Elza Mars
Мираж
– Простите, вы не знаете, как пройти на кладбище? – его голос звучал с каким-то едва уловимым акцентом, идентифицировать который я так и не смогла, хотя, в общем-то, не шибко и пыталась, так как содержание вопроса было более любопытным.
Я, бывало, задавала прекрасным незнакомцам и более глупые вопросы, но чтобы со мной пытался познакомиться такой красавец…это было более, чем странно. Но приятно.
– Тебе какое – русское, мусульманское или новое? – спросила я, сразу перейдя на <<ты>>.
Он на секунду замялся.
– Скорее всего, старое русское.
– Тогда это не очень далеко. Могу проводить, – лёгкий холод промчался по коже, когда я произносила эти слова, но я не придала этому значения.
– Это было бы отлично, – сказал он, и мы пошли с ним на кладбище.
Я задала ему какие-то вопросы о том, зачем ему кладбище и откуда он, на что услышала что-то маловразумительное, что он приехал издалека, и что ему надо посетить могилу дедушки. Это выглядело совершенным бредом, но его общество было приятным. Мне всегда было непонятно, почему Смерть обычно рисуют в виде ужасного скелета, от которого хочется бежать. Скорее Смерти следовало бы выглядеть прекрасным мужчиной, за которым отправишься на край света, пока не сообразишь, что это уже Тот Свет. Да ладно, это уже лирическое отступление, а между тем, я стала замечать странные косые взгляды, которыми удостаивали меня редкие прохожие.
