Олеся Вячеславовна Широкова
Ночь откровений
Разговаривает о прошлом, о колледже, о странный косяках. Разговор плавно, или не очень, перетекает к нам. О том, что было. О хорошем, о плохом. Он снова начинает приставать.
– Ты можешь быть откровенным? Что тебе нужно?
– Не знаю. Просто прикольно. – он пожимает плечами. – А почему нет? Я много вещей делаю чисто по приколу.
– Ммм… Это вещи вроде: «сегодня мы целуемся, а завтра не трогай меня, вдруг меня девушка увидит.»? – наконец задаю я мучавший меня вопрос.
– Ты о чём? – он не понимает, а я ни капли не удивляюсь. Внутри всё сжимается. Я наконец произнесла эту фразу. Я. Её. Сказала. Вот прямо сейчас. Она прозвучала. Мурашки пробегают по позвоночнику, но не от холода, хотя становится достаточно зябко. Я наконец пробую быть откровенной.
– Тогда на втором курсе. Ты не помнишь? – я почти уверенна, что не помнит. – Как раз в том момент, когда мы так близко общались. Только не говори, что это было дружеское общение, ведь это было не так.
– Согласен. Мы общались совсем не дружески. Но что там про «девушку»?
– Мы целовались, а на следующий день ты сказала, что у тебя есть девушка.
– Но её не было.
– Кто бы сомневался. – усмехаюсь я и новая волна мурашек атакует позвоночник. – Я предполагала, что это была только отмазка.
Он молчит, внедоумении глядя на языки пламени.
– Так что это тогда было? – теперь я настроена получить ответы. – Что это был за игнор с твоей стороны? Дело же шло к отношениям. Или мне показалось?
Он молчит ещё несколько секунд, потом пожимает плечами.
– Я просто понял, что ничего серьёзного не получится и решил не давать ложных надежд, не заходить дальше.
