Вадим Александрович Троицкий
Белый шум дома на холме
Маленький мальчик. Он сидит на качелях. Ветер пошатывает их. Листья слетаются к его ногам. Скрип. Туда. Скрип. Сюда. Качели продолжают раскачиваться сами по себе. Мальчик открывает глаза. Его дом стоит на холме, где всегда светло. Солнце светит с вершин небосклона, отзываясь своими лучами по всем окрестностям. Кажется, здесь не может быть ни одного тёмного места. Мальчик ощутил ветер ладонью руки. Этот приятный холодок, напоминающий ему…
На небе ни облачка. Мальчик встал с качелей. Он идёт, но куда и зачем? Возможно, мальчик ещё не знает. Он просто идёт вдаль, исследуя очередную тропинку под светом яркого солнца. Шаг за шагом отдаляясь от дома.
Мальчик провёл весь день в скитаниях по полянам и лесам, окружавшим его дом. К вечеру он вернулся, пока солнце ещё было видно. Пелена заката окрасила небеса в ярко-оранжевые цвета. Вновь слетаются листья.
Дома он сел в своё любимое зелёное клетчатое кресло. Он взял в руки пульт, что лежал на кресле. Окна были распахнуты. Освежающий ветер задувал в комнату, создавая этот приятный холодок, напоминающий ему…
Телевизор снова включился. Канал, выбранный случайным образом. Он работал не переставая уже очень давно. Мрак и хаос. Пустота и отчаяние. Разрушение. Вечный поиск смысла в пучине ада. Этот канал был выбран не случайно. Потому что его нет. Никакого выбора нет. И всё предопределено.
Каждая минута аукнется вновь сознанию мальчика, смотрящему телевизор. Утро. День. Вечер. Ночь. Снова утро. Канал вещает бесперебойно и не прекращает ни на секунду ведать о мраке и хаосе, царящем повсюду и повсеместно. Мальчик снова вышел на улицу.
