Денис Викторович Белоногов
Пробка
Может она свернула в сторону ближайшего города, но какого? В округе Великого кольца их несколько. Следует ли ему искать ее там? Но на это жизни не хватит. А впрочем чем не цель его существования, гнаться за призрачной алой машинкой, постоянно маячащей впереди и неминуемо ускользающей в последний момент. Но что если он потеряет драгоценное время на поиски там, где искать бессмысленно? Она же будет удаляться все дальше и дальше. Метания и чувства, внутренние порывы, грозили разорвать его нутро. Куда податься, что делать, на что решиться? Свернуть или остаться в потоке? Да, они рассуждали о возможности покинуть пробку, найти свой дом. Но он же не думал, что она об этом всерьез, слушал в пол уха, это же просто фантазии или все же нет? Да и что такое дом? Весь его дом здесь, его дом кузов серого Форда и он всегда с ним. Как панцирь черепахи, защищает от суровой погоды, от жизненных невзгод, неприятностей на дороге, хранит его скромные пожитки, служит ночлегом и везет куда надо. Хм… а куда ему надо? Да в общем никуда, ведь он уже дома. Дом ведь там где тебе хорошо, надежная скорлупа, куда можно укрыться. И все же эта мысль не оставляла его, не давала покоя. Разве дом это скорлупа рака отшельника? Может ли быть, что дом, это нечто другое. Разве автомобиль придумали для этого? Он никогда не думал об этом, но почему-то сейчас подумал. Если автомобиль и есть дом, то те, кто его придумали не очень-то старались. Тесный, жаркий, постоянные расходы на топливо и запчасти. И в нем зачем-то сделано много сидений. Он уже совсем забыл, зачем там много сидений. Но главное, автомобиль не давал чувства места, куда хочется вернуться.
Теперь он понял, пора выбираться и лучший способ покинуть пробку, ехать туда, куда никому не надо. Вот его шанс, вокруг хаос, работай рулем и выбирайся, прочь из пробки, все правее и правее, ряды конечны, ты выберешься. И он ловко орудовал рулем, рычагом выбора передач, разгонялся и замедлялся, грубо подрезал, и ловко уходил от столкновений. И вот долгожданный край, вокруг никого, едь куда глаза глядят, найди себя, новую жизнь. И он разогнался, почувствовал скорость, почувствовал свободу. Он летит, пыльное облако вьется из под колес, оставаясь позади. Он высунулся из окна и ловит набегающие потоки ветра, прохлада освежает его лицо, а ветер выносит пыль из волос. Но время идет, топливо расходуется, а он так и не придумал куда ехать. Там, далеко впереди, пыльные облака уходят в сторону от основной пробки. Несколько смельчаков свернули в сторону и тоже хотя выбраться, кажется они знают, куда следует ехать. К их движению присоединяются другие автомобили и вот они увлечены новым движением, новым единением, едут своим путем. Впереди тоннель. Вот он долгожданный путь. Не снижая скорость он въехал внутрь.
Яркий дневной свет исчез позади. Он включил свет и немного снизил скорость. Глядя на одометр, он оценивал пройденный путь. Тоннель неплохо сохранился, здесь почти не было влажности и видимых следов разрушения, похоже есть приток воздуха. Спустя три километра извилистого пути, он увидел маячивший впереди свет, росший по мере приближения. Впереди вспыхнули алые лампы стоп-сигналов. Он добрался до выезда из тоннеля. Через арку тоннеля проникает яркий солнечный свет. Перед ним несколько машин, но впереди сколько позволяет видеть взгляд, бесчисленные кузова автомобилей, стоящих в пробке. В зеркало заднего вида ударил яркий свет, сзади его закрыл еще один автомобиль. А за ним еще. Возможно им даже не удастся встроиться в пробку, если кто-нибудь не сжалится над ними. Но когда это будет. По меркам Пробки они здесь навсегда.
