«Наша жизнь – это не только то, что мы сделали. Но и то, что не сделали: не пошли на зов любви, не вспахали грядку под огурцы, не родили ребенка. Жизнь – как банка с клубникой. Между ягодами – пустоты. Но пустоты – это тоже наполнение. Кого мы помним? Тех, кто нас собирал. И тех, кто разорял. Разорял наши души, как гнезда. Они тоже нужны».
В. Токарева
Никак не складывается у меня с Токаревой. Слог не мой, какой-то отчуждённый. Кажется, что она здесь и тут же очень далеко. Близости нет с Ее прозой. Не в том плане, что мне не понятно, о чем она пишет, меня это не трогает. Совсем.
Есть люди, которых слушаешь с упоением, чтобы они на рассказывали. А есть те, в устах которых даже самая увлекательная история скучна. Личная несовместимость, наверное. Ведь имя Виктории популярно и многими почитается.
Но не моё. Вторая попытка, и снова единственное ощущение при чтение-ожидание конца: когда же книга закончится и я возьму в руки что-нибудь другое.
Возможно, когда-нибудь, признаюсь, что была не права. Но пока совсем никак.