя не желаю знать точно…
«для чего мы живем…» В первый раз я задумался об этом, когда мне стукнуло лет двенадцать или тринадцать, точно не помню. Помню только, то, что тогда не мог заснуть целую ночь, все думал, ворочался, а к утру отрубился, захваченный и унесенный в бескрайние степи покоя здоровым жеребячьим сном… И к тому моменту, когда проснулся, обо всем забыл. И не вспоминал очень долго, просто жил.
* * *
Я долго жил очень просто. Помню, нашу с ребятами поездку в старый – полузаброшенный дом Медведя, который он гордо именовал своей дачей или берлогой. Эта развалина находилась где-то в глуши, четыре часа на электричке, пять км пешком по бескрайним полям махрово – желтой сурепки, благоухающей пряно, кружащей голову с приятным жгучим привкусом на кончике языка. Мы шли по пояс раздетые по бесконечному желтому морю, ветер ворошил наши волосы, приятно обдувая лицо, солнце жгло, оставляя красные шрамы на открытых участках тела, похожие на поцелуи. Еще пару часов мы проторчали на остановке – монолитной выщербленной осенними ветрами, сделанной из блоков бетона и от этого похожей на вражеский дот или линию обороны в далеком южном городе Севастополе. Мы ждали автобус, и вот, когда уже разуверились, что автобусы ходят в этой глуши, вдалеке запылил старый пазик. Он притормозил прямо напротив остановки, и впустил нас в свое пропыленное и затертое временем чрево. Полчаса пути, поля и изумрудные леса на горизонте с обеих сторон дороги, остановка, никаких знаков или строений, просто место, где наш автобус остановился. Полчаса в гору, долина реки и ржавый навесной мост с прогнившими кое-где оторванными досками настила, он гордо воспарил метрах в трех – четырех над быстрой водой. Когда втроем, мы шли мосту, его шатало от ветра, я хватался за ржавые колючие тросы, стараясь глядеть только под ноги, и облегченно выдохнул, только, когда настил под ногами закончился, и ноги мои коснулись земли. – Земля!!!! – закричал я, дурачась, как будто сидел в гнезде, на мачте какого ни будь парусного корабля, и после месяца качки и нескончаемых штормовых вахт – склянка за склянкой, вдруг вдали, на самой линии горизонта, увидел свой берег – свою родную Землю…
* * *
Дом Медведя больше всего был похож на большую баню, коей, по сути, и являлся. Медвежачье семейство, сам Медведь, его мама и бабка переселились в эту хибару после пожара, когда их родной дом сгорел. На этом пожаре погиб дед Медведя, спасая добро. Денег у них почти не было, имущества тоже, родня прислала что-то, еще немного наскребла старообрядческая община, к которой принадлежало семейство Медведя. В общем, хватило только на эту баньку, в забытом господом богом уголке, где они все вместе дружно зажили, устроив в предбаннике кухню, а в парилке и помывочной – жилую комнатушку с парой кроватей – лежанок, и старым шкафом.
Дом Медведя – почерневший от влаги и времени бревенчатый сруб с провалившейся крышей, перекошенной рамой забитого досками единственного окна, оплетенный с двух сторон диким виноградом, стоял на пригорке, в самом конце небольшой деревеньки с потерянным именем, прямо у родника с ледяной вкуснейшей водой. Этот дом окружали скрученные ветрами и временем яблони и заросший сорняками огород, где меж остроносых листочков прятались большие алые ягоды одичавшей клубники. Входные двери тоже перекосило, они отчаянно заскрипели, когда Медведь по-хозяйски, со всей дури, дернул за медную ручку в виде кольца. А внутри оказалось не так плохо, почти не было пыли, пахло прелым сеном, старым деревом и вениками, которые в обилии висели под потолком, перекинутые через пожелтевшую рыболовную леску.
Мы растопили печку, древнюю буржуйку и уселись пить чай без ничего. Отчаянные дураки, мы даже продуктов с собой в дорогу не взяли, надеялись на местный сельмаг, а он, оказалось, работал лишь до шести вечера. Мои старые командирские часы – подарок деда, показывали половину восьмого.
* * *
В качестве заварки Медведь использовал нарванную на огороде душицу и листья земляники, чай получился ароматный и проваливался на дно пищевода, словно дорогой коньяк, который я тогда по малолетству, мне было 17 ни разу не пил, как и каждый из нас троих. Да, мы были ровесники…
Напившись чая и обретя второе дыхание, как это часто бывает с молодыми людьми, не обремененными тяготами взрослой жизни мы: я – колючий – похожий на ежа, массивный, круглоглазый и темноволосый Медведь, худосочный светлый очкарик – баламут Левка – все вместе, отправились купаться на Реку. Честно, я не помню ее названия… Да и вряд ли это кому ни будь нужно.
Разбросав свои вещи на узкой, намытой течением песчаной косе, мы по очереди или все скопом, с криком забегали в стремительный поток, который буквально сбивал с ног. И, радостно стуча по воде всеми четырьмя конечностями, плыли, пытаясь победить это течение жизни. Жизнь бурлила, а нас все равно уносило, и каждый раз мы оказывались в метрах ста от того места, где оставили свои вещи. Затем, мы отдыхали, упав на теплый песок, трогая руками пушистые травы, окаймлявшие наш маленький пляж, и снова бросались в воду. Так было, пока не стемнело. Глупые гордые птицы…, мы отказывались верить во время и совершенно не умели считать часы и минуты.
В полной темноте, какими-то оврагами и буераками, между домов с заколоченными окнами, мы долго искали свою Обитель на холме. Медведь на наши возмущенные вопли лишь отбрыкивался, бубня себе под нос, что «сам слегка заплутал». Но вот, наконец, добрались…Медведь, достал старую керосиновую лампу, заправил ее керосином из алюминиевого бидона, прятавшегося под лавкой в кухне, снова растопил печь и поставил чай на огонь. Мы пили пустую душистую воду со вкусом живых трав, и ощущали каждую клеточку своего тела. Наверное, мы были тогда счастливы. Из сарая Медведь приволок несколько охапок сена, достал из своей сумки дырявый коричневый плед в зеленую клетку, расстелив его поверх, и затушив керосинку, скомандовал: Спать!.. Я думал мы тут же уснем. Мы действительно стремительно задремали, проспали час, а может быть два, нас разбудили голодные волки, которые завыли внутри живота. Когда я проснулся, Медведь ворочался из стороны в сторону и цыкал зубами, а Лев сидел с закрытыми глазами, поджав под себя колени. Я прикоснулся к его худому плечу, Лев открыл глаза, близоруко прищурившись, и прошептал: есть что пожрать… Мы облазили весь дом, найдя лишь пачку закаменевшего киселя, который пытались отчаянно грызть. Потом с керосиновым фонарем в руках долго собирали в полной темноте клубнику в Медвежацком огороде, эта сволочь умеючи пряталась и иногда бросалась прямо под ноги, погибая, но не сдаваясь. Над нами смеялись огромные звезды, высыпавшие из-за туч. Ночь стала светлее. Ягоды ели прямо тут, кто нашел. Потом Медведь приволок большой мятый таз, и начал срывать и складывать в него стрелки чеснока с верхушками – называя их Хе или Бульбиками, уверяя нас, что это не только съедобно, но и чертовски вкусно.
* * *
Поставив таз с бульбиками (Хе) на кухонный стол рядом с керосиновой лампой и достав из заднего кармана джинсов колоду карт, Медведь предложил нам со Львом, так и не собравшимся снять пробу, со столь сомнительного кушанья: Пусть тот, кто проиграет, должен будет съесть одну стрелку. Мы дружно кивнули, и резались в Дурака до самого рассвета, часов до пяти утра, схомячив полтаза этих проклятых бульбиков, и пропахнув чесноком с ног до головы. Мы уже точно не были голодными, но и не сытыми, зато спалось легко. У нас были легкие цветные сны не о чем.
* * *
Часов в восемь утра приехала мама Медведя, с трехлитровой банкой простокваши, пятью банками тушенки, коробкой чая и идеями о здоровом питании. Она кормила нас чудным салатом, состоящим их двенадцати видов трав и корений, собранных на их заросшем сорняками огороде, и заправленным простоквашей. Кажется, я не ел ничего вкуснее, тогда. Потом, нас выгнали за хлебом, в соседнюю деревню. Мы взяли его буханок десять. Пять черного и пять белого. Одинаково хрустящего, обжигающе горячего, оставляющего масляные пятна на пальцах рук хлеба, с дурманяще-ароматным мякишем. И по дороге съели каждый по целой буханке, смакуя его словно некий волшебный деликатес или десерт.
* * *
Потом мы рубили дрова – по очереди втроем, хлебали суп – картошку с тушононкой, отправились к омутам на рыбалку, наловили ведро карасей и пару здоровых лещей. Вернулись снова впотьмах, и при свете керосинки, с кружками душистого чая, копались в старых пыльных журналах «Уральского следопыта», пачка которых пряталась на чердаке и отчего-то не отсырела. Мы искали в этих пожелтевших журналах истории, и конечно находили, восторженно читали или рассказывали их друг другу, пока не уснули. Ночь пахла сеном, родниковой водой, погасшими углями и еще чем-то не уловимым и важным, жалко, что мы не могли тогда это понять.
Так, я жил очень просто…
* * *
Из вечных вопросов лет с семнадцати и до тридцати меня заботила только любовь. Я тогда верил, что Любовь сродни – Вере, вере в Бога, или сама она, есть Бог, она является неким Нравственным законом, заложенным в Нас, для Нас, и стоящим над Нами. Она, как Высшая сила. И может быть поэтому, в нее, как и в Бога, верят и не верят. Есть на Земле верующие и атеисты, и часто они, подобно ветхозаветным пророкам, теряют Веру, и находят ее вновь. А ведь, это важно. Любовь, Нравственный закон, Бог.
Любовь – сродни Солнцу, его лучам…, пронзающим все в обозримой Вселенной, и несущих животворящее тепло, без которого, не возможна жизнь как процесс. А люди, а люди – разумные носители. Они – генераторы такого тепла. Способные, взяв его, передавать другим. И не только любимым, детям, друзьям, братьям меньшим. Но и воде, реке, небу, земле, растениям. Помните, у некого Маленького принца, была своя – ЛЮБИМАЯ роза. Мы сами, как мини – солнца. Или его отражения, только?… Или все окружающее то же. И не есть ли любовь – та живительная солнечная энергия тепла, превращенная на мгновение в духовную, той всеобъемлющей силой, проходящей через Всех нас лучами, связывающей и не дающей погаснуть, не получив ответного импульса.
Любовь, как пронзающий солнечный луч, не дающий погибнуть, ни планете, ни отдельному человеку.
Только Ты тоже не забудь отразить переданное тепло. Где ты мне нужны твои лучи…
* * *
А после тридцати, на пороге сорока, я всерьез задумался о смерти и бессмысленности существования. Потому что, именно на этом отрезке жизни, кажется, что заканчивается сказка, и начинаются жизненные реалии, в которых все не так просто диалектично, запутано до безобразия, зачастую пошло и бессмысленно. Даже если жизнь, это – борьба.
17. Жизнь, это – борьба…
В наше сложное время (интересно, а когда было иначе, не считая мифического «Золотого века» древних Ариев), «Вся жизнь – БОРЬБА». И тот, кто не борется, не имеет право именоваться ЧЕЛОВЕКОМ.
Так до последнего времени думал один мой знакомый по имени – Георгий. У него была жена, у него была семья, у него были две любимые дочки, и старый деревянный дом, доставшийся Георгию по наследству от деда. Не то чтобы в этой семье всегда жили счастливо, скорее как все. Но в один миг все изменилось… совершенно – кардинально.
Началось с измены жены, которая заявила, что больше не может жить с неудачником, который к тридцати девяти годам не обеспечил свою семью нормальной квартирой, приличной зарплатой и машиной. И поэтому она, его теперь уже бывшая жена, нашла другого человека, который все это может ей дать. Бумаги о разводе оформили довольно быстро.
Они не ругались, и им практически нечего было делить. Она забрала всю мебель и их совместные сбережения, оставив ему его дом. Благо дочери уже были достаточно взрослые, одной исполнилось семнадцать, другой двенадцать лет.
– Папа, мы будем тебя навещать, – говорила старшая, чрезмерно разумная и рациональная к своим семнадцати годам – Анна.
– Папуля, – мы тя любим, – шептала в его правое ухо младшенькая дочурка Иринка.
А жена больше ничего не говорила, лишь в спешке, нервно собирала вещи, у ворот ждала специально нанятая «Газель», ее счетчик тикал. Тик-так.
И в голове у Георгия что-то тикало и стукало, он никак не мог понять, почему, все это происходит так… и что он в своей жизни делал не так. Тик-так…
Старые настенные часы с чугунными гирьками и с серым облупившимся циферблатом, показывали полдвенадцатого ночи, ровно шесть часов спустя после того, как он потерял свою семью. Он сидел за пустым столом в совершенно пустом доме, и думал о том, что просто необходимо сходить до ближайшего ночного магазина за водкой.
Но у него не было сил куда, либо идти…
«Утро, вечера мудренее», – промелькнуло в его голове, и, подчиняясь этой вполне разумной мысли, Георгий отправился спать.
Он лег в кровать, не раздеваясь. Надеясь, что утром что-то да будет лучше…
Утром, к нему в гости заявились – незвано какие-то излишне деловитые люди с лукавыми лицами, они принесли долгожданную водку. Из их слов он понял, что через его дом будет проходить новая дорога федерального значения, и поэтому, ему гражданину РФ, Георгию Сергеевичу Смирнову полагается приличная компенсация, несоразмеримая с реальной рыночной стоимостью той развалины, в которой он живет, триста тысяч рублей.
– А можно новую квартиру, – спросил Георгий.
– Излишне деловитые люди с лукавыми лицами долго смеялись.
– Но ведь я живу в черте города, – спрашивал Георгий.
– Излишне деловитые люди с лукавыми лицами предлагали ему закатать губы.
– Георгий послал их от души, по-русски, вспомнив все известные ему матерные выражения, дополняя их замысловатыми жестами.
– Излишне деловитые люди с лукавыми лицами сильно обиделись, грозились большими неприятностями, однако ушли довольно быстро.
Спустя месяц после ухода излишне деловитых людей с лукавыми лицами, Георгий пережил три поджога своего дома, которые удалось удачно потушить. Забил фанерой три из пяти выбитых неизвестными хулиганами окна. Остальные два окна сам застеклил по новой. И пережил возращение жены, которая лишь потребовала, чтобы ее допустили в ее законное жилье, и снова больше никогда не о чем с ним не пыталась заговорить.
А Георгий все равно был рад, ему хватало общения и с дочерьми. И главное, теперь ему было за кого бороться. Он понял, что: «жизнь, это – борьба». И он обязан победить ради дочек, а возможно и ради жены. В память и во имя ИХ СЕМЬИ.
Георгий обегал все инстанции и суды, два раза лежал в больнице, его шесть раз подкарауливали и сильно избивали, специально нанятые излишне деловитыми людьми с лукавыми лицами, подонки, которые сломали ему четыре ребра и правую руку.
Все было тщетно… Жена снова куда-то уехала, забрав детей, а он однажды вернувшись с работы не нашел своего дома… Он не был пьян, и не сошел с ума, просто его дом сожгли, на этот раз удачно, не для него.
Георгий две недели скитался по своим знакомым, затем снимал комнату у какой-то жалостливой старушки за небольшие деньги. А затем он узнал, что его бывшая жена от его лица подписала бумаги с излишне деловитыми людьми с лукавыми лицами, по которым она получала взамен частного дома (его дома) отдельную двухкомнатную квартиру в городе.
Георгий хотел сначала просто повеситься, а затем подал на свою бывшую жену в суд. У него было столько боли и обиды, что они дали ему силы не сдаваться. Жизнь, это – борьба. И он победил…
Согласно решению суда и имеющимся у Георгия документам о наследовании дома его деда, после рассмотрения всей ситуации, он получил отдельную однокомнатную квартиру, его дети переезжали также в отдельную однокомнатную квартиру, правда, в другом районе, против его жены было заведено уголовное дело об участии в мошенничестве. Через три дня после решения суда его жена умерла, ее сердце не выдержало следственных разбирательств и публичного позора. Повзрослевшие дети решили, что это отец убил их мать. Георгий утверждал, что они его никогда не простят. Не знаю, было ли это правдой… или он только так думал. Сам он поседел, стал худой как тень, начал много пить, совершенно не следил за собой, а еще он сам теперь ненавидел людей, совершенно всех. Но он победил.
Жизнь, это – борьба… Кажется это придумал дедушка Дарвин, многие сегодня следуют этому правилу. Может Ты тоже хочешь победить..?
Не знаешь?
Я тоже.
Когда я так подумал, мне очень захотелось уйти, прямо в ночь и идти пока не остановится сердце. Но внезапно, в своей электронной почте я нашел не прочитанное письмо от Оксанки, которое почему, то пропустил, не заметил, прочтя его, я остался дома, решив, что все эти мысли о бессмысленном существовании полная фигня.
«У нас начались очень сильные ветра, просто сносит, – писала Она. Новороссийск славится своими ветрами, особенно район, где мы работаем – Шесхарис, здесь ущелье и тянет как в трубу. Я ненавижу ветер. А в прошлом году был смерч на море, наши ребята фотографировали, диаметром барж в десять (мы просто на фото сравнивали), на берег, правда, не вышел, но очень близко был. Вот такие страсти у нас.
Пора поработать. Еще целых четыре часа. После обеда время всегда безумно тянется. Ну конечно, до обеда мы работаем четыре часа, а после – семь.
Пока-пока. Пиши, я жду».
Я тоже, решил подождать… А в вопросе смысла жизни я решил следовать Эпикуру. Эпикур в своем эпикурействе считал, что смысл жизни в ней самой, и тут главная наука, правильно вкушать эту жизнь. Если разум огонь, то жизнь должна быть яркой, как он. Ярко гореть, сиять, пока твой огонь разума не погас.
18. Ярко гореть, сиять, пока твой огонь разума не погас
Я помню свой самый яркий закат на море, который встретил в Абхазии, в г. Гагры, сидя на плите песчаника, погруженной в галечник цвета маренго.
Я помню, теплый бархат сгущавшихся сумерек, обнимающих плечи, шепот волн у ног, они накатывают одна за другой, приносят небольшие ракушки, отсвечивающие розовым перламутром, щекочут мои голые пятки. А на линии горизонта, там, где полоса бликующего серебра, половина огромного алого солнца, медленно погружается вглубь зеленой воды. Небеса полыхают огнем, кипят облака. Я спрашиваю у волн о том, что делает солнце там под водой? Они хранят свою тайну. Ночь обрушивается резко, как будто Бог выключил свет. Вместе с ночью и легкой прохладой наступает блаженная темнота. Первое мгновение, я чувствую себя Ионой в утробе кита. Но, уже мгновенье спустя, ощущаю себя младенцем, уютно свернувшимся в мамином животе. Я чувствую себя беспечным младенцем, с сознанием рассеянным по мирозданию, с мыслью о предстоящем рождении, когда – ни – будь – завтра, возможно, мы родимся вместе с этим огромным алым солнцем, восходя с глубины, и рассеянное в мирозданье сознание обретет свою точку отсчета, или рожденья. И так, будет повторяться всегда, пока не погаснут все звезды.
* * *
Гагры…, звучит для меня как ласковый рык, большого желтого льва вздремнувшего на берегу короля. Самое древнее название этого города, данное жившими здесь испокон веков абхазами созвучно понятию «хозяин побережья», возможно так именовали когда-то вождя клана или позднее князя, по древнеабхазски, это «место, где пре-граждается берег». На карте, составленной итальянцем Пьетро Висконти, где-то в 13 в. на месте г. Гагры таинственный город Хакара, а на карте венецианца Фредуче – Какара. Забавно, что на языке далекого островного племени маори «какара» значит медуза, коих здесь – на побережье Гагр действительно бывает очень много, особенно после сильных штормов, они заполоняют все бухты, большинство не кусачи, но зайти в такое море рискнет не каждый герой.
Хакра или Хакара, такое имя носило священное оружие индуистского бога Вишну, составленное из солнечных лучей, которые, по верованию индусов, Вишну рассылал для исполнения его распоряжений. В солнечной Абхазии как сами абхазы именуют свою страну – Апсны, что означает "Страна Души", этих самых лучей хватает на целый год. И в этой самой Стране Души исполняются многие твои желания. Вернее, самые простые из них. Находясь здесь, у тихого теплого моря, ты расположен постичь алгоритм счастливого существования, выбросить из головы все глупые мысли, и двигаться в направлении: моря, неба, гор, улыбаться и не творить зла.
Живя в Гаграх, я постоянно смотрел на небо, двигался к морю и покорил одну из ближайших, самых настоящих вершин, большую гору с названьем Мамзышха, ее высота ее 1876 м. над уровнем моря. Местные ласково именуют ее Мышкой, возможно шутя над доверчивостью туристов, или просто зная больше, чем готовы рассказать замученные жарой экскурсоводы или любая из псевдонаучных статей. Откуда они знают? Конечно из сказок, которые рассказывали им в детстве их старики, а тем старикам их деды и прадеды и так до начала веков.
Говорят, что здесь было когда-то святилище «Гагра-инхуу», что означает буквально «Гагрская доля верховного бога абхазов Анцва».
Верховный бог абхазов Анцва, есть – единый творец и созидатель всего мира. Его и сейчас почитают многие верующие абхазы, последователи православного христианства и суннитского ислама, но только каждый по-своему, скрыто, чтя каждый традиции своего рода. По легенде и сейчас по абхазской земле бродят ангелы – апаимбары, высшие существа, верные слуги великого Анцвы, приглядывая за тем, что творится на земле их сюзерена.
* * *
Первый раз я покорял гору Мамзышха пешком, прорываясь сквозь колючки неизвестного кустарника и цепляясь за серые камни, попадая на тайные тропы и карнизы с мирно пасущимися коровами и баранами, я шел так около получаса до ближайшей смотровой площадки. А может, я себе льщу и шел я час, пропотев футболку и шорты насквозь.
Но это был не зря. Мой поход. С высоты птичьего полета открылись дивные виды: Гагры, Пицунда и бесконечный берег, тонущий в океане субтропической зелени, морская гладь, расстилающаяся бирюзовым ковром, стелющаяся до самого горизонта.
Когда я смотрел вниз, за спиной моей был огромный участок еще не покоренного пространства горы Мамзышха, и сожженное Кафе без названия. Местные рассказывали, что это золотое дно, точка притяжения всех приехавших на гагрское побережье, которое не поделили два клана, и так решили остановить войну меж собой, освоив один общеизвестный принцип, преподанный нам еще в школе на уроках русской классической литературы: «так не доставайся же ты никому…».
Чувствую за своей спиной твердь гор, я долго любовался видами бескрайнего моря, пока смотровую площадку не прибыл очередной автобус с туристами, седой водитель абхаз, подойдя ко мне, предложил подвести до города, просто так, потому что свой подвиг я уже совершил, сам поднялся сюда на своих двоих. Я расплылся в благодарной улыбке и смутился от столь неожиданной доброты.
Второе восхождение на Мамзышху случилось три дня спустя, на готовом вот – вот рассыпаться древнем такси, которое унесло меня под самые небеса. Это был редкий пасмурный день, мелкие капли дождя имели терпкий соленый вкус, приятно охлаждали лицо и смывали золотистую пыль с моих убитых кроссовок. Мы мчались вверх, к небесам, а внизу оставалось море из молочного тумана, в небесах сияли озаренные отблесками солнечных лучей серебряные облака. Мы ехали по серпантину, кажется, удивительно долго, иногда на дорогу выпрыгивали огромные каменные глыбы, похожие на мегалиты, сорвавшиеся с очередным оползнем, которые случаются здесь во время зимы. От происходящего холодило кровь, я думал, «что мы можем сорваться», и поэтому представлял там у себя в голове, что на самом деле просто – лечу, на маленьком таком самолете Cessna, и тогда мы остановились у старого скрюченного временем и ветрами дерева, прижавшегося к скале. Под скалой была пустота, я не видел дна этой пропасти. Где-то на линии горизонта плескалось море. Все ветки дерева были увешаны цветными лоскутами – лентами. Тогда таксист – еще один старый абхаз, предложил, и мне повязать свою ленту, и загадать желание. А когда я растерянно развел руками, протянул мне свой клетчатый носовой платок и кивнул. Я снова улыбнулся, и прошептал спасибо… Забравшись на скалу над обрывом, стараясь не глядеть в пропасть под ногами, я повязал платок на самой верхней ветке, которая еще была свободна от чужих желаний и несбыточных мечт.
* * *
В Гаграх я поселился в новом городе в обычной серой панельной многоэтажке. Правда, все тут было необычно. В этом доме не было лифта, только широкие лестницы пронзающие здание наподобие серпантина до самой крыши, по которой можно было гулять и дышать всеми семью ветрами. Соленым – морским, горным – пахнущим вечными ледниками, хвойно-самшитовым – чрезвычайно лечебным, альпийским травяным – с запахом и вкусом реликтовых растений, пыльным ветром дорог, и ветром без имени и названья, этот ветер уносит все старые обиды, глупые ожидания и мысли.
Вокруг моей многоэтажки был невысокий забор – сетка, не больше метра. На примыкающей к дому территории, огороженной сеткой, аборигены разбили цветочные клумбы и обустроили длинные грядки с зеленью, томатами, перцами и баклажанами. Тут же располагалось и несколько загонов с дощатыми курятниками, куры восточной породы, похожие на ярких фазанов постоянно путались под ногами, стоило лишь зазеваться, чтобы услышать их возмущенное кудахтанье. Под большим козырьком на лавках со спинками, устланными вытертыми временем и сотнями ног коврами сидели местные матроны и степенные тихие бабульки, закутанные словно монашки, с открытыми мудрыми лицами.
В Абхазии меня с самого начала прибытия в сей благословенный край удивило непривычно размеренное отношение местных жителей к жизни. Абхазы в своем большинстве спокойны и неторопливы. И я тоже старался не торопиться, отринув привычную суету.
* * *
Я помню свое гастрономическое путешествие по многочисленным местным кафе и маленьким ресторанчикам, непритязательным, провинциальным, не очень чистым, но чрезвычайно уютным, как на старой кухне у бабушки Фисы. Каждый свой новый день я начинал с небольшого кулинарного приключения, отчаянно пробуя местную кухню: ачаш – такой абхазский хачапури, заполненный до краев свежим домашним сыром, больше похожим на творог; мои любимые – абаклажанчапа – баклажаны фаршированные грецким орехом, я украдкой поливал их соусом из спелой алычи – асызбал. Я влюбился в эти чудные соусы. Их готовят из барбариса и ежевики, зеленого винограда, алычи, томатов, грецких орехов, вина. Добавляя для аромата, кроме жгучего перца, пряную мяту, укроп, чабер, петрушку, кориандр и базилик.
Я с удовольствием пил мандариновый фреш, чачу, домашнее вино и коньяк, настоянный на листьях персика и кислом кизиле, предпочитая городской рынок большим и маленьким магазинам. По рынку, копируя местных, я плыл как верблюд по барханам, снимая пробу с очередного нектара, догрызая кусочек копченого сыра, вдыхая запахи специй и спелых фруктов, которыми было пропитано все рыночное пространство. Часто я тут же обедал, в уличной чебуречной, где на открытом огне делали самые вкусные в мире чебуреки, золотистые, размером с три моих ладони, с сочной бараниной, смешанной с зелеными травами. Обычно мне хватало двух штук, к которым я добавлял кружечку пива, легкого и ледяного. Я прикладывал свою кружку ко лбу и щекам, ощущая эту прохладу, и облизывал пальцы, запачканные горячим мясным соком, о салфетках в этом месте не знали…
Конечно, я не мог обойти стороной Гагрипш расположенный в Старой Гагре. Кажется, это самый известный ресторан на побережье Черного моря. Так уверяли меня все, кто оказался в этом городе вместе со мной. «Он привезен принцем Ольденбургским из Стокгольма в 1909 году», клялась и божилась рыжекудрая львица Асида, местный экскурсовод, девушка улыбка. Мне кажется, ей было от силы лет двадцать, она носила платок и длинную юбку, хотела казаться строгой, но когда начинала смеяться, расцветала и распускалась, превращаясь в деву, оседлавшую льва. Здание это, кажется было собрано без единого гвоздя, здесь вкушали и пили что-то покрепче: Антон Павлович Чехов, Иван Бунин и Горький, которого звали Максимом. Гостей развлекали Шаляпин и Вертинский и еще множество, канувших в лету. Годы упадка великой империи и войны, кажется, сточили былое величие этого места, но сама история никуда не ушла, ты здесь ощущаешь ее дыхание, чувствуешь запах времени, даже не пытаясь включить фантазию или прикрыть глаза. В Гагрипше я выпил чайник зеленого чая из старого потертого фарфора, не удержавшись, все же закрыл глаза, и подумал о вечности, и о том, куда уходят старые сказки, когда люди о них забывают.
Я слушал шорохи пальм и прибой, и чувствовал движение минутной стрелки, не замечая сломанного механизма часов в башне над головой.
* * *
Я не помню не одной яркой истории, оставшейся после этого путешествия, только одни ощущения, они накатывают иногда на меня как волны Черного моря во сне, или наяву, когда я пытаюсь подумать…, о чем ни будь очень хорошем.
