Виктор Александрович Уманский
Моя радость
Юля запинается носком кроссовка о металлический люк. Да, физкультура в институте так и не сделала тебя ловкой: все эти дверные косяки, бордюры, столбики… Тихо смеюсь. Но я люблю тебя именно за то, что ты – это ты. Со всеми недостатками. Настоящая. Юная. Сладкая. Не та кобыла, что ждет дома с отвисшими сиськами и отвратно сюсюкает. Лишь когда я душу́ её и луплю по щекам, это заводит меня – немного. Но я умеряю силы. «Да, дорогая, конечно. Это всего лишь игра».
Как мне это надоело, моя радость, ты бы знала! Но сегодня – особый день.
Юля сворачивает в железную арку ворот. Ныряю следом и попадаю на самопальный рынок, выросший, будто плесень, вокруг заброшенных железнодорожных путей. Бабки и мужики бомжеватого вида развернули прямо в чёрной грязи свои газеты и вывалили на них всякий хлам: старые книги, часы, зажигалки, ношеную одежду… Кто же покупает всю эту срань?
Юленька аккуратно ступает по земле, стараясь не угодить в самую грязь. Дальше – уже деревянные мостки. Они ходят вверх-вниз, хлюпая в лужах. Скотство, конечно, что до станции приходится добираться через эту мусорку. Я-то ладно, переживу и не поморщусь… В потёртой серой куртке и старой кепке я и вовсе не выделяюсь среди местной публики. Того и гляди, какой-нибудь алкаш примет меня за своего приятеля. Но Юля! Утончённое и светлое создание. И вот, пожалуйста, – провинциальные реалии…
На улице уже почти совсем темно. Рынок заканчивается. Теперь идём мимо гаражей. Обычно здесь трутся мужики, ремонтирующие свои корыта, но сегодня – совсем пустынно. Видимо, поняли, что лучше уж не иметь машины вовсе, чем тратить время на ржавый кусок говна… Впрочем, копаться в моторе и бухать, может, и легче, чем просто бухать. Надежды на лучшее как не было, так и нет, но хотя бы меньше об этом думаешь.
