Вячеслав Суриков
Письма в центр любви
На столе – пачка пожелтевших писем.
Возьми ее.
Вдруг, какое-нибудь из них – для тебя.
Ты не забыла
Когда ты выходишь из дома, и ветер прикасается к твоим волосам, что ты чувствуешь в этот момент? Ты стоишь на пороге нового дня, впереди встречи и разговоры по телефону, и наверняка не произойдет ничего неожиданного: кто-нибудь обязательно тебе улыбнется, ты обратишь на эту улыбку внимание, и услышишь беззвучное "Какая красотка". Эта мысль, выскользнувшая из головы незнакомца, превратится в невидимое облако, сквозь которое ты пройдешь, как ни в чем не бывало, и только подумаешь: "Этот оттенок помады мне все-таки идет". Но ведь дело не только в нем. Тебе идет это настроение. В нем даже больше волшебства, чем в платье, которое и в этот день и во все остальные, как только ты его надеваешь, становится частью тебя. Тебе нужно перейти на другую сторону улицы, но сейчас тебе хочется чего-то большего, и это даже не другой город, и не другая страна, у тебя не находится подходящих слов, чтобы выразить свое желание, и ты отмахиваешься от него как от чего-то несбыточного, потому что есть куда более важные вещи, и есть еще мгновение, чтобы быть свободной от того, что тебя ждет, от того, что делает жизнь такой привычной. Ты делаешь вдох и прозрачный воздух, пропитанный солнечным светом оказывается внутри тебя. "Я ничего не забыла? Даже если это так – возвращаться уже поздно".
