Кирилл Финарти
Укол радуги
Сто сорок четыре года – не шутки, но зачем портить хорошее утро? Выключив звук, я налил кофе, вышел на балкон и, облокотившись на перила, стал разглядывать вереницы мобилей, плывущих сквозь стеклянные рёбра города, упирающегося в горизонт.
Пора собираться на лекцию.
Одевшись и вызвав такси, я спустился в холл. Открытые двери привычно бодро пророкотали:
– Удачного дня, профессор!
Мобиль стоял у крыльца. Набрав адрес Института Гравитации, я уставился в окно. Улицы проносились мимо будничными скопищами обывателей и приторной рекламой новой серии психоимплантов: «Вихрь наслаждений в раю любви. Открой голову страсти вселенной!» Каково?
Снова ожил телефон. Ровный голос дочери буднично прошелестел:
– Завтра улетаем. Контракт на пять лет, дальше – посмотрим. Да, со связью будут проблемы: задержка около месяца. Нормы по байтам считают, сам понимаешь – стоимость энергии передачи. От мужа привет, внук целует. Клянётся наловить тебе кучу метеоритов. Он позвонит вечером.
Я что-то сказал, резко и невпопад. Дочь лениво оправдывалась:
– Ой, пап, не начинай. Да, я понимаю, что ты привык к ответственности за нас. Ну, вот и расслабишься наконец.
Выйдя из мобиля за квартал до института, я зашагал к выставочному комплексу. «Прогулки повышают оптимизм!» – говорит мой врач.