Иоланта Ариковна Сержантова
За ширмой рифм
Дорожное
Пирамиды холмов и дорог нескончаемы реки,
реи жёстких дерев,
да загубленный ветром весенним
не приподнятый парус ветвей…
Как не грей,
но собою согреешь немногих.
Влажный берег – от волн,
а солёный от горя, скорей…
Эмигрант
Отчего мне не жаль? Тех сомнений, бессонниц и слёз?
Почему мне милее, оставшихся дома, невзгоды?
Вам ли стоны и скрип тех, навеки, канадских берёз?
Нам ли, – соль на столе и у моря хорошей погоды?
Справедливости кнут подгоняет события. Мнений
Неспокойные ждут. В подтвержденье своей правоты,
Нам в сторонке грустить.
Вам – доказывать правильность рвений.
Рыба в омут ушла, и туда же проследуешь ты.
Море слёз
Плоский круг на оси -
то кручение жизни, как мысли
Нерастраченность сил,
обучение правильным числам.
Всё впустую, прости,
мир намного мудрей многоточий.
Не держи, отпусти,
всё, что держит надеждой не очень.
Впрочем, берег устал.
И волной отогнал, всё, что мимо.
Он тебя не узнал,
ну а лишнее смоет отливом.
И слегка расплескал,
за пределом своих побережий,
Скулы строгие скал
поросли, повзрослели небрежно.
Ты идёшь по песку,
а мечтаешь о гальке. Там колко.
И, лелея тоску,
собираешь себя, как осколки.
Но солёной ладонь,
не покажется. Просто слезами
Обменяемся мы,
ты и море, разлитое нами.
Брюзжание
И мир не тот, и мы не те,
Не против, если тет-а-тет,
Чуть ближе, чем расслышим Слово,
Твердим себе его основы
И подле подлостей от тех,
В чьих судьбах качество утех
Мы исполняем ненарочно,
Себя ли губим? Их – то точно.
И мир не тот, и мы не те,
Бредём болотом, в темноте
Своих невежественных истин,
Палитра есть, но нет той кисти,
Которой можно описать
Окружность солнца.
Нам ли знать его привычки и размеры?
И нам ли быть иным примером?!
Кто был, как мы сейчас, до нас,
Не знали этого. Как раз
Мы тем на них вполне похожи.
Но каждый раз сомненье гложет.
Твердим, как те, – тогда и где:
"И мир не тот, и мы не те"…
Постой!
Постой, сей скрип весьма навязчив
Стволов среди полян столов.
Смягчившись, звон теряет мячик.
Дряхлея, ночь лишает снов
И расторопности. Жизнь – случай.
Бывает, там куда как лучше,
Где нас с тобою нет. В ответ
На эха зов – молчаний свет,
На пол вопроса – часть ответа,
Но поздно замечаешь это.
Ты недослушал, недопонял,
А вот уже куда-то гонят
Отсюда вон. Знакомо?! Тесно
Жить подле волн горы отвесной
И страшно на краю горы.
Всё мало нам до той поры,
Пока поймём – спешить не стоит.
Конечность вряд ли успокоит,
А бесконечность – дивный труд.
Сейчас ли, после, – нас поймут
Отчасти лишь. Слегка, едва ли.
С восторгом в том, что не сломали
Упорства нашего. И розовых очков
Сорвать не смели. Растоптать сверчков
Пытались, на свету не распознали.
Величий ждут в каком-то звёздном зале,
А не среди тропинок и полян,
Среди которых бродишь, жизнью пьян.
Лимонная гроза
Гроза и вкус лимонный, внятный.
Сей сферы. Взялся непонятно
Откуда он. Тут край невлажный,
С коротким летом. Эпатажный
Разбужен явный аромат.
Кто в этом нынче виноват
Увы, неясно. День-то ясный
Нам обещает, всё же, быть,
Но где же цитрус день ненастный
Сумел для чая раздобыть…
Под точкой…
Со смальцем придорожного тумана,
В тени луны не закрывались незабудки
И шоры штор, как из старинного романа,
Свисали тяжко. Сокровенного минутки
Они хранили, пылью покрываясь.
Взрывались сладко вакуоли сока,
что жизнь копила, от себя сберечь стараясь,
Не замечая истеченья сроков
На всё про всё. Не наглядевшись, вянут вежды,
И штаммы штампов перейдут по той цепочке,
Где все приходят и уходят без одежды,
И без надежды отыскать в раю цветочки.
А гроши горькие грехов куда как точно,
Оплатят всё. И, паче чаяний, от края
Нас уведут, дадут поставить "и" под точкой
И не разбудят, от себя оберегая.
Утром
Сквозь крону, светлячком, звезда
И утро, оттирая небо,
Оставит в прошлом нежность "мне бы"
И даст кивнуть: "Возможно, да"!
Грядущее стихом запорошит
И станет вдруг так бесконечно тихо.
Гроза моргнет, но молнии шутиха
Себя не помня, от себя бежит…
Но стихнет. От чего-то, напугавшись,
А я сужу. В ладонях утро, сжавшись,
И оба мы-как скомканный платок.
Луны не тает скромный завиток,
Но делается тоньше, безымянней
Как уходящий утром призрак ранний
Несбывшегося! От того очрованье
Как от любви случившейся признанье …
Крымский мост
Мост – инженерное решенье,
Дороги прежней продолженье
Над толщей жидкости, воды.
И в этом – все его труды.
Он неживой, не человек,
Не белка, не паук, не рыба!
Он просто – мост, дорога вверх.
А не эмоций звонких глыба.
Придорожное
Жемчужиной из мантии дебелого моллюска,
ввиду у бархата полей,
зевает солнце.
Столь знакомый почерк
начала дня,
как тот короткий прочерк,
что жизнью видится,
он ею чаще мнится.
И чище чащи спелого огня,
что пожирает слепо, ярко, смело…
Смело-то нас метлой метели белой,
та упорхнула, скоро приобняв.
Неужели всерьёз
Камыши кукурузы, угрозы грозы или грёз
Неужели всерьёз,
всё что здесь, что с тобой происходит?!
Если кто-то иное находит,
ностальгическим ветром берёз,
чьи серёжки так яростно липки…
Все ранимы, задумчивы, хлипки.
Все в кого-то, в себя!, влюблены
И одним неприятьем больны, -
Недостатком ответной улыбки…
Не забывай…
Не забывай о том, что в лете уходящем
намёк на то, – всё в жизни преходяще,
К сему возврата не имеет смысла.
Дорога вянет, стынет, вязнет, киснет
По-большей части жизни или года.
То так во всём. И это часть природы
Всего вокруг. Но лето… Будто Лета!
Мы канем там. С надеждою на это,
На чистый пляж и вход прозрачный в воду
В любой момент. А годы непогоды
Мы обменяем на неделю моря.
О сём мечтаем, грезим или спорим
Всего-то год! Но целую неделю
В ладонях волн мы нежимся. В постели
Прозрачный шёлк воды солоноватой,
В виду ковра камней у дна мохнатых,
В кругу друзей – рыбёшек мелких стаи.
И взглядом вдаль. Куда? Того не знаем…
Сентябрь…
Ну – вот. Ступени сентября.
Любого века или года, -
И быть ему дано природой
Слегка, но ветреным. Заря
Сдувает чуб сухой листвы,
И студит пыл ленивый, летний.
То судит, словно дед столетний,
Скрутив привычно пук травы,
Вдыхает запах: " Терпко. Сушит."
И слышит стон земли глубинный.
Родной, как рокот голубиный,
В пыли чердачной много глуше.
Земли столь чуток летний сон.
И, в кисее короткой ночи,
Луны коленку сбив, хлопочет
О том, что так заметен он…
На природе та жизнь…
На природе та жизнь…
И о ней в суете забываем.
Второпях. Не в себе пребывая,
Словно кто убеждает: "Скажись!-
Невесомым, небрежно гуманным.
Странным, трепетным, непостоянным
Быть не можешь? -Притворствуй! Кажись!
Только помни, – себя не обманешь.
Не раскаявшись, капельно канешь
Тем дождём, той природы, где жизнь…"
По грусти следу…
По грусти следу. Шаг за шагом.
Мы все идём под белым флагом.
И как-то горько от того
Что древко греем мы его,
Пока хватает сил и мочи.
А получается? Не очень…
И это всё?!
И это всё?! Вам мало дней ненастных?!
И солнечных?! И чувств, как солнце, ясных!?
Морщины жизни… Что же, ясень строен,
Покуда стоек, весел и спокоен.
А нам как быть?! Ведь гоним зиму в лето,
И, огорчившись, сетуем на это.
Но сами, мы, сминаем время. Кромка
Всегда остра, да льдинка тает ломко.
Как наш намёк, на всё, что так, казалось.
А отвернёшься – сбудется, сказалось.
У мачт мечты – один навеки парус.
Попутный ветер, ванты, стеньги, старость…
Мимолётное
О. С.:"Ни дня без фото."
С. Б.:"Особенно, когда что-то другое недоступно."
И.С.: Иным и это не дано.
Но лишь глядеть весь день в окно.
Иль в потолок, где рано ночью
Луну им видно, но не очень…
Стук дождя…
Стук дождя по крыше среди ночи.
Если все под нею, где тепло
Струи строк, горошины отточий
И в слезах оконное стекло.
Как не выть? То ветер вдоль дороги
Чаю я, калитки жалок срип
То не кряж, не горные отроги
Круча туч, закат за ней горит
И чуть дальше, дольше, не играя
Словно тот вопрос, что ждёт ответ
И плывёт, как плавится, у края
Страстный, сочный, трепетный рассвет
Свет его прозрачен и приятен
Пятна леса, блики плёсов, но
Как бы ни был вечер аккуратен
Утро будет влажным, сосны ног
В бархате мехов почти не чуют
Тянут выше тонкий пояс мха
Там растут, живут, грустят, ночуют
Листья рвут и рифмы для стиха
От себя, с души. Бери, не жалко!
Раздобуду где-нибудь ещё!
Шершень дуба просит: "Милый, жаль-ка!"
А сосна по дубу веткой – щёлк…
Связки игл развесила на ветках
Сушит их бельём, смущаясь, ель.
Лес вокруг в своих, моих заметках.
Дождь всё ставит точки, как апрель,
Подводя итог метелям зимним.
Раздвигает шторы свету дня.
Огранив поутру росы в иней,
Пламя свечи горстью приобняв,
Ты идёшь по дому. И неважно
Так ли карты лягут на сукно.
Жмёт сосна в носочке пальчик влажный
Ты стоишь и смотришь вдаль, в окно…
Неслучайное
Не догоняй. Оно к тебе вернётся.
Лизнёт волной прибоя, а пока
Гляди, как манит, дразнит. Сердце бьётся
Воды как неба. Гонит облака
Отсюда прочь. Ветра к тому привычны.
Пустынный брег – раздумий оберег
И горсть семян, как водится, горчичных,
Покроет скоро прошлогодний снег…
Nota bene Доброму Другу. Художнику Ольге Кузьминой,
как отклик на картину "Догнать солнце".
Подзимнее…
Умыто дождями осеннее небо.
Спеша, забираясь в ладошки корзинок,
Грибы замирают: "Успели…успели!"
А сосны и ели ещё не болели,
Ещё не пугались, чтоб их не спилили.
Без хлеба оставив под зиму оленей.
А было бы важно, а было б не лень им,
Чубы ворошить тонко струганных листьев.
И там находить, средь расслабленных кистей
И связок небрежных дубовых листов
Залоги уюта и сна под кустом.
В глубоком сугробе, обитого мехом,
Слетевшим со спин. Так, взлетевшего смеха
От жизни мы ждём. Но смеяться достоин
Лишь тот, кто всегда о других неспокоен.
18 сентября 2018
Иголки кактуса, шипы грибов. На полках.
По веткам катятся шарами листья. Колко.
Они, привыкшие к иному обращению,
Утомлены, устремлены до отвращения.
Они познали тела суть, но тень раздора
Осенней тучей тучной лень и разговором.
О том, чего не пережить. Зимою, статься,
Под коркой снега отлежишь бока, пытаться
Собою быть, то значит лишь – тянуть с кончиной.
А так – лежишь, лежишь, лежишь, ища причину
Сей незавидности судьбы в полётах ране.
В том, что оторван от ствола. И в ранней ране,
Что причинил тому стволу, того не чая.
Тот чинно смотрит, мнёт полу, и не скучает…
Кто тесной жизнью утомлён,
Срывал с ветров аплодисменты,
Софитом солнца опалён,
Опалом марева и лентой
Овит рассвета был однажды…
Засох и пал?! Уже неважны
Ему превратности судьбы.
О них не сетуйте и вы.
Осень
Партии тенниса – мухи по окнам.
Солнце стекает, веснушками стёкла
Хвастают точками точными тучными,
Копят веселье осеннее, скучное.
То ли унылое, то ли печальное,
То ли покорное, то ли прощальное.
Осень прибита гвоздями грибными
К доскам, просохшим за лето. Отмыли
Грозы беспечные грузные прочно
Веники леса воткнули нарочно…
Неблагодарной
Вы недостойны этой розы.
И шелестеть страницей книг.
Вы недостойны даже прозы,
Не то поэзии. Настиг
Недуг ненужный – меркантильность.
Любви продажная обильность
Сквозит в желаниях, а их
Всё больше. Даже ветер стих
Осенний, под таким напором.
Вот так, уходит жизнь со вздором.
Иглопад
Тот иглопад,– щемящий и небрежный,
Он невпопад случился, надо мной
Пролился, как просыпался, рассержен
Тем солнцем, что куражилось. Тот зной,
Он чересчур! Довлел он, через силу.
И лес, как рыжий пёс, восстав из вод.
Встряхнулся, выбравшись, так бережно и мило,
Как это сделать только он и мог.
Тот иглопад. Не небылица, право.
Он сбылся, как нежданный шторм и вот.
Я мну иголки цвета краски ржавой,
И жду что это вновь произойдёт.
