До
Макфлури
Местный…да вроде и дурачком его не назовешь. Так…чудак, лет на пять постарше нас, бросил институт, где учился на искусствоведа и вернулся в родную деревню. В ту пору, когда мы поступали, он уже с год слонялся здесь без дела. Иногда пастушил.
Почему-то нам было забавно наблюдать, как он тычет в табло грязным пальцем, делает заказ. Поражала сама мысль, что его лысая круглая голова что-то понимает. Тут еще вспомнилось, как однажды, в лето нашего поступления мы с сестрой по дурости залезли в заброшенный сельский клуб. И в фойе, на самом верху лестницы обнаружили его. Он мастурбировал.
Наконец, наш экстравагантный друг забрал заказ. И пока наше мороженое таяло, он танцующей придурковатой походкой, этакий поселковый Майкл Джексон, направился к выбранному столику, держа стаканчик еще хрустящего от холода макфлури. Я не могла отделаться от мысли, что его рука, в которой он сжимал разноцветный стаканчик, еще выпачкана тем, что в нее выплеснулось, в тот момент, когда мы столкнулись в клубе и он попросил нас не уходить, а непременно дождаться.
– Я знаю про него пару лютых историй, – сестра бесшумно пересела на другой стул, чтобы краем глаза видеть того, о ком собиралась говорить, – мне мама вчера рассказывала.
– Насколько лютых? – зная маму Лильки, для нее могло оказаться лютым, если бы она увидела, как он писает в кустах. Это уже непотребство, это уже сулит адское пламя.
