Галина Константинова
Холсты
Размышления в стиле дель-арте
Осень разбросала небрежно листья
На покрывале грязно-белого снега.
Сквозь сетку дождя путь лежит артиста.
Краснеют бубенцы на акварели неба.
Он Арлекин, его игрушки – рифмы.
То с Богом, то с чёртом, натянув колпак.
Эквилибрирует по краю бритвы,
Развлекая злостью городских зевак.
Дома Коломбина, вытирающая сопли,
Остывающий ужин, новостей песок.
Нет романтизма! И по-философски
Остается молча созерцать носок.
Ах, Коломбина! Кухня, дети, церковь.
Воспевал Пьеро тебя – Арлекин другой.
Но шут гороховый – любимей, и цепко
Ты его гладишь нежной рукой.
Знаешь ты, что под бешеным бахвальством
Душа – как птенчик, маленький комок.
Вокруг вздыхаешь в липком темпе вальса
И ищешь нежность между горьких строк.
О Коломбина! в серых платьях быта
Сама недавно из телефонных сетей.
Каждая ласка кажется избитой,
Как шепот страсти украдкой от детей.
…Нет Арлекина. Солнечные зайчики
Играют в прятки на сонной щеке.
Знаешь ли ты что-то об этом мальчике?
Злость и любовь – все в его руке.
Григорию Данскому
Алеют ржавые гвоздики
На тесной полке…
С гитарой снова в поединке
И в треуголке…
Воспевший радости забытой
Колесной жизни,
Стоишь опять, ветрам открытый…
Минорно виснет
Забытой памяти тоска
По пониманью,
И флейтой дунет у виска
Душа-приманка.
О, только б, нежная, она
Не очерствела…
О, только б слушалась струна,
Незлобно пела…
Поэт, сливаясь в унисон,
Ветрам подобен.
А ветр – свободный и босой -
И неудобен.
Богатство у него одно –
Душа-приманка.
Пусть егерская хватка -
Но –
Умчит беглянка.
Меценат из города N
(Б.С.)
Он любит театр.
И любит актёров. Наверно.
Сегодня – гуляем!
Блаженна шальная душа.
И тост произносит
Негромко – двусмысленно – скверно:
«Люблю самодеятельность!»
Сцена игры-куража…
«Какой же ты Гамлет?!»
Плечо одиноко осело.
Да, в жизни не Гамлет…
Реальность другая живёт-
Безумные речи
Возносятся гордо и смело-
На сцене,
Сливаясь с мечтою в полет.
О друг-меценат! Из уездного города N…
Да, этот цветок,
Что заезжая дама так робко
Послала кумиру,
Не требуя встречи взамен…
Цветок-обожанье,
Защиты он ждёт одиноко…
Театр – это жизнь.
Но острее, и жарче, и слаще.
Правдивей,
Чем поиск от скуки циничных натур.
И если актёр улыбается, любит и плачет-
То он не потешник,
И точно – не трубадур.
О друг-меценат! Обожающий нежные чувства.
Сидит на скамейке, внимая чужие стихи.
«Люблю самодеятельность…»
Женские виды искусства.
И падают строчки громоздко.
А были легки…
Любимый – это дом
Любимый – это дом, куда приходишь,
Истерзанный людьми и суетой.
Где в уголках укромных смутно бродишь,
Ласкаешь стены. Только дом пустой.
В углу лежит молчащая гитара,
Луна померкла, тихий свет зари.
Душа становится морщинистой и старой.
Любимый – это дом. И фонари
Лишь притушить сюда зашла я,
Свою бездомность остро ощутив…
Прощания извечный лейтмотив…
Вот оттого я, милый, злая.
Кошачий блюз
Кошка, мяу, шуры-мур…
Мало ли на свете дур?
Но, лаская кошку ту,
Рассыпая доброту,
И в зелёных глазках блеск
Вызывает интерес.
Искры в темноте летят-
Что зажечь они хотят?
Кошка, мяу, кис-кис-кис,
Выполнить хочу каприз…
Отчего она мурчит?
Коготком своим стучит?
И, потягиваясь, лень…
Как чудесен этот день….
Кошка, мяу, прыг опять -
Все ласкаться да мурчать.
Вискас хочешь ли, коньяк?
Почему опять не так,
Пролетела юность мая,
Не любя, мы обнимаем,
Дарим – и награды ждём,
И, гуляя под дождем,
Рук чужих не ощущаем…
Кошка, дом с горячим чаем…
Нет, гуляешь ты сама -
Горе, горе от ума…
Кошка, мяу, мур и кис-
Приласкаю, не сердись,
Но не грейся у огня-
Не понять тебе меня.
Приходи и уходи
В ночь туманную, дожди…
Помурчи еще чуть-чуть,
«Классно, классно», – прошепчу.
Кошка, кошка – это жизнь.
Как пошла гулять – держись.
Если прыгнешь из окна -
Приземлиться ты должна.
И когда-нибудь, поверь,
Не захлопнут эту дверь,
Скажут: «Заходи и пой».
Кто-то, но не я, другой.
