Лана Нежная Настя. 33 несчастья

© Лана Нежная, 2026

ISBN 978-5-0071-1673-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1. Настя

Сегодня в клубе небольшая заминка с охраной. Семён сказал, что разбирается. Я не лезу. Не моя компетенция. Мне и так много проблем от прежнего администратора в наследство осталось. С ними бы разобраться. Сегодня на очереди отчёты.

Приехал Михаил Александрович, владелец клуба, шеф. В хорошем настроении. Это сразу чувствуется: шагает легко, улыбается уголками глаз, разговаривает с персоналом, интересуется делами.

Меня до сих пор удивляет, как он вообще доверил мне клуб. Мне — двадцатидвухлетней девчонке без опыта, только диплом на горизонте да горящие глаза. А он поверил. Ещё и наставника приставил. Не просто «надзиратель», а настоящий наставник… Анна Геннадьевна — с огромным опытом работы и добрым сердцем. Невероятная женщина, мой пример для подражания.

А ещё и сам помогает.

Это работа моей мечты. И то, ради чего я училась. Управление бизнесом. Живое, дышащее дело. А не Excel-таблицы в пыльном офисе. И вот я здесь. В этом клубе. С отличным коллективом, чёткими процессами и возможностью расти. Тройное везение, как я про себя шучу. Поэтому стараюсь изо всех сил. Каждый день — как экзамен, который хочется сдать на «отлично».

Обсудили с шефом текущие дела, получила от него новые ценные указания (ЦУ, как он их называет). Потом он ушёл к Семёну разбираться с той самой «заминкой». Может, останется помогать — он уже так делал. Для него это не просто бизнес — это его детище. Он сюда душу вкладывает.

Я вышла в туалет. Но едва прикрыла дверь, как заметила его.

Мужчина. В берцах, потёртых джинсах и кожаной куртке, будто сошёл с обложки какого-то боевика. Здоровый. Лицо со шрамом. Выглядит как бандит из фильма про 90-е. Точно не из тех, кто приходит сюда отдыхать. Да и до открытия ещё рановато.

Он зашёл в служебное помещение. Я прикрыла дверь туалета, оставила щель. Вышел, пошёл дальше. Заглянул в следующую комнату. Потом в третью. И наконец скрылся в серверной. Там, где всё оборудование. Туда нельзя посторонним.

Сердце у меня упало в пятки. Что он там делает? Кто он?

«Крикнуть? А если он выйдет и будет хуже? Семён далеко…»

Недолго думая, выскочила в коридор, схватила огнетушитель у стены. Тяжёлый, холодный, но знакомый по учениям. Встала у двери серверной. Задержала дыхание.

Дверь открылась. Он вышел. Я… ударила.

Бах. По голове. Точно как в инструктаже: «Если угроза — действуй решительно». Только вот угроза ли?

Он осел на пол. Без звука. Потом мой собственный голос, дрожащий, почти не мой: — Помогите!

Я опустилась рядом. И пришло осознание…

Боже… Что же я наделала?

— Михаил Александрович… — прошептала я, когда он подоспел первым. — Кажется, я его… того…

Слёзы уже давили изнутри, висели на ресницах, но не падали, будто боялись.

— Он ходил по коридору… осматривал всё… потом зашёл в серверную. Я испугалась! Думала, вдруг что-то сломать хочет… или украсть… Решила остановить… И вот… приподняла огнетушитель.

Михаил Александрович быстро проверил пульс. — Живой, Настя. Это Дима. Я его вызвал на помощь охране. Воды принеси!

Я вскочила, побежала. Стакан, полотенце, всё, что под руку попалось. Когда вернулась, он всё ещё лежал. Бледный. Небритый. Шрам чётко выделялся на коже. Я опустилась на колени. Смочила полотенце, аккуратно протёрла ему лицо, приложила ко лбу. Легонько похлопала по щекам. — Дмитрий… очнитесь, пожалуйста…

Наклонилась ближе. Обхватила ладонями его лицо — тёплое, но колючее от щетины. Больно, наверное, было… когда он этот шрам получил. Но глаз не задет — это хорошо.

И вдруг его веки дрогнули. Глаза медленно открылись.

Сначала растерянно. Как будто из глубокого сна. Потом взгляд сфокусировался… прямо на мне.

Глаза серые, как небо перед дождём. Радужка тёмная, почти графитовая, с едва уловимыми крапинками, будто в сталь попала звёздная пыль.

Я замерла.

Не знаю, сколько это длилось — секунду или целую вечность. Но в этот момент как будто всё вокруг исчезло. Остались только эти глаза.

Потом резко жар. Как будто обожглась. Резко отдёрнула руки, отвела взгляд. Щёки вспыхнули.

Михаил Александрович помог ему сесть. Проверил зрачки, спросил, как самочувствие. Он провёл ладонью по затылку, взглянул на кровь на пальцах — без удивления, будто видел такое не раз.

— Бывало и хуже. Жить буду.

Все начали расходиться. Только я осталась. Стою в сторонке, не зная, куда деться. Извиниться? Помочь? В больницу с ним поехать? Лечение оплатить?.. Это же я его…

Когда он спросил: «Что вообще произошло?» — я не выдержала. Подошла, опустилась рядом. Голос дрожит, но я говорю честно, как есть:

— Дмитрий… это я. Я вас ударила. — Подняла огнетушитель, будто доказательство. — Думала… вы что-то плохое задумали. Простите, я не знала, что вы из охраны.

— Охранник? — переспросил он, и в его глазах читалось чистое недоумение.

Меня будто током прошибло. — Боже… — Я повернулась к Михаилу Александровичу. — Он же ничего не помнит! Я его так сильно приложила… Он не знает, кто он!

Внутри всё сжалось. Чуть человека не убила. Покалечила. Память отшибла… Что теперь будет?

— Настя, угомонись, — мягко сказал Михаил Александрович. — Сейчас разберёмся. Иди работать. Всё под контролем.

Я кивнула. Но ноги не слушались. Хотелось сказать ещё сто раз «простите», объяснить, что я не сумасшедшая, просто… просто испугалась. За клуб. За людей. За то, что дорого.

Они ушли в кабинет охраны. Но по пути он несколько раз оглянулся. На меня. Вроде бы не злобно. Скорее задумчиво.

Я сползла по стене, села на пол. Рядом — огнетушитель, как насмешка.

Потушила, блин, пожар… А надо было просто позвать на помощь. Бестолочь форменная…

Посидела минуты две. Потом встала. Сейчас не время для истерик. Скоро открытие. Ещё успею с ним поговорить. А пока — работа.

Но поговорить нам так и не удалось. Охрана сегодня была на разрыве.

Пока я сверяла отчёты, в зале что-то грянуло. Крики, грохот стульев. Выскочила из кабинета. Драка у бара: двое здоровых парней вцепились друг в друга, третий пытался разнять.

Дмитрий шагнул между ними. Он не кричал, не размахивал руками. Просто встал. Широкая спина будто перегородила весь проход. Один рывок — и первый парень уже сидел на полу, ошарашенный. Второй замахнулся… Я ахнула. Дмитрий ушёл в сторону, поймал руку в замок, скрутил без лишнего усилия. Профессионально. Холодно. И вдруг мелькнула тень в воздухе. Кулак третьего, сбоку.

Не в голову. Только не в голову.

Сердце пропустило удар. Я даже руки сжала, будто могла остановить этот удар на расстоянии. Но Дмитрий отклонился, будто почувствовал опасность спиной. Увернулся. Оттолкнул последнего к шефу. И всё стихло.

А потом он вообще куда-то пропал. Перед уходом заглянула в кабинет охраны — пусто. Только запах табака и пустые кружки на столе. Ушёл. Не попрощавшись.

Наверное, правильно. Зачем ему прощаться с той, что чуть череп ему не проломила?

Уехала домой на такси с ребятами.

«Бестолочь», — повторила я про себя как мантру. — Форменная бестолочь.

Глава 2. Дмитрий

Первое, что почувствовал — не боль. Боль — она мне как родная. В «горячих точках» она фоном шла, как радиопомехи на КВ.

Нет. Первым сквозь туман до мозгов дошёл запах. Тёплый такой, чуть цветочный.

Потом — голос. Женский. Дрожит, как у новобранца под первым обстрелом.

— Дмитрий… очнитесь, пожалуйста…

Глаза сами распахнулись. Медленно, веки будто свинцом залиты. Передо мной лицо. Круглое, веснушчатое, глазищи — зелёные. Губы дрожат. Щёки — розовые. А волосы — рыжие. Прямо ведьмочка… Только симпатичная.

Смотрит — пристально, внимательно. И ни тени страха в этом взгляде. Неужто шрам через пол-морды её не пугает?

Держит мою небритую физиономию в своих ладонях. Пальцы дрожат, но не отпускает. Крепко держит.

«Кто ты такая?» — хотел спросить. Но язык — как чужой. Не слушается.

Зато память вернулась резко, как удар прикладом по шлему: — Пришёл в «Луну» на подмогу. Миша — тот, что пару дней назад ночью из кювета на трассе меня вытаскивал, — звонил, просил прикрыть. Обычно я сам не выхожу, у меня ребят хватает, всё чётко, по уставу. Но сегодня не срослось. Ему троих надо, а я нашёл только двоих. Поэтому решил сам съездить помочь. Да и вообще глянуть, что у него да как. Может, помочь не только делом, но и советом. — Зашёл в клуб. На входе — пусто. Логично: он же сказал, что проблема с охраной. Пошёл искать — одна дверь, вторая, третья… — Вышел — и бах.

Чёрт. Меня ж со спины приложили.

И не просто стукнули, а так, что в глазах звёзды забегали, будто ёлку новогоднюю включили.

И кто, интересно, у них тут такой смелый?

Меня подхватывают за локоть. Миша. Помогает сесть. Голова гудит, как после взрыва, но зрачки, похоже, в норме, сам проверяю, глядя в его глаза. Он тоже смотрит пристально: проверяет, не «поплыл» ли я.

— Как самочувствие? — спрашивает.

Морщусь, трогаю затылок — там уже наливается шишка. Но ухмыляюсь. — Бывало и хуже. Жить буду.

Персонал потихоньку расходится, поняли, что тревога ложная. Только она остаётся. Стоит в сторонке, переминаясь с ноги на ногу, будто нашкодивший ребёнок, который ждёт ремня. В руках мокрое полотенце, сжатое так, что костяшки побелели.

— Дим, тебе, может, в больницу? — не унимается Миша. — Вдруг сотрясение?

Я оглядываюсь. Коридор. Стены. Миша. И… Рыжая. Что-то в ней цепляет.

— А что вообще произошло? — спрашиваю. Хочу понять, кто.

Она делает шаг вперёд. Приседает на корточки рядом, почти на уровне моих глаз. Голос дрожит, но честно: — Дмитрий… это я. Я вас ударила. — Поднимает огнетушитель, как улику на суде. — Думала… вы что-то плохое задумали. Простите, я не знала, что вы охранник.

— Охранник? — переспрашиваю.

Она в ужасе прикрывает рот ладонью: — Боже… Михаил Александрович, я его сильно походу приложила… Он не помнит, кто он!… Что же делать-то теперь…

Миша мягко, но твёрдо говорит: — Настя, угомонись. Сейчас разберёмся. Иди работать. Всё под контролем.

Она кивает, но не уходит. Стоит, будто приросла к полу. Смотрит на меня с тревогой.

Миша снова спрашивает, тише: — Дим, ты как?

Я медленно поднимаюсь, опираясь на стену. Голова кружится, но держусь. — Можем вдвоём поговорить?

— Пошли, — кивает он и ведёт в кабинет охраны.

Иду уверенно. Но незаметно оглядываюсь на неё.

Приложила меня — крепко.

В кабинете устраиваюсь в кресле. — Миш, — говорю, массируя затылок, — что за девушка, которая меня на лопатки уложила?

Он прислоняется к столу, чуть усмехается: — Настя. Администратор клуба. А что?

— Администратор? — фыркаю. Не злобно, просто удивлён. — Да она же мелкая совсем…

— Маленькая, да удаленькая, — парирует он. — Вояку в нокаут — с одного удара.

Хмыкаю. Такие девчонки — редкость. Смелые. С хребтом. — Твоя протеже? — спрашиваю прямо.

— В смысле? — насторожился.

— Ты её продвигаешь? Девушка? Любовница?

Он смотрит мне в глаза без улыбки, но и без злобы. Честно. Это я уважаю. — Дим, я не пойму, к чему вопросы? Не моя. Просто талантливая девчонка. Помогла в сложную минуту, я отблагодарил. Работу тянет. Не без помощи, конечно, но в целом доволен.

Я молчу. Жду. — То есть… могу приударить? — спрашиваю, уже почти шутя, но с нажимом.

Миша не отвечает сразу. Подходит к окну, смотрит на улицу. Сумерки, фонари, мокрый асфальт. Потом оборачивается: — Это уж с ней решай. Но… — делает паузу, голос становится твёрже. — Обижать её не надо. — Хорошая девчонка, — продолжает он тише, почти про себя. — С бабушкой живёт. Сирота, родители погибли, когда ей было тринадцать. Доучивается последний год. Сама на бюджет поступила. До этого подрабатывала официанткой тут… Чтобы бабушке лекарства оплачивать.

Слушаю. И вдруг всё становится на свои места. За этим милым личиком — сталь.

— Понял, принял, — говорю чётко. Без лишних слов.

Миша садится напротив, ставит на стол бутылку воды. — Выпей. Если голова болит, могу «Цитрамоном» поделиться.

Беру, откручиваю, делаю глоток. — Нормально. Извини, если что не так сказал. Зацепила. Не обижу её.

— И не надо, — отвечает он, уже потягиваясь к планшету. — У неё и так сейчас проблем тут выше крыши.

Остался помочь. Если начал, то доведи до конца. Поработали знатно.

Драка у бара — двое завелись, потом ещё подтянулись. В туалете выловили парня с «колёсами» — глаза мутные, руки дрожат. На танцполе две девицы из-за какого-то увальня вцепились друг другу в волосы. Вот эти барышни оказались самыми проблемными сегодня. Еле домой их выпроводили: одна рыдала в моё плечо, другая пыталась спеть «Катюшу» и утащить меня в такси.

Теперь сидим с Мишей за барной стойкой. Вода. Тишина. Только пылесос шуршит где-то вдалеке — уборка после ночной заварушки.

— Весело тут у тебя, — говорю, уголки рта приподнимаются сами.

— И не говори, — вздыхает он. — Сам в шоке. Обычно поспокойнее. Либо драка, либо что другое, но не всё сразу.

Он расплачивается с моими ребятами. Они уходят.

— Дим, тебе точно ничего не должен? — спрашивает Миша серьёзно.

— Только если телефоном Насти поделишься, — бросаю шутливо.

— Неа. Сам давай. Так неинтересно же. У своей с боем доставал — упрямая досталась. Но оно того стоило, — улыбается он.

— Ммм… любовь-морковь? — поддразниваю.

— Ага. Настоящая. Ни на что не променяю. Тебе того же желаю, если ещё не нашёл.

Молчу. Смотрю в потолок, где мигает лампа — будто маяк в темноте.

— Да кому я был нужен, пока служил? Помотало по всей стране и не только. Где только не был. Ушёл в отставку, думал, начну жить. А тут пока с работой разбирался, пока квартиру нашёл, пока голову собрал после всего… До сорока лет жил по уставу: встал, служил, лёг. А теперь свобода. И пустота. Как после демобилизации, когда отдаёшь автомат и вдруг не знаешь, куда руки деть.

А теперь тоже…

— В клубах — молодняк. Смотрят на меня, как на деда. Прямо во взгляде читается: «Дедушка, слюни подотри». — В ресторанах — сплошь пары, каждый со своим самоваром, ну или хищницы на охоте на «обеспеченного мужика». Мне этого не надо. — В зал хожу… Но там тоже всё не то. Ещё и морду подпортил… Видимо, не правда, что шрамы украшают мужчину.

Миша кивает на шрам.

— Боевое? — спрашивает.

— Да. В рукопашке ножом полоснули. В темноте, не успел уйти. Провёл пальцем по рубцу — привычный жест, как проверка пульса.

— Всё будет, Дим. В своё время. Судьба не дура — сведёт с кем надо и когда надо.

Допиваю воду до дна.

— Может, и правда… — говорю тихо. — Можно я к тебе сюда охранником похожу на замену? Судьба мне сегодня одну боевую кандидатку подкинула. Не могу пройти мимо.

— Я не против, — кивает Миша. — С Семёном только договорись. Он у меня тут главный, всё расскажет.

— Миш, Насте пока не говори, что я не просто охранник, — бросаю ему на прощание.

И иду устраиваться на работу.

А Настю в тот день я так больше и не увидел по-нормальному.

В зал почти не выходила. Сидела где-то в кабинете. Не то чтобы пряталась, но явно держалась подальше.

Один раз мельком усёк — стоит у барной стойки, разговаривает с барменом. В руках папка, какие-то бумаги листает. По работе, видать.

А потом, когда я с Семёном договорился, её и след простыл.

Ну что ж, Настенька… Я не из тех, кто рвётся в атаку с барабанным боем. У меня есть опыт и в разведке, и в осаде, и в затяжных операциях. Сейчас главное — со стратегией определиться.

Глава 3. Настя

Вечер опускался медленно, и вместе с ним просыпался клуб. Я пришла к началу смены, за час до открытия, как всегда. Внутри ещё царила та особая тишина: приглушённый свет софитов, запах недавней уборки, далёкое позвякивание барменских стаканов. Семён уже был на месте. Остальные подтягивались потихоньку — кто с сигаретой за дверью, кто с кофе в одноразовом стаканчике.

Обстановка расслабленная, почти домашняя. Музыка из колонок лилась тихо, без басов: какой-то лаунж-ремикс, чтобы не давить на уши до начала работы.

Я направилась к своему кабинету, но в узком коридоре у служебного входа буквально врезалась в стену из плоти.

— Ой, простите… — машинально начала я и подняла глаза.

И замерла.

Дмитрий. Но не тот, кого я видела вчера — растрёпанный, с горящими глазами, в мятой футболке, от которого пахло чем-то резким и опасным. Сегодня он был… другой. Чёрные брюки строгого кроя, рубашка того же цвета, заправленная, несколько верхних пуговиц растёгнуты, ремень, туфли. Руки спокойно опущены, плечи расправлены. Выглядел не как бандит, а как персонаж из тех фильмов, которые я люблю смотреть под пледом — мафиози с тёмным прошлым, но с кодексом чести. И почему-то от этой мысли по спине пробежали мурашки.

Блин, Настя, он же охранник. Просто охранник. Перестань фантазировать.

— Дмитрий, добрый вечер, — выдавила я, чувствуя, как щёки предательски розовеют. — Как вы себя чувствуете?

Он чуть наклонил голову, уголки губ дрогнули.

— Ну привет, Настя. На мою голову несчастье. Нормально вроде. А что, переживала?

Голос — низкий. И в нём… насмешка? Не пойму.

— Я извиниться хотела, — слова посыпались сами, быстрее, чем я успевала их обдумать. — Вчера как-то не получилось. Вы меня извините, пожалуйста. Я правда испугалась… с перепугу просто… Можете поругать, высказать всё, что думаете, я не обижусь…

Он помолчал секунду, глядя на меня как-то… мягко, что ли…

— Слушай, давай на «ты». Что ты мне выкаешь? Я не настолько старый.

Я сглотнула. На «ты».

— Ладно… Ты… меня прости, пожалуйста.

— Настя, не бойся. Солдат ребёнка не обидит. Всё хорошо, не парься. Я почти забыл.

Солдат. Значит, служил. Интересно, это оттуда шрам на лице?

— А с памятью… вообще всё у вас… ой, у тебя хорошо? — не удержалась я. — Всё вспомнил?

Он усмехнулся, уже открыто, без тени напряжения.

— Помню. Всё. Сорок лет, холост, детей нет. Ищу жену.

Я замерла. Хлопаю глазами, как дура.

Это что, подкат такой? Зачем он мне это говорит?

В голове завертелись мысли: он же старше меня, он охранник, я администратор, это непрофессионально, да и вообще…

Но губы сами выдали:

— Плохо. В вашем… в твоём возрасте уже пора бы семью иметь. А то вдруг что случится — кто позаботится?

— Так я ж и говорю. Ищу. Ту, которая позаботится.

Щёки пылают. Я киваю, пятясь к двери кабинета.

— Ну… удачи в поисках.

— Спасибо, Настя.

— Я пойду тогда?

— Иди. Ещё увидимся. Я теперь тут работаю официально, так что будем пересекаться.

Я киваю и ныряю в кабинет, захлопывая дверь за собой. Опускаюсь на кресло, прижимаю ладони к раскалённым щекам.

Он меня смущает… Сильно.

Клуб набирал обороты. За стенами кабинета нарастал гул — смех, басы, звон бокалов. Я сидела за своим столом, пытаясь сверить отчёты по расходам на закупку алкоголя, но цифры расплывались перед глазами. В голове крутилась только одна фраза: «Будем пересекаться».

Глупо. Совершенно глупо. Он просто охранник. Просто мужик, который вчера напугал меня до полусмерти, а сегодня вежливо принял извинения. И всё. Точка.

Семён сказал, что Дмитрий сегодня на камерах. Хотят что-то перенастроить.

Руки сами потянулись к кофемашине. Я налила крепкий эспрессо в керамическую кружку. Не в пластиковый стакан, нет. Налила аккуратно, добавила сахар, размешала. Сделала, как для шефа. Мне кажется, у них вкусы одинаковые. Поставила на поднос, положила салфетки и конфеты. Как извинение. Просто жест вежливости. Коллега коллеге.

Кабинет охраны находился дальше по коридору. Я постучала. Сердце уже колотилось так, будто я не с кофе пришла, а с признанием в любви.

— Входи, — донёсся его голос.

Он сидел спиной ко мне. На десятке экранов мелькали залы клуба, бар, танцпол, улица у входа. Пальцы умело перебирали клавиши, переключая камеры. В профиль скулы казались резче, чем вблизи, а в висках проступала проседь, которую я раньше не замечала.

— Я… кофе принесла, — выдавила я, ставя кружку на край стола рядом с его локтем. — В качестве… ну, извинений. Окончательных.

Он повернул голову, и в его глазах мелькнуло удивление.

— Спасибо, Настя.

— Ерунда, — я нервно улыбнулась и потянулась, чтобы чуть сдвинуть кружку ближе к нему.

И тут что-то пошло не так: то ли я засмотрелась, то ли кресло мешало. То ли просто Вселенная решила, что мне сегодня мало унижений.

Кружка качнулась.

Время замедлилось до невыносимости. Я видела каждую каплю, описывающую в воздухе траекторию собственного позора. Коричневая струя горячего эспрессо приземлилась точно туда, куда нельзя. Совсем нельзя.

На брюки. Прямо на ширинку.

Дмитрий среагировал мгновенно: не вскочил, не выругался. Коротким, отточенным движением отодвинул кружку в сторону, одновременно отъехал от стола. Приподнял брючину, втянул воздух сквозь зубы, сжал челюсти. На секунду зажмурился и открыл глаза — уже холодные, собранные.

— Настя, твою дивизию, — процедил он.

— Прости, прости, прости!

Я схватила салфетки и бросилась вытирать. Руки дрожали, движения были поспешными, неловкими… и совершенно не туда направленными.

— Что ты делаешь, бедовая? — голос хриплый. — Меня дальше на прочность проверяешь?

Я замерла с салфеткой в руке, не в силах ни двинуться, ни вымолвить слово. Щёки пылали.

— Я… это… я вытираю! — пискнула я и потянулась к эпицентру катастрофы.

— Стой.

Его ладонь легла на моё запястье раньше, чем мозг зафиксировал движение. Пальцы — шершавые, тёплые, хват — мягкий, но непреодолимый.

— Не трогай. — Голос низкий, ровный, без раздражения. — Дай остыть.

Он не отпускал запястье, пока я не замерла. Только тогда разжал пальцы. Взгляд скользнул на экраны, проверяя обстановку в клубе, и вернулся ко мне — короткий, оценивающий.

— Кофе был горячий. Я заметил. Ты — тоже.

Я отшатнулась, как от удара током. Салфетка упала на пол.

— Я не хотела! Я просто… я нечаянно…

— Я понял. — Он вздохнул, провёл ладонью по лицу. — Ладно. Кофе я оценил. Жест тоже. Способ доставки… ну, скажем так, запомню надолго.

Я стояла столбом, готовая провалиться сквозь пол. Хоть бы тектонический разлом — лишь бы исчезнуть.

— Я сейчас принесу полотенце! И новый кофе! И… и всё!

— Настя, всё нормально. Дышать не перестал — уже хорошо. Если ты прекратишь свои покушения, то жить буду.

Он усмехнулся, и впервые я увидела, как от его глаз расходятся морщинки. Не злится.

— Аккуратнее в следующий раз. А трогать так мужчину… — его взгляд скользнул вниз, — требует серьёзных намерений. Ты уверена, что готова?

Я икнула, не в силах вымолвить ни слова. Развернулась и почти побежала к двери.

— Настя, — окликнул он уже в спину.

Я обернулась.

— Спасибо за кофе.

Я выскочила в коридор и прислонилась лбом к холодной стене.

Настя, твою дивизию…

Глава 4. Дмитрий

Увидел её ещё по камерам.

Семён показывал систему — мелькали залы, бар, улица. А я ловил себя на том, что листаю экраны в поисках одного лица. Рыжие волосы, круглое лицо, зелёные глаза.