«Поэзия – та же добыча радия.
В грамм добыча, в год труды.
Изводишь единого слова ради
Тысячи тонн словесной руды» (В.В. Маяковский)
Люди идут по мостовой,
Не смотрят в стороны.
На их сердцах лежит покой,
Их спины согнуты.
Читают в книжке новостной:
"Дома построены!"
Но только думают порой,
Кому присвоены?
Деревья стоят, снегом покрыты.
Им хочется, может, вспорхнуть к облакам.
Но только не в силах, их корни зарыты.
Приходится им сопротивляться ветрам.
И пусть эти ветры играют с ветвями,
Им их не сломить, они будут расти.
Ведь, видеться солнце над облаками.
Свой жизненный путь они смогут пройти!
Потянутся к солнцу, сок наливая,
И выпустят светом зелёного лист.
Вот так же и в жизни не унывая,
Забудь все невзгоды, за дело берись!
Народ ликует: "Власть рабочим!"
Буржуев свергнуть хочет люд,
Стряхнуть оковы, поднять мощи,
На правый бой их всех ведут!
"За Ленина!", и "Власть Советам!"
Все люди слышат там и тут.
"Земля рабочим!", "Смерть буржуям!"
За Лениным они идут.
И веют лозунги надеждой,
Они понятны всем и вся.
И каждый, кто нагой и бедный
Пылает, красотой огня!