Юлий Шанс
Григорий
Ты мой создатель, но я твой повелитель…
"Франкенштейн", Мари Шелли
Сергей с озлоблением раскрошил дымящийся окурок в чайной тарелке (пепельницы он давно выкинул). Очередная попытка бросить курить провалилась… Ещё несколько минут назад образ дымящейся сигареты и острое ощущение затяжки казались столь привлекательными, что он снова не устоял и стыдливо пошёл просить сигарету у соседей по подъезду. Он намеренно не отправился в киоск покупать целую пачку. Вся пачка была бы ни к чему. Эта сигарета должна была стать всего лишь ещё одной и, в этот раз, уж точно последней-препоследней. Теперь, когда тяга к никотину была удовлетворена, шарм синего дымка в сознании вновь сменился на депрессию от собственного бессилия. Сергей знал, что соседи уже хихикали над ним. Бульдозерист Васька c пятого этажа вообще не дал ему курева в этот раз. Сказал, что у него якобы не было, хотя у него оно было всегда. Выручил только дед Максим с первого этажа. Уж лучше бы и он не дал! Выкуренная сигарета перечеркнула неделю мучений воздержания и сломала волю к дальнейшему сопротивлению. Сергей знал, что эта сигарета снова не будет последней. В расстройстве он уставился в телевизор. Шла передача про древних языческих богов Майя. Она уже заканчивалась, но Сергей успел заметить, что эти боги постоянно курили. А у одного из них так вообще дымящаяся сигара торчала прямо изо лба. Певучая, как лёгкий наркотик, идея вползла в голову Сергея. Он прыгнул за компьютер и ввел в поисковик ключевую фразу: "как воззвать к богу курения Майя".
Свечи, сигареты, спички и блюдце с водой были наготове. Полная луна светила в окно. Сергей зажег свечи, выключил свет, прикурил, выпустил дым над блюдцем и начал мантру:
– О великий бог курения, взываю к тебе…, о великий бог курения, взываю к тебе…
Прошёл час, но ничего не происходило… Теряя надежду, Сергей упорно снова и снова пускал дым над блюдцем и повторял мантру. Наконец, потеряв веру в успех и уже собираясь прекратить ритуал, Сергей вдруг услышал из-за спины приятный мужской баритон:
– Да хватит уже голосить-то, здесь я, здесь, уже час как. Заставь дурака богу молиться…
Оцепенев от страха, Сергей медленно повернулся. В кресле сидел небесной красоты мужчина лет сорока в безупречном серебристо-сером костюме современного покроя. Его голову венчала шикарная шевелюра из дыма стального оттенка. Сергей потерял дар речи.
– Вы уж извините, что сел в ваше кресло без приглашения, но, вы сами понимаете, что божеству не подобает испрашивать разрешения у смертных, – произнёс пришелец, видя замешательство "жреца".
– А по телевизору показывали, что у Вас во лбу сигара…, – робко изрёк Сергей.
