Иоланта Ариковна Сержантова
Я дарю тебе радугу
Природе всё равно…
Природе всё равно, с тобою что случится.
И веткою в окно она не постучится,
Покуда ветер не принудит. А к тому
Сугроб нагнёт ли поседевшую главу,
Или беспечно нежась под луной,
Он позабудет, кто ты был. И не тобой
Он очарован. Только после, за глаза,
Чуть обернётся, поглядеть вослед. Сказать
Или сказаться? Время шествует похоже,
И равнодушно, как чужой или прохожий,
Да спешиться в той спешке не стремится.
Движение… Вот, им отгородиться
Ото всего?! Так проще. Так вернее.
И мы его за это не жалеем,
Но тратим, убиваем и не можем
Того же от него снести. Похожи
Мы друг на друга. И виновны в том, отчасти.
Нет счастья в жизни – это ли несчастье…
Далёкий март
Далёкий март и некто недалёкий,
И низкий брег, и лёд надломан легкий,
У самой кромки – тени рыб у дна.
Бредёт косуля вдалеке одна,
Да слышит вод разборчивые речи,
Разглядывая облако над речкой.
Из поднебесья – ястреб, клонит в сон
Его паренье, но тревожит стон
Столь жалобный, на детский плач похожий.
С собой смириться он никак не может,
И продолжает бдить суровым оком.
Полна берёза горьковатым соком,
А поздний снег, покрывшись серой сеткой,
Тихонько тает, поломавши ветку,
Страшась ответа за своё бесчинство,
Он ускользает. Небо звонко, чисто.
Весна идёт, но также скоро минет,
Но ты её не забывай отныне…
Мы торопимся…
С крыши оттепель дождём,
Мы весны уже не ждём,
Но следим за ней. Следы
Полны снега и воды,
Как надежд о скором лете.
Мы торопимся!!! На свете
Всё проходит. Чередом.
И, уверенные в том,
Через жизнь, как через лужи.
Неужели ж так и нужно?!
Нет! Иначе не умеем.
Всё боимся, не поспеем.
Но куда? В часу котором
Пролетая, чёрный ворон
Прохрипит дурную весть…
Кто-то был, другие есть,
Только всё недолго это,
Как и будущее лето.
У дома, ночью…
У дома, ночью, одуванчик фонаря
Расцвёл, дождём расправлены листочки
Тропинок свитки все в неровных точках,
В слезах как будто. Заждалась земля
Тепла и равновесия, и света.
Её любовь к природе безответна.
Сама собой любуется, похоже.
И равнодушна, словно тот прохожий,
Которому едино всё. Одно
Он забывает. Разглядев в окно
Поток воды, что, собираясь в лужи
Зовёт к себе, да отражённый тут же,
И задник облаков расставят по местам,
Ту жизнь, в которой разобраться сам
Не можешь на бегу, в толпе. Подспудно
Твой каждый день проходит, словно судный
А совестью измятая душа
Едва дыша, торопится. Мешать
Ея порывам?! То – себе дороже.
Но как решиться перестать прохожим
Считаться, быть… Судьбы случайность мнима
Не проходи её надрывов мимо.
Она с тобой расплатится, но позже.
Морской волной и днём одним, погожим.
Время
С неба сыплет снегом, крупкой,
То осколки. Время хрупко,
Но бежит. Споткнувшись, бьётся
И роняя всё, прольётся
Содержимое его.
Как и нету самого,
Но в незримых тех пределах,
Всё, чего б ни захотелось,
То, что было и сбылось:
Так, как надо, вкривь и вкось, -
Да кому какое дело!
Лучшей доли, как удела
Избежит иной и каждый.
Впрочем, так ли это важно?..
С неба – времени осколки,
Эти острые иголки
Ранят нежные сердца
От начала до конца.
Что же там? Неясно, впрочем.
Интересно? Да, не очень.
Больше – страшно. Как же быть,
Но, часы уставши бить,
Подгонять не смогут время.
И однажды это бремя
Возложив на бег волны,
Ты вздохнёшь вольнее. Сны
Наяву забудут сниться.
И покуда всем не сбыться,
Всем несбыточным мечтам,
Я пойти часам не дам.
Пусть отныне отдыхают,
И тихонечко вздыхают:
"Мы спешили, знаем грех,
Мы винимся, помним всех,
Кто в последнюю минуту
Не сказал "Люблю" кому-то.
Не успел…" Теперь же – просто,
Ты считать веками звёзды
Сможешь рядом с тем иль с той.
Не бывает жизнь пустой.
И… постой подольше, время…
И оно устало дремлет…
Так бы, так вот нам бы с ним.
Снег? Утих. Растаял. Сник.
Папе
Созвучна рифма звукам сердца,
Души волненью. Опереться
На них возможно, впрочем, разум
Скорей даёт подсказки. Разом
В камзол той рифмы – мысль простую.
Так для тебя теперь рифмую!
Жизнь
Рябь собачьих волос на паркете,
Сон детей и далёкой звезды перелив.
Через стену – знакомый банальный мотив
Колыбельной. И солнышко светит.
Это жизнь, всё бежим от которой,
А она от рождения впору,
Но с размером её несогласны.
Те, кто рядом – любимы, пристрастны,
Мы ж, в ответ, улыбаясь молчим.
Только сердце до крови кричит.
И участвуя в том, безучастны.
Но считаем, что всё же напрасно
Мы теряем друзей по дороге,
Оставляя немногое многим,
Сеем тоже, чему никогда не взойти.
Нам бы просто вздохнуть и с дороги сойти,
Да успеется. Дело – по правую руку.
Жизнь – удача, и кажется нежной и хрупкой.
Колыбельной не слышен мотив за стеной.
Приглушённый, в подушку не плач и не вой, -
Но страдание по-человечьи.
То – расплата за жизнь, за беспечность.
Рябь собачьих волос на паркете,
Сон детей и далёкой звезды перелив.
Через стену – знакомый банальный мотив
Колыбельной. И солнышко светит.
6 апреля 2022 года
Мы – тени…
Мы тени. На песке,
в волнах и на снегу.
Вся жизнь лишь на устах,
как будто на бегу.
Что можно пережить,
что можно переждать,-
Про это не один не смеет утверждать.
Смеётся листопад несбывшейся метели.
А мы чего-то ждём… Того, чего хотели.
Папе…
Плач гусей, хоровое их скорбное пенье.
За спиною – усердный, с надрывом, полёт.
Но они не лететь, пересилив сомненья,
Не могли, не сумели бы. Тающий лёд,
Небо в шрамах дождя, ропот сдержанный речки…
Где цветы и поля?! Не про то были речи.
И пристроив свечу, ту, в углу, подле рощи,
Не жалеешь, не ждёшь, не желаешь, чтоб проще.
Интереснее бы…
И – со дна – в поднебесье.
Искушаем же мы,
То ли жизнь, то ли песню.
