Андрей Андреевич Вознин
Перевал
– Ты знаешь порядок, – строго смотрю на гостя.
Тот лишь кивает головой, и, раскрыв свой сидор, долго копается в нем. Но что он там мог потерять? Все мелкое, незначительное, что было в его короткой жизни, уже сгорело в кострах на подходе к горной цепи. Вот в минувшие времена через мой перевал бывало проходили целые отряды личностей, нагруженных огромными альпийскими рюкзаками. Вот им-то было где покопаться и выбрать, что оставить при себе, а с чем расстаться…
Группа молодых парней. Стоят обнявшись на фоне далеких гор. Веселые запыленные лица, обтрепанная форма, приближающаяся к окончанию срока носки. Двое из позирующих мне знакомы – пытались тут пройти еще молодыми… Фотокарточка летит в костер. Бумага вспыхивает ярким пламенем, языки устремляются в высь, освещая стены пещеры. Ожившие тени пляшут вокруг странный танец, кривляясь, то становятся прозрачными, то темнеют подобно грозовым тучам. Огонь пышет жаром. В водовороте воспоминаний, стремительно сменяющих друг-друга, мелькают отдельные сюжеты и целые истории, питая жадное пламя, заставляя его пылать и согревать неуютную берлогу. Кажется, слышу взрывы, автоматные очереди, гул вертолетов…
– Как-то здесь все странно…
Пока костер грохочет одной из бесконечной череды людских войн, мы заводим неторопливую беседу, ожидая окончания вечной ночи.
– А что ты хотел увидеть?
Сколько таких признаний довелось услышать в разрывах своих снов. Какая ирония. Кто-то готовился сразу предстать перед Всевышним, кто-то ожидал присесть на раскаленную сковородку, а некоторые до конца считали, что окружающая безнадега, это какой-то выверт пораженного болезнью сознания. И все растерянно сидели перед костром, наблюдая, как без возврата сгорают их воспоминания…
– Во всяком случае не холод собачий и не это жуткое расстройство чувств, когда мучительно не можешь понять, что происходит вокруг…
