Иван Шишлянников
Антиэнтропия
Дом Плоти
Друг, нафиг твой полдник, сегодня видал "Дом плоти",
Воняло чем-то палёным, видно жгли волос.
Фу, какого?! Фут уплёл я, ведь и сам типа футуролог,
Это всё кривотолки, нормально плоть жрётся, не жжётся.
–
Типа "Канал кожа", антенна вещает прям в мозге,
В глазу зернистая плёнка, Курт варит варево для чемпиона.
Воздух ввалится в лёгкие, сцепившись с пустотою,
За это, мать твою, боремся – за планету из трупов в Космосе!
–
Новая нормальность? Типа быть киберпсами?
Доедать шмурдяк из-под хозяев, плясать днями и ночами.
Зачахнешь! "Дом плоти" – вот реальная вмазка,
Там все мертвы, а потому телам не нужны маски.
–
Улёт! Дьявольская пляска, белый шум, красные бляшки,
Сносит башню? К чему иронии уколы? Я типа футуролог,
Реальность набила оскомину, а я предлагаю приколы,
Назови это игрою, давай чувствовать Мир по-новому.
–
Расскажи всем про "Дом плоти", типа там жужжат осы,
Будь расторможен, тяни уравнение Бора, как гармошку.
Чел, это не стрём, ты во сне не знаешь, что это сон,
Суть в том, что есть сон, а есть наш Мир, но что там, блин, за ним?!
Радужный афтершок
О, наркоши, опять их торкнуло, так-то они зашоренны,
В мозгах антибиотики, потянись-ка за штопором.
Этих уже не заштопаешь, в их синапсах дрянь и копоть,
Будешь драпать? Валяй, что уж! У них не кровь, а вязкий соус.
–
Что? Да, в их мозгах полость, это раньше звали душою,
Теперь всё в прошлом, не осталось лакун для Бога.
Я не ною, мы топаем по помойке, огибая дурные пристройки,
Город чушь городит, тут лишь овощи, хоть мы и не в огороде.
–
Чем я накачан? Любовью, потому-то плевал на наркотики,
Здесь странный народец, заменили фальшью солнце.
Это же Вирт, что там трогать? Какой после "выжигателя мозга" опыт?
Брось это, яркость и так просится, Дарья в плечо тыкает носиком.
–
Показал ей дивный Мир, который испугал и пустыню,
Она знает, что не надо быть такими – бедными и больными.
Мыслим мечтами большими, они открывают дверь больницы,
Ни королев, ни принцев, просто танцульки с жизнью.
–
Хо, они корчатся, это боль? Это призрачный зов,
Реальность берёт своё, но нас зов не возьмёт.
Запускаю в небо Любовь, палит ярче, чем тысяча солнц,
Мы оживим это место с Дашей, грядёт радужный афтершок!
Смазанный кибер-Питер
Год 2021-й, встречайте – развитая технологическая эра,
Питер впитал Эрос, наноботы пропитали скелеты.
Идёт селекция, всякие джанки не знают, куда деться,
Из пор сочится секреция, хватка у киберпса зверская.
–
Что там на Невском? Туристы из Поднебесной?
Улыбаются, но это мерзко, их глазки ищут секретное место.
Мескалин плескается в Оккервиль, улыбка горит – у меня гамбит,
Знаю, как устроить "взрыв", покажу параллельный мир.
–
Какие ещё "Алые паруса", пацан? Киберпанк, как сапсан,
Если Мир плоти – тюрьма, то забегай в "Маринад".
Пока у каналов трясёт голограммы, мы настроим твою программу,
Не пожалеешь ни грамма, расколем твою реальность.
–
В "Маринаде" особое мясо, консервы из неземной дряни,
Отбрось дрязги, твой миг станет вязким, узришь атомную пляску.
Эта жижка вмажет в Астрахань, слышь, заешь её мясом,
И Мир размажется кляксой, будешь ребёнком в коляске.
–
Мчать сквозь кибер-Питер в этом конченом Вирте,
Слаба плоти обитель, как и то, что разум не может вместить.
Это что-то из индуизма, совершенно поедет крыша,
Но это 2021-й, это размазанный по губам Бога кибер-Питер.
Конец дискуссии
Отдых после дел, неужели? Какой отдых в постмодерне?
Смыслы пляшут, как тени, витальность потеряло и тело.
Теперь Миром правит не Бог, а истерик, мы мишени,
В нас серостью целят, хотят заковать в тяжёлые цепи.
–
Но "чистые" такое не ценят, они помнят прошлое время,
Извлекаем из него здравое семя, чтоб забыть и эти ступени.
Они отупели, их Бог – деньги, но этот фетиш нелепость,
И я Дарью на руки беру, чтоб эффектно исчезнуть.
–
Мы идём по Питеру, а всё сладкое, будто мы кондитеры,
Смотрите же, "Этажи" вместили небожителей.
Расскажите им, мы шагаем, как победители,
Ведь у нас иная алхимия, реагенты растворят уныние.
–
Вот ульи, пчёлы летают, как пули, террор коснулся улиц,
Я современный Улисс, Дашу целую в губы, чтоб "серые" поперхнулись.
Их Мир какой-то лоскутный, слеплен из суррогатных продуктов,
Рогат, как трамвай, кондуктор, охотится на нас, как акула.
–
Будто бы ищет "зайцев", что в Питере затерялись,
Мы в серость вклинили яркость, берите нас и хватайте?
Так не покатит, будем смеяться и Зло в Мир не допустим,
Тут заряжен любовью я, рядом заряжена Даша – конец дискуссии.
Я убиваю сердцем
Ребзи, не перевожу стрелки, но сам стрелок меткий,
Подлецы раздают чёрные метки, их слова едкие.
Смыслы теперь объедки, под пыльцой корчатся детки,
У меня было и есть дело, несу любовь в мир Постмодерна.
–
Помпезно полезли в посмертие Помпеи,
В пустоту целюсь глазом, чтоб объять Откровение.
И Питер теперь от крови засыреет, ведь вопят наши предки,
Думают, мы их предали, Мир наш в треморе, нужен медиум.
–
Найду медиану и не ради медали, мой разум стреляет,
Как архитектор черчу и стираю, нужен порядок.
Я стрелок, но мишень – архаика, что кровью харкается,
Не делает между ложью и правдой разницы, Питер за настоящее.
–
Я стрелок, в стрельбе знаю толк, моя кровь – электрический ток,
Смог то, что Исайя не смог, наставлял Иоанн Богослов.
Револьвер из чего? Се белая ангельская плоть,
На дуле написано "Нет милосердию, грядёт Любовь".
–
Питер более не одинок, хоть и состоит из разных дорог,
Теперь его охраняет стрелок, что в Мир радость несёт.
Пострадость, теперь мечты стали явью – это верно,
Как и то, что весь кладбищенский пепел я убиваю сердцем.
О святом семействе
Ах, святое семейство, сяду к вам на скамейку с честью,
Честно? И сам я потомок Евы, одно с вами древо.
У меня дело… Можете послушать? Душа заболела,
Раны пластырем залепим, верно. Что делать с сердцем?
–
Мне бы свечку за здравый скепсис, мне бы Твои слёзы на сепсис,
Есть смелость, есть леность, но это лишь шум белый.
На глазах порой бельма, Ты – лоза, а я – виноград неспелый,
Хочу быть трикстером, шельмой, хочу шутками травить серость.
–
Мария, пусть малыш станет моей Мультивселенной,
Искривит мои мысли в духе Эйнштейна, хакнет нейронные цепи.
Это цели, пусть и Иосиф просит, ибо не нужны мне наркотики,
Хочу быть агностиком, пусть Мир заселяют чудовища.
–
И пусть пришельцы устроили пирамиды, не будет у меня идолов,
Пусть малыш станет моим гидом, пусть будет призраком.
Он скомкает все обиды, эго часто торчит в "субъективности",
Но это наивно, правда, Мир глубже Марианской впадины.
–
Хочу в Мир приключений падать, хочу воспевать шалость,
Захочу, съем шоколадку, захочу, гляну дурную дораму.
Взрослым тоже непросто, но после них ломаю кривые кости,
Чтоб ушли стыда уколы, чтобы все улыбались с любовью.
Сотка ружей и проза битников
Сотня ружей и проза битников, сидим в луже и шуршим мыслями,
Сиги тушим и жмём полтинники, наши книги – наши будильники.
Сотня ружей и доза "прозака", подарил бы стеклянную розочку,
Я люблю твою милую мордочку, с тобой счастлив и в этом Мордоре.
–
Твоё тело и твои косточки, космос в глазках и мочки с примочками,
Целовать и причмокивать, не обменять и на Белые ноченьки.
Замочили в Неве ноженьки, что-то в небе рисует и боженька,
Сотня ружей и мечта художника, твои губы, как сад ухоженный.
–
Их Мир – силки для убожества, мы в их тир принесём дротики,
В трактир занесём йогурты, в тюрьму принесём комиксы.
Сотня ружей и слюни на кодексе, твои ноги, как классиков творчество,
Воскресение – это пророчество, наши танцы – барокко и чё-то большее.
–
Наша правда уже не колется, а крапива не краснит кожицу,
Ты красива, вот и Мир торкнуло, слушаю ритмы под твоей футболкою.
Мы играем в футбол учениями, из наших пальцев вылезают змеи,
Сотня ружей и яркие склепы, где в покер шумят привидения.
–
Сотня ружей и проза битников, какие ещё отличники?
На "отлично" мы делаем блинчики, обгоняя снобизм столичного.
Сотня ружей стреляет разом, твои губки надувают жвачку,
С тобой страстно и в Эрмитаже, с тобой страстно и на окраинах.
