Вадим Александрович Троицкий
Белый шум дома на холме
Удар молнии ослепил его даже сквозь шторы. Сосуды напряжены, глаза покраснели. Помехи в телевизоре лишь усиливались. Ещё один удар молнии, и телевизор пришёл в неисправность. Мальчик не посмел даже встать с кресла. Страх окутал его изнутри. Пробрался в самые глубокие уголки его неокрепшей души. Он больше не решался вставать с кресла.
Годы шли. Жизнь продолжалась, и мир вокруг изменился. Дом состарился, а вместе с ним и маленький мальчик, так и не решившийся встать с кресла. Его бледная кожа изнывала от недостатка солнечных лучей. Наступила ночь и начался сильный ливень. Тёмная улица. Чёрный дом. Старые люстры, свечи в которых иссохли много лет назад. Увешанные паутиной потрескавшиеся зеркала. Беспросветная и безнадёжная тьма заволокла его душу тоской. Бледный человек в чёрном доме. Его душа треснула и с тех пор он перестал быть собой.
Окна оставались закрытыми, лишь бы проклятый ветер вновь не коснулся его когтистых рук. Но Бледному человеку надоела тоска. Он встал с кресла и подошёл к телевизору с белым шумом, чтобы всего лишь коснуться экрана. Его глаза сомкнулись. И где-то там, в глубинах его расколовшейся на много кусочков души сидит маленький мальчик, который раскачивается на привязанных к яблоне качелях возле дома на холме. Где-то там, где всегда ясно. Там, где нет места страху и ужасу. Где нет места разбитым мечтам и вечно вещающему каналу…
