полная версия

Олег Мельников
Свет в конце апреля

«Зима начинается в ноябре…»

 
Зима начинается в ноябре,
когда руки тянутся протереть
от серости уставшие глаза,
а кагоцел с ибупрофеном и прозак
мгновенно исчезают из аптек.
Так холодно. Скорей бы выпал снег.
 
 
Мы ждём, когда нас заметёт
к чертям. Уже идёт отсчёт,
чтоб заново мир будто чистый лист,
сначала засни, а потом проснись,
из жизни выпади, стань ни при чём.
Поэтому ждём первый снег.
 
 
Чтоб белое сразу засыпать песком.
Полгода подписка на счастьянет. com —
наш неизменный рабочий скрипт
в искрящемся «скрип-скрип».
 
 
И первый снег как первая смерть,
делящая жизнь на до и после.
Боюсь умирать, но тошно смотреть
на грязное это месиво, Господи.
 
 
Зима начинается в ноябре.
Зима начинается в голове.
 

(2020)

«Я не хочу никуда идти…»

 
Я не хочу никуда идти
Я хочу спать
Завтра опять вставать к девяти
Я хочу спать
Я не хочу ни с кем говорить
Я хочу спать
Пусть вокруг всё огнем горит
This is fine.
 
 
Мне надоело слушать пустое —
Лишний звон.
Сплю и мечтаю прийти домой и
Рухнуть в сон.
Там где-то мир бултыхается стухший
За окном.
Лучше жизни, и многим лучше
Вечный сон.
 

(2020)

«В четыре смеркается, в пять – непроглядно темно…»

 
В четыре смеркается, в пять – непроглядно темно,
а по утрам тонут улицы в мутной взвеси.
Ноябрь – дементор на сити-семнадцать повесил
серое, беспросветное полотно.
 
 
Из года в год у жителей чёткий план
на случай любой непредвиденной катастрофы.
Они готовятся к празднику, и им похуй,
что этот праздник к себе никого не звал.
 
 
Они развесят игрушки и огоньки —
мерцающий цвет в унылом сплошном монохроме,
И будут верить во что им угодно, кроме
Того, что мир не станет каким-то другим.
 
 
Вот время заканчивать год, не успев продохнуть,
Надеяться на перемены и ждать их, покамест
всё будет по-прежнему, только меняясь местами.
Так хочется чуда. Мам, ну купи что-нибудь.
 
 
Я соглашусь на позорный какой-нибудь квест,
В любом договоре не глядя автограф чиркну,
Лишь бы завидную мне ухватить ачивку —
Смириться с тем, что всё будет так, как есть.
 
 
Предвидеть любой сюжет, соглашаясь с ним,
И в бездну глядеть без страха и сожаления.
Не выйдет – и ладно. Время, просто убей меня,
И я зайду снова в этот безжалостный лимб.
 

(2020)

«Ты примешь то, что некуда больше…»

 
Ты примешь то, что некуда больше
и незачем дальше.
Ты примешь это чуть позже,
а может и раньше.
Что всё, чего ты и стоишь
без вычурной фальши —
лишь пыль, космический мусор,
которым ты станешь.
Потом ты примешь,
что у тебя все шансы
есть, чтоб исправиться,
чтобы не облажаться.
А позже примешь ошибки
как часть дороги,
но в горле першит и
внутренний голос строгий
напомнит, что ты —
случайное скопище атомов,
что ты и такие как ты
живут одинаково.
Придётся платить
по счетам земным и небесным
придётся принять,
что жить – не всегда интересно,
что мама с папой умрут,
что боль нескончаема,
когда ты с ней борешься.
Крутишь кольцо обручальное
в надежде, что этим спасёшься
от одиночества,
что вместе не так уж и страшно
пылью закончиться.
И выхода не разглядеть,
и смысла – тоже.
Когда ты примешь,
что Бог нифига не должен,
что даже пылинки
живут по своим законам —
конец пути
станет началом
другого.
 

(2021)

«В окне мелькают коряги, растущие из тумана…»

 
В окне мелькают коряги, растущие из тумана,
одинокие ветхие домики высунулись из воды.
Снаружи серым-серо, бельмо на глазу, канавы —
там много закопано мыслей, с которыми нелады.
 
 
Но поезд проносится мимо, и я теряю из виду
обглоданные скелеты забытых в тоске деревень.
Пожалуйста, остановитесь! Я дёрну стоп-кран и выйду!
Ускоренным диафильмом потухнет безжизненный день.
 
 
Вагон колыбельным ритмом качает своих младенцев,
они закрывают глазки – уставшим пора баю-бай.
Промчатся вдруг мама с папой, за ними – тёплое детство,
на осень меняется лето, и снова вороний грай
 
 
бьёт вдребезги белое небо. И пусть покрывает наледь,
темнеет в груди неизбежно – тоскливая ерунда.
Пусть всё пролетает мимо! Пока не подводит память,
я с безлимиткой в кармане катаюсь туда-сюда.
 

(2020)

«Зимой обесснеженной…»

 
Зимой обесснеженной
дома обезбоженные
пялятся в сумрак
глазами желтушными.
Раз столько зим
безысходных прожито,
то это было
зачем-то нужно.
 
 
Каждую ночь
окунаясь в кошмары, я
утром себя
собираю из месива.
Прячут в подкорочной
тьме полушария
факт, что мне было
когда-то весело.
 
 
Пусть выливается
всё через сон мой,
капает на пол
с измятой постели, но
это поможет мне
стать невесомым
и докоснуться
до запредельного.
 

(2020)