До
Макфлури
Я плюхнулась обратно на стул, хотела запить кофе, но этот чертов запах будто приклеился к языку и небу.
Сестра отодвинула от себя недоеденное мороженое:
– Теперь мне кажется, что в этом стакане побывал его волосатый палец.
– Всмысле, волосатый? – переспросила я, чувствуя, как снова подступает тошнота.
– Я тоже думала, что грязный, а когда он его облизывал, пригляделась… он волосатый.
Мы вышли из милого ресторанчика, который уже не казался таким милым. Зашли на заправку за жвачкой. Я жевала одну пастилку за другой, и все равно не могла избавиться от этого привкуса.
Или он уже просто засел у меня в голове, как жуткое осознание, что ели мы одно и то же. Что в его желудок, наполненный мутной илистой водой и поросячьей едой опускалось то же, что и в мой. Что ж, я больше не смогу есть макфлури. Та маленькая девочка за соседним столиком, наверное, тоже. Но уже из-за меня.
Мы подошли к пешеходке, чтобы возвращаться домой по стороне встречки. И тут сестра шепнула тихо и взволнованно, будто начинала самую лютую на сегодня историю:
– Смотри, следы от копыт.
При создании обложки использовалась художественная работа автора.
