bannerbannerbanner
Во весь голос (сборник)

Владимир Маяковский
Во весь голос (сборник)

Полная версия

Про это

Про что – про это?

В этой теме,

                       и личной

                                         и мелкой,

перепетой не раз

                                и не пять,

я кружил поэтической белкой

и хочу кружиться опять.

Эта тема

                сейчас

                            и молитвой у Будды

и у негра вострит на хозяев нож.

Если Марс,

                      и на нём хоть один сердцелюдый,

то и он

              сейчас

                           скрипит

                                           про то ж.

Эта тема придёт,

                               калеку за локти

подтолкнёт к бумаге,

                                        прикажет:

– Скреби! —

И калека

                  с бумаги

                                  срывается в клёкоте,

только строчками в солнце песня рябит.

Эта тема придёт,

                               позвони́тся с кухни,

повернётся,

                      сгинет шапчонкой гриба,

и гигант

               постоит секунду

                                              и рухнет,

под записочной рябью себя погребя.

Эта тема придёт,

                               прикажет:

– Истина! —

Эта тема придёт,

                               велит:

– Красота! —

И пускай

                 перекладиной кисти раскистены —

только вальс под нос мурлычешь с креста.

Эта тема азбуку тронет разбегом —

уж на что б, казалось, книга ясна! —

и становится

– А —

                                     недоступней Казбека.

Замутит,

                оттянет от хлеба и сна.

Эта тема придёт,

                               вовек не износится,

только скажет:

– Отныне гляди на меня! —

И глядишь на неё,

                                   и идёшь знаменосцем,

красношёлкий огонь над землёй знаменя.

Это хитрая тема!

                               Нырнёт под события,

в тайниках инстинктов готовясь к прыжку,

и как будто ярясь

– посмели забыть её! —

затрясёт;

                 посыпятся души из шкур.

Эта тема ко мне заявилась гневная,

приказала:

– Подать

                                       дней удила! —

Посмотрела, скривясь, в моё ежедневное

и грозой раскидала людей и дела.

Эта тема пришла,

                                 остальные оттёрла

и одна

             безраздельно стала близка.

Эта тема ножом подступила к горлу.

Молотобоец!

                         От сердца к вискам.

Эта тема день истемнила, в темень

колотись – велела – строчками лбов.

Имя

         этой

                  теме:

. . . !

I
Баллада Редингской тюрьмы

Стоял – вспоминаю.

Был этот блеск.

И это

тогда

называлось Невою.

Маяковский, «Человек». (13 лет работы, т. 2, стр. 77)

О балладе и о балладах

Немолод очень лад баллад,

но если слова болят

и слова говорят про то, что болят,

молодеет и лад баллад.

Лубянский проезд.

                                    Водопьяный.

                                                             Вид

вот.

       Вот

              фон.

В постели она.

                           Она лежит.

Он.

       На столе телефон.

«Он» и «она» баллада моя.

Не страшно нов я.

Страшно то,

                        что «он» – это я,

и то, что «она» —

                                 моя.

При чём тюрьма?

                                 Рождество.

                                                      Кутерьма.

Без решёток окошки домика!

Это вас не касается.

                                      Говорю – тюрьма.

Стол.

          На столе соломинка.

По кабелю пущен номер

Тронул еле – волдырь на теле.

Трубку из рук вон.

Из фабричной марки —

две стрелки яркие

омолниили телефон.

Соседняя комната.

                                    Из соседней

                                                            сонно:

– Когда это?

                         Откуда это живой поросёнок? —

Звонок от ожогов уже визжит,

добела раскалён аппарат.

Больна она!

                       Она лежит!

Беги!

          Скорей!

                         Пора!

Мясом дымясь, сжимаю жжение.

Моментально молния телом забегала.

Стиснул миллион вольт напряжения.

Ткнулся губой в телефонное пекло.

Дыры

           сверля

                        в доме,

взмыв

            Мясницкую

                                   пашней,

рвя

       кабель,

                     номер

пулей

           летел

                     барышне.

Смотрел осовело барышнин глаз —

под праздник работай за двух.

Красная лампа опять зажглась.

Позвонила!

                      Огонь потух.

И вдруг

               как по лампам пошло́ куролесить,

вся сеть телефонная рвётся на нити.

– 67–10!

Соедините! —

В проулок!

                     Скорей!

                                    Водопьяному в тишь!

Ух!

      А то с электричеством станется —

под Рождество

                            на воздух взлетишь

со всей

             со своей

                             телефонной

                                                    станцией.

Жил на Мясницкой один старожил.

Сто лет после этого жил —

про это лишь —

                              сто лет! —

говаривал детям дед.

– Было – суббота…

                                       под воскресенье…

Окорочок…

                       Хочу, чтоб дёшево…

Как вдарит кто-то!..

                                      Землетрясенье…

Ноге горячо…

                           Ходун – подошва!.. —

Не верилось детям,

                                     чтоб так-то

                                                          да там-то.

Землетрясенье?

                              Зимой?

                                            У почтамта?!

Телефон бросается на всех

Протиснувшись чудом сквозь тоненький шнур,

раструба трубки разинув оправу,

погромом звонков громя тишину,

разверг телефон дребезжащую лаву.

Это визжащее,

                            звенящее это

пальнуло в стены,

                                  старалось взорвать их.

Звоночинки

                        тыщей

                                     от стен

                                                  рикошетом

под стулья закатывались

                                                и под кровати.

Об пол с потолка звоно́чище хлопал.

И снова,

                звенящий мячище точно,

взлетал к потолку, ударившись о́б пол,

и сыпало вниз дребезгою звоночной.

Стекло за стеклом,

                                    вьюшку за вьюшкой

тянуло

             звенеть телефонному в тон.

Тряся

           ручоночкой

                                  дом-погремушку,

тонул в разливе звонков телефон.

Секундантша

От сна

             чуть видно —

                                       точка глаз

иголит щёки жаркие.

Ленясь, кухарка поднялась,

идёт,

         кряхтя и харкая.

Мочёным яблоком она.

Морщинят мысли лоб её.

– Кого?

                Владим Владимыч?!

                                                       А! —

Пошла, туфлёю шлёпая.

Идёт.

          Отмеряет шаги секундантом.

Шаги отдаляются…

                                      Слышатся еле…

Весь мир остальной отодвинут куда-то,

лишь трубкой в меня неизвестное целит.

Просветление мира

Застыли докладчики всех заседаний,

не могут закончить начатый жест.

Как были,

                    рот разинув,

                                           сюда они

смотрят на Рождество из Рождеств.

Им видима жизнь

                                   от дрязг и до дрязг.

Дом их —

                  единая будняя тина.

Будто в себя,

                         в меня смотрясь,

ждали

            смертельной любви поединок.

Окаменели сиренные рокоты.

Колёс и шагов суматоха не вертит.

Лишь поле дуэли

                                 да время-доктор

с бескрайним бинтом исцеляющей смерти.

Москва —

                    за Москвой поля примолкли.

Моря —

               за морями горы стройны.

Вселенная

                    вся

                          как будто в бинокле,

в огромном бинокле (с другой стороны).

Горизонт распрямился

                                            ровно-ровно.

Тесьма.

              Натянут бечёвкой тугой.

 

Край один —

                         я в моей комнате,

ты в своей комнате – край другой.

А между —

                     такая,

                                какая не снится,

какая-то гордая белой обновой,

через вселенную

                                легла Мясницкая

миниатюрой кости слоновой.

Ясность.

                 Прозрачнейшей ясностью пытка.

В Мясницкой

                           деталью искуснейшей выточки

кабель

             тонюсенький —

                                            ну, просто нитка!

И всё

           вот на этой вот держится ниточке.

Дуэль

Раз!

        Трубку наводят.

                                      Надежду

брось.

            Два!

                    Как раз

остановилась,

                           не дрогнув,

                                                между

моих

          мольбой обволокнутых глаз.

Хочется крикнуть медлительной бабе:

– Чего задаётесь?

                                  Стоите Дантесом.

Скорей,

               скорей просверлите сквозь кабель

пулей

           любого яда и веса. —

Страшнее пуль —

                                  оттуда

                                              сюда вот,

кухаркой оброненное между зевот,

проглоченным кроликом в брюхе удава

по кабелю,

                     вижу,

                               слово ползёт.

Страшнее слов —

                                  из древнейшей древности,

где самку клыком добывали люди ещё,

ползло

             из шнура —

                                    скребущейся ревности

времён троглодитских тогдашнее чудище.

А может быть…

                              Наверное, может!

Никто в телефон не лез и не лезет,

нет никакой троглодичьей рожи.

Сам в телефоне.

                               Зеркалюсь в железе.

Возьми и пиши ему ВЦИК циркуляры!

Пойди – эту правильность с Эрфуртской сверь!

Сквозь первое горе

                                     бессмысленный,

                                                                     ярый,

мозг поборов,

проскребается зверь.

Что может сделаться с человеком!

Красивый вид.

                            Товарищи!

                                                Взвесьте!

В Париж гастролировать едущий летом,

поэт,

         почтенный сотрудник «Известий»,

царапает стул когтём из штиблета.

Вчера человек —

                                единым махом

клыками свой размедведил вид я!

Косматый.

Шерстью свисает рубаха.

Тоже туда ж!?

                          В телефоны бабахать!?

К своим пошёл!

                              В моря ледовитые!

Размедвеженье

Медведем,

                    когда он смертельно сердится,

на телефон

                      грудь

                                на врага тяну.

А сердце

глубже уходит в рогатину!

Течёт.

           Ручьища красной меди.

Рычанье и кровь.

                                 Лакай, темнота!

Не знаю,

                 плачут ли,

                                    нет медведи,

но если плачут,

                             то именно так.

То именно так:

                            без сочувственной фальши

скулят,

             заливаясь ущельной длиной.

И именно так их медвежий Бальшин,

скуленьем разбужен, ворчит за стеной.

Вот так медведи именно могут:

недвижно,

                    задравши морду,

                                                   как те,

повыть,

               извыться

                                и лечь в берлогу,

царапая логово в двадцать когтей.

Сорвался лист.

                            Обвал.

                                        Беспокоит.

Винтовки-шишки

                 не грохнули б враз.

Ему лишь взмедведиться может такое

сквозь слёзы и шерсть, бахромящую глаз.

Протекающая комната

Кровать.

                Железки.

                                  Барахло одеяло.

Лежит в железках.

                                   Тихо.

                                             Вяло.

Трепет пришёл.

                             Пошёл по железкам.

Простынь постельная треплется плеском.

Вода лизнула холодом ногу.

Откуда вода?

                         Почему много?

Сам наплакал.

                            Плакса.

                                           Слякоть.

Неправда —

                       столько нельзя наплакать.

Чёртова ванна!

                             Вода за диваном.

Под столом,

                        за шкафом вода.

С дивана,

                  сдвинут воды задеваньем,

в окно проплыл чемодан.

Камин…

                Окурок…

                                  Сам кинул.

Пойти потушить.

                                 Петушится.

                                                       Страх.

Куда?

          К какому такому камину?

Верста.

              За верстою берег в кострах.

Размыло всё,

                         даже запах капустный

с кухни

              всегдашний,

                                      приторно сладкий.

Река.

          Вдали берега.

                                   Как пусто!

Как ветер воет вдогонку с Ладоги!

Река.

         Большая река.

                                     Холодина.

Рябит река.

                      Я в середине.

Белым медведем

                                взлез на льдину,

плыву на своей подушке-льдине.

Бегут берега,

                        за видом вид.

Подо мной подушки лёд.

С Ладоги дует.

                           Вода бежит.

Летит подушка-плот.

Плыву.

             Лихорадюсь на льдине-подушке.

Одно ощущенье водой не вымыто:

я должен

                 не то под кроватные дужки,

не то

под мостом проплыть под каким-то.

Были вот так же:

                               ветер да я.

Эта река!..

                    Не эта.

                                 Иная.

Нет, не иная!

                         Было —

                                        стоял.

Было – блестело.

                                  Теперь вспоминаю.

Мысль растёт.

                          Не справлюсь я с нею.

Назад!

            Вода не выпустит плот.

Видней и видней…

                                     Ясней и яснее…

Теперь неизбежно…

                                      Он будет!

                                                        Он вот!!!

Человек из-за 7-ми лет

Волны устои стальные моют.

Недвижный,

                        страшный,

                                             упёршись в бока

столицы,

                 в отчаяньи созданной мною,

стоит

          на своих стоэтажных быках.

Небо воздушными скрепами вышил.

Из вод феерией стали восстал.

Глаза подымаю выше,

                                          выше…

Вон!

         Вон —

                     опершись о перила моста́?..

Прости, Нева!

                           Не прощает,

                                                  гонит.

Сжалься!

                 Не сжалился бешеный бег.

Он!

Он —

           у небес в воспалённом фоне,

прикрученный мною, стоит человек.

Стоит.

            Разметал изросшие волосы.

Я уши лаплю.

                          Напрасные мнёшь!

Я слышу

                 мой,

                         мой собственный голос.

Мне лапы дырявит голоса нож.

Мой собственный голос —

                                                    он молит,

                                                                      он просится:

– Владимир!

                         Остановись!

                                                Не покинь!

Зачем ты тогда не позволил мне

                                                             броситься?

С размаху сердце разбить о быки?

Семь лет я стою.

                               Я смотрю в эти воды,

к перилам прикручен канатами строк.

Семь лет с меня глаз эти воды не сводят.

Когда ж,

                когда ж избавления срок?

Ты, может, к ихней примазался касте?

Целуешь?

                  Ешь?

                           Отпускаешь брюшко́?

Сам

        в ихний быт,

                                в их семейное счастье

наме́реваешься пролезть петушком?!

Не думай! —

                       Рука наклоняется вниз его.

Грозится

                сухой

                          в подмостную кручу.

– Не думай бежать!

                                      Это я

                                                вызвал.

Найду.

             Загоню.

                            Доконаю.

                                               Замучу!

Там,

        в городе,

                         праздник.

                                            Я слышу гром его.

Так что ж!

                   Скажи, чтоб явились они.

Постановленье неси исполкомово.

Му́ку мою конфискуй,

                                            отмени.

Пока

          по этой

                         по Невской

                                               по глуби

спаситель-любовь

                                   не придёт ко мне,

скитайся ж и ты,

                                и тебя не полюбят.

Греби!

            Тони меж домовьих камней! —

Спасите!

Стой, подушка!

                              Напрасное тщенье.

Лапой гребу —

                            плохое весло.

Мост сжимается.

                                 Невским течением

меня несло,

                       несло и несло.

Уже я далёко.

                          Я, может быть, за́ день.

За де́нь

               от тени моей с моста.

Но гром его голоса гонится сзади.

В погоне угроз паруса распластал.

– Забыть задумал невский блеск?!

Её заменишь?!

                            Некем!

По гроб запомни переплеск,

плескавший в «Человеке». —

Начал кричать.

                             Разве это осилите?!

Буря басит —

не осилить вовек.

Спасите! Спасите! Спасите! Спасите!

Там

       на мосту

                       на Неве

                                      человек!

II
Ночь под Рождество

Фантастическая реальность

Бегут берега —

                            за видом вид.

Подо мной —

                          подушка-лёд.

Ветром ладожским гребень завит.

Летит

           льдышка-плот.

Спасите! – сигналю ракетой слов.

Падаю, качкой добитый.

Речка кончилась —

                                     море росло.

Океан —

                 большой до обиды.

Спасите!

                 Спасите!..

                                    Сто раз подряд

реву батареей пушечной.

Внизу

            подо мной

                                растёт квадрат,

остров растёт подушечный.

Замирает, замирает,

                                     замирает гул.

Глуше, глуше, глуше…

Никаких морей.

                               Я —

 

                                      на снегу.

Кругом —

                   вёрсты суши.

Суша – слово.

                            Снегами мокра.

Подкинут метельной банде я.

Что за земля?

                          Какой это край?

Грен-

           лап-

                    люб-ландия?

Боль были

Из облака вызрела лунная дынка,

стену́ постепенно в тени оттеня.

Парк Петровский.

                                   Бегу.

                                            Ходынка

за мной.

                Впереди Тверской простыня.

А-у-у-у!

               К Садовой аж выкинул «у»!

Оглоблей

                  или машиной,

но только

                   мордой

                                 аршин в снегу.

Пулей слова матершины.

«От нэпа ослеп?!

Для чего глаза впря́жены?!

Эй, ты!

              Мать твою разнэп!

Ряженый!»

Ах!

      Да ведь

я медведь.

Недоразуменье!

                               Надо —

                                              прохожим,

что я не медведь,

только вышел похожим.

Спаситель

Вон

       от заставы

                           идёт человечек.

За шагом шаг вырастает короткий.

Луна

          голову вправила в венчик.

Я уговорю,

                     чтоб сейчас же,

                                                  чтоб в лодке.

Это – спаситель!

                                 Вид Иисуса.

Спокойный и добрый,

                                           венчанный в луне.

Он ближе.

                   Лицо молодое безусо.

Совсем не Исус.

                               Нежней.

                                               Юней.

Он ближе стал,

                            он стал комсомольцем.

Без шапки и шубы.

                                    Обмотки и френч.

То сложит руки,

                               будто молится.

То машет,

                  будто на митинге речь.

Вата снег.

                  Мальчишка шёл по вате.

Вата в золоте —

                               чего уж пошловатей?!

Но такая грусть,

                               что стой

                                              и грустью ранься!

Расплывайся в процыганенном романсе.

1  2  3  4  5  6  7  8  9  10  11  12  13  14  15  16  17  18  19  20 
Рейтинг@Mail.ru