полная версия

Олег Мельников
Свет в конце апреля

«Когда-нибудь я научусь заключать в слова…»

 
Когда-нибудь я научусь заключать в слова
невидимые пылинки,
цветные рассыпанные черепки,
а пока слова – неподвластная мне смола,
к которой всё липнет с грязной моей руки.
Когда-нибудь я приручу язык этот, чтоб
залить им мозаику про жизнь навека и смерть.
Туда же улыбки родных и тёплый собачий лоб —
всё в слова,
которые даже времени не стереть.
 

(2020)

«Допустим, сбросятся все настройки…»

 
Допустим, сбросятся все настройки,
и кубиком выпадет стать убогим,
таким, что шарится по помойкам
без признаков рацио на лице.
 
 
А может очнусь я в сырой постели
возрастом две или три недели,
но мама с папой меня не хотели,
цыганам бы сдать под процент.
 
 
А может буду по переходам
сидеть продавать трусы и колготы,
или как в кино про людей и уродов
вместо чести выберу плеть.
 
 
В году неизвестном посреди поля
меня разорвет как фурункул с гноем.
Разбросанным мясом, а не героем
случится опять умереть.
 
 
Или смотреть, наслаждаясь украдкой,
как давят шпильками милых щеняток.
А может вечно кряхтящей бабкой
стану почти как сейчас.
 
 
Пока нет выбора между мирами,
я – Карлсон, который живет на грани.
Но всё остальное конечно настанет,
просто в следующий раз.
 

(2020)

Невроз

 
Мне снится Петербург.
Так пахнет весной октябрь.
Я закрываю глаза
и вижу бездонный мир.
Я не хочу быть тут,
И с радостью все поменял бы,
Если бы не было столько
во мне незалатанных дыр.
 
 
Из них вытекаю я
С усталостью и слезами,
И кто бы помог на спине мне
Раны скорее зашить.
Стараюсь не растерять
Себя мокрыми следами.
Когда ты лёгок, но пуст,
Метели не пережить.
 
 
Хочу, чтоб была весна,
Меня ждет любимый город,
Считаю недели до встречи,
Когда мы побудем вдвоем.
Пока – депривация сна
И неврастенический омут.
Хочу домой, но не знаю,
Где этот долбанный дом.
 

(2017)

«Всё состоит из мёртвой тишины…»

 
Всё состоит из мёртвой тишины:
гранитные глыбы, пугающе тёмные воды,
облупленные стены, залатанные швы,
смесь красок в замирании природы.
 
 
Как станет пусто, я опять приду
набрать твой воздух отсыревшей грудью.
Мы не прощаемся, мой молчаливый друг,
прекрасный в безучастном неуюте.
 

(2020)

«Люди ползали по-муравьиному…»

 
Люди ползали по-муравьиному
вереницей из улицы в улицу,
люди прятались по квартирам и
забывали прожитый день.
Им всегда не хватало времени,
бестолково, и как получится,
исчезали, без роду, без племени —
избирательный бюллетень.
 
 
Они ждали, когда мир изменится,
они ждали покоя и отдыха,
продолжая скучать, канителиться,
окунаясь в мазут суеты.
Но когда им было даровано
запастись и надеждой, и порохом
они вышли грязнющими, мокрыми,
из кристально чистой воды.
 

(2020)

«Мне говорят, ты, мол, достала ныть…»

 
Мне говорят, ты, мол, достала ныть,
откуда в тебе столько безжизненной требухи,
чернухи не зная, судьбу перестань гневить.
Я не художник, но я так вижу.
Этот задрипанный мир.
Подарил бы мне кто-нибудь
толстую кожу вола,
чтоб её проткнуть
не смогла ни одна игла.
У меня оболочка тонкая
только тронь —
назревают тут же болючие волдыри.
Я как рецептор,
преобразующий в боль
любое воздействие извне,
изнутри.
Культурный пласт
разложившийся перегной,
накопил лучшее, но продолжает гнить.
 
 
Назначен мне свыше
этот божественный дар —
чувствовать как утекает жизнь,
через любые блага,
быть в одно время
в нескольких временах,
случайно ловить чужие помехи,
как поисковый радар.
Я привыкаю думать о смерти,
даже когда хохочу.
Автозамена предлагает «сдохнуть»
ставить после «хочу».
Так уж вышло, но я не жалуюсь,
а констатирую факт:
в моей груди густое варево
и лучше не открывать.
А то польётся тягуче на пол,
вязкое словно напалм,
Тебе интересно, но ты ведь знаешь,
как он классно горит.
Случайно извозишься и не заметишь.
Искра – и ты пропал.
Потом сиди и перевязывай
такие же волдыри.
 
 
Я засыпаю и просыпаюсь
в приступе тошноты,
По расписанию утром таблетку,
чтобы не блевануть.
В бритве Оккама мне не хватает
соблазнительной остроты:
Чем сложнее – тем мне и лучше,
множить и множить суть.
Да мне и не сложно быть в роли
надстроенного этажа,
болтаться раздажающим
камнем в сапоге.
Мне б в этой жизни только
не хотелось налажать
и стать никем.
 

(2020)