Алексей Витальевич Мекка
Вольеры
Он послонялся по квартире, оглядывая содержимое полок и стеллажей.
Тут лишь тоска. Понятно, почему нигде нет хозяина.
Ему захотелось на улицу. На воздух. Куда угодно, но как можно дальше от этой тоски.
Нырнув в вентиляцию, он проследовал знакомому маршруту и, выбравшись в коридоре, сразу же направился к выходу. Чувство заточения душило. Чувство притупляло чувства. Чувство топтало в нем что-то живое.
Воздух оказался холоднее, чем он думал, но и это не остановило его на пути к свободе через газоны и невысокие заборы.
К высокой траве, скрывающей небольшой пруд. Почти лужицу, у которой можно посидеть и вдохнуть водяную стужу.
За высокой травой тебя не видно. Гаргантюа не выбежит из дома, ошалело размахивая руками, и крича. Майхэм продолжит разглядывать старые фото даже ночью при тусклом свете лампы. Мама проспит до утра и встанет по будильнику.
Пройдет ночь и жизнь продолжится, но здесь за высокой травой не видно этой жизнь. Не видно того, к чему придется вернуться, как только замерзнешь, потому, как забыл взять куртку. Не видно будущего или прошлого. Высокая трава скрывает все. Укрывает и прячет.
За высокой травой не видно то, чего боишься.
Не видно этих вольеров, от которых так невыносимо хочется убежать.
