Анна Ф. Райх
Глухие
Парень заканчивает свою игру, открывает глаза и смотрит на меня. Он удивлен и не отрывает своих огромных голубых глаз от своего единственного слушателя. И тут он говорит:
– Кто ты?
Его слова звучат, будто я призрак или видение в голове. Он протягивает ко мне руку, делая шаг вперед, приближая кончики пальцев к моему лицу, но грозный голос издалека прерывает его:
– Стоять, не трогать! Надень наушник! – кажется, это мне кричит страж порядка, он и еще два напарника быстро подбегают, наваливаются на скрипача, подводя задержанного к стене, заламывая ему руки.
– Разве вы не знаете, что с такими парнями лучше не связываться?! – ругается один из мужчин, явно не обладавший природной красотой, – Глупые девчонки вечно ведутся на смазливые морды!
Мне становится страшно, ужас охватывает все мое тело, я быстро вставляю наушник и убегаю прочь.
* * *
Думаю ли я о том, что случилось? Мне жалко этого парня, он не выходит из моей головы. Из-за меня, возможно, бедняга оказался в тюрьме или его сильно побили стражи. Зачем он вообще играет на скрипке, если его никто не слышит? Не проще ли было бы, как другие, рисовать или танцевать, показывать пантомиму?
Теперь не могу не вспоминать его глаза, с каждым часом я забываю их, теряя частицы всей картины, и пытаясь вновь воссоздать. Это «чужанин» захватил мой разум. Боже, как нелепо вот так терять голову! Я такая глупая, поэтому всегда влюбляюсь неудачно. Но на этот раз, я знаю, это мимолетно, завтра все рассеется как дым и дальше будет лишь воспоминанием.
Два дня хожу мимо того места, где он играл, но он там больше не появляется. Не знаю, хочу ли я его увидеть или просто убедиться, что не подвергла человека пыткам. Его же могли выслать из города за нарушение правил, «чужанам» запрещено касаться нас или насильно заставлять слушать.
Их не любят, хотя они похожи на обычных людей, как я и ты, блондины и брюнеты европейской внешности, только одеты в лохмотья. Может быть, если бы они просто притворялись немыми, все было бы проще? Они бродят по нашим городам как тени. Могли ли они быть переболевшими вирусом, и что в их голосах такого – знают только ученые.
У меня начинает першить в горле. Я нервничаю, но ни с кем не говорю об этом. Я покупаю тест на вирус, трясусь и иду снова в это переход. Место скрипача больше не пустует. Теперь там поет девушка, подыгрывая себе на бубне, яро бьет по нему рукой, пританцовывая.
Я стою напротив нее, не решаясь подойти. Достаю альбом и маркер, пишу на нем «Раньше здесь парень играл на скрипке, где он?», подхожу к шляпе с пожертвованием у ее ног, бросаю стольник, привлекая внимание артистки, и показываю надпись. Она что-то кричит мне. Я качаю головой, что не понимаю ее и протягиваю листок и маркер. Девушка убирает бубен и пишет мне «Я тебя слышу».
– Да, конечно, прости. Я ищу скрипача с этой подземки, – говорю я, еле расслышав себя, – в наушниках орет вокалист рок группы.
Она пишет «Романа?», я в ответ пожимаю плечами.
«Зачем он тебе?» – спрашивает на бумаге певица.
– Я хочу извиниться, из-за меня его поймали стражи. У меня есть пожертвование для него.
«Переход возле булочной на Карасноармейском» – отдает мне листок девушка, потом хохочет, что-то говорит и показывает на безымянный палец.
Я киваю и говорю «спасибо», наверное, она хотела мне сказать, что он женат. Ну что ж, главное, он жив. Что не скажешь о том, что вскоре может случиться со мной. Но, надеюсь, мне это лишь кажется, и я не заразилась.
Спрятав в сумку альбом, еду на Красноармейский переулок. По пути я вижу, как люди собрались с транспарантами возле какого-то здания. Они кричат, поднимая вверх самодельные плакаты. Я успеваю прочитать некоторые из них и понимаю, что народ хочет избавиться от «чужан», но протестующих пытаются унять.
