Егор Нервозный
В поисках утраченной любви
Зов боли
осыпает мозги терпкий виски.
сердце снова съедает нож.
ветер гонит любовные взвизги —
пусть умножится моя дрожь.
ты играй, играй на гитаре.
захлебнуться бы в этом угаре,
в этой боли, сладкой и жгучей,
вдохновении этом тягучем…
ты ломай, ломай мою душу,
изуродуй меня сполна,
затяни мне венец потуже,
чтобы муза была точна.
я готов так всю жизнь убиваться,
даже в юности своей сломаться,
чтобы в будущем, когда умирал,
люди плакали: «хорошо писал».
02.01.2023
Consideratio nature
Предисловие
Но, пока оно есть, я всегда рядом с ним.
Мне с ним радостно, мне с ним больно.
Мне кажется, что это мой мир,
Мне кажется, что это мой сын.
Кино, «Дерево»
По-настоящему начинаешь творить, когда понимаешь, что сидящее внутри начинает медленно пожирать твое естество, когда понимаешь, что некому высказать то, что творится в поехавшем мозгу, когда вдруг берешься за лист и понимаешь: сейчас здесь будет то, что смотрит на тебя каждый день и жаждет вырваться из чрева. В конце концов истинное творчество не выдумывает – оно гремит искренностью; оно есть отдушина.
Людям, которые не являются творцами, все кажется, словно поэзия выдумывает, а не является жрицею истины; кажется, будто писать – значит просто придумывать что-нибудь грустное; им кажется, что стихи и проза – конструктор, который может собрать каждый дурак. Как же им всем объяснить, что настоящее творчество – не выдумка, а то, что рвется изнутри; то, что сводит с ума; то, что идет не из ума, а из сердца? Между творчеством и сочинительством есть разница. Это не дело желания, это дело потребности.
Что такое писать
Писать – не значит сидеть рифмовать,
когда абзацы считаешь,
чтобы чувство нужное подобрать,
чтоб грустный рассказ написать
о том, как по былому вздыхаешь.
…Писать – когда невозможно молчать,
когда все на тебя войной.
ПИСАТЬ
чтобы вместо «туго сжать рукоять»,
чтобы вместо «хочу страдать»
я поднялся, как последний герой.
Писать – когда нужно себя спасать,
когда больше так не можешь.
ПИСАТЬ
чтобы руки безуспешно не ждать,
чтобы время зря не терять
на строчки эти чувства искрошишь.
Писать – когда счастлив долго мечтать,
когда нет больше надежды.
ПИСАТЬ
чтобы мысленно себя поднимать,
чтоб обыденность забывать,
закрывая тяжелые вежды.
Писать – мой лучший психотерапевт.
Писать – жить ради больших побед.
Писать – ковыряться в себе до боли,
чтобы вновь оказаться на воле.
Писать – самый добрый Бог,
все забирающий своей рукою.
Вот что это такое.
26.02.2023
Эхо деревни
Бабушке и дедушке
Небо вспыхнет пылью звезд,
город мокрый вздре́млет.
Эхом нежности зовет
в даль моя деревня.
Ах, поля подсолнухов,
желтые отрады,
гонят мыслей ворохи
и стихи досады.
Розовыми крыльями
встрепенулся вечер.
Прочь, мое бессилие,
здесь расправлю плечи.
Воздух дрогнет песней птиц,
ветер – дымом пе́чным.
Может, посреди пшениц
милую я встречу?
Вижу: всполох алости –
милый дом в груши́цах.
Прочь проблемы, жалости,
пустоту в глазницах.
Тишина укутает,
пламя успокою,
и уже не стукает,
сердце городское.
17.07.2023
Дождь
Тошнота, тревога, тополиный день.
В душной пустоте стихи писать мне лень.
Выключу сознанье, посмотрю в окно –
все горит по кругу, все раскалено.
Набежали тучи, грянул летний гром.
Снова стану думать только об одном:
как потоки сносят всю жару-печаль,
как дожди уносят все проблемы вдаль,
как разносит ветер все мои листы,
как свобода льется где-то с высоты,
как вдыхают сырость легкие, скрипя,
как течет прохлада струйками со лба,
как душа проснулась, чистой стала вдруг,
как звучит повсюду смеха-счастья звук.
Я глаза открою, вновь в окно взгляну:
Духота и лето. Шторы запахну.
Я засну скорее, чтоб вдохнуть грозу,
и скорее в осень тело отвезу.
29.05.2023
Романтик
Руки яблонь в ливень взмокли.
Каюсь перед всеми:
сам себя, уверен, проклял,
романтизма бремя.
Вот моя милая бездна:
гнутся в бурю клены,
поле маков бессловесно,
вечера зелё́ны.
Сердце просит шанса рваться
в вечной каторге чувств –
строки фонтанами бьются,
рев рифмованных букв.
Жизнь моя, жизнь бедовая,
в поле бы ветром стать,
падать листвою сосновой,
в небе огнем пылать.
Вот она, боль конфетная,
дышит небо мраком.
Где ты, пери заветная?
Воздух березовой влагой.
Боже, я певец печали
бег быстрее к бе́дам.
Ах, малиновые дали!..
Я рожден поэтом.
16.07.2023
