Дарья Райнер
Театр жизни
– Вы ищете дорогу, господин?
Навстречу вышла девушка – босая простолюдинка без плаща, в тонком платье, облепившем тело. С рыжих волос стекала вода; шею охватывал шнурок с подвеской в виде глиняной птички. На холщовой маске грубой нитью были вышиты звезды – числом восемь. Одна желтая – над переносицей – и семь белых.
– Я не… – Он мотнул головой, не желая признавать слабость. – Не знаю. Возможно.
– Идемте. – Она шагнула ближе и протянула ладонь. Столь же легко и безрассудно, как артист бродячего цирка, кладущий руку в львиную пасть.
– Куда?
Девушка улыбнулась, глядя на него с кроткой нежностью и… прощением? Так сестра могла смотреть на потерянного, но всё же любимого брата, вернувшегося домой после долгих скитаний.
– Искать ответы.
Когда они вышли к каналу Гранде, дождь прекратился. За розовыми стеклами фонарей плясали огоньки.
– И какой вопрос будет первым? – Он вдохнул полной грудью, чувствуя, как злость растворяется, подобно кристаллам морской соли.
– О, это просто! Я бы сказала «что дальше?», но ответа придется подождать.
Девушка невозмутимо села на край деревянного причала и опустила ноги в воду. Небо на востоке светлело, окрашивая волны в оттенки авантюрина с мерцающими в глубине песчинками звезд.
* * *
– Как думаете, синьора, кто он такой? Наш Распорядитель.
Юноша уже не стоял, а сидел на парапете, игриво покачивая ногой. Собака дремала, положив голову на лапы.
– Ты единственный из нас, кто видел его так же отчетливо и близко, как меня сейчас. Что скажешь? – В ее мудрых глазах мелькнул интерес.
– Ну-у, не Господь Бог уж точно! И не Дьявол, того я видал еще ближе, пока он ходил среди нас… Я просто подумал: мы примеряем на себя нечто большее, но под масками остаются лица. Настоящие, понимаете? Живые. А у него – нет. Как будто пустота. Нечто совсем… – он пожевал губу, пытаясь подобрать верное слово, – чуждое.
– И всё же он собирает нас вместе. Делит поровну.
– Именно! Будто на весы кладет, – фыркнул юноша. – Или ставит на шахматную доску и ждет, кто окажется пешкой, а кто – Императором.
Синьора уловила в его словах двойное дно, и улыбка вышла печальной.
– В этот раз весы качнулись в сторону хаоса.
– Ну не скажите! Могло быть хуже, – возразил он. – Мне кажется, сыграли вничью.
– Хорошо, если так.
Какое-то время они молчали, слушая плеск воды и думая каждый о своем.
Наконец, ударил колокол.
– Мы еще увидимся? – Юноша и сам не знал, на какой ответ рассчитывал.
– Как и всегда. Быть может, через сотню лет.
– Но это будем уже не мы.
