Алан Смити
Баллада о Клеопатре
Зятю было тут неплохо.
Со своим последним вздохом
Он твердил:
Был ему лишь твой румянец
Сердцу мил. Какой лукавец!
Он Октавию, поганец,
Так не чтил!» —
Так Октавиан без спроса
Во дворце всё нюхал носом,
Учиняя ей допросы
Без конца.
А на утро по столице
Полетели небылицы
Что нашли в груди царицы
Два рубца.
XXIX
Мир ещё не знал Иисуса…
От змеиного ль укуса,
Малярийного ли гнуса
Умерла,
Но погибла Клеопатра,
Чтоб не стать трофеем завтра,
В центре чтоб амфитеатра
Не слегла.
И была она как птица:
Лишь смотреть – не ухватиться!
Так последнею царицей
Отбыла
В мир, где духи фараонов
В пирамидах ночью стонут,
С тихим стариком Хароном
Уплыла.
XXX
Вот уж Библия на полке,
Время бьется на осколки,
Но по ней не тихнут толки
Средь людей.
Молодежь и бабки в пледе,
Респектабельные леди,
Даже те порою бредят
Всё о ней.
Чем она к себе манила?
Может голосом пленила
Или что ходить любила
В наготе?
Сколь стихов и песен спели,
Разгадать всё ж не сумели
В чём секрет её: в уме иль
Красоте!
Май 2023 г., Анатолия
