Александр Старостин
Никакая волна

13

На Нике легкая бесформенная кофта с растянутым воротом, который время от времени обнажает хрупкие плечи, и обтягивающие светлые джинсы. Она немного стесняется, закусывая губу, и сообщает, что не успела сделать цветокоррекцию и поэтому на оттенки лучше не обращать внимания.

– Ты должен выбрать только понравившиеся кадры. Я потом их подфотошоплю, – говорит она.

Мы у меня дома. Ника только вошла и стоит в прихожей. В ее руках огромный бумажный пакет с книгами.

– Для учебы, – поясняет она. – Забрала у подруги.

– Проходи.

Собака прыгает, пытаясь зубами ухватить ее за штанину.

– Какой странный пес!

– Это не пес. Это Бритни. В честь Бритни Спирс.

– А ведь правда похожа!

Ника треплет псину по холке и скидывает кроссовки. Она с благоговением смотрит на тонны винила, компакт-дисков и кассет на полках, на электрогитары в чехлах и на музыкальные журналы.

– Круто, – говорит она. – Побывать в святая святых.

В ее глазах читается беспокойство. Она ежится и прячет пальцы в рукава. Заметив початую бутылку на столе, интересуется:

– Что за праздник?

– Оплакиваю нашу независимость. Мы же теперь группа, подписанная на большой лейбл, – мне стоит труда говорить так, чтобы она не заметила дырку от выпавшего зуба.

– Будем отбирать по номерам, – говорит Ника и открывает ноутбук. – И записывать.

На мониторе – Энди в свадебном платье. По обе руки от него стоим мы с Тощим. Артем поодаль пытается залезть на заплесневелую балку.

Фотография чуточку темная и смазанная, но я подбадриваю Нику:

– Здесь нужно добавить контраста и все.

Она записывает в свой черный блокнотик и жалуется на плохой свет. Говорит, что придется многое исправлять.

На экране с периодичностью в три секунды всплывает снимок. То Энди в платье на фоне грязного, в подтеках ржавчины, бетона. То я в твидовом пиджаке.

– Ты очень фотогеничный, – замечает Ника.

Если не обращать внимания на легкие помарки с освещением, которые можно исправить, фотографии у Ники необычные и вполне профессиональные. Такой вызывающий квази-фэшн-стиль.

«На твердую четверку», – сказал бы Кеша.

– Это уже можно отдать в журнал.

– Правда? – Глаза Ники загораются. – А в какой?

– Змеев выбил статью в «Сверстнике». Для начала туда.

Радости Ники нет предела. Она расслабляется и даже рассказывает, как работала в чайной.

Их смена длилась одиннадцать часов. У нее уставали ноги, и приходилось запираться в туалете, чтобы отдохнуть. Ее мать, богатая бизнесвумен, считала, что на фотоаппарат дочь должна заработать сама. В результате Ника сбежала после первой же зарплаты.

– Просто не выдержала. Если бы ты знал, как люди меня достали! – как-то совсем по-девчачьи говорит она. – А теперь я снимаю рок-звезд, и мои фото попадут в журнал. Это же отвал башки!

Звучит так беззащитно и от души, что я интуитивно треплю ее по плечу. Рассуждаю о том, как часто родители не верят в своих детей, но это ничего не значит.

– Они все равно их любят.

– Это ты говоришь будущему психологу? – Она вскакивает из-за стола и идет на кухню, словно бывала здесь не раз. Предлагает заварить принесенный ею чай.

– Будь как дома.

– Сделаю покрепче. – Ника гремит посудой. – Не люблю, когда чай как ослиная моча!

Я закуриваю, глядя на сменяющиеся в слайд-шоу кадры нашей недавней съемки.

Ника ставит поднос с кружками на журнальный столик. Густой аромат плывет в воздухе.

Потом она садится рядом, скрестив ноги, прямо на расшитые цветные подушки и говорит, что это пуэр. Чай, который закапывают в землю, пока он не становится похожим на перегной. В нем ценят выдержку. А тот чай, что у нас принято называть черным, на самом деле красный.

Мы сидим и делаем вид, что увлечены беседой. Хотя все мое внимание уже давно ушло в ту часть коленки, которая через джинсы касается ее бедра. Я ощущаю непреодолимое влечение, с которым сложно бороться.

Она листает номера «Дилэй». Рассматривает статуэтки Будды и тибетские благовония. А потом неожиданно спрашивает, встречаюсь ли я с кем-то. Почти без перехода. Лишь по легкой дрожи голоса можно угадать волнение.

Поймав мой взгляд, спохватывается и говорит:

– Ой, прости, и так все понятно, – и указывает подбородком на груду флаконов женского парфюма на полке.

В комнате полно Ульяниных вещей: одежда, заколки, разбросанные по дому, шампуни в ванной – всего не спрячешь.

– Что понятно? – интересуюсь, а сам думаю о происходящем.

Мысли лихорадочно скачут. В желудке переваливается тяжелый комок, подступая к горлу.

– Ну все. Не думала, что буду тебе интересна.

Слова уже ничего не значат, мы оба это ощущаем.

Из колонок доносится мурлыканье исландцев Mum. Их альбом Summer Make Good, записанный на маяке в открытом море, очень подходит атмосфере.

– А не слишком ли мы спешим? – спрашиваю я.

Компьютер на секунду просыпается и выводит на экран последний кадр – смазанные желтые клыки кошки, повешенной на ограду.

– Может, и слишком, – говорит она и отстраняется.

Я слушаю собственный пульс. Сердце стучит громче, чем музыка из динамиков. Ее грудь тяжело вздымается. Глаза блестят. Мы смотрим друг на друга. И вдруг она вспыхивает, вцепляется в меня, словно только и ждала этого момента. Впивается в губы, скользит языком в рот и торопливо стаскивает свою блузку, джинсы и трусики.

Ощущение такое, что кто-то нажал на невидимую секретную кнопку, и пружина распрямилась. Нас отделяли километры, а теперь только кожа.

Я говорю: «Подожди секундочку». С трудом от нее отрываюсь и ставлю кружки с горячим чаем на книжную полку, от греха подальше.

Но Ника не слушает – отшвыривает в сторону одежду и расстегивает ремень на моих брюках.

Я хватаю ее тонкие запястья и, теряя самообладание, бормочу на выдохе:

– Гляди ж ты, какая страстная…

Она тяжело дышит:

– Как ты сказал? Страшная?

И опять устремляется с поцелуями, а я заламываю ей руки за спину и снова прошу не спешить.

– Значит, вот как тебе нравится обращаться с девочками? – задыхаясь интересуется она.

Видимо, это заводит ее еще сильней.

У Ники почти мальчишеская фигурка. Маленькие грудки с аккуратными сосочками. В пупке пирсинг. На него натыкается мой язык, когда ее ласкаю. Дымят тибетские благовония, но происходящее вряд ли похоже на медитацию. Ника кричит так, что, наверное, слышат все соседи по лестничной площадке.

– Я считала, что тебя уже ничем не удивить, – говорит позже она.

«Еще как удивить», – усмехаюсь я про себя.

У женщин в момент страсти меняется лицо. Ты знаешь ее с одним лицом, а когда оказываешься в постели – видишь совсем другое. Не многим это идет. Но от Ники не оторвать взгляд. Губы приоткрыты, блестят. Она что-то шепчет, но слов почти не разобрать. Какие-то обрывки фраз вроде «что ты со мной делаешь?» и «еще, еще!».

Мы не думаем о предохранении. Вообще ни о чем не думаем. Мы похожи на зверей. Двух голодных зверей. Наш секс опасный – только таким он и может быть.

Она вцепляется ногтями мне в предплечья. Раздирает кожу на спине. Впивается зубами в грудь.

Я сдавливаю ее запястья и шепчу:

– Эй, эй! Поосторожнее!

Но в ответ слышу лишь бесконечное «да!», вырывающееся из ее груди.

Когда все закончено, она резко садится, тяжело дыша. Глядит на меня сквозь какую-то пелену. Без слов и, кажется, совсем без мыслей.

«Секс – просто внимание», – это тоже из ее словаря.

Ника закуривает. Разглядывает затянувшиеся раны на моей ноге, касаясь пальцами шрамов, и рассуждает о том, что если бы не падение, мы никогда бы не встретились.

– Нужно сказать спасибо тому сумасшедшему, который столкнул тебя.

Всю ночь мне снятся кошмары, так что встаю раньше обычного, тихонько высвобождаюсь из объятий Ники и иду пить чай.

Когда она просыпается и находит меня на кухне, то, зевая, спрашивает:

– Куда ты сбежал? Не люблю просыпаться одна.

Я снова слышу эти нотки нетерпеливости в голосе. Так, как будто мы уже живем вместе и это не первая наша ночь вдвоем.

– Читал твои книжки, – показываю обложку Герберта Маркузе «Эрос и Цивилизация», а потом подчеркнутое ее рукой на заложенной странице: «Выходя за рамки легитимных проявлений, любовь становится разрушительной и никоим образом не способствует производительности и конструктивной работе».

– Это нужно для моего будущего диплома.

Мы целуемся. Я опять возбужден. Она касается моего члена, но нас отвлекает телефонный звонок. Звонок, вырывающий из сладких грез. Я вскакиваю, извиняюсь, говорю, что могут звонить с работы, и нарочито бодро говорю в трубку:

– Алло!

Это Ульяна.

– Что делаешь? – спрашивает она.

И я дергаюсь словно от удара, зажимаю телефон рукой и ухожу в ванную.

– Да так…

Сам не знаю, что сказать.

– Прости, если я перегнула с реакцией на кеды.

Слышно, как ей с трудом даются эти слова. От них сжимается сердце. Почему она говорит так только сейчас? Я растерянно отвечаю, что тоже ее люблю и часто бываю не прав.

Быть бессовестным так просто.

– Чем ты сейчас занят?

Жалко вру, что собираюсь в тур. И ее голос становится грустным и далеким, словно она все понимает.

– Мне нужно узнать что-то новое?

Кто-то кричит внутри меня «да», но я отвечаю: «нет, нет и нет».

– Тогда в чем же дело?

– Ни в чем.

Мы общаемся в таком духе еще четверть часа, пока Ульяна, отчаявшись вытянуть из меня хоть что-то, с досадой не вешает трубку.

– Это была она? – в голосе Ники слышится беспокойство.

Мы стоим посреди комнаты друг напротив друга – она в моей футболке, а я с телефоном и без штанов.

– Все нормально. Это по работе.

Ника, кажется, догадывается и хочет добавить что-то серьезное, но передумывает и молча собирает свою разбросанную одежду.

Из компьютерных колонок звучит Дэвид Боуи.

Под песню I’am Deranged я провожаю ее до двери.

14

Макс Змеев говорит, что зимой лучшие дни для выступлений – выходные. А летом все наоборот. Уставшие от трудовой недели менеджеры и студенты оккупируют пригородные лесопарки. Пьют пиво и едят шашлыки – словом, сливаются в экстазе с природой. Поэтому в летние месяцы с успехом проходят только фестивали на открытом воздухе. Вроде тех, что делает московский журнал «Брошюра». Но и там организаторы идут на любые хитрости, чтобы собрать кассу.

Все это Змеев объясняет мне по телефону. По его словам, он делает нам тур вместе с лейблом «Мажор Рекордс» и поэтому летние концерты пройдут успешно.

– Издатель хорошо вложился в вашу группу, – говорит он. – Как и обещал.

За столько лет работы мы так и остались для него «вашей группой». Лишь маленьким шагом к успеху. Конечно же, после его фаворитов группы «Вены». Они вне конкуренции.

Змеев убежден, что концерты подогреют интерес публики к готовящемуся альбому.

– Вдарите там по полной, – пыхтит он. – С такой-то рекламой.

Пока мы говорим, я листаю тетрадку с конспектом по психологии, забытую Никой. На одной из страниц подчеркнуто: «Идеальная, вечная, очищенная от ненависти любовь существует только между зависимым и наркотиком».

– После Москвы будет Нижний, Казань и Самара, потом обратно Москва, чтобы сесть на поезд в Архангельск, – сообщает Змеев. – С Ярославского вокзала.

Он умудрился состыковать между собой все даты и готов брать билеты. Только на обратном пути придется проторчать четыре часа в Вологде на вокзале. В Архангельске же, наоборот, выйдет лишний день из-за концерта в соседнем Северодвинске, где делают корабли и подводные лодки.

– А какие там девчонки! – пытается пошутить он.

Лучше бы он этого не делал. Мне представляется целый ансамбль морячек в тельняшках, которые извиваются вокруг полуголого Макса Змеева. Действие происходит на палубе военного эсминца и выглядит крайне отвратительно.

Когда мы с Артемом заходим навестить басиста Фила, он пребывает в полном унынии. Сидит в одних трусах на своей кухне за столом, уставленным баночным пивом.

– Чувак, мы уже на чемоданах, хватит хандрить, – говорю я. – Может, ты начнешь все-таки ходить на репетиции?

Он вскидывает на меня взгляд, странно моргает, пытаясь что-то сказать в свое оправдание, и осекается. Новость о гастролях его заметно оживляет.

– Вот что она со мной сделала! – Фил отдирает один из пластырей на подбородке, демонстрируя раны. Его лицо выглядит так, словно он поцеловал кактус или нырнул в ящик с гвоздями.

– Ты не думаешь, что это справедливо? – интересуюсь я, а сам вспоминаю Ульяну. Думаю о том, что она вряд ли бы стала меня так царапать. У нее совсем другой характер.

Фил удивленно смотрит на меня.

– По-твоему, я сам не понимаю?

Копна его рыжих волос – и та потускнела и теперь кажется не такой огненно-яркой. Сам он весь какой-то потертый, красноглазый, заросший щетиной.

– Она до сих пор не отвечает на мои звонки, – грустно говорит он и отхлебывает пиво из банки.

Когда мы с Артемом не смогли до него дозвониться, то заявились без предупреждения. Но Фил, похоже, рад нас видеть.

– Кто же оставляет компромат в телефоне?

Артем – мастер конспирации и знает, о чем говорит. Он неоднократно проявлял чудеса изобретательности. Например, специально ставил в плеер записи с наших концертов, подносил трубку к динамикам и орал подружке: «Дорогая у нас саундчек, здесь плохо слышно! Я потом перезвоню!» И уже через минуту его голова утопала между ног у какой-нибудь девицы.

Фил недоверчиво косится на него и сообщает, что у него просто натура такая. Он не может пройти мимо новой юбки, но при этом очень любит свою подружку. И сделает все, чтобы ее вернуть.

– И что, например? – интересуется Артем.

Но Фил уже не слышит. Он выходит из комнаты и возвращается с бас-гитарой, провод от которой тянется через всю комнату. Пытается сыграть бас из «Schism» Tool. Задевает грифом банку пива, стоящую на столе. Пена с шипением разбрызгивается по полу. Усилитель в глубине комнаты хрипит.

– Знаешь что, – говорит Артем, – я в туре предпочту жить с кем-то другим в номере.

Я смеюсь, но он серьезно говорит, что это главное преимущество артиста, «подписанного на лейбл». Требовать и получать то, что ты хочешь.

Фил даже не думает поднимать упавшую банку. Он насмешливо смотрит на Артема и шутит, что с радостью будет жить хоть в гримерке.

Какое-то время мы пререкаемся, пока пьяный Фил не засыпает прямо в кресле в обнимку с бас-гитарой.

Но наши упреки, похоже, срабатывают. На следующей репетиции Фил обдает запахом перегара наши лица и спрашивает:

– Ну что, гады, соскучились?

Мы гоняем по кругу одни и те же ритмические фрагменты. Части чего-то целого, дробленного на тысячи кусочков. Энди в своей экспрессивной манере всегда забегает вперед, а Тощий, будучи от природы флегматичным интровертом, смазывает сильные доли.

Быть флегматичным интровертом в понимании Ники – большая трагедия.

– Интроверты до бесконечности пытаются что-то исправить в себе, – говорит она. – Тогда как экстраверты исправляют все в окружающем мире.

У меня нет уверенности в том, что я экстраверт. По крайней мере, при первой возможности замыкаюсь в себе. Пишу статьи. Репетирую. Пытаюсь собрать себя заново, ответив на вопрос, ради чего вообще все это. А Ника названивает откуда-то с шумных станций метро и интересуется, что произошло.

– Тебе уже неинтересно, да? – щебечет голос в трубке.

Мы только что прогнали двухчасовую программу, и я брожу в коридоре нашей репетиционной базы.

– Извини, сейчас авральная подготовка к туру.

– Ты перезвонишь? Правда перезвонишь?

Пот заливает глаза и течет на лицо. В глубине помещения из колонок звучит финальная песня, которую Энди исполняет под клавишный аккомпанемент Артема.

Что я могу ответить? Я отнекиваюсь как могу, ссылаясь на ужасную занятость. Мне трудно обещать ей что-то.

Добравшись до Ульяны, я прошу ее присмотреть за собакой, пока мы в туре.

Бритни прыгает и думает, что мы идем на прогулку. Пока я с псиной, всегда можно отвести глаза и начать извергать банальности вроде «посмотри, как она к тебе привязалась» или «собаки такие смешные».

Так оно и выходит. Мое виноватое выражение лица остается незамеченным. Ульяна сразу садится на корточки в прихожей и начинает трепать Бритни за ухом.

– Привет, чучело мое дорогое! – сюсюкает она.

На ней цветастый сарафанчик на тонких бретельках. Волосы подобраны и заколоты двумя деревянными палочками, как у японки. На глазах привычные очки в тонкой оправе.

Я замечаю, что оторвал ее от работы. Ульяна готовит очередную серию стикеров для развешивания на городских стенах. Сидит в одиночестве и обрезает отпечатанные листы.

– Присоединяйся!

Я с грустью смотрю на ее комнату. Ульяна живет среди пустых негрунтованных холстов, сваленных в углу подрамников, тюбиков с краской, отмокающих кистей и банок с растворителями. Она пишет все свои картины при тусклом свете электрической лампочки, и в каждой из ее работ – яркий, выдуманный и не существующий в реальности мир.

На подоконнике у нее что-то вроде импровизированной кухни – электроплитка и несколько кастрюлек, где она тушит свои овощи. Все ее этнические платья и кофты висят тут же на плечиках.

Мы сидим на полу в обрезках бумаги. Я любуюсь ее голыми девчачьими коленками и говорю, что жутко соскучился, хотя сам не могу понять, правда ли это.

– Мы виделись недавно и, кажется, ругались! – усмехается она и передает мне очередной лист с флаерами.

На станции Кузнечное на Соколиных скалах друзья Ульяны организуют палаточный лагерь.

– Мне хотелось бы проводить тебя, – говорю я ей. – Но я уеду раньше.

Мы обнимаемся, стоя на пороге. В одной ее руке поводок, который треплет зубами Бритни. Псина то и дело пытается вырваться и натягивает поводок, так что Ульяна раскачивается из стороны в сторону, словно едет на скейтборде.

– Ничего, скоро порезвишься на природе, – говорит она собаке. И притягивает меня к себе.

Ее губы сладкие и пахнут корицей.

15

Клуб «Кочка» – типичное московское заведение, одно из тех, где наша группа выступает постоянно. Грязь в сортирах, стены исписаны маркерами, бармены неприветливы, пиво водянистое, а из еды только сухарики и чипсы.

– Ты помнишь, когда мы играли здесь последний раз?

На гладко выбритом лице Тощего появляется гримаса отвращения, когда он замирает у металлических дверей знаменитого московского клуба.

Нас встречает Макс Змеев. На нем мятый вельветовый пиджак, надетый прямо поверх футболки. Он вальяжно жует бутерброд и говорит с набитым ртом охране:

– Это группа, пусть проходят!

Он стряхивает хлебные крошки с подбородка и спрашивает:

– Как добрались? Извините, что не встретил вас на вокзале.

На самом деле Змеев никогда не встречает нас. Спит до полудня в своей московской квартире, а потом едет в клуб налегке. Ему больше нравится дымить сигареткой и красоваться перед знакомыми журналистами. А еще раздавать флаера своих фаворитов – группы «Вены».

– Ты же понимаешь, мы все можем пробиться только единым фронтом, – засунув последний кусок бутерброда себе в рот, он вытирает жирные руки салфеткой.

В гулком зрительном зале загораются лампы. Свет обнажает безвкусное оформление: синяя барная стойка, колонны, оклеенные фольгой с черно-желтой зеброй, и звукорежиссерская кабина, стилизованная под пивную бочку. Ощущение такое, что дизайнер нюхал клей перед тем, как нарисовать эскизы.

Артем закидывает синтезаторный кейс прямо на сцену. Туда, где светоотражающим скотчем уже отмечены места для микрофонов и оборудования. Время саундчека. А это половина всей работы музыканта. Скрытой от глаз, но изнуряющей и неблагодарной.

Ника хвостиком плетется за мной. На ней облегающая кофта с глубоким вырезом и джинсы, а в руках рюкзачок с двумя комплектами нижнего белья, синей блузкой и целой тонной косметики.

Ее присутствие здесь – худшее, что могло случиться. Вместо того чтобы признать ошибку и попытаться исправить, я сделал следующий шаг к обрыву.

– Если хочешь, ты можешь отснять репортаж о наших гастролях, – ляпнул я накануне, и Ника сразу же начала собирать вещи. Как будто это путешествие на медовый месяц.

Змеев косится на ее фотоаппарат и сообщает, что необходимо получить специальный бейдж, разрешающий съемку, иначе будут проблемы с охраной.

Мы идем по узкому коридору в направлении гримерки. Ника вцепилась в мою руку, как будто боится потерять.

– Тебе будет полезно увидеть весь процесс изнутри, – говорю я, распахивая перед ней дверь.

Нас обдает концентрированным запахом алкоголя, сигарет и лака для волос. К этому запаху примешивается едва уловимый аромат волнения и ожиданий.

Алкогольных интоксикаций.

Разочарований и успеха.

Депрессии и эйфории.

Так пахнут стены каждой подобной комнаты в любом клубе мира.

Ника в ужасе застывает на пороге и хлопает ресницами. В гримерке полно народу: полуголые девицы, на которых наносят боди-арт, патлатые музыканты и колоритные вокалистки группы на разогреве.

Я злорадно говорю ей, чтобы привыкала:

– Если ты хочешь быть фотографом в музыкальном журнале, тебе и не такое придется увидеть.

Например, шестидесятилетних мужиков в лосинах.

Обкокаиненных и глупо хихикающих братьев-близнецов.

Ударившихся в христианство язычников от хард-рока.

– Да ладно?! – шепчет она. – Я надеюсь, что буду снимать только тех, кто мне симпатичен.

Ее фотоаппарат так и висит на шее. После слов Змеева она не решается достать его из чехла.

– Мы давно мечтали выступить с вами, – подобострастно говорит Филу одна из девиц.

Тот рассеяно кивает. Ставит на допотопном музыкальном центре Bone Machine Тома Уэйтса. И на его лице появляется хорошо мне знакомое похотливое выражение.

– Тебя мало оттаскали за кудри? – шепчу я ему на ухо. – Хочешь еще?

Фил чешет пластырь над бровью:

– Кто бы говорил!

Он совершенно прав. Мне следует во всем признаться Ульяне, покаяться, и она, возможно, простит. Праведные мысли рушит арбузный аромат жевательной резинки: это Ника прижимается ко мне так, что я ощущаю теплые очертания ее стройного силуэта под одеждой.

К восьми часам клуб заполняет публика. Люди рассаживаются на барные стулья, оккупируют диваны или просто встают кучками и там и сям. Висит атмосфера нетерпеливого ожидания.

Тощий каким-то лосьоном до блеска натирает свою лысую голову. На его обнаженном торсе красуются панковские татуировки – череп с ирокезом и британский флаг. Девицы, которых развлекает Фил, хрюкают от смеха, передавая по кругу бутылку с виски. Такая картина вполне соответствует алкогольным вибрациям Тома Уэйтса, несущимся из хриплых динамиков магнитофона.

– Обычное дело, – говорю я Нике.

Она наконец, словно проснувшись, подносит фотоаппарат к глазам и начинает снимать. Ее лицо тут же приобретает сосредоточенно-охотничье выражение.

Когда разогрев уже отыграл, а наш аппарат расставлен техниками, Змеев сообщает, что администрация клуба хочет сразу договориться с нами о будущих концертах на осень.

– Дадут лучшие даты.

– А что насчет бабла за этот тур? – интересуется Артем. – Мне даже на пиво не хватает.

– Разберемся после.

Мы переглядываемся. Змеев вместе с «Мажор Рекордс» берут немаленький процент из нашей прибыли за вычетом всех расходов на рекламу. Причем возникают какие-то суммы за афиши, которых никто не видел.

Артем уже начинает спорить, но я удерживаю его и сообщаю Змееву, что мы на низком старте.

Повисает непередаваемая атмосфера возбужденного ожидания. Мы становимся в круг и кладем друг другу руки на плечи. Я слышу, как кто-то представляет нас в микрофон, и зал взрывается аплодисментами.

Когда мы вместе с Филом ныряем в дверь на сцену – яркий свет софитов обдает жаром.

– Только опять не свались! – шутит он.

– Да иди ты!

Но он уже не слышит: пробегает по краю сцены, пожимая протянутые руки. Артем за моей спиной берет мрачный аккорд на своем синтезаторе. Энди появляется чуть позже. Как звезда – под музыку и аплодисменты. На нем бежевый костюм-тройка в стиле групп «новой волны», а на ногах – зеленые кеды.

Это начало концерта – медленный разгон в минорной тональности.

Гул синтезатора превращается в космический рокот. Рокот переходит в свист, который летает из колонки в колонку, распространяясь по залу. Все это напоминает старт баллистической ракеты. Под сценой от вступившего баса начинают дрожать сабвуферы – пол ходит ходуном.

Немного запредельной тоски, капля электроники, чуточку грува – вот наш коктейль. У Энди сумасшедший вокал – звонкий, мощный. Сколько эпитетов ни подбирай, все равно не хватит. Такой вокал, как будто Фредди Меркьюри в результате генетического эксперимента скрестили с Томом Йорком из Radiohead.

Когда Тощий наконец дает прямую «бочку» – толпа приходит в движение. Эти мальчики и девочки в растянутых полосатых свитерах, мятых пиджаках и цветных футболках упоенно танцуют. Они прыгают в такт и тянут к нам руки.

Кричат:

– Давай! Еще! Еще!

Волны колышущихся тел обдают сцену жаром.

Я перехожу на гитарное соло в финальном проигрыше и ловлю себя на мысли, что абсолютно счастлив. На сцене есть та самая магия, которая делает музыканта бессмертным. Всемогущим. Здесь нет никаких жизненных дилемм. Здесь нет ничего, кроме музыки.

Но любая иллюзия рано или поздно рушится.

Синкопа на барабанах.

Эффектный гитарный рифф.

Вспышка стробоскопа.

В толпе появляется знакомое лицо. Я узнаю его мгновенно. Это парень в водолазке – тот же искривленный маниакальный рот, те же целеустремленные движения.

Свет меняется, и он исчезает из виду.

Мое ощущение гармонии мгновенно уходит. Этот гад рушит его.

Я озабоченно подхожу к краю сцены, думая, что показалось.

Лучи прожекторов высвечивают танцующих людей. И тип снова появляется передо мной. В этот раз так близко, что можно разглядеть его безумные водянисто-голубые глаза.

Приходится принимать защитную позу, чтобы в случае чего снять гитару с ремня и разбить о его голову. Мой старенький «Фендер» – это не какая-нибудь акустика. Он весит целую тонну.

– Чего тебе надо? – кричу сквозь грохот музыки.

Но меня никто не слышит. Белокурая голова исчезает где-то в гуще поднятых рук.

– Моей крови хотел, сука? – ору я и балансирую на краю сцены.

Но звук слишком громкий. Со стороны может казаться, что это такое приветствие для поклонников!

Сердце скачет бешеным галопом.

Полтора часа пролетают как минута. Когда мы оказываемся в гримерке – вокруг мокрые, довольные лица. Пот струится со всех сторон, словно мы – команда марафонских бегунов, успешно финишировавших после забега.

– Вы отлично отыграли. – Кто-то жмет нам руки.

Предлагают виски и колы. Освобождают место, чтобы можно было плюхнуться на диваны и отдышаться.

Но меня заботит другое, я хватаю пробегающего мимо Змеева:

– Ты его видел? Ты рассмотрел этого гада?

– Кого? – удивляется тот.

– Психа, преследующего меня!

Змеев недовольно бормочет, что мне примерещилось.

А чуть позже слышу со всех сторон:

– Вы были в ударе!

Точнее, хочу слышать.

– Ни одной новой песни, – говорит очкастая девица кому-то в баре.

У меня слух на подобные реплики.

Ко мне подводят друга Шатунович, обозревателя журнала «Стоп» Антона Смирнова, будущего редактора Rolling Stone, и мы говорим о музыкальных тенденциях и звуковой индустрии.

– Ты сам посуди, – кричит он, выплевывая сигаретный дым. – Музыка совсем перестала продаваться!

Нас разделяют грохот дискотеки, полумрак и недоверие.

Под конец, совсем уже изможденный, я опускаюсь на диван рядом с Никой.

– Вы очень классно отыграли! – Она кладет мне голову на плечо.

Потом принюхивается и увлекает в душевую. Включив теплую воду, принимается методично стаскивать концертную одежду.

– Что ты делаешь?

– Хочу вымыть тебя под душем!

Мы оба тяжело дышим и через мгновение впиваемся друг в друга. Я хватаю Нику за волосы, поворачиваю к себе задницей и наклоняю.

Перед глазами всплывает лицо психа с водянистым маниакальным взглядом. Того психа, который хотел меня убить. И я хватаюсь за Нику еще крепче. Держу ее за коротенький ершик волос на голове.

Ника кричит так, что курчавые близнецы, костюмерши, полуголые девицы с их боди-арт-художниками слышат эти крики. Их, возможно, даже слышит охрана на входе.

Я вколачиваю Нику в кафель душевной кабины. Взбиваю пену под холодными струями душа. Она вскрикивает и, чтобы не упасть, хватается за кран – вода с усиленной мощью обрушивается мне на макушку.

Когда мы, обессиленные, оседаем на холодный пол душевой, она обнимает меня своими тонкими руками, скользит губами по моей коже.

– Мне ни с кем не было так хорошо, – довольная, мурлычет она.

В этот момент у меня возникает, может быть, мнимое, но очень приятное чувство гармонии. Какое-то спокойствие, которого не было раньше. Когда я возвращаюсь в гримерку, обмотанный полотенцем, пьяный Фил пытается пролезть в душевую: «Моя очередь!»

Я говорю:

– Офигел! Хочешь получить?

Ника торопливо одевается, и вязаная кофта оказывается шиворот-навыворот.