Инна Ивановна Фидянина
Инчик-Сахалинчик
– Должен же я хоть что-то за это получить!
– Должен, Ванечка, должен! – блестела я счастливыми глазками, раскладывая шахматы перед его конопатым лицом. – Расставляй фигуры, через две недели едем на второй тур.
Давай, ты будешь моей мамой
Мне одиннадцать лет. Валяюсь с мамкой на диване. Она, пытаясь меня усыпить (так как смертельно хочет спать), рассказывает все рабоче-ясельные сказки по очереди «Теремок», «Колобок» и «Курочка ряба». Ничего другого (по своему профессиональному профилю) она не знает, не умеет и не хочет знать.
– Ты, мать, застряла в каком-то детстве навечно! – бурчу я.
А Валентина Николаевна, видимо уже давно и глубоко уставшая от мужа, семьи, своего профессионального профиля – детских яслей, а также домашних огородно-культурных проблем, вдруг оборачивается ко мне и говорит:
– А давай поменяемся, ты будешь моей мамой, а я твоей дочей.
Я быстро сообразила, чем это пахнет. А именно: культурно-огородными проблемами, ясельно-сопельными делами, постоянной руганью с мужем и бесконечными сплетнями с подружками. И самое главное: сплетни с подружками неизменно сопровождались посиделками, а посиделки – спиртным.
– Мам, я столько не выпью, – жалобно проскулила я.
Валя не поняла зигзагообразного хода мысли юной дщери, и немного поразмыслив, обиделась, отвернулась и захрапела.
Но идея поменяться с дочерью местами так прочно засела в голове Зубковой-старшей, что та ещё ни раз, и ни два просила меня стать ее мамой; а она сама, типа того, превратится маленькую конопатую девочку. Зачем ей это было нужно – уже и не спросишь.
Ведь бумажный кораблик мечты
утопили вовсе не мы,
он растоптан чужой ногой,
такой неподъемной, большой.
Так и детство – не всем дается,
у кого-то оно упрется
в железобетонную сваю,
а повалишь ль её – не знаешь.
Вот и ищешь потом по свету
свою большую конфету,
которую съели волки
без всякого, всякого толку.
Лес и зайка
Лес – это мой мир. Он во Мгачах самый лучший – опушечный. А на опушках голубика, черника, клоповка, у побережья морской шиповник размером в сливу. Ягоду тащим вёдрами. В бору грибы. Мы собираем и едим маслята, белые, шампиньоны, подосиновики, подберезовики, грузди, а все остальные – мусор. Лису, зайца или рябчика, глухаря, куропатку встретить – обычное дело. А вот медведь каждый год кого-нибудь да задирает насмерть. Скотину, так ту тоже. В лесу я гуляла всё время, очень часто одна. Но с медведем не сталкивалась. И взрослые почему-то без страха детей в лес отпускали. Другой народ, чудной, бесшабашный.
Но сегодня я в лесу с отцом:
– Пап, а заяц – человек?
– Да что ты, дочь! Вот медведь тот да, оборотень.
– Пап, оглянись, смотри, заяц на двух лапах стоит, на нас смотрит. И ростом он повыше меня.
– Ах ты ж, ну да, этот человек. Кинь ему хлебца. Это тот косой, который тебе гостинцы передавал, помнишь?
Кидаю зайцу хлеб:
– Убежал.
– Не плачь, вернётся, как уйдём, так и вернётся, съест хлебушко, обязательно съест, он грамотный!
– Книжки читать любит?
– А то!
– Лу ладно, я ему сказку напишу.
Уже дома я сделала книжку-малышку для зайчика, сшила её нитками, что-то там написала, раскрасила:
– На, папулечка, отнеси её моему зайчику, пусть своим деткам почитает.
И Иван понёс зайцу книжку. А куда деваться? Ведь дочка у него строгая, ежели чего, то и спросит. Ответ держать придётся.
Пионерский лагерь Павлика Морозова
Летом я отдыхала в пионерском лагере имени Павлика Морозова. Детям шахтеров путевки бесплатно, всем остальным 32 рубля. И так как я бесплатник, то обречена была тусоваться там каждый год. Но в 9-10 классах я уже не поехала даже в качестве вожатой – задолбало всё! Самое неприятное в лагере – бесконечные построения, линейки, речёвки. Самое приятное – бассейн. Но и он на чёрта нужен, когда свой, родной мгачинский Татарский пролив всё лето стонет, твоё маленькое тельце ждёт не дождётся!
А что запомнилось в лагере, так это природа. Бурундуки и белки, они везде, того и гляди наступишь! И заросли бамбучника. Знаете что это такое? Это карликовый бамбук, самое настоящее тропическое растение. Нет, во Мгачах ничего подобного не было: встретить белку в лесу или бурундука – это роскошь, а бамбучник – вообще невидаль невиданная. Хотя лагерь от нашего посёлка всего 50 км к югу острова и 15 км вглубь. А Мгачи стоит у самого синего моря, у нас холоднее.
Татарский пролив
Татарский пролив – это самоё тёплое море Сахалина, особенно его середина. А посёлок Мгачи как раз посередине острова и уселся. Купаться мы начинали в мае, а заканчивали в октябре. В августе вода у пляжа может прогреться до 24 градусов – не ахти какой цинус, но круче, чем холодные воды Охотского моря. Хотя с каждым метром вглубь моря, вода в проливе всё холоднее и холоднее, её исторический максимум 18 градусов летом. Пляж всегда полон людей, кажется что всё наше шести-тысячное население только и валяется под солнцем с утра до вечера.
– Шесть раз облезешь, только тогда загоришь! – наша поговорка.
Есть у нас и деревянный пирс, к которому подходят русские и японские корабли, загружаются углем и уходят. С пирса можно нырять, ловить рыбу и целоваться по вечерам. А мужики развлекаются по другому: доплыть до буйка – подвиг, а доплыть до корабля – стать легендарным пловцом до самой смерти. Каждый год кто-то тонул: рыбаки на лодках, ныряльщики и дети. Дальневосточное море коварно, чуть-чуть зазевался и жди беды! Так что как бы ни кричали о сказочном Дальнем Востоке, это суровый край для суровых людей. И курортом ему не бывать. А мы? Ну что мы… мы народ закалённый.
Не было берегов у берега. Я бегала по бескраю. Что-то да я не знаю: ни солнце, ни траву и ни море, я не знаю горькое горе. Я знаю песню, которая плачет. А это значит, глаза мои бесконечны, в них плавает вечность и Охотское море. Охота на волю!
Наш дом и папка огородник
Посёлок Мгачи – это практически одна длинная улица (6 километров). Та часть, что упирается в берег моря, называется Рудник, а противоположная часть – Восток. Дом Зубковых стоит как раз посередине. Это маленький деревянный дом на двух хозяев. В одной половине живёт мой дед Вавила и бабушка Паша, а в другой мы. У нас две комнатки и кухня с большой русской печью. Уборная во дворе. Вода в колодце. У деда с бабой всё то же самое. Вокруг дома огород, сараи и две летние кухни. Огородов много, одних только картофельных полей несколько штук, иначе не выжить. А ещё большая грядка клубники – для себя и на продажу. Теплица с помидорами и огурцами, малина, чёрная смородина и грядки, на которых растёт всё. А вот фрукты, зерновые, бахчевые, подсолнечник и кукуруза никак не хотят расти из-за холодного климата. Но отец каждый сезон героически пытался что-нибудь да вырастить из вышеперечисленного списка. Безрезультатно! Иван Зубков был очень серьёзным огородником: если он ни на работе, то в огороде. Это тяжело. Очень. Поэтому когда он дома, то у него всегда есть тихий час. Ну и у мамки тоже, вот она то муженька к дневному сну и приучила, работая в детских яслях. Я по мере сил помогала с картошкой, с прополкой. Но предки меня сильно не нагружали, старались не портить дитю детство.
– Не хочешь, иди отсель! – их лозунг.
А вот уборка в доме и мытьё посуды – это моё любимое занятие. А когда посуда помыта, можно и к отцу поприставать:
– Пап, ты уже который год арбузы в теплице садишь. Ну и чего? Эта зеленая хрень только место занимает!
– Ну, донь, два маленьких арбузика, половина грядки всего.
– Полгрядки – это два ведра помидоров, папочка!
– Иди, обжора, отсюда! Ишь, дух селекции на корню прям давит. Мать и та, молчит, а этой что ты, всего ей мало, мало, мало!
– Я не о том: умные дяди и до тебя сто лет пытались тут такое вырастить. Ну если не растёт! Зачем силы тратить? Вон ты и так устаешь, как собака.
– Да что б ты понимала, козявка! Я только на этих арбузах и отдыхаю душой и телом.
– Как так?
– Наш огород – это жрачка. А тут творчество. Понимаешь, творчество!!!
– Не.
– Ну иди, иди, вот станешь этой… как тебя там, писакой, тогда поймёшь что к чему.
О, спорт, ты…
Когда спускаешься с горки в посёлок по трассе, то взгляд тут же натыкается на футбольное поле с ласковой, натуральной травой. Наше поле было очень добротным, за ним следили. Поэтому другие команды любили приезжать во Мгачи на соревнования. И каждый раз это событие! На лавочках полно зрителей, собак и почему-то ворон. А те, кто шли с работы домой, из бани или с магазина, конечно же, задерживались и глазели. И заметьте, никакого пива! Но встречались и отщепенцы футбольного фанатизма. Например, мой отец. Он не по-детски выбивался из шумной толпы болельщиков и предпочитал свой любимый огород и эксперименты с кукурузой.
– Хрущёв номер два! – обзывала его мамка и заваливалась болеть у экрана телевизора.
Болела она за всё: за футбол, хоккей, синхронное плавание, фигурное катание и так далее. А так как я любила валяться рядом с мамкиным большим и пышным животом, то мне приходилось болеть тоже, но больше за беговые лыжи, так как я всю юность им посвятила: у меня второй взрослый разряд. А как школу закончила, так и спорт забросила. Болеть тоже.
Каток
Зимой футбольное поле самым загадочным образом превращалось в ледовый каток. Всем поселковым детям, независимо от достатка, покупали (перепродавали, передаривали) коньки, и они катались. Я тоже: пируэты там всякие – это запросто! Ездили мы по скользкому льду всегда до ночи. Могучие шахтёры для такого дела даже столб в землю вкопали, фонарь на него повесили. Ну, чтоб молодёжи веселее было круги по полю нарезать. В общем, самые яркие моменты социализма, то есть нашего маленького социума, именно на Мгачинском катке и проявились: я лечу, Оксанка летит, Ирка летит, Толик летит на нас – куча мала, упали! Упали, встали, дальше поехали – на столб наехали, упали. Встали и покатились по домам – на коньках прямо по проезжей части. Потом по тропинке во дворе, по прихожей, по коридору, по ворсистому ковру бух, бух, бух. Плюх на диван:
– Ма-а-а-ма, снимай коньки, сил больше нет!
Мать:
– Вань, снимай с неё коньки, сил у этой больше нет.
Отец:
– Кошка, беги снимать коньки, сил у хозяйки больше нет.
Я:
– А-а-а-а, плохие вы, уйду я от вас!
А Ваня, Валя, кошка хором мне и отвечают:
– Проваливай, только шнурки на коньках потуже затяни – разболтались.
Жирные шахтёры
На острове много угля, и поэтому много шахт. В семидесятые годы шахтовые посёлки жирели на фоне всеобщего недомогания (ну как со стороны теперь кажется). Южно-Сахалинск, Поронайск, Долинск и прочие островные города хмуро шептались о каком-то непонятном шахтерам «дефиците».
– Только в валютных магазинах «Березка» и можно хоть что-то нормальное купить, – бурчали южно-сахалинцы.
Но нам их забота неведома! Лучшая рыба – шахтерам, лучшее мясо – шахтером. Полки ломятся от товаров в шахтерских поселках и городках. Одежда и обувь из Японии – тоже нам, причём за рубли. Выбор одежды огромен! Посуда – на любой вкус. А зарплату рудокопы получают до 600 рублей в месяц. Иван Зубков в забое не работал. Он, как электрик, получал приблизительно 300, но частенько и меньше. А у мамки всего 120 рублей. Но мать легко могла прокатать в отпуске папкину тыщу-другую. Удивляло меня только одно:
– Мам, мы столько денег прокатываем летом, а живём в маленькой хатке без удобств. Ну давайте не поедем в отпуск три года и купим нормальный дом.
Но вы послушайте что отвечала мне эта «наимудрейшая» женщина (моя мать):
– Инна, билеты на самолёт шахта оплачивает всей семье. И мы три года будем терять такую халяву? Та я же не переживу!
Ну да, она бы этого не пережила, поэтому и прожила всю жизнь в маленьком доме без удобств. Сами ведь понимаете, при Горбачёве и Ельцине мудреть было поздно.
Хотя… правда была зарыта еще глубже. Мамка каждый год ездила к своей мамке в гости в Новошахтинск. Ну как бы она прожила три года без неё? Никак!
День шахтёра
День шахтёра во Мгачах – самый главный праздник, главнее Нового года и дня рыбака. Сначала у поссовета проходит митинг (явка всем обязательна): выступает поселковая администрация, руководство шахты, заслуженные шахтеры, коммунисты, комсомольцы, пионеры, октябрята. Ну и всё. А далее – концерт на площади: местная самодеятельность развлекает всё остальное нетворческое население. А вечером, конечно, застолье. Из окон и на улицах льется горькая-прегорькая песня:
«Гудки тревожно загудели, народ бежит густой толпой, а молодого коногона несут с разбитой головой.»
И пока вы не услышите эту песню из уст самих шахтеров, вы никогда не поймете как тяжек шахтерский труд.
Злой дух новостроек
К 1980 годам шахта Мгачи окончательно разжирела и принялась за строительство нового микрорайона. А так как поселок находится в длинной узкой ложбинке между двух сопок, то было решено возводить серию пятиэтажек на пригорке. Строили их быстро, но людям пожить в них долго и счастливо так и не удалось. Власть в стране переменилась и шахтёры годами стали работать задарма, даже и не думая бастовать. А в 1997 году шахтное начальство намеренно затопило все подземные разрезы, предварительно вытащив японское оборудование, продало его налево, и сбежало в Америку со всеми шахтовыми деньгами. Посёлок Мгачи окончательно обнищал и стал разрушаться. Сегодня опустевшие новостройки черными печальными глазницами окон встречают редких гостей посёлка. Постапокалипсис. Печально.
Но мой рассказ не об этом. Мне 12 лет – самое время лазить по стройкам и играть с пацанами в войнушку. Бух-бух-бух – стучат наши шаги по новым лестничным пролетам без перил. Страшно! Пятый этаж самый жуткий. А Инночка боится высоты. Но на всю оставшуюся жизнь девочку напугало не это, а страшный-престрашный дедушка сторож. Он возник из ниоткуда и схватил меня за плечо. Я поворачиваю голову, перед моим лицом болтается длинная чёрная борода, безумно сверкающие глаза и кривой рот:
– Куда прёшь, малявка?
– Я, дедушка, мимо шла!
– Вот и иди себе мимо!
И я, как ветер, понеслась домой по лесу, а не по дороге, потому что описалась от страха. Тайком переодев штаны в родимой хате, сталкерша выдохнула:
– Всё-таки оборотни существуют!
– И где же ты их видела? – из ниоткуда возникла мать.
Что я, прям щас возьму и расскажу ей, как подсудными делами занимаюсь – по стройкам шастаю? Нет, конечно! Поэтому ответила просто:
– Ай, самые настоящие оборотни – это карапузы в твоих детских яслях, мамочка!
Валентина Николаевна аж присела:
– Да ну?
– Волки, как есть волки.
– Да ты брось!
– Ну да, были б они людьми, их бы не сдавали на семидневку. От греха подальше!
– Донь, да ты чего, у нас одна такая группа на все ясли.
Я задумалась:
– И сколько иродов в группе?
– Да человек двадцать всего!
– Плохо дело. Эти выродки вырастут и дадут нам всем проссаться! – вспомнила я своё недавнее.
Ах да, дед-охранник! Надо про него страшилку придумать и однокашников пугать:
– На одной заброшенной стройке бродит черный-пречерный дух старого сторожа, он подкарауливает пьяных шахтеров, которым так и не выдали квартиры в новостройках, и пугает их до усери! А тем хоть бы хны: так и продолжают кушать водку и скулить жалобные песни: «Ох, шахта, шахта, ты – могила. Зачем сгубила ты меня? Прощайте, все мои родные, вас не увижу больше я.»
Мои атеисты
Мгачинцы – это русские и татары, в основном комсомольцы-добровольцы и их потомки. А если и были бывшие каторжане, так те давно уже сгинули. Как ни странно, но комсомольцами-добровольцами являлись и татары, поэтому ни о какой мусульманской религии в посёлке слухов не ходило. А уж о православии тем более. Мне даже странно было смотреть фильмы про русскую глубинку, где бабушка втайне передает внуку христианский крестик. Или как в Великую Отечественную солдаты перед боем целуют свои кресты. Чудно! Наши ж бабки и деды все сплошь взращены революцией. А кто не был ей взращён, тот по углам прятался и с внуками общался, как могила с надгробием! Я за своей родной бабой Пашей такое тоже замечала: придёшь к ней в гости, а она то молчит, то у бога смерти просит. Рукой махну и айда во двор к ребятам:
– По смерти она соскучилась, ишь, молодая ещё!
А про бога я вовсе не думала. Ни церкви у нас не было, ни мечети. Однако, мать моя тоже всё любила смерть поминать:
– Ну какая там душа! Умру и всё, чернота и пустота, и та не для меня.
А отец так вовсе жутко матерился на религии. И вообще, материться – это его любимое занятие. Но ему матюки прощали: как проснётся с утра, так и заведет свою волынку.
– Ай, чем бы дитя ни тешилось! – говорили односельчане, но на всякий случай дом Ивана Вавиловича обходили стороной.
Много воды утекло с тех пор, так и умерли мои родители атеистами. В 2010 году во Мгачах крохотную часовенку всё-таки поставили. А я… А что я? У меня муж из бывших: из физиков-ядерщиков. Так мы с ним до сих пор в поиске.
Пушкин (Кукушкин)
У нас была очень хорошая учительница русского языка и литературы – Розыя Ахметовна Ли. Она мне всегда 5/5 за сочинения ставила. Но чаще 5/4. Ну да ладно. Так вот, однажды она преподала мне очень хороший урок: научила смотреть на литературу СВОИМИ глазами. Как? А вот как… Она вела кружок по литературе. Не все туда ходили, так, всего лишь несколько человек из разных классов. Я его посещала. На одном из занятий Розыя Ахметовна встала у доски, прочитала нам несколько стихотворений и сказала:
– Эти стихи написал очень хороший поэт и замечательный человек. А вот эти стихи написал серийный убийца! Какие стихи вам больше нравятся?
И она начала читать стишки преступника. Пока она их читала, мы закладывали пальцы в рот, показывая, что нас тошнит от такого творчества. А потом дружно высказались:
– Конечно первые стихи гениальны, а вторыми только в туалете подтереться.
Учительница опустила голову и прошептала:
– Вот так мы все нашу интеллигенцию на каторгу и отправили.
Она заплакала и вышла из класса. Мы вдогонку!
– Розыя Ахметовна, ну что вы? Мы ж не хотели вас обидеть.
Ли лишь махнула рукой:
– Оба цикла стихов написал один и тот же поэт – Александр Сергеевич Пушкин.
Мы остановились и раскрыли рты. А вот истинный смысл этого маленького эксперимента мне уже родители объясняли.
Кто жевал еду для бабки
Как ни зайду к бабе Паше, так у той в стакане плавают две челюсти с зубами и деснами, всё как положено – человеческие. Я, как всегда, отвернусь, плечами передернул, и стараюсь на них не смотреть, но эти челюсти всё равно мне покоя не дают. Но однажды я набралась смелости и спросила.
– Ба, а чьи это зубы?
– Мои, детонька, мои.
– А как ты без зубов кушаешь?
– Ну как, как… дед пожует и мне даёт. Вот и ты садись, жуй сухари, а пережеванное мне давай.
– У-у-у, – попробовала я уросить, но тут же вспомнила слова медсестры тёти Нины и вякнула с издевкой. – А моя слюна не стерильна!
– Что? – свесила бабка беззубый рот.
– Нестерильная моя слюна, говорю, заразная то есть!
– Тьфу ты! – сплюнула карга и позвала другого внука сухари для неё жевать. – Костик, а Костик, поди сюда, нажуй бабушке катышков.
Мой двоюродный брат Костик, нехотя оторвался от игры в пуговки, подошел вразвалку, подсел к нам, как козырный король, и принялся покорно жевать для старушки хлеб.
Я с выпученными глазами смотрела, как он выплевывает один за другим пожеванные хлебные катышки, а затем берёт в руки и выкатывает из них маленькие колобки. Прасковья Никаноровна радуется, как дитя, хлопает в ладоши и почему-то не спешит питаться чудо-колобками.
«Ага, пока ни наиграется, не съест.»
После седьмого колобка я с приступами тошноты выкатилась из зомби-хаты. А Костик заливается от хохота и машет очередным колобком мне в окошко. Ну вот и всё, конкурентка на две банки с пуговками ликвидирована, а бабулька – его на долгие годы.
Только ведь… разве сама Прасковья поймёт от какой доброй и порядочной внучки она отказалась? Вот и я думаю: ни черта баба Паша не поняла в своих внуках! А вы как считаете? Ну и я о том же.
Опята
Дед Вавила если пойдёт в лес, то до-о-о-лго там шляется, а когда вернётся, то баба Паша на следующий день грибочки жарит, но необычные такие грибочки, а очень, очень вкусные.
– Опята! – говорит бабушка и накладывает внукам жареную картошечку с грибами.
– А почему наши родители таких грибов не приносят? – удручаемся мы.
– Э-э, ваш дед далеко в тайгу уходит, он заповедные места знает, где только опята и растут.
– А почему он своим детям места заповедные не покажет?
– Дурак он что ли, вы ж тогда к нам в гости приходить перестанете!
Умер дед и похоронил свои заповедные места вместе с собою. Больше я свежесорванных опят не ела. Редкий, видимо, это гриб для Сахалина.
Нельзя просить у бога смерти
Как ни зайду к своей бабушке Зубковой Паше, так та сидит скучная-прескучная, на веретене клубки мотает из овечьей шерсти, кою ей родственники с материка присылали, или семечки лузгает. А ежели внуки дома, то лузгает для них: начистит горку, а те – ам и в рот. Я тоже подсяду, съем пару горстей и ухожу – скучно у бабушки, она лишь одно твердить умеет, чтобы бог поскорей её прибрал. Понятно, старенькая, от жизни устала, всё болит. Но с другой стороны, всю жизнь в столовой работала, даже в войну ходила сыта да холена. А нынче на тебе, бубнит и бубнит:
– Пошли мне, боже, смертушку, да поскорее, более ничего у тебя не прошу!
Так она просила десять лет, а может и более. И ведь выпросила! Но не смерть, а гнев божий: парализовало её на целых пять лет. Пришлось моей мамке за свекровью ухаживать: переворачивать, мыть, лечить пролежни. А бабушка лежит, мычит, даже у бога смерти попросить уже не может. Откусил, видимо, боженька её язык. Отошла она потом, когда всех вымучила.
Теперь я точно знаю, ничего у бога просить нельзя, а уж смерти и подавно. Я с судьбой привыкла разговаривать:
– Что со мной дальше будет? Стану я настоящим писателем?
А та молчит, хохочет только:
– Приметы мои читай, приметы, да вехи на пути!
Арбузы и бананы
В каком бы регионе СССР вы ни жили, цены на все промышленные и продовольственные товары в магазинах были почти едины, государство датировало доставку. Поэтому сахалинцы покупали «заморские» арбузы по такой же смешной цене, как и южане: за один килограмм – 5–10 копеек. Их к нам привозили в августе, сентябре и продавали не в магазине, а на задних дворах, прямо со склада, взвешивая полосатиков на весах, предназначенных для мешков. Не, не, у нас не было такой моды – съесть кусочек, а остальное положить в холодильник. Арбуз съедался сразу всей семьёй, а на следующий день покупался новый. И так до тех пор, пока зелёная радость не исчезала со склада до следующего августа. А в перерывах между сезонами мы радовались трехлитровыми соками с мякотью. Господи, какие они вкусные! Даже арбуза не надо, до чего они натуральны и витаминны. А зимой мандарины и зимние яблоки из Кореи. Овощи мы свои выращивали в теплице и так, ну или покупали привозные с ближайших совхозов острова.
Но! Пришёл день, когда во Мгачи впервые привезли бананы. Они поступали в магазины зелёные, а так как продавцы не знали как их грамотно дозреть, то тут же зелёными и продавали: килограмм стоил 1 рубль 10 копеек. Неотесанное население тоже не знало как превратить зеленые «стручки» в жёлтые, поэтому колдовскими методами обращало их в чёрные. Бананы клали в теплое место на печи, и через неделю они созревали, но кожура становилась ужасна!
Я маюсь в ожидании чуда:
– Мам, а бананы – это вообще что такое?
– Черный яд! – ей всё равно, она крутится на кухне, устала.
– Яд?
– Ну да, яд. Расшифровывается: Ба-ба-На-н… Бабушек ими кормят, чтоб те окочуривались побыстрее. Иди, дай бабе Паше. Может ее бог и приберет. Не зря ж она так долго смерти просила.
А баба Паша уже который год парализованная лежит, толстая, с синими кровавыми пролежнями – всё её бог прибрать не может. Я сомневаюсь:
– Правда?
– А то!
Я хватаю банан и бегу к бабушке. Чищу его и пихаю ей в рот:
– На, ешь!
А Паша парализована, рот набился сладкой кашицей и ни туда, и ни сюда. Я села, плачу, мне очень хочется, чтоб бог прибрал, наконец, старушку – жалко её, и мучающуюся с ней мамку тоже жалко. А у бабки лишь глаза закатились от удовольствия: проглотила, еще просит. Скормила я ей те бананы и долго сидела на ступеньках ее дома и ждала, когда душа вырвется из плена тела, да улетит далеко-далеко в небушко.
Не дождалась, отошла бабенция ровно через год. Но с тех пор не очень я бананы люблю. Редко-редко куплю один-два и жую, как картошку:
– Ни вкуса, ни запаха, земля землёй!
Эх, Вавила, Вавила
Деда Вавила мы побаивались. Любви к внукам он не испытывал. Да и баба Паша тоже. Видимо, другое у них воспитание, кулацкое. А как Прасковья умерла, так у него рак горла и обнаружился. Купит еду, а она ему в глотку не лезет. Протухнет, выкинет. Выкидывал, выкидывал, психанул: в прихожей на своём ремне и повесился. Все говорили:
– Грех, грех то какой!
– Помучились бы вы с его! – отвечала, им моя мать, отвечала и тоже психанула: прогнала с поминок всех «сочувствующих» ее свекру.
– Правильно, мать, семью надо защищать! – горько усмехнулся мой отец.
– Правильно, – поддакнула я. – Повесься молча, но ничего у бога не проси!
– Иди отсюда, козявка! – вытолкнула мать меня на улицу. – Не видишь, тут взрослые водку пьют.
– И блины едят, – жалобно проскулила я, но это не помогло.
Как мы с мамочкой блиночки ели
Валентина то ли поёт, то ли причитает и жарит блины. Я слушаю. И чем больше горка блинов, тем веселее мамка. А чем меньше горка, тем она грустнее:
– Успокой меня, родная, успокой.
Почему-то мне не нужен твой покой.
Нужна молодость твоя, весёлый смех.
И блиночки чтоб ты ела лучше всех!
Кушай, доченька родная, подрастай.
Кушай с мёдом, молочком всё запивай.
И ни с кем не вздумай поделиться:
дед дурной, он может подавиться;
бабка старая, жевать уже не может;
а отцу и таз блинов уж не поможет;
кошка сытая, собака тоже ела;
а вот мамочка покушать не успела.
Сядем мы с тобой да наедимся,
и пускай за окнами полынь вся
зашуршит от зависти, заплачет.
Для нас и это ничего не значит.
Мы спокойненько заснём после обеда,
и глаза закроем на дурь деда,
и на бабку даже ни глазочком,
на отца, на пса, на кошку.
Засыпает мать твоя, не бегай.
– Спи, мамуля, теплой-теплой негой.
Рот заклеить скотчем
Мать сидит, скучает, смотрит на мой здоровый аппетит:
– Инка, хватит жрать, толстой будешь, никто замуж не возьмёт!
Я уплетаю огромный бутерброд с маслом и красной икрой:
– Чего так? И толстых, вроде, берут.
– Берут, но симпатичных, а ты посмотри на свой огромный нос, маленькие глазки, тонкие губы, куцые пепельные волосенки и конопатое лицо.
– Ну спасибо, мамочка, утешила! – я обиженно ухожу с бутером во двор.
А там все такие обжоры: ходят, жуют хлеб с икрой да маслом, ну на худой конец, с маслом без икры, но зато обильно посыпанный сахаром. И это… играют в салки, жмурки, городки, прыгают через скакалку или по квадратикам. Где уж тут растолстеть! Нет, жирок у меня на пузе был, ни без того. Но это ж Сахалин, кто без жирка, тот зиму лютую не переживёт. Это сейчас зимы помягче стали, а в моём детстве зимы, ух, какие были!
– Холода – не оправдание для обжорства! – возражала сто килограммовая Валентина Николаевна. – Береги фигуру смолоду.
– Но ты же вышла замуж!
– Я только после свадьбы начала толстеть.
– Но не бросил же тебя муж.
– Не бросил, но самой с таким весом неудобно, тяжко.
– Мам, не подменяй понятия, не перевешивай свои желанья на подростка.
– Ну я ж тебя предостеречь хочу!
– Вогнала в комплексы, а потом чего-то хочет.
Я снова ухожу во двор, оставив мамку с её сто килограммами (при росте – метр пятьдесят семь) и в полном, полном отчаянье:
– Как дальше жить?
Тётя Люся Бурганова, имея тот же рост и тот же вес, как моя мать, точно знала ответ на вопрос, как похудеть:
– Надо рот заклеить скотчем и ходить.
Но как физически это выполнить, она не знала, ведь с заклеенными скотчем ртами, их точно бросят мужья!
Мое приданое
Отцовский сарай – это ларец-кладенец: там хранятся инструменты всякие, горы уже ненужных книг по электрике, запчасти, бутылки и чемоданы со всяким хламом. Встаю на две табуретки и достаю самый верхний чемодан, открываю, а там часы. Куча, целая куча часов от больших до маленьких, и все в разобранном виде. Ужас как прикольно, как в сказке! Закрываю чемодан и тяну его в дом – рассмотреть чудо механизмы получше и не спеша.
– Мам, а что это за старый чемодан с часовыми механизмами?
– А это твоё приданое, доча. Зря ты его раньше времени узрела, мы с отцом планировали торжественно вручить его на свадьбу.
– Да брось!
– А вот те и брось. Забыла, как ты маленькая все часы в доме отвертками раскрутила? И орала «Я буду часовым мастером»! Мы новые часы купим, ты опять… Снова купим, ты снова… Даже наручные не пожалела.
И тут я вспоминаю: примерно в пятилетнем возрасте сижу, пыхчу, раскручиваю наши самые красивые часы – янтарные. Так вот же они! У-у, как жалко.
– Мам, а чё вы мне руки не поотрывали?
– А вот когда оторвали, так ты и успокоилась.
– Так вот же они, руки, – протягиваю я матери свои пальцы.
Валентина Николаевна смотрит на мои ручки:
– Не, не вижу. Вон часы на стенке, сможешь разобрать?
Я прячу кулачки за спиной и мотаю головой:
– Не, жалко, денег стоят.
Мамка устало ставит чемодан на стол:
– Собирай все часики обратно.
После недели бесполезных мучений, подхожу с поникшей головой к родителям:
– Вы правы, нет у меня больше умелых ручек. Оторвали! Низкий вам поклон за это, предки. Спасибо.
И чемодан с моим приданым навечно перемещается на чердак, туда где живёт маленький крот-часовщик. Пущай сидит себе, починяет. А я детям сказку про это напишу… Ой, написала! Идите, читайте. Она так и называется «Крот-часовщик».
Бальные танцы
Ба! Во Мгачи приехала чета Никитиных – мастера спорта по бальным танцам. Они пришли в школу сказали нашим учителям:
– Будем ваших детей обучать бальным танцам, пусть приходят в Дом культуры на второй этаж.
И школьники валом повалили в их кружок. Я тоже. Два месяца разучивания танцевальных па – это отборочный тур. Мне очень нравилось осваивать этот вид искусства! Но по истечении срока, девочку Инночку выставили за дверь в связи с профнепригодностью.
– Ну да, в такт не попадаю, слуха у меня нет, – бурчала я уже дома – И без вас знаю, что в такт не попадаю и что слуха у меня нет!
Иван Вавилович послушал мои стенания, послушал и вывалил на стол три литра самогона:
– А пойдём, дочь, я этим танцорам взятку за тебя дам!
Я беспомощно закатила глаза:
– Вот ты дурной, нет? Ты видел этих неземных людей? Они ж не из нашего мира! Они не пьют и не едят, они святые!
– И в туалет не ходят?
Я удивлённо-строго посмотрела на отца:
– Конечно!
Иван потёр лоб:
– Ну тогда ничего не поможет. Иди, дщерь, надевай болотные сапоги.
