Юлиан Климович
Точка бифуркации
Медленно потянулось ожидание. Захотелось курить. Я засунул руку в карман своего кожаного плаща и нащупал пачку сигарет. В это время, бросив взгляд через мокрое стекло на улицу, я совершенно неожиданно увидел пробегающего мимо Профессора. Весь сжавшийся, не смотря по сторонам, он быстро семенил по направлению выхода в город. Схватив пакет со стола, я рванулся за ним. Выскочив на улицу, я увидел только быстро удаляющуюся спину. Фигура Профессора уже таяла в плотной белой взвеси мокрого снега, который сменил безвольно сеющийся дождик. В три огромных прыжка я догнал Профессора и хлопнул его правой рукой по белому погону, налипшего снега. От неожиданности он немного присел и резко развернулся всем телом ко мне. Гримаса испуганного, но готового к слабому сопротивлению интеллигента, сменялась улыбкой, по мере того как он, узнав меня, приходил в себя.
– Ты зачем усы отрастил, дурик? – перефразируя известную киноцитату, рассмеялся я.
Действительно, Профессор отпустил небольшие рыжеватые усы, придававшие ему вид грустного моржа. Вообще его вид производил впечатление жалкое, почти убогое. Джинсы из секонд-хэнда, черное полупальто, такие же полуботинки, натянутый на глаза красно-зеленый “петушок” и светлые, теряющиеся на бледном лице, усы выдавали в нем молодого институтского преподавателя, который хотел выглядеть старше и солиднее, но ничего кроме усов у него для этого не было.
– Здорово, Профессор! – похлопывая по плечу, приветствовал его я.
– Привет, Тема! – радостно произнес окончательно пришедший в себя Профессор.
– Сколько лет, сколько зим… Пошли, вон…, – я кивнул в сторону шавермочной, – поговорим в тепле.
– Вообще-то я спешу, – замялся он.
– Но десять-то минут у тебя есть?
– Десять есть, – согласился он.
Заказав себе и Профессору по шаверме и стакану пива, я начал расспрашивать его о жизни. Как всегда, как повелось еще со времен школы, он стал нудно рассказывать о себе. Он женат, имеется маленький ребенок, и работает он после аспирантуры на кафедре философии и политологии. Пишет философскую книгу. Выпив пива и не притронувшись к своей шаверме, я стоял и радовался этой неожиданной встрече. Мне было приятно, что Профессор, съев шаверму, выпив пиво, выкурив мою сигарету, добросовестно отрабатывает угощение, рассказывая какую-то историю из своей кандидатской. Я прислушался к его словам.
– … Предназначение воспринимается как нечто краткое, как молния, которая блеснет в небе, ударив во что-то, и исчезнет, выполнив свое дело, за которым была послана, а призвание похоже больше на длящийся во времени процесс, как истечение вод реки, например, которая призвана нести свои воды к океану, собирая лишнюю влагу в одних землях и давая жизнь в других. Вот так у одних людей есть предназначение, а у других призвание. Одни – орудие Господне, другие – помощники его. Служить своему призванию, значит нести свой земной крест как можно дольше, чем заслужить прощение Господа за грехи свои, а выполнить предназначение – вспыхнуть молнией, осветить на секунду все вокруг и погаснуть…
Тут запиликал мой мобильный. Звонила Светка.
– Ты где? Клиент звонит, спрашивает, – без прелюдий начала она.
– Скажи, пусть идет в шавермочную в торце пригородных платформ, здесь тепло и народу нет.
Не дожидаясь ответа, я нажал кнопку отбоя. Профессор с уважением смотрел на меня и телефон.
– Хорошая штука, – подтвердил я его мысли, только дорогая. Слушай, у меня тут сейчас деловая встреча будет, давай я к тебе заскочу на днях. Номерок телефонный скажи. Он продиктовал. Я сразу забил номер в телефон. – Окей. Я тебе на неделе позвоню. Привет жене, – с этими словами я протянул ему руку, которую он крепко пожал.
“Прикольный он все-таки. Надо будет правда к нему заехать как-нибудь”.
Дверь шавермочной открылась. В нее протиснулся невысокой парень, пошарив глазами по посетителям, остановил взгляд на мне. С окаменевшим лицом он подошел ко мне.
– По поводу диплома к вам? – неуверенно спросил он.
– Прости, какого диплома? – решив немного поиздеваться над парнем, непонимающе переспросил я.
Он занервничал и начал озираться по сторонам. Я спокойно курил. Застыв в нерешительности, он смотрел на какого-то задрипозного мужика. Выдержав небольшую паузу, я засунул руку во внутренний карман своего плаща, где лежал диплом и спросил:
– Так как твоя фамилия говоришь?
Парень напрягся, но ответил: “Рыжиков”
– Имя, отчество? – продолжил я.
– Олег Владимирович.
Раскрыв диплом, я посмотрел на Ф.И.О.
– Все верно. Медиком будешь!
– Ага, я хочу…, – пробормотал он, протягивая мне руку со своим помятым конвертом, в котором лежали деньги.
Не открывая конверт, я положил его в карман, где только что лежал, согретый теплом моего тела, диплом медика на имя Рыжикова О.В.
– Всех благ, – я бросил бычок в стаканчик с недопитым чаем и вышел в мокро-белую реальность.
Возле выхода из метро в потоке теплого воздуха сидел бомж. Его мокрая облезлая кроликовая шапка лежала на антрацитно-черном асфальте. В темной внутренности шапки блестело несколько монет. Почти пройдя мимо, я остановился, внезапно услышав какие-то слова, которые непрерывно произносил бомж. Вынув из бумажника десять долларов и нагнувшись поближе, я положил купюру в шапку.
Старик похмельно смотрел на меня и, теребя правой рукой засаленную тесемку шапки, все повторял непонятное: “Точка пройдена, возврата нет”.
