Олеся Вячеславовна Широкова
Ночь откровений
Количество мурашек быстро увеличивается, на позвоночнике и даже спине они уже не помещаются, теперь они распространились по всему телу. Прохладный ветер от воды, конечно, этому тоже способствовал, но по большей части это от осознания, что я сама виновата в том, что он не знал. Это всё ещё не укладывается у меня в голове.
Повисает тишина. Он молчит. Видимо тоже обдумывает сказанное мной.
– Какой же ты болван! – с горькой усмешкой говорю я.
Он ничего не отвечает.
– Вот сейчас вспоминаю то время, – через несколько секунд задумчиво произносит он. – у меня точно не было девушки. Я всех девушек помню. Их не так много было.
– Знаешь, когда с тобой целуются, а на следующий день говорят про девушку… это сильно бьёт по самолюбию. – мрачно проговариваю я, и эти слова режут по сердцу, словно ножом. Я отворачиваюсь и опускаю взгляд на кроссовки, пытаясь сдержать слёзы.
– Блин… – почти сочувственно произносит он. – Извини. Я дурак.
К горлу подступает ком. Я едва сдерживаюсь, чтобы не заплакать. Глаза уже начинают краснеть. Его ладонь опускается мне на плечо.
– Правда, прости… Я не знал.
Ну да, нейтралитет.
Я с трудом подавляю желание поддаться эмоциям и улыбаюсь.
– Козёл ты. – почти искренне усмехаюсь я.
Какое-то время мы снова молчим. Я содрогаюсь от очередного порыва ветра.
– Замерзла? – замечает он.
– Да. – как всегда, честно отвечаю я.
Он делает попытку приобнять меня. На этот раз я не уклоняюсь, придвигаюсь ближе.
– Иди сюда. – Он ласково притягивает меня к себе. Становится не на много теплее физически, больше становится тепло на душе.
