Анатолий Жариков
Сны белого попугая
Сельские стансы
День поднял толстозадую хозяйку,
сушить трусы повесил, похожие на майку,
а старика поволокла метла;
раскрыл цветы, чтоб сок пила пчела,
на главной улице покрасил лавку
и пишет космогонию села.
Село, что Вселенная, друг,
мир в муке расцвёл и потух,
раскинул лохмотья лопух,
над пашней летят провода,
и где-то моргает звезда.
31 мая 2020 г.
***
–Что всё спишь?
–Дождь…
–Что всё дремлешь?
–Жарко…
–Что так смотришь жадно?
–Жизнь…
1 июня 2020 г.
Иногда
Иногда
так
хуёво…
Иногда,
Отче,
жить не хочется…
Иногда,
Басё,
срать на всё…
7 июня 2020 г.
***
Листья падают в июне, от жары
или вспомнили 22-е.
В городе Киеве нет героев
живых и в республике Крым.
Нам не вырвать из зубов ложку,
не снаждачить с губ слово.
Погоди, женщина, немножко
рожать, будет ещё хреновей.
Надо терпеть, поскольку нужно
терпеть, говорят пророки,
кликуши, вороны, сороки.
Только бы дети гуляли ногами в лужах.
10 июня 2020 г.
***
Двенадцатое, четверг
какого-то тысячелетия,
никакой погоды на сером небе,
никакая улица с
никакими прохожими,
женщина, открой глаза,
давай встретимся,
да, говорит, да, может быть,
когда-нибудь.
12 июня 2020 г.
***
Выставив рог своего интеллекта,
ты выступаешь свидетелем в обществе,
свидетелем нашей законопослушности.
Я с копьём и закрытым глазом
представляю нас как экипаж
большого улёта к диалогу с богом,
вечностью, высшим незнанием.
В долгие, короткие и разные промежутки
мы уделяем внимание сексу
и воспитанию детей,
работе, пьянству, очереди на бирже труда,
мечтаем стать миллионерами
и отдохнуть наконец ничего не делая
от всего перечисленного ранее.
У нас иногда получается
получить незаконченное высшее образование,
вступить с понтом в какую-то партию,
найти удобную работу,
нарожать детей, чаще одного, двух,
и благополучно доплыть до пенсии.
Но чаще у нас ничего не получается.
14 июня 2020 г.
Божественная комедия
Ваш выход, Сатана!
Ни щёлочки, ни трещинки, ни грязьки,
всё гладенько, всё мирненько, всё праздник,
не подкопаешься, не вставишь динамит,
не чешется, не стонет, не болит.
И Сатана изящным, тонким жестом
продолжит всё это до тошноты,
до совершенства.
14 июня 2020 г.
***
1
И то не то,
и так не так,
ты порядок,
я суета,
я мужчина,
ты женщина,
я горы пик,
ты горы трещина,
ты круг,
я разорванный треугольник,
мне тревожно,
тебе больно,
я костёр,
ты пепелище,
у меня на губе лимон,
тебе хватает тысячи,
я стремление,
ты благой старушки полено,
ты белое,
я представляю тёмное,
я бензохранилище,
ты каменоломня,
ты голос,
я слух его,
ты запах,
я нюхаю,
ты не читаешь Ленина,
я ненавижу мух,
если бы не бег
и не стремление,
не было бы одного двух.
2
Я стихия,
ты стихотворение,
я химия,
ты умножение,
ты дважды два шесть,
я дважды два десять,
моё тело – твоё нагое,
я – твой Гойя,
ты ещё есть,
мня уже повесили,
я за «выпить не прочь»,
ты «зачем?»,
я тысяча,
ты одна ночь.
14 июня 2020 г.
9. Из книги «Путешествия по»
2020 г.
***
В улыбках лица и в улыбках рожи,
оставь перо, орган, карандаши.
И страшно по тобой придуманному жить
и по придуманному мною – невозможно.
15 июня 2020 г.
***
Мы знаем проценты смертности
на авиалиниях,
нас тревожат автомобильные
катастрофы;
мы закрываем глаза на
пешеходов с мёртвыми глазами,
мы привыкаем к
военной статистике.
Когда мы не живём.
15 июня 2020 г.
***
Костя Фарафонов любил рыбалку,
с чаем, сигаретой, Северяниным,
с палаткой, с одиночеством.
Я помню Костю Фарафонова.
16 июня 2020 г.
***
Хожу, снимаю бирочки,
наклейки, марочки, этикетки
со лбов, спин, задниц, затылков,
говорю:
это не декадент – это осенний дождь,
это не символ – это дерева лист,
это не модернизм – это Пьета Микеланджело,
слышу глубокие выдохи-вдохи,
это улыбаются Бахи, Бальмонты, Босхи
и говорят: верно.
16 июня 2020 г.
***
Нате!
День живого лета
с солнцем, цветами,
женщиной, утренней до лодыжек!
Нет,
дайте мне процент от
процентных передвижек на
химзаводе по производству презервативов.
Бери, дядя.
17 июня 2020 г.
***
По слюне, по звуку, по свету
соберётся, только – молчок!
Здравствуй, Пеппи Длинный Чулок!
Твой чулок всё того же цвета?
Догорает моя сигарета,
и дымится жизни клочок.
17 июня 2020 г.
Строчка
Заказываю сосиску,
глазами хожу за тобою,
буфетчица, кладу хвою
к нашему обелиску.
В квартире, высмотренной до стельки,
выкуренной до горизонта-плинтуса,
вытоскованной, и вот молитвой сам
лоб тянется к стенке
выдолбить, выорать навечно на
с чёрными облаками обоях
строчку тихую, как паранойя:
«Женщина».
23 июня 2020 г.
***
Немного глупости на улице июля,
немного выше оголённые коленки,
глаза шестидесятилетней Ленки
и сзади – дуля.
24 июня 2020 г.
***
За звездой тупо светит звезда,
за зимой открывается солнце лета,
где-то ходит по кругу другая планета,
я не буду там никогда.
Над водой поднимается свет,
над судьбой поднимается слово,
я не знаю своей родословной,
я живу миллионы лет.
Над землею облака тень,
за оврагом красная глина,
осветлённо и благодаримо
я живу на земле день.
25 июня 2020 г.
***
Сползаем на тормозах в нирвану,
за речкой душистые овраги,
твой лиф и мои трусы – победоносные флаги,
будем, как Титаник.
Палубы, мачты, каюты
солёной воды обпились,
нас вспомнит жёлтый папирус,
забудут новые сутры.
Бёдра твои Будды,
жесть моя Кали-юги,
утро в росе, в испуге
будет.
26 июня 2020 г.
***
Что без розы делать осам?
Уберу с дорожки листья,
и не лето мне приснится,
мне приснится, знаю, осень.
У хозяйки много дела,
день в смирительной рубашке.
Кисть возьму и перекрашу
разноцветный вторник в белый.
27 июня 2020 г.
***
Ни с Сатаной, ни с Богом наяву
не встретиться, спасибо, и не надо,
я с этим раем, с этим адом
спокойно сплю и просыпаюсь и живу.
2 июля 2020 г.
***
Далёкие звёзды летят к нам дождём,
горят на дощечках Таити и Пасхи,
храни, человек, в словарном запасе:
Откуда мы? Кто мы? Куда мы идём?
4 июля 2020
***
Всё то же справа, всё то же слева,
пёс, улица, после обеда сон,
всё та ж деревня без кальсон,
всё та ж таблица Менделеева.
9 июля 2020 г.
***
И Фета древнего тростник
сквозь глину красную проник,
писал, забывшись, до восхода,
каракули долгов, расходов,
и проявлялся божий лик
на этих письменах всё чаще,
и бёдра рисовал рассказчик,
и поднимался первый стих.
10-11 июля 2020 г.
***
Заката злая медь,
восход теплее меди.
Что знает жизнь о смерти,
о жизни смерть?
Топчи родную твердь,
люби свою отчизну.
Что знает жизнь о жизни,
о смерти смерть?
Под мышкой бытия
заботливое время
читает жизнь мгновения,
которое есть я.
12,13 июля 2020 г.
***
Что ночью делать, сидя у окна?
Жизнь осень обгоняет, время
коптит, звездой беременна,
вселенная уже возведена.
14 июля 2020 г.
***
Высохший, как тростник,
жёлтый, как Иордания.
–Куда живёте, старик?
–Далее…
16 июля 2020
***
Мои сливы темнеют в июле,
мои яблоки наливаются в августе,
мои жизненные 36,6 градусов,
мои женщины ещё не проснулись.
Мои ливни уже отгремели
о корыта, вёдра и тазики,
обмелели до безобразия
мои цели и планы смелые.
Кривды вылиняли, стали правдами,
слово подлое стало прессою,
не поёт мои тихие песни
национальное радио.
19 июля 2020 г.
***
Покойна в тишине Пьета,
катают свет в пустыне скарабеи,
в пасхальной чаше поднимает пену
великая земная суета.
20 июля 2020 г.
***
Так боец потерянную ногу
чувствует, и боль её и страх,
я живу один во всех местах,
все мои смеянья и тревоги.
Господи, я же не носорога
рог, не долгий нос слона,
тёплая, земная, где она?
возврати бойцу живую ногу.
25 июля 2020 г.
***
Я только трава,
которую зовёте вы сором,
я живу у вас под забором,
меня разбрызгивает в разные стороны
ветер, я расту в леднике
и в пустыне сонной,
и в ноздрях высохшего Тутанхамона,
я видела много суеты и вздора
ещё до самого мрака бездонного,
трава сорная.
27 июля 2020 г.
***
Ни слова, ни сердца, ни долга,
ещё только шёпот, не листья,
так Веды нас учат, – есть Истина,
иное всё – люди и боги.
28 июля 2020 г.
***
Мы не помним бездну до рождения,
мы не знаем бездну после смерти,
что болтается меж ними, кто ответит? –
спрашивал Хайям у чаши с чаем.
28 июля 2020 г.
***
Бегущие куда-то лица,
на улице толкают лишних,
а лишние толкают прочих,
непромокаемые нищие
презрительно молчат о помощи,
страна не знает, чего хочет.
29 июля 2020 г.
Творения
В начале было: шёпот, топот, пот,
бог расу танцевал или фокстрот,
Медведица ревела, Пёсья Харя
в экстазе повторяла «Кришна Харе»,
и с длинным именем, где много вряд согласных,
играл на инструментах разных,
другой, такой же жёлтый и рахитный,
записывал все па в Бхагават-гиту.
Бог танцевал, как на катке корова,
духовный секс, тустеп. Рожало Слово.
30 июля 2020 г.
***
Аве, Бродский! Твой стих – невеста,
весь – целка, порочное видно едва ль.
Кто после не писал длинные тексты,
не разрывал слова.
30 июля 2020
***
Давно не отвечаю,
женщина
давно не спрашивает.
30 июля 2020 г.
Тамара
Мою жену зовут Тамара,
мы спим под ватным одеялом,
и наши бёдра бок о бок,
и с нами бог.
Мою жену зовут Тамара,
она приносит кур с базара,
селёдку, лук и колбасу
и варит суп.
Пусть иногда у нас явления
бывают, недоразумения,
но всё равно у нас давление
и пульс нормальный на двоих.
И каждый раз на День рождения
до сладостного откровения
друг дружке пишем без стеснения
хороший стих.
Сегодня спим без одеяла,
его Тамара постирала.
2 авг 2020 г.
***
Солнце в ладони проденет нить,
вырастут листья до шёпота,
и ты попытаешься что-то
кому-то себя объяснить.
2 авг 2020 г.
***
Ты слышишь музыку,
а я пишу слова,
сапожник Якоб для вселенной
гвозди мыслит,
молчит вода, из-под ноги
растёт трава, и дым
царапает глаза и крышу,
безумный маятник
зовёт меня назад:
Христос, Кристосос, Кришта, Кришна.
Высоко облако плывёт,
его не слышно.
3 авг 2020 г.
Моя застольная
Ольга, славна княгиня,
расскажи нам древний Киев,
вот так.
Наполняй пустые чаши,
кто не с нами, – братья наши,
так, так.
Наша песенка щербата,
бог послал на брата брата,
вот так.
Днепр шумит, он рёва полон,
в нашей воле привкус боли,
вот так.
Мир поехал, боже правый,
справа – левый, слева – правый
кое-как.
Мир для вас кино и песня,
если не были вы в Песках,
стоп-кадр.
Как дивчину, нас долбали
и в Донецке и в Дебале,
ой, как.
Говорят, что в рукопашном
самый смелый, самый страшный
первый шаг.
Нас не много и не мало,
что пропало, что осталось, –
правый фланг.
Небо вольное, как птица,
поле, полное пшеницей, –
наш флаг.
4 авг 2020 г.
***
В ведро с зеленоватою водой
посрала муха белыми червями.
Мир есть искусство, сотканное Вами,
боже мой.
8 авг 2020
Старца жалоба
Приходит время и кому ты на хуй
со всеми «подавитесь» будешь нужен,
едва сквозняк – и ты уже простужен,
и смотрит старая в свои глаза со страхом.
Теперь я понимаю тех японцев,
что в старости уходят в горы
пить дикий мёд, спать в древних норах,
смотреть луну и умирать под солнцем.
Теперь я понимаю страх младенца,
орущего: «Зачем я лезу в тело,
о господи, не этого хотел я», –
и мочится на ваше полотенце.
И молится или поёт старик,
песок взрыхляя матами в пустыне
на русском, идише и на святой латыни.
Очеловечен старика безликий лик.
8 авг 2020 г.
Игра
И Бавария, которая играла,
сапоги и мундиры скинув,
пьяная от бензина и
раскалённых улиц, в Киеве.
И «Бавария», полная
фавора и лоска,
вымаханная динамо-
маятником Лобановского.
Не билет на самолёт,
не пачка Примы в кармане –
солнце раненое.
Подкинь монетку, отпусти солнце,
и зазеркалит монетка золотом,
и независимо от
закатанного в мяч чувства
и какие у ворот стороны,
оскалится бледной притчей,
жмаканым долларом холдинга
пляшущий бог Ницше,
играющий человек Хёйзинга.
10 августа 2020 г.
***
Принесёт домой нафталин
для жены и другой какой гадости
добрый, ласковый, радостный
обусловленный гражданин.
10 августа 2020 г.
***
И тело не тело,
под левой лопаткой душа,
ямку копает, пыхтя, шурша.
И разум не разум,
так, заводной механизм,
думает, что обманет жизнь.
Господь не господь,
невидим, неслышим, тоска.
Такая, что жилкою хочет на свет из виска.
12 августа 2020 г.
***
Утро.
Колокол
будит бога.
15 августа 2020 г.
***
Сколько ты создал, разрушил и вымахал
за ночь, вселенский игрок, выпивоха,
от ледяного, холодного вдоха
до ледяного, холодного выдоха,
дня шелуху на ладони вытряхнув,
ищет тебя одинокая кроха
между из сонной полночи вдохом,
между в подушку бредовую выдохом?
19 августа 2020 г.
***
Толкают острым локтем в бок,
взбивают заспанную подушку,
объявляют давление крови,
заставляют вымести из двора
павшие листья августа,
идут в кухню приготовить «пожрать».
Спасибо, день.
Спасибо, женщина.
24 августа 2020 г.
***
Я не спрашиваю, зачем?
и не спрашиваю, куда?
Надо мною гудят провода,
электричка уходит в семь.
Здесь спокойные люди равнин,
там живут смеясь люди гор,
я не спрашиваю, по ком
воет с крыши цветной раввин.
Я не знаю, о чём петух
третий вдруг замолчал после двух.
Почему стреляет страна
в Гумилёва, в Есенина.
Я бродяга, я буду быть,
и не спрашивать, и молчать,
электричка отправилась в пять,
и забыли меня забыть.
24 августа 2020 г.
Из Екклесиаста
Ветер поймал, камни собрал,
время дать потеряться.
Но более блажен тот,
кто не жил, не живёт
и не будет жить.
И только ветка
вечна под окном,
на ветке свет.
Прекрасно: есть и пить,
прекрасна преданная женщина,
и день и труд прекрасны,
и выше добра нет,
иное – суета сует.
Всё суета и тленье,
и кто поправит то,
что бог согнул?
Тщета и суета,
как после праздника
без радости майдан,
душа пуста,
так после жизни
мы теряем память.
Или живём без имени.
И только ветка
вечна под окном,
на ветке свет,
всё суета сует.
25-26 августа 2020 г.
***
Седы бородка и усы,
сухие листья на картоне,
перезапущены часы
прикосновением ладони,
и вот уже набухли на
деревьях, поле и в овраге
невидимые тени, страхи.
День первый жизни полотна.
7 сентября 2020 г.
***
Есть гениталии,
следовательно,
бог реален.
14 сентября 2020 г.
***
Юрию Доценко
Мы помним тех, кто плевал в крокодиловый Нил,
кого засыпали в Сахаре сухие белесые тени.
Мой друг позвонил,
поздравил себя с Днём рожденья.
20 сентября 2020 г.
***
Если со мной случится то, что должно случиться,
вечером, ночью, утром, не дав помочиться
даже ярким фонтаном оранжевой жгучей материи,
утопляя ванну, квартиру, улицу, город до такой-то Ноевой матери,
я не успею уже протоптать на скатерти
имя твоё, из дальних веков вынимая: «Тамара»,
вспомню слепые, высокие, долгие волны Гомера.
20 сентября 2020 г.
К началу
Ещё курился Зодиак
и не присутствовала мера
вещей, Бог возлежал, тянул косяк,
писал Гомера.
21 сентября 2020 г.
***
Остановил Пиндар
вековечную строку.
«Дальше некуда», – сказал.
26 сентября 2020 г.
***
Протяжный и широкий свист
крыла распахнутой сутаны,
и дико вывихнув суставы,
фантазию играет Лист.
2 октября 2020 г.
Триптих
Сотворение
Только он знает это,
но только он этого не знает.
Ригведа
И был во мраке мрак
и бездна в бездне,
и ни «затем», ни «прежде»,
без игроков игра,
и без конца начало,
ни смертно, ни бессмертно,
само себя имело,
само себя желало,
дышало не дыша.
И было что-то нечто,
сквозное бесконечно,
что назовём: «душа».
Время
Полный полый сосуд – время.
Ригведа
Оно везде,
оно связало нечто и ничего.
Время дало мне имя,
зрение, дыхание, сознание.
Отец времени его сын.
Время породило то,
что породило время.
Время отмеряет мне
моё время.
Время всё.
Бог
Великий надсмотрщик.
Ригведа
И идущего к женщине,
и идущего от женщины,
и знающего себя,
и себя не знающего,
и с тобой разговаривающего,
и разговаривающего со мной,
и делающего тайно,
и явно творящего,
и сеющего семя,
и плоды сбирающего,
и малую воду,
и высокое небо,
смерть и бессмертие –
видит он.
7 октября 2020 г.
***
В той хате, которая с краю
села, живу я, торчу, канаю,
я мать вашу, вас не знаю,
я ватник, я пахарь, я майя,
я «хай» не кричу и не хаю
ни красных, ни белую стаю,
я в принципе не различаю
негодных и негодяев,
отпетых и отпеваемых,
я не суечусь и не маюсь,
я ваш «про запас»,
ваша тайна.
9 октября 2020 г.
***
Гроза глухим играет звуком,
ещё одним, молчит трава,
и полусогнутой старухи
качает воздух голова.
До вечера рукой подать
и две руки подать до ночи,
но вечер ничего не хочет,
ничья, пустая благодать.
Когда б ни голоса, ни слуха
под этой грозной синевой –
звезда и космос – для кого?
И пропадает горб старухи.
12 октября 2020 г.
***
Глубокой ночью свет мешает.
25 октября 2020 г.
Поэзия
О тебе и мне, о сём, о том
вроде бы, о толках, недомолвках,
о футболе, женщине, о тёлках,
срам скрывая липовым листом.
14 ноября 2020 г.
10. Из книги «Игры осенние»
2020 г.
***
Не зная, не могу судить,
не сознаю, что вне сознанья,
как объяснить молчанье камня,
что заставляет суку выть?
В какой-то дальней глубине,
в рассеянной до дыр вселенной,
кому нужны земные тени
и ваша память обо мне?
16 ноября 2020 г.
***
Ем хлеб и пью вино
и женщина чиста,
как с первого листа,
как с божьего «дано».
И райский сад ничей,
бессмертья череда.
Не спрашивай: «куда»,
я не скажу: «зачем».
Уже намечен срок
и обозначен путь,
я знаю твою грудь,
всё знает бог.
17 ноября 2020 г.
***
Не попадающему в зайца в тире
как застрелиться?
Не живущему в столице столица
и не снится.
Бог сказал – рожать
и не духариться.
Не поправит положения в мире
кинувший камень в птицу.
18 ноября 2020 г.
Ницше:
Если все сойдут с ума,
кто будет писать
Шекспира, Микеланджело, Чайковского?
Кто будет говорить меня?
22 ноября 2020 г.
Сегодня осень
Звук, сырость, шавку на аллее,
три лавки, женщину под шалью,
ободранную осень, жаль её,
уже не чувствую – имею.
30 ноября 2020 г.
Улица
Лень, лето, лист пошевелился б хоть,
клыки улыбок вялых, руки
опущены и стрелы в луках,
и женщина танцует иноходь.
30 ноября 2020 г.
***
День рисует нам –10,
жизнь округляет до пошлой старости,
тихо опустит тебя государство.
Будешь, как дети.
День без чуда не интересен,
и поднимается новый Лазарь.
День растопчет меня и размажет,
чтоб воскрес я.
3 декабря 2020 г.
***
Выпит день, откинулась тара,
сумрак лунную рюмку катает,
пью один, шоколадный, как тайна,
отдыхайте, люди и твари.
3 декабря 2020 г.
Военная песня Ли Бо
Снова дикое племя спускается с гор,
нас зовёт командир выходить на простор,
значит, снова в атаку идти или драпать опять,
на китайском нет простодушного слова «блядь».
Командир, мы погибнем и так, нам не нужен пароль,
есть в китайском, конечно, иероглиф «яволь».
На холодной стали меча змеится луна,
не жалеет свечи, жжёт свечу до утра жена.
4 декабря 2020 г.
***
Неудержимо и неустанно
с неба сыплется дивная манна
и неустанно и неодолимо –
на города и посёлки и мимо.
Бронзовый памятник с пятиэтажку,
резко сорвал с головы фуражку,
этот лихой протестующий жест
выразил мнение улиц и мест:
можно ли сделать какое движенье
и не попрать реальность явления,
остановившееся мгновение!
Ответил Михалыч с акцентом глинтвейна.
5 декабря 2020 г.
***
Опять свеча, вино,
окно для всех,
Цветаевой давно
нет… Кружится снег.
Рычит в снегу машина,
снег неожидан,
как война, как стих, как снег.
Вернулся жалкий,
жадный год,
в очередь длинный,
стучится в дома Марина
и нитки продаёт.
8 декабря 2020 г.
***
Этот просто спит,
этот – жид, этот – жмот,
этот продаёт свечи.
–Кто вы, калечные,
песней прикольные?
–Лечим и лечимся
блажью и болью.
Храм закрыт на ремонт,
на вечность.
8 декабря 2020 г.
***
По весне распускаются дерева ветки,
выбирают граждане нового гетмана,
снег уходит, уводят дороги в столицу,
девчонки подняли юбки и ждут принца.
С крыш набрызгало до краёв
и – мимо.
Мне не хочется пить из Гольфстрима.
12 декабря 2020 г.
***
Время тоже уходит в графит,
ад забыт, забит, замурован,
безударное, дикое слово,
не волнует и не болит.
Жизнь побита, словно болид,
но ей хочется снова и снова.
14-15 декабря 2020 г.
