Роман Сергеевич Беляев
Нос

– Слушайте, может мы в зал обратно пойдём? Там как-то поуютнее, – предложила Света.

Все с ней согласились. Марк взял тарелку с бутербродами и тарелку с нарезкой и отнёс их в зал. Саша снова поставила чайник греться. Я взял кружки и сполоснул их от остатков чая, чтобы нормально заварить новый. Пока мы все были заняты, Света обратилась ко мне:

– Слушай, ну ведь реально же сказка какая-то. Трупы какие-то, дети, рисунок мужика с двумя головами? Больно уж дёшево это звучит, как плохой ужастик какой-то.

– Ну, знаешь… – готовился я к очередному сарказму. – От лица шизофрении прошу прощения, что она не выбрала более возвышенные и интеллектуальные страхи и пугалки для своего бреда, которым поразила пацана. Действительно, чего это она? Разве не знает, что пугать надо экономическими кризисами, классовыми разногласиями, плохими политическими решениями и ужасом от осознания своего существования и бремени морали? Вот глупышка! Сразу видно – Тарковского не смотрела, умных людей не читала, в философии не разбирается, вот и пугать не додумалась ничем другим, кроме примитивной хуйни какой-то грубой, вульгарной и бессмысленной.

Света молча отвернулась от меня, а я подумал: «Хотя, наверняка, есть шизофреники, которые боятся экономики, политики или своего существования. В какой-то форме, по крайней мере». Чайник вскоре вскипел, ребята заварили себе по новому пакетику, а я отлил заварки из заварочного чайника, – там ещё оставалось немного. После все взяли свои кружки и отправились в зал.

***

В зале на маленьком красивом столике стояли тарелки с едой и лежал пакет с печеньем. Мы поставили кружки и расселись вокруг: я сел на диван у стены, что слева от входа, Марк подвинул к столику напротив меня небольшой гостевой диванчик, на который впоследствии улёгся сам, а Саше и Свете подвинул два приятных креслица, которые встали между нашими диванами, по левую руку от меня.

– В общем, говорите что хотите, – я решил дополнить тему нашего прошлого разговора, – но рисунок был и вправду жуткий. Мужик был похож на какой-то жуткий образ-портрет какого-нибудь советского маньяка. Типа эта рубашка обычная какая-то летняя, штаны тоже какие-то обычные, очки…

– Чикатило какой-нибудь типа? – спросила Света.

– Не обязательно. Просто вот все же они носили обычную одежду и ничем не выделялись, а на деле были уродами. Вот тут типа того же: с виду обычный человек, но если присмотреться, то можно увидеть что-то ненормальное, и лицо его выдаёт его чудовищную натуру. И вот, типа, такой его образ способен вызывать панику и вызывает. Вот тебе и паническая шизофрения.

– Так! Ладно! Хватит уже, – недовольно сказала Саша. – Это всё вообще как-то угнетающе, давайте не будем об этом!

– Ну, сами просили историю… – тихо сказал я.

– Слушай, – обратилась Света ко мне. – Ты же ведь вот вроде знаешь термины всякие, названия болезней, интересуешься этой темы. А что ты на психиатра не пошёл учиться?

– Это вопрос сложный… Вернее, вопрос-то простой, а вот ответ на него – не очень. Я учился. Не на психиатра, конечно. Но учился. Но потом бросил учёбу, потому что депрессия меня охватила. Плюс родители ещё меня критиковали за это сильно, что тоже подтолкнуло к тому, что в итоге я оказался в больнице.

– Но щас-то ты вышел. Планируешь учиться?

– Да не особо хочется, знаешь. Денег на учёбу нет…

– Ну родители-то помогут, наверное. Тем более, раз они критиковали тебя за бросание учёбы, то обрадуются наверняка, если узнают, что ты пошёл учиться. Помогут, глядишь, деньгами-то.

– Да я с родителями не очень хорошо общаюсь, если можно так выразиться. Да и деньги их тратить не хочу. Это их деньги, пусть на себя и тратят.

– Но ведь можно же на бесплатное попасть, если постараться, – продолжала она. «Доебала, блять», – подумал я про себя.

– Ну и я не хочу тратить дохуя лет на то, чтобы потом сидеть в задрипанной психушке с отваливающейся краской на стенах, чтобы ставить всем вялотекущую шизофрению и получать нихуя, кроме копеек и стресса. Это абсурд ёбаный блять. Что там нужно? Сперва пяток лет отучиться на лоха, потом ещё несколько лет уже на психиатра? Ага, охуенно. В пизду, пошло нахуй это всё. Мне достаточно того, что я сам могу узнать или уже знаю. Это удовлетворяет мой интерес. А лечить кого-то блять… Нахуй оно нужно, я не врачом себя вижу. И возникать по этому поводу не смей, потому что я и вообще любой человек не обязан гореть желанием лечить других людей блять, – старался я как можно менее агрессивно передать мои мысли на этот счёт.

– Ладно, ладно…

– Я не говорю, что это хуйня в целом. Я говорю, что это хуйня для меня. Вы, – обратился я к ней и Саше, – другие люди, у вас другие взгляды и цели, поэтому вам это, может, подходит. Может вы даже и не окажетесь в обоссанном кабинете обосранной больницы, за копейки обследуя сломанные судьбы.

– Я понимаю, да, – ответила Света и замолкла на некоторое время. Но потом продолжила: – А депрессия у тебя была от чего?

– Да не докапывайся ты до него уже, – посоветовала ей Саша.

– Пойдём покурим лучше, – предложил Марк.

– Пойдём, – согласилась Саша. Молча согласилась и Света.

– А ты что? – Марк обратился ко мне.

– А я что? – непонимающе спросил его я.

– Ты чё, так и не куришь? – спросил он, доставая пачку из кармана.

– Не, не курю.

– Ну пойдём хоть с нами постоишь? Чё тут сидеть один будешь?

– Ну пошли, – согласился я, хоть и неуверенно, потому что в сидении тут в одного не видел ничего плохого.

Мы встали, Марк зачем-то захватил свою гитару, и имы пошли на балкон через комнату его и Саши. Саша накинула по пути на себя какую-то кофточку. Марк оставил гитару в комнате. Выйдя на балкон, я ощутил прохладу зимней ночи, которая вот-вот будет испорчена продуктами горения наёба мирового масштаба. Длинный балкон соединял комнату родителей Марка и его комнату. Наверное, в некоторые моменты это удобно, а в некоторые – не очень.

Я взглянул на ночное небо, на дома, освещаемые светом улиц, на неподвижные деревья и сливающиеся с ними столбы фонарей, и заметил, что особо ничего не ощущаю. По какой-то причине мои чувства словно отключились, в очередной раз. И я просто был там, уставший, в компании людей, которые словно тыкали палкой пьяного бомжа, ожидая его реакции. Палкой были вопросы, а бомжом был я.

– А почему ты не куришь? – спросила меня Света.

– Что за дебильный вопрос, блять? – вздохнул я, изрядно устав от её глупостей. – Ты действительно думаешь, что человека надо спрашивать почему он не курит?

– Ну извини, блять, что обидела, просто интересно, – раздражённо ответила она.

– Да не обидела. Просто в этом вопросе вообще нет смысла. Почему я не курю? Бля, это не меня надо спрашивать почему я не курю. Это курящих людей надо спрашивать почему они курят!

– Почему? – спросил Марк.

– Потому что потому, блять. Мерзкий дым, мерзкий на вкус и мерзко пахнущий, отравляет организм, люди дохнут, но продолжают курить. Чё вы, ёбнутые?

– Ну это дело привычки, наверное, – ответил он.

– А нахуя такая привычка нужна? Нет, серьёзно. Нахуя к этому привыкать? Испытывать неприятные ощущения, давиться хуйнёй, травить себя, чтобы выработать привычку это хуйню употреблять? Вы серьёзно, блять? Может, вы говна ещё поедите? Тоже неприятно, наверное, но зато потом привычку выработаете и будете без рвоты есть и даже запах не замечать. Ещё и разбираться начнёте, ценить купаж там или ещё какую хуйню. Я хуею блять…

– Нет, ты не прав, – сказала Саша. – Курить только поначалу может быть неприятно. Потом привыкаешь и всё нормально. Плюс никотин. Короче это совсем другое.

– Да нет, я думаю, что я прав. Для чего привыкать к тому, что неприятно и неправильно для тебя изначально? Чтобы потом кайфовать от яда без проблем? Ну выхлопные газы тогда тоже иди привыкни нюхать. Или мочу пить блять. Со временем привыкнешь и тоже начнёшь кайфовать.

– Ну, во-первых, это эстетично, – начал Марк. – Всем нравится, как выглядит человек с сигаретой. Во-вторых, не так уж и прямо дохнут люди. Много известных людей курили и дожили до весьма преклонных лет. В-третьих, если ты живёшь в городе, то уже нет разницы куришь ты или нет. В-четвёртых, это социализирующая привычка. На перекурах с людьми общаешься. И в-пятых, как Саша подметила, это приятно.

– Я, конечно, вас обидеть не хочу, но, походу, вы пиздец себя убедили в этом наглухо. Как жаль, что таких людей полно. Вас тупо наебали. Какие-то хуи сотни лет назад привезли говно, к которому пристрастились потому что долбоёбы, а другие долбоёбы начали его употреблять, потому что «У-У-У, ЭТО ЧТО-ТО НОВОЕ, ДА И ОТ ЧЕРНИ НАС ОТЛИЧАТЬ БУДЕТ!». А третьи долбоёбы, насмотревшись на знатных долбоёбов, тоже возжелали и пошло-поехало. Одни только здесь в выигрыше – табачные компании. Сколько же бабла они делают на таких дурачках, которых промывают через массовую культуру, пиздец…

– Да господи, не хочешь – не кури, но нас-то нахуя заёбывать? – возмутилась Света.

– Потому что вы, во-первых, сами меня сюда позвали, прекрасно зная, что я не курю, а раз я не курю, то значит на то есть причины. И во-вторых, потому что вы травите не только себя, но и окружающих.

– Так съеби тогда обратно, раз не хочешь травиться!

– И чё, я там один буду сидеть? Мы, вообще-то, тут заняты социализирующей привычкой, – усмехнулся я.

– Бля… – выдохнула она.

– Всех курящих и пьющих людей наебали, причём по-крупному. На деньги, проёбанные на тупую хуйню для скота. На время, потраченное на употребление этого говна. На здоровье, потерянное в связи с употреблением этого говна. И на разум, отбитый в пизду такими же долбоёбами и пропагандой. И на запах. От курящих и пьющих людей воняет – пиздец. Особенно от девушек.

– Давайте, может, о чём-нибудь другом поговорим? – предложила Саша, как мне кажется, уже не в первый раз.

– О чём? – спросил её я.

– О твоих гомосексуальных наклонностях, – сказал Марк. – Не знал, что ты по мальчикам.

– Это с хуёв ли я по мальчикам? – тема, действительно, был неожиданна.

– Ну тебе же Лупарь-залупарь сосал, то есть ты имел половой контакт с мальчиком, то есть ты по мальчикам, – посмеялся он.

– М-да. Я, конечно, понимаю, что ты обижен, что я обидел твои привычки, которые так хороши, что зовутся дурными, но до глупостей-то не надо таких опускаться лишь бы меня в ответ обидеть.

– Да я не обиделся. Просто это ведь так, – продолжал с ухмылкой он.

– Да, чувак, конечно так. А ещё я по рукам, не знал? Я же ведь имел половой контакт со своей рукой, когда дрочил. То есть я по рукам ещё, – перешучивал его я.

– Не, это бред какой-то, – он не понимал меня.

– Ну да, такой же бред, как и то, что ты сказал. Гомосексуал и рукофил, хули тут…

– Да не, одно дело рука, а другое дело – рот лица мужского пола.

– Да не, одно дело хотеть ебать мужика и возбуждаться от мужиков, а другое дело – помещать свой хуй в приятные условия, альтернативы которым нет, и до источника которых тебе нет дела, и ты в нём не заинтересован от слова «вообще», и возбуждаешься либо от своих фантазий, либо от самого факта ласкания члена.

Света стряхнула горящий пепел за балкон, туда же отправился и окурок. «Ещё и срут везде, уёбаны тупые, куребляди ебучие, сука, потом бычки эти ёбаные по всему двору будут, когда снег растает», – подумал я.

– Ну всё равно. Я же давно тебя знаю, и давно подметил, что ты заинтересован в вещах такого плана, – улыбался он, докуривая сигарету.

– Да Марк, отстань ты от него, – обратилась к нему Саша, потушив свою в пепельнице.

Они докурили, после чего все мы отправились обратно в комнату. По пути и в самой комнате мы с Марком продолжали:

– Вот в больнице проведя столько времени… Неужели ты не склеил ни одной медсестры? – говорил он.

– Ну мне немного не до этого было, веришь ли.

– Ну я бы на твоём месте если бы оказался, то сто процентов подцепил бы какую-нибудь. Потому что мне интересны женщины, – и хлопнул Сашу по попе, а та слегка хихикнула. – А вот ты не подцепил. Потому что тебе интересны мужчины.

– Опять же, мне было не до этого – я лечиться туда пришёл, а не ебаться. Хотел бы ебаться – пошёл бы в бордель.

– В гей-бордель, – засмеялся он.

– Не знал, что такие у нас есть. А ты, видимо, знаток, – пошутил я в ответ.

– Ну признайся, что пока ты там был, то у тебя хотя бы раз встал на какого-нибудь мальчика.

– Знаешь, я буду честен, потому что я честный человек. Была там история одна…

– Ага, так я и знал! Сам признался! – обрадовался он.

– Ща ещё какую-нибудь хуйню ебанутую расскажет, – пожаловалась Саше Света.

Мы расселись по своим местам, я отпил чаю и сказал:

– Да нет, не ебанутую. Просто вместе со мной поступал туда один паренёк…

[Здесь была история про женоподобного парня в отделении, про моментное и короткое влечение к нему, а затем были групповые рассуждения про развитие у мужчин гомосексуальных наклонностей в условиях долгого пребывания в тесных и закрытых мужских сообществах, был разговор про исторические проявления гомосексуальности, а затем была странная сумбурная речь Носа про некую божественную бесполую любовь – единственную, которую он допускает помимо любви к женщинам. Всё пришлось убрать, чтоб никто случайно не прочёл и не стал разделять нетрадиционные ценности.]

Марк вздохнул, огорчённый ответом:

– Эх, я думал, что поинтереснее что-нибудь скажешь, чем такие стандартные отговорки. Ну и попонятнее, чем набор слов, что ты раньше сказал.

– Да я тоже думал, что поинтереснее что-нибудь скажу, – усмехнулся я. – Но времена и нравы, к сожалению или к счастью, не очень способствуют к интересным разговорам. Может быть, когда-нибудь потом поинтереснее что-нибудь скажу.

– М-да… Ну ладно, – расстроено сказал он.

– Ну я, наверное, могу сказать что-то интересное про гомосексуальность вообще. Возможно даже забавный спор у нас выйдет.

– В каком плане?

[Здесь были попытки дать определение гомосексуальности вообще, а также были заданы вопросы о разумности применении данного термина в случае влечения к людям, обладающими половыми характеристиками, которые не вписываются в стандартные бинарные системы восприятия мужского и женского. По итогам разговора главный герой заявил, что его не привлекают мальчики, и что вопрос закрыт.]

Я отпил чаю и съел кусочек сыра.

– Так вопрос уже давно закрыт, – непонимающе посмотрел на меня Марк. – Ну подумал и подумал раз. Бывает в таких местах. Похуй вообще.

Я понял, что забавного спора у нас не вышло, и что я зря распинаюсь, пытаясь оправдать себя, ведь слушателям внезапно стало плевать на это. Но мне не плевать – меня гложет невротичный стыд за совершённую ошибку, из-за которой кто-то может предположить, что я «пидор».

– А что тому парню поставили? Какой диагноз? – внезапно поинтересовалась Саша у меня.

– Понятия не имею, если честно. Не следил за этим.

– Интересно, какой очередной бред они решили… Они – это психиатры тамошние. Вообще, я так заметила, что работа психиатром заметно так влияет на жизнь человека. Вот, например, религия, да? Если к психиатру придёт человек и скажет, что он говорил с Богом, и что скоро будет второе пришествие, то что в таком случае должен думать психиатр? Сказать, что этот человек больной? По какому признаку? По тому, что он говорил с Богом? Ну у нас полстраны, вообще-то, в Бога верят, и кто-то с ним даже говорит, и кого-то даже уважают за это. И если этот психиатр заявит, что человек больной из-за того, что говорил с Богом, то что это значит? Что он считает больными полстраны? Но верить в Бога так-то норма у нас. Так что что получается? А Иисус? Он ведь тоже говорил с Богом, наверное? Ну или пророки там всякие именитые? Что получается? По мнению этого психиатра они тоже тогда больные все? Тогда тут либо он некомпетентный психиатр, если откажется от постановки диагноза, либо он называет полстраны и уважаемых ими, допустим, исторических личностей больными. А если он сам верит в Бога? Он либо тогда отрицает возможность контакта людей с Богом и прямо обещанное второе пришествие, то есть предаёт веру свою, либо он, опять же, некомпетентный из-за того, что сам болен и эта болезнь мешает ему ставить диагноз.

– Я думаю, что если человек действительно болен и одно из проявлений его болезни – разговор с Богом, то тогда это будет ясно, – возразил Марк Саше.

– А если он просто блаженный? И как ты вообще отличишь реальное пророчество от болезни? В этом и несостоятельность психиатрии. Что слишком много размытых границ и непонятных ситуаций.

– Зачем ты тогда пошла на психиатра? – Света спросила её.

– Чтобы менять это всё. Потому что это влияет на нашу жизнь, а я не хочу, чтобы такая нелепость влияла на мою, – строго проговорила она. – Слишком большая власть определять норму в руках у неразумных людей с огромным самомнением.

Я ел бутерброды с колбасой и утвердительно кивал, соглашаясь с ней. Марк встал и собрал кружки свою, Светы и Саши, чтобы налить свежего чаю. Моя осталась при мне, ибо в ней ещё был чай. Он ушёл на кухню, а я остался в зале. Во время разговоров и молчаний я частенько смотрел перед собой или в окно за креслами Саши и Светы. Мне было удобно привязать к чему-то взгляд и после этого уже рассказывать что-то объёмное. Иногда я переводил взгляд на что-то другое, иногда проплывал взглядом через всю комнату, осматривая то, что уже видел, и высматривая то, что ещё не видел. Странные, порой, ремонтные решения категории «евро». Забавные завитушки с заделом под какие-то старинные детали отделки помещений. Арка над дверным проёмом в зал. Некоторые части стен покрыты какой-то штукой с заделом под камень. Бежевый, белый, красный, шоколадный, чёрный и золотой цвета разлились по всей квартире, тут и там покрывая разное наполнение дома. Слегка съехавший с положившей ногу на ногу халат Саши, немного оголивший её бедро. Её робкая улыбка от того, что она заметила, что я заметил это. Я отвёл глаза, не улыбаясь и не испытывая никаких эмоций. Для меня странно такое поведение, такое мелкое заигрывание в виде непротивления моему взгляду, пусть и случайно положившемуся на её бёдра. Я не считаю, что я ей нравлюсь. Я знаю, что перед ней не встанет выбор между мной и Марком. Меня раздражают подобные глупости, ибо они бессмысленны и… глупы. Раздражают пограничные игры. Эта неопределённость. Либо ты верна своему человеку и перестаёшь совершать эти дурацкие вещи, либо даёшь мне чётко понять, что ты хочешь от меня, если вообще что-то хочешь.

Марк вернулся с чаем и тут же спросил:

– Ну, и что ты будешь делать с Лупарём?

– А что с ним делать? – удивлённо спросил я. Из головы уже успели вылететь и он, и вся ситуация эта неприятная, поэтому мне даже было немного неприятно, что он снова затеял разговор эту тему.

– Ну, я бы на твоём месте его отпиздил, – гордо, но спокойной заявил он, поставил кружки и улёгся обратно на диван.

– М-а-арк, – протянула Саша.

– Что я, гопник какой-то, чтобы пиздить его? – спросил я.

– Ну не знаю, один раз уже отпиздил, – Марк не унимался.

– Во-во, – добавилась Света.

– Да это разве «отпиздил»? Так, дал тумака, чтобы не лез.

– Ну а тут дашь тумака так, чтобы к другим не лез и за тебя поплатился, – продолжал Марк.

– Не знаю, посмотрим. Когда это кому-то помогало?

– Ну, да… Таким, наверное, уже ничем не поможешь… Кто-то рождён для сладких наслаждений, кто-то рождён для вечной ночи… – загадочно закончил он.

– Это… Зэ Дорс? – после небольшой паузы спросил я.

– Да, это они, – ответил он как будто строя из себя знатока музыки. Хотя, музыку он действительно знал неплохо.

– Да, я узнал эти строки, они из песни «Энд Оф Зэ Найт».

– Так оно.

– Музыку они нормальную делали, но Джим Моррисон был пидором, кстати, – сказал я и отпил чаю.

Марк приподнялся на локте и, со смесью удивления и возмущения, сказал:

– Вот это сейчас не понял… Ты чё-то перегибаешь, походу.

– Ну, не в том плане, что он был пидором типа в жопу долбился, а в том плане, что он был уёбок. Пидор – слишком резкое и громкое слово для этого случая. Уёбок.

– Пиздец, ты охуел? Тебе повезло, что мы давно друг друга знаем. Я и за меньший негатив в сторону Дорс драки начинал. Так что лучше объясни-ка, почему это он уёбок, по-твоему, – он был действительно раздосадован моими словами.

– Ну смотри… Во-первых, я так ощущаю его личность. Духовно. Как музыка у них духовная, так и я ощущаю это. Музыка неплохая, но Джим Моррисон – уёбок.

– Да что ты, нахуй, знаешь о его личности, чтобы так говорить? По моему мнению – он не уёбок. А я уж-то, наверное, побольше тебя знаю, потому что он мой ориентир, маяк моей личности, я с его биографией знаком.

– Да тут не совсем в биографии дело, хотя и в ней тоже. А ты дурачок просто, без обид, раз он ориентир твоей личности. Потому что… Ладно! Прошу прощения, он не уёбок. Беру свои слова обратно, грубовато немного получается о нём. Но он просто… нарк-объебос. А объебосы не должны считаться настоящими творцами, артистами. Потому что всё, что они делают, это не проявление креативности – это просто результат того, что они объебались и высрали то, что видели или чувствовали или слышали, пока были объёбаны. И он, может быть, не пидор и не уёбок, но такой путь сочинения музыки – точно пидорский, – спокойно высказал я свои мысли, смотря на Марка, который даже немного покраснел от злости.

– И в чём же он пидорский? – сквозь зубы проговорил он.

– Ну смотри, сейчас объясню. Вот олимпийский чемпион. Он занял первое место в своём соревновании. Да с такими результатами, что их навряд ли кто побьёт вообще когда-либо. Его все любят, страна им гордится, дети стараются быть похожими на него. А вот музыкант. Сочинил гениальную песню, спел её, его занесли в зал славы рок-н-ролла, и даже спустя кучу времени эта песня всё так же держится на первых местах в списках и стабильно входит в «Топ 100 величайших песен по версии журнала JovnoEd». Вдруг узнаётся, что спортсмен использовал допинг! И все начинают его хулить, ругать, презирать. Его лишают медали и вообще посылают к хуям. Он – пидор! Позор! Так чем же музыкант, использующий всякие вещества при сочинении песен и музыки, отличается от этого пидора? Тем, что он раскрывает скрытые переулки сознания обществу и сочиняет прекрасную музыку? А почему спортсмен тогда пидор? Он раскрывает скрытые человеческие возможности и достигает поражающих результатов. Но он всё равно не настоящий спортсмен? Так делать не честно? А почему же музыкант тогда настоящий? Почему использовать объебосскую парашу честно, а допинг – нет? Ведь, если вдуматься, дело-то одно и то же: достижение поразительных результатов с помощью каких-то веществ. Ну, и что я вам скажу? Джим Моррисон и ему подобные были… Не настоящими артистами, кхм, – я хотел сказать «пидорами», но решил не накалять обстановку.

– Искусство. И спорт. Разные вещи. Одно про чувства и ощущение. Другое про прыжки в длину, – старался контролировать себя Марк.

– Да не, я считаю, что они похожи и даже сливаются иногда в одно. Спорт – это искусство, искусство – это спорт. Что чувства, что тело – всё связано. И дело не в этих мелочах. А в том, что в одной сфере ебаные снобы решили, что только чистота, а в другой решили, что только как можно больше выебанных тёлок, принятых килограммов всякого говна и количество высранной под этим говном хуйни.

– То есть это больше моральная проблема для тебя? Что он ебал тёлок, принимал всякое и сочинил много отличной музыки? Типа он слишком крут для тебя и ты завидуешь?

– Я не знаю, что крутого в жизни ёбаного животного, ебущего всё подряд, и только под ёбаным допингом из смеси говна могущего что-то выдавить из себя.

– Во-первых, он не ебал всё подряд… Но я понял, к чему ты, и что не конкретно про него говоришь, а вообще. Во-вторых – а я не знаю, что плохого в большом количестве любви, если это никому не вредит, и в умеренном употреблении лёгких веществ, если результатом этого становится прекрасное искусство.

– Кхм. СПИД. Смерть от передоза или связанных с употреблением проблем. И статус фальшивого артиста, – без доли сочувствия произнёс я. – И отрицать это глупо. Пример первого у тебя на футболке, пример второго – ориентир твоей личности. Пример третьего… Ну, я тебе уже всё объяснил, поэтому уж сам там додумай, кто является примером или примерами. ТЕМ НЕ МЕНЕЕ! Тем не менее. Музыка нормальная.

– Ага, нормальная…

– Музыка нормальная, а личности музыкантов мне не нравятся. Не конкретно даже личности, и не то чтобы не нравятся в плане презрения. А культ вокруг личностей музыкантов, и что я их не ненавижу, а они мне просто не симпатичны.

– Как ты её слушаешь тогда? Музыку… – Марк уже сидел передо мной, а не лежал, и настрой его был серьёзный. – Она же вся про секс и наркотики.

– Ну… Я так не считаю, – спокойно отвечал ему я.

– Бл… Бля… Он так не считает. ДА ВСЯ МУЗЫКА ДОРЗ ПРО СЕКС И НАРКОТИКИ, БУКВАЛЬНО КАЖДАЯ ПЕСНЯ НАХУЙ! – не выдержал он.

– Успокойся, – одёрнула его Саша.

– Я, тем не менее, так не считаю.

– Да как ты, нахуй, так не считаешь?.. Это даже не всегда скрывается завуалированно. Слова «мистер моджо райзинг» в «Эл Эй Вуман» слышал? Это про поднимающийся хуй. Слова «даунт ту йор блюз» слышал там же? Это про залезание в джинсы к девушке. Песня «Тэйк Ит Аз Ит Камс» ВСЯ про еблю, там же и поётся, что не двигайся слишком быстро, если хочешь, чтобы любовь была долгой. В «Соул Китчен» «джентл стоув» – это пизда женская блять. «Лайт Май Файр» тоже про еблю. Блять, а «СТРЕНДЖ ДЕЙС» ВООБЩЕ ВСЯ ПРО НАРКОТИКИ И ЕБЛЮ В КАКОМ-ТО ПРИТОНЕ! И такого дохуя. Ты вообще вслушивался в тексты? – его пробило на примеры, что меня немного позабавило, в смысле разогнало скуку.

– Ну да, вслушивался. Вслушивался в тексты, вслушивался в музыку, в ритм и всё такое, и в итоге пришёл к выводу, что их музыка не про это.

– Да как не про это?.. – он схватился руками за голову.

– Когда я слушал их, то ощущал приятную отрешённость от мира, на меня налетали приятные фантазии и видения, я уходил от реальности и наслаждался тем, чем и должна давать наслаждаться такая музыка.

– Чем?

– Именно этим. Плюс, я когда-то читал журналы, и там писали, что музыканты психоделических жанров говорили, что музыкой они пытаются передать так называемое трансцендентальное сознание. Именно через музыку, расширить сознание посредством музыки, добиться эффекта расширения сознания, – хотя я и не согласен с термином «расширение», – как от психоделиков, но без использования веществ, а с использованием музыки. И я это ощущаю. А вульгарные интерпретации – это всё, на что способно обычное быдло, видящее поверхностную хуйню. При этом похуй, если на самом деле все эти музыканты действительно сочиняют хуйню про еблю и наркотики и по приколу говорят, что это трансцендентальная хуйня. Потому что наверняка так и есть, учитывая, какие мудовые личности они, в большинстве своём, были или есть. Мне похуй, потому что я ощущаю и не чувствую себя наёбанным дурачком. Поэтому даже если это всё прикол, и все песни эти про еблю и наркотики, то им всё равно удалось достичь передачи или возникновения трансцендентального опыта – осознанно или нет. Я вижу то, что вижу; слышу то, что слышу; знаю то, что знаю; чувствую то, что чувствую. И ничто не заставит меня развидеть, расслышать, разузнать, расчувствовать то, что я вижу, слышу, знаю и чувствую.

– То есть, блять, музыканты не музыканты, но музыку сделали заебись? – пытался подвести итоги Марк.

– Да.

– Это вообще смысла не имеет.

– Да нет, имеет.

– Нихуя не имеет! Это как говорить, что… Блять… Что мёд заебись, но делали его не пчёлы.

– Ну нет. Пчёлы-то пчёлы, да и музыканты – музыканты. Но они музыканты в том плане, что им каким-то хуем удалось сделать Музыку. С большой буквы «М». Они не музыканты в том плане, что они не с большой буквы «М». Как спортсмен с допингом не спортсмен. Он, типа, результата достигает в спорте, но спортсменом его не назвать. Нет, назвать, конечно, но всем ясно что это спортсмен, который не спортсмен. Не с большой буквы «С». Ну и эти музыканты под допингом тоже как бы музыканты, но не музыканты. Опять же, не с большой буквы «М». То есть типа без уважения, обозначая, что они, как бы это сказать… Ну типа просто держатели инструментов и игратели на них, человеческая прокладка между великой идеей Музыки и реализацией этой идеи в виде музыкальной композиции. Полуосознанные, полубездумные передатчики, посредники, которые без дозы не могут войти в рабочий режим; роботы, исполняющие команды, если можно так выразиться. В то время как настоящие Музыканты в прямом контакте с идеей Музыки. И я хочу особо отметить: я не пытаюсь принизить вклад музыкантов в музыку, конкретно группы Зэ Дорс, не пытаюсь унизить честь этих музыкантов, как-то обидеть их. Нет. Хотя, наверняка, если б они услышали мои слова, то обиделись бы. Но я бы за это извинился. Потому что то, что они сделали в итоге, очень ценимо и уважаемо мною, как и вполне уважаемы мною они. Без должных талантов и навыков нихуя не выйдет сочинить такую музыку. Но культ, возводимый вокруг подобных личностей, и вообще переоценка их значения – это то, что меня раздражает. Они – проводники гения, и это очень достойно. Но не сам гений. Ну и говоря «их» я имею в виду всех музыкантов-объебосов, сочиняющих более-менее достойную музыку.

– А ты не думаешь, что через наркотики они как раз-таки входят в контакт с этой «идеей Музыки»?

– Нет. Они видят только её размытые очертания или тень.

– О! Это как у Платона! Идеи и тень идеи, пещера там и всё такое! – воскликнула Света.

– Не знаю, не читал, – равнодушно ответил я.

– А откуда ты тогда об этом знаешь?

– Не знаю, гений, наверное, – полусерьёзно сказал я.

– Ага, блять. Гений! – насмешливо сказала Света. С ней усмехнулась Саша и приподнял свои брови в удивлении Марк.

Такая их реакция меня весьма оскорбила. Гений, может, громкое слово, но чтобы так явно отрицать у меня наличие гениальности? Если вы это отрицаете, то хотя бы из приличия могли бы не делать это настолько обидно. Тем более, что вы одни из тех долбоёбов, что разбрасываются словами «гений» и «гениально» направо и налево, обесценивая их значения, приписывая гениальность каждому встречному долбоёбу, способному сложить двустишье, или написать предложение с парой красивых слов, или придумать мудацкую шутку, или снять какое-то домашнее видео на дешёвую камеру, или выдавшему пару пуков из колонок, или нарисовавшему или сфотографировавшему говно на асфальте, или, блять, кому, нахуй, угодно… Но не мне, сука.

Не то чтобы я считал себя прямо-таки гением-гением, но я привык думать, что какими-то интересными особенностями-способностями да обладаю. Ну или, во всяком случае, хоть чем-то выделяюсь на фоне масс. Я постоянно слышу о себе фразы в духе «Ты странный», «Что за ебанутые вещи ты говоришь?», «Я не понимаю тебя» и всё такое. Не это ли признаки, что я хоть чутка, да особенный? Что обычные люди не признают меня обычным? Я имею в виду то, что я не нуждаюсь в том, чтобы быть особенным. Но если все, всё и вся само об этом говорит, то какой смысл это отрицать людям, которых я считаю своими друзьями? Особенно людям вроде них, которые сами себя готовы считать говном и принижать свои способности, лишь бы выдать какому-нибудь долбоёбу медаль гения и сказать: «Ох! Он так гениален! Нам так далеко до него!», наверняка оставляя несказанной часть, где они сравнивают себя с червями под его ногами, для которых будет честь быть раздавленными кем-то столь гениальным, как он, и что они готовы есть его говно, ибо сами они бездарные ничтожества, надеющиеся перенять хоть чуть-чуть его таланта, с радостью вкусив его кала. Не знаю, откуда у людей такая тяга унижать себя, но от таких людей реакция, подобная той, которую я заметил, ещё обиднее.